— Vytai, atleisk man, — tarė ji, o jos balsas buvo kitoks — ramus, bet kažkoks naujas. — Aš negalėjau kitaip.
— Tai neįmanoma! Tu išprotėjai, Gabija! — Viktoras sūgrino ant stalo raktų ryšulėlį, jie sužvangė į keraminį sausainių dubenėlį. — Rasa niekada taip nepasielgtų! Ji būtinai paskambintų!
— O ką aš tau sakau?! — Gabija Paulauskaitė šoktelėjo nuo sofos, skaras nuslydo nuo jos žilų plaukų. — Vakar vakare išėjo į vaistinę tavo slėgio vaistų, ir viskas! Kaip į vandenį pradingusi! Aš visą naktį nemiegojau, skambinau po ligonines, pareiškymą policijai padaviau!
Viktoras sunkiai atsisėdo į savo mėgstamą kėdę, rankomis patrūko veidą. Jo žmonos sesuo visada buvo nervinga, bet dabar ji atrodė visiškai prastai — akys raudonos nuo bemiego nakties, rankos dreba.
— Gabi, nurimk. Gal ji pas draugę užsuko? Pamenu, kaip praeitą mėnesį Zinaidos Vasilienės anūkas susirgo, tai Rasa visą naktį prie jos sėdėjo.
— Aš jau visur skambinau! — kniurkštelėjo Gabija. — Ir pas Zina, ir pas Nijolę iš kaimyninio laiptinės, ir pas Laimą iš darbo. Niekas jos nematė! Vytai, ji juk niekada be įspėjimo nedingo!
Tai buvo tiesa. Rasa Sergejevna, Viktoro sesuo, gyveno išmatuotą, nuspėjamą gyvenimą. Septynių ryte — pusryčiai, po to darbas vaikų poliklinikoje, kur ji jau dvidešimt metų dirbo slaugytoja. Vakare — apsipirkimas, vakarienės gaminimas, televizorius. Savaitgaliais — valymas, skalbiniai, kartais apsilankymas pas Gabiją Paulauskaitę išgerti arbatos ir aptarti kaimynų naujienas.
— O vaistinėje klausei? — Viktoras atsistojo, priėjo prie lango. Kieme žaidė vaikai, ir tai jam kažkodėl atrodė netinkama. Kaip jie gali žaisti, kai Rasa dingo?
— Žinoma klausiau! Vaistininkė Kotryna sako, kad mačė ją apie aštuntą vakaro. Rasytė pirkavo tavo vaistus ir dar kažką nuo kosulio paėmė. O tada… — Gabija bejėgiškai suplojo rankomis. — O tada niekas jos daugiau nematė.
Viktoras tylėjo, bandydamas prisiminti vakarykštį vakarą. Jis vakarieniavo vienas, nes Rasa pasakė, kad nubėgs į vaistinę. Užsidėjo savo mėlyną palaidę, tą pačią, ką perėjo praeitais metais išpardavime, paėmė rankinę ir raktus.
— Greitai grįšiu, Vytai, — metė ji iš prieškambario. — Pažiūrėk, kad barščiai neuždegtų.
Tai buvo paskutiniai jos žodžiai šiame bute.
Viktoras laukė iki devynių, po to dešimties. Barščius jis pats išjungė, pavalgė šaltą vakarienę, pažiūrėjo žinias. Prieš pusę vienuoliktos iš tikrųjų susirūpino, bet nusprendė, kad sesuo užėjo pas kažką iš pažįstamų ir užsimiršo. Tai su ja nutikdavo retai, bet nutikdavo.
Ryte jį pažadino Gabijos Paulauskaitės skambutis.
— Vytai, ar Rasa pas tave nakvojo? — nerimastingai paklausė ji.
— Kaip pas mane? Ji gi namie gyvena, — nesuprato Viktoras.
— Taigi ji namo negrįžo! Lovos neišklota, rankinė su dokumentais vietoje. Galvojau, gal vėlai užėjo pas tave ir liko permiegoti…
Tada Viktoras ir suprato, kad nutiko kažkas rimto.
— Klausyk, Gabi, o gal ji… na, su kažkuo susipažino? — neįtikintai numanė jis. — Rasai gi tik keturiasdešimt septynerių, ji dar jauna moteris.
Gabija nusispjovė:
— Eik tu! Tavo sesuo po skyrybų su Gintaru vyrų net negalįja. Kiek kartų ją kalbinau — nueik į šokių vakarus Kultūros rūmuose, susipažink su kokiu normaliu vyru. O ji vis savo — neturiu laiko, darbo, pavargau.
— Bet žmonės gi taip tiesiog nedingsta! — Viktoras pajuto, kaip krūtinėje auga nerimas. — Kažkas turėjo nutikti.
— Būtent, kad turėjo! — Gabija sugriebė jį už rankovės. — O jei ją apiplėšė? O jei užpuolė chuliganai? Pamenai, praeitą mėnesį Marijai iš aštuntos laiptinės rankinę išplėšė?
— Tada ją būtų nugabent
