Naujoje baltai blizgančioje virtuvėje, tobuloje apartamentuose vienuoliktame aukšte su panoraminiais langais, Dovydas ramiai gėrė aromatingą kavą iš brangios puodelio. Ant jo buvo šviežiai lyginta kostiumas, plaukai sutvarkyti, veidas ramus ir pasitikintis. Jis pripratęs prie tokio gyvenimo – prestižinio, be sutrikimų, be praeities atgarsų. Staiga – durų skambutis. Jis susiraukė: ne laiku. Padėjo puodelį ant marmurinio stalo ir nerimtai nusivedė link durų.
— Kas ten?
— Aš, sūnau… mama.
Jis staiga sustojo. Už slenksčio, iš šalčio susiraukusi, stovėjo moteris sename paltine, plaidu ant kepurės. Rankose – didelė maišo: konservuotų daržovių, lašinių, medaus, jų suvyniotų į skudurus. Iš po sijono kyšojo subyrėję veltiniai. Jos lūpos drebėjo ne tiek nuo šalčio, kiek nuo nerimo.
— Mama? Kodėl nepaskambinai? – tyliai, per dantis, paklausė jis, staiga apsidairydamas, kad neišvystų kaimynų.
— Sūnau, tavo numeris neatsiliepia. Vis tiek atvažiavau – mums nelaimė. Be tavęs niekaip…
Jis atsikvėpė, atsitraukė, praleisdamas motiną į prieškambarį. Paėmė ją už alkūnės, greitai įvedė į butą ir uždarė duris. Jo akys bėgo – kaip paslėpti?
Dovydas jau seniai gyveno Vilniuje. Įstojo, baigė universitetą su pagyrimu, iškart įsidarbino didelėje kompanijoje. Ryšiai, truputis sėkmės ir užsispyrimas padarė savo – karjerą jis sukūrė greitai. Pas tėvus, gyvenančius kaime prie Ukmergės, beveik nevažiuodavo. Retais momentais paskambindavo – per Velykas ar Naujuosius metus. Praeitį jis gėdydavosi ir slėpė. Tikrai tuo negyrėsi.
— Kas atsitiko, mama? – šaltai paklausė jis, kol ji bandė nusivilkti pirštines.
— Tavo sūnėnas, Jonukas, visiškai išsekęs. Rimas su Audrute vos tvarkosi. Jiems antrasis kūdikis gimė, Audrutė nedirba, o brolis tau tada kas mėnesį siųsdavo pinigų, kai mokiaisi… Sūnau, bent truputį padėk, jiems dabar labai sunku…
Dovydas tik norėjo atsakyti, kai vėl paskambino durys. Jis staiga apsisuko.
— Sedėk tyliai! – užsirėžė jis, — Nesirodyk. Dieve saugok, kad kas nors pamatytų!
Jis uždarė miegamojo duris, o pats skubėjo pas svečius. Ant slenksčio stovėjo jo kolega Tomas.
— Klausyk, Dovydai, administratorė sakė, kad tau mama atvažiavo? – susiraukė jis. – Aš kažko nesupratau, tu gi sakai, kad tėvai žuvo Meksikoje?
— A! Kaimynė suklydo. Kažkokia keista bobutė atėjo, ne tuo adresu. Aš jau sutvarkiau, – nusviedė Dovydas ir pridūrė: – Klausyk, gal nuvarytum į parduotuvę, Lauros laukiu, direktoriaus dukra. Reikia surengti vakarienę aukščiausios klasės. Gal kas rimto tarp mūsų užsimezga.
Jis mirksėjo ir tiesiog išstūmė Tomą pro duris. Grįžęs, nuvilnijo žvilgsnį link miegamojo. Ten, susispaudus ant lovos krašto, sėdėjo jo motina. Akys – kaip stiklas. Ji visa girdėjo.
— Sūnau… ar tikrai pasakei, kad mes… mirę? – paklausė ji drebančiu balsu. – Kodėl taip meluoji? Iš kur tu tiek gėdos pasėmęs?
Jis susiraukė.
— Mama, užteks. Kiek jiems reikia?
— Keturiasdešimt… – sušnibždėjo ji.
— Tūkstančių eurų?
— Ką tu! Paprastų litų…
— Dėl tokio nieko man vakarą sugadinai? Na, imk. Penkiasdešimt. Daugiau nebesirodyk taip. Prašau. Aš turiu kitą gyvenimą. Mes – skirtingi žmonės.
Jis užsakė jai taksi, išsinuomojo kambarį pigiausiame viešbutyje prie stoties ir nupirko atgalinį bilietą. Atsisveikino be žvilgsnio.
Vėlai vakare jis su Laura įėjo į miegamąjį. Mergina atsisėdo ant lovos, apsidairė, staiga jos žvilgsnis krito ant tos pačios maišo.
— Kas čia per šlamštas? Dovydai, kas čia taip dvokia?
— Valytoja, vėl prisidirbo. Vis kažką neša. Šį mėnesį jai premijos neliksi, – nerišliai mJo motina tuo tarpu, drebančiame traukinio vežime, vis dar glaudė į rankas tą sumuštą maišelį su sūriu ir avižiniais sausainiais, kuriuos pagamino specialiai sūnui.
