— Kodėl tokia staigi? — nustėbęs paklausė Tomas, pamatęs Austėją renkant lagaminą. — Kas atsitiko?
Austėja lėtai patempė pirštais knygų palubes — tų, kurias jis iš aukšto vadino »moterų lelijomis«.
— Atsimeni, kad žadėjai mane išmokyti atskirti vynus?
— Na, tai ką?
— Nieko, — trumpai atsakė ji ir numetė ant stalo buto raktą. — Kaip ir visada.
— Aš gi ne iš pikto! — suirzę jis. — Tiesiog turiu savų reikalų.
— O aš, Tomai, turiu savo gyvenimą. Ir pavargau laukti, kol tu į jį įsijaustum.
Austėja visada svajojo apie meilę, kaip knygose. Kad sutiktų, ir iškart — o, tai Jis! Emocijų audra, vienu kvėpavimu, švelnumas, rūpinimasis ir ta įkyri „chemija“. O jei problemos, tai tik išorės, ne tarp jų.
— Dukre, meilė iš pirmo žvilgsnio būna tik pasakojimuose, — švelniai sakydavo mama, — o gyvenime meilei reikia priežasties. Ir ne vienos.
Austėja tada nurūkdavo: — Priežasties? Mama, tai yra skaičiavimas, ne jausmai!
— Taip myli tik kačiukus ir kūdikius. Bet net kačiuką norėsi išmokyti naudotis dėže, jei jis mylės į batelius. O vyras? Juk norėsi šalia ko nors, kas rūpinsis tavimi, kas taps tavo atrama. Gražios akys gera, bet tik pradžiai. O toliau?
Mama teisė. Bet Austėja to dar nežinojo.
Ji ieškojo savo ideolo, nekreipdama dėmesio į tuos, kurie buvo šalia. Kol vieną dieną mėgstamame kavinės kampe pasirodė naujas barmenas. Aukštas, rudakis, su žemu, šilku balsu. Ir kai jis pirmą vakarą įpilė jai taurelį vyno ir pradėjo kalbėti apie vyšnių ir vanilės subtiles, Austėjos širdis sudrebėjo.
Ji įsimylėjo. Rimtai. Amžinai. Taip jai atrodė.
— Jis kitoks, — tvirtino ji draugei. — Talentingas, aistringas, ne toks kaip visi.
— Jis barmenas, Austėja. Paprastas. Ir per daug savimi pasitikintis.
Bet Austėja nieko negirdėjo. Net kai jis elgėsi šiurkščiai susitikime su jos tėvais. Net kai už pirmą algą po ilgo bedarbystės nusipirko sau gitara, užuot sumokėjęs komunalinius mokesčius. Net kai ji dirbo dviem darbais, kad išlaikytų jų būstą, o jis ištisas dienas žaidė internetinius žaidimus.
Ji kentėjo. Ji tikėjo. Nes jam buvo tas jaudinantis jausmas — aistra, traukla, pasakos pažadas.
Tačiau pasaka greitai baigėsi. Tomas pasirodė ne tas, kuris nori įdėti pastangų į santykius. Jis norėjo, kad jį mylėtų be jokių sąlygų. Maitintų, palaikytų, įkvepintų. O pats — gyveno sau. Gražiai, laisvai. Be įsipareigojimų.
Austėja tyliai kraė lagaminą. Už lango lijo lietus. Širdyje buvo tuščia ir kartu.
Ji prisiminė: visus metus rankinėje gulėjo čekis iš jų pirmo pasimatymo. Tada jis pažadėjo, kad tai tik pradžia. O pasirodė — pabaiga.
— Aš klydau, — ištarė ji garsiai, bet niekam. — Aš supainiojau meilę su potraukiu. Ir dabar žinau: be priežasties myli tik tą, kuris to nusipelnė.
Kai Austėja grįžo pas tėvus, mama tik linktelėjo:
— Pagaliau. Sveika sugrižusi, suaugusi dukra. Dabar jau žinai, kad meilė — tai ne drugeliai pilve. Tai kai tave mato. Girdi. Vertina. Ir atlieka tą patį.
Austėja atsisėdo virtuvėje, įsipylė arbatos. Pirmą kartą per ilgą laiką — karštos, stiprios, neskiestos pažadais. Ir pirmą kartą per ilgą laiką jai tapo ramu.
Kartais, norint išmokti mylėti tikrai, pirmiausia reikia suprasti, ko mylėti tikrai neverta.
