Ji atrodė tobula. Bet pasirodė – mano didžiausias skausmas.
Kai pirmą kartą pamačiau Laimę, man pasirodė, kad priešais mane stovi moteris iš mano sapnų – tylaus būdo, daili, su akimis, kuriuose lyg slėptys ištisos pasaulės. Greitai susibičiuliavome. Vedžiojau ją po mėgstamas vietas Klaipėdoje, kartu kepėme paprastus patiekalus namuose, juokėmės iš niekų. Buvau įsitikinęs: štai ji – ta vienintelė. Kai jai pasiūliau ranką ir širdį, neabejojau nei sekundės.
Vestuvės buvo šiltos ir nuoširdžios. Maža šventė su artimaisiais, balta suknelė, kuklus šokis tylaus muzikos garsais. Gyvenimas rodėsi ramus. Laimė buvo rūpestinga, visada dėmesinga, truputį atsitraukusi, bet tai aiškinau jos charakteriu. Tačiau netrukus toje ramybėje pasirodė plyšiai.
Iš pradžių ji pradėjo vėluoti po darbo. Kartu „susitikimai su kolegomis“, kartu „planavimai“. Kartais pasipainiodavo pasakojimuose. Bandžiau atkirsti įtarimus. Kol vieną dieną pastebėjau: jos telefonas, kurį paprastai nelaikydavo iš rankų, liko virtuvės stale neatrakintas. Nenorėjau kištis… bet kažkas tarsi mane stūmė.
Pamačiau susirašinėjimą. Vardas – Tadas. Žinutės buvo aiškios: „Greitai susitiksime. Pažadu. Taip trūksta tavo prisilietimų.“ Laimė atsakinėjo su tokiu pačiu karščiu. Širdis suspaudė. Kas jis? Kas tarp jų?
Kitą dieną pradėjau gilintis. Radau jos seną paskyrą socialiniame tinkle. Ten – nuotraukos iš vakarėlių, pusnuogės nuotraukos paplūdimyje, nepažįstami vyrai. Statusai pilni užuominų apie aistrą, laisvę, trumpus susitikimus. Ta Laimė, kurią žinojau, ir ta, kuri buvo tų įrašų – tai buvo dvi skirtingos moterys. Negalėjau patikėti. Bet jaučiau, kad tiesa buvo daug baisesnė.
Po kelių savaičių radau jos dienoraštį. Atsitiktinai – ar galbūt taip norėjo likimas. Ant viršelio – „Neatidaryti“. Bet aš atidariau. Kiekvienas puslapis pjaustė kaip peiliu:
„Jis galvoja, kad gera esu. Jis nežino, kaip aš alkstu jausmų. Priliečimų. Vieno man per mažai.“
„Tadas prašė likti. Aš beveik sutikau. Bet jis turi šeimą. O aš – ištisą norų kaleidoskopą.“
„Laurynas – naivus. Galvoja, kad mes su juo – amžinai. Kaip gaila, kad jis nežino apie Mantą…“
Sėdėjau ant grindų, negalėdamas sulaikyti ašarų. Mano žmona. Mano – ir visai ne mano. Trys vyrai. Meilės reikalai šalį. Gyvenimas – spektaklis.
Įsidiegiau programėlę jos telefone. Trečiadieniais ir penktadieniais ji iš tiesų važiuodavo už miesto. Tas pats viešbutis. Tas pats numeris. Ir visada – Tadas. Dar buvo Mantas. Vedęs. Ji jam rašė: „Tu aistringiausias. Su tavimi aš atgyjau. Bet daugiau nieko neprašyk.“
Buvau sutraiškytas. Ir vis dėlto bijojau ištarti. Kol vieną dieną nebeišlaikiau:
„Aš žinau viską.“
Ji išblyško. Nesislapstė. Tik užverkė. Laukiau paaiškinimų. Atsakymų. Ji išspyrė:
„Man baisu būti vienai. Aš negaliu būti tik žmona. Man reikia daugiau. Man reikia jaustis, kad esu geidžiama. Tu geras. Bet tu negali uždegti manęs.“
Tai buvo blogiau nei prisipažinimas neištikimybėje. Tai buvo prisipažinimas, kad aš – niekas jos pasaulyje. Saugus uostas. Patikimas atrama. Bet ne vyras, kurį ji išsirinko.
Po savaitės mes padavėme skyrybų prašymą. Aš išėjau. Ji liko bute – ir savo tinkle melo.
Paskutinėje žinutėje ji para„Ačiū už viską, bet aš niekada nebuvau tikra, ko iš tiesų noriu.”
