Tą pačią dieną
Viskas prasidėjo nuo to, kad Gabija pramiegojo. Ne penkiolika minučių – ji atsimerkė kai iki dešimtų liko ketvirtis, nors paprastai aštuonių jau stovėjo stotelėje su termo puoduku ir miegančiu žvilgsniu. Širdis staiga nusirito žemyn, lyg kas būtų ištraukęs kasdienybės pamatą iš po kojų. Telefonas neišsikrovė – laidą, aišku, naktį iš lizdo ištraukė kažkokia jėga. Vandens čiaupais nebeliko: planinis išjungimas, apie kurį ji, žinoma, užmiršo. Virtuvėje – traškėjimas, žvangėjimas: žlugo jos mėgstamiausia puodelė su užrašu „Nepasiduok“. Likę tik šukės ir tyla.
Ta pati, klami, spaudžianti tyla, nuo kurios ausyse ima skambėti. Kai namas neužsiveria, o tik atsisėkina. Ir tu pats atsikvepi – ne dėl palengvėjimo, o dėl to, kad nebegali to laikyti viduje.
Į darbą Gabija, žinoma, pavėlavo. Įbėgo į kambarį su suplakais plaukais, be makiažo ir su suminkštėjusio paltoviškio rankove. Kolegos apsidairė. Kas nors prunkštelėjo, kas nors nuleido akis, apsimestų užsiėmęs. Vadovė atsidūsavo tokia veido išraiška, lyg Gabija dar kartą būtų sugadinusi visą pasaulį. Ir diena ėmė virti aukštyn kojomis – lyg kas patrauktų siūlą, ir viskas pradėtų byrėti.
Gabija nesiteisino ir nesiskųsė. Tiesiog atsisėdo prie kompiuterio ir atidarė reikiamą bylą. Bet viduje viskas niežė kiaulystės jausmu, kaip oda po per plona megztine, kurią reikia užsimauti, bet kuri neapkabina jaukiai. Atrodė, kad pasaulis aplink šnabžda: „Taip neturėtų būti. Tu juk žinai.“
Po pietų paskambino iš mokyklos: sūnus susipyko su mokytoja. Grasina komisija, reikalauja paaiškinimo, girdisi grėsmė ištirkimo. Paskui – žinutė iš banko: kortelė minusėje, paskutinis mokėtinas sumokėti nepavyko. O tada – kaimynės nuotrauka: „Ar čia pas tąsą varvo?“ Ant lubų – dėmė, lyg žaizda, kuri lėtai plinta jos gyvenimo kūnu.
Vakare Gabija sėdėjo ant šaltų laiptuko plytų. Kelnaitės prikibo prie kojų, pirštai šąlė. Pečiai nusvirę, rankinė atvira, lyg atvira siela, be jėgų. Dieną ne tik, kad nepavyko – ji lyg bandė tave išlaužti, spausdama, kaip pirštu į sumuštą vietą.
Ir tada šalia sustojo mergaitė. Maža, liesa, su dideliu kuprine ir netaisyklingai užsegtais akiniais.
– Čiūtė, jums labai kiauliai, ar ne?
Gabija pakėlė galvą. Norėjo nušvilpti, patylėti, bet nepavyko. Klausimas skambėjo nuoširdžiai, paprastai. Be pasmerkimu.
– Kiauliai, – pripažino ji.
Mergaitė pritūpo. Iš kuprinės ištraukė obuolį – šiek tiek suminkštėjusi, bet švarų. Padavė jį abiem rankom.
– Mama sako, jeigu kam kiauliai – reikia pasidalinti. Net jeigu nedaug. Net jeigu obuoliu.
Gabija paėmė. Įkando. Saldus, su švelniu rūgšteliu. Kvapas priminė rugpjūčio pabaigą ir mokyklos eilę. Krūtinėje kažkas atsipalaidavo. Ne skausmas – tiesiog triukšmas. Jis nutilo.
– Ačiū. O tave kai vadina?
– Ugnė. O jus?
– Gabija.
– Nesijaudinkit, Gabija. Vis dar bus gerai. Tiesiog šitaip – šūdina.
Gabija linktelėjo. Vos žymiai, bet jau su šypsenos užuomina.
Mergaitė atsistojo, pakoregavo kuprinę ir nuėjo. Neatsisuko. Ėjo greitai, lyg žinotų: ji padarė tai, kGabija žvilgtelėjo į dangų, kuriame pradėjo užsidegti pirmos žvaigždės, ir pajuto, kad ši diena – nors ir išmėtė ją per visas kliūtis – galiausiai baigėsi.
