Dramatiška tėvo istorija, palikto be nieko, bet vis tiek tikėjusio atleidimu
Andrius užsuko pas motiną be įspėjimo.
— Sūnau, labas! Kodėl nepaskambinai iš anksto? — nustebo Joana, tik pamatžiusi sūnų slenksčio.
— Buvau aplinkui, nusprendžiau užsukti, aplankyti, — pečiais sutraisko Andrius.
— Įeik, arbata gersime, — pakvietė jį motina.
Jis įėjo į virtuvę, atsisėdo prie stalo. Jo žvilgsnyje kažkas neramino, kliedėjo.
— Andriau, ar tau kas nutiko? — su nerimu paklausė Joana.
— Mama, tėvas man žinutę atsiuntė… — tyliai ištarė jis ir padavė jai telefoną.
Moteris pažvelgė į ekraną, perskaitė, ir kraujas gyse užšalo.
„Sūnau, reikia rimtai pasikalbėti. Ateik pas mane šeštadienį. Pasiimk brolius. Dėl palikimo. Tavo tėvas.“
Prieš keletą metų Joana į darbą atėjo apsipylusi ašaromis. Kolegos iš pradžių nesuprato, kas nutiko, bet ji, nusivaliusi akis, tarė:
— Mano vyras mus su sūnumis iškeitė į jaunesnę moterį.
— Juk jūs tiek metų kartu! Kas galėjo pagalvoti…
— Aš negalėjau. Jis pasakė, kad jau seniai nemato manyje moters. Aš jam — tik kaimynė, jo vaikų mama. Ne žmona. Ne meilė. Jis paprašė skyrybų.
— Gal per daug globojai? Vyrai to nemėgsta…
— Aš jį neglobojau! Neturėjau laiko — vaikai, darbas, viskas ant manęs. Jis buvo suaugęs vyras. Tiesiog… jis toks. Visą gyvenimą traukė iš kito šono. Kol pinigų nebuvo — grįždavo. O kai gavo gerą darbą, staiga prisiminė, kad jam trūksta aistros.
Po skyrybų jis išėjo pas jaunesnę kolegę. Ten buvo ir romanas, ir naujas gyvenimas, ir pinigai. O tada… kaip pigioje melodramoje. Darbas pasidarė blogesnis, pinigų sumažėjo, ir jo „meilė“ greitai rado pakaitalą.
— Jūsų daiktus išmetėm už tvoros, — pareiškė jai Rūtos naujas vaikinas. — Spėsi — pasiimsi.
Jonas, pasimetęs, pažemintas, grįžo į seną motinos butą. Ir ten liko. Jokios šeimos, jokio turto — liko tik kartumas. Jis bandė pradėti naują gyvenimą, bet moterys, kurias sutikdavo, nepatiko jo motinai. Ji tapo kartli, pavydi, ir nei vienos nepriėmė. Taip ir liko vienas.
O jo sūnūs augo, nepaisant nieko. Vyriausias, Andrius — rimtas ir atsakingas. Dirbo statybose, vedė, tapo tėvu. Vidurinis, Mindaugas — linksmas ir geraširdis, stojo į medicinos universitetą, vedė kursokę. Jauniausias, Lukas — nevedęs, bet gyvenimo džiaugsmo pilnas. Pasakė tiesiai: „Man ir vienam gerai“.
Ir štai dabar tėvas priminė apie save. Jis kvietė. Broliai, nenoriai, atėjo. Tai, ką jie pamatė bute, juos sukrėtė: purvas, drėgmė, tėvas — išblyškęs, susiraukęs, lyg iš jo būtų nuėję metai ir orumas.
— Įeikite. Atsisėskite, — prasirėžė jis. — Aš jau nebevyras, tiesos neturiu. Jūsų mama mirė. Aš vienas. Supratau, kad niekam nereikalingas. O jūs — mano vaikai. Paveldėtojai. Butas mano. Neapleiskite manęs, ir po mirties viskas jūsų. Lygiomis dalimis. Arba kaip susitarsite…
Broliai peržvelgė vienas kitą. Sakyti, kad jie buvo sujaudinti — nieko nesakyti. Gailėdamiesi tėvo, jie pažadėjo pagalvoti. O vakare susirinko pas motiną, papasakojo jai viską — ir tada prasidėjo.
— Jūs man atiduositės savo dalis? — pirmas užkalbėjo Andrius. — Aš turiu šeimą, vaikus, man labiau reikia.
— Palauk, — nirso Mindaugas. — Mes su žmona taip norime vaiko. Nuoma mus slopina. Noriu parduoti savo dalį ir padaryti pirmąjį įmoką paskolai.
— O aš? Kadangi neturiu šeimos — man ir dalies nereikia? — supyko Lukas. — Mano dalis — mano. Norėsiu — parduosiu, norėsiu — išgersiu. Tai mano teisė!
Balsai vis garsėjo. Joana, sėdinti šalia, negalėjo patikėti, kaip kadaise vieningi sūnūs tapo priešais per pažadėtą butą.
— Tyla! — sušuko ji. — Ką jūs darote?! Jokio buto dar nėra! O jūs jau ginčijatės!
— Mama, atleisk… — pirmas nusileido Andrius. — Nenorėjau tavęs liudinti.
— Viskas gerai, — niurnojo Mindaugas. — Mes patys užsidirbsime.
— Aš nėra gobšus, man jūsų dalis nereikia, — pridūrė Lukas. — Tiesiog skauda, lyg aš ne šeimos narys.
Ir staiga motina ištarė:
— Tada taip. Aš išmainysiu savo butą į mažesnį, su prikaTada visi trys sūnūs susiglaudė aplink ją, kaip maži berniukai, ir tėvas, stovėdamas prie durų, suprato, kad nors viską prarado, vienintelis turtas — ši širdžių šiluma — vis dar priklauso jam.
