Kupetos jau atvės, bet širdis nesužmonės“: kaip vieną dieną mama su kūdikiu išėjo ir kodėl nebegrįžo
Virtuvėje plūdė kepintų karbonadų kvapas. Gabija mėgindavo išgauti tą patį traškų auksinį atspalvį, apdairiai apversdama juos keptuvėje. Mažasis Poviliukas tyliai šnarkėjo lopšyje kitoje kambaryje. Diena buvo išvarginanti — beviltiška naktis, skalbiniai, valymas, maisto gaminimas, vėl tampos. Ir visa tai viena.
Staiga — verksmas. Tas pats verkšlenimas, nuo kurio moterų širdys sustingsta.
„Kęstai, ateik pas Poviliuką!“ sušuko Gabija, nesisukdama, bet vildamasi išgirsti vyro atsaką.
Tyla.
Ji numetė maišytuvą, paliko keptuvę ant viryklės ir nubėgo į kambarį. Paėmė sūnų į rankas, paglostė, nudžiugino. Grįžusi pajuto — karbonados prikepo. Virtuvę užplūdo kartus kvapas.
„Na, viskas, karbonados — į šiukšliadėžę. Ačiū, Kęstai,“ kartžodžiu tartė ji.
Vaikas vėl ėmė niurnėti. O Kęstas? Tas kaip prigliudęs sėdėjo su savo mylimu futbolo rungtynių peržiūrėjimu.
„Kęstai! Aš nieko nespėju. Ateik pas vaiką!“ sušuko Gabija, pakeldama balsą. Ir tada iš kambario trykšto vyriškas šūksnis:
„ĮVVVĖĖJĘĖ!!!“
Nuo šito klyksmo Poviliukas verkė dar stipriau.
Gabija vėl puolė prie sūnaus, prispaudė prie krūtinės. Jau nejautė nuovargio — viduj viskas verda. Grįžusi į virtuvę, atsisėdo prie stalo, užmerkdama akis. Tada priėjo prie vyro.
„Kęstai, prašau. Pavaikščiok su Poviliuku. Man reikia užbaigti virtuvėje ir tiesiog atsikvėpti.“
„Ką, nematai? Aš užsiėmęs!“ atkirto jis, neatsikeldamas nuo ekrano.
„Viskas. Man to pakanka,“ šaltai pasakė Gabija. „Mėgaukis savo laisve, Kęstuti. Aš išėjau. Pas mamą.“
Ji susirinko daiktus, surinko kūdikį. Vežimėlyje padėjo kaimynas — išėjo tuo pat metu. Per valandą Gabija jau stovėjo prie tėvų namų durų.
„Mama, mes su Poviliuku pas tave pagyvensime. Trumpam.“ Jos balsas drebojo, bet akyse buvo ryžtas.
„Gyvenkite, kiek reikia,“ atsakė motina. „Jūs išsiskiriate?“
„Ne, tiesiog aš išsekau. Tu gi atostogauji — padėk man šiek tiek, gerai?“
Vakare suskambo telefonas. Ekrane — „Kęstas“.
„Gabija, kur tu išėjai?“ suglumęs paklausė jis.
„Aš tau viską pasakiau, kai išėjau. O gal futbolas svarbesnis?“
„Aš nieko negirdėjau…“ murmurėjo jis.
„Ir tame tavo bėda — tu nieko negirdi. Nei manęs, nei mūsų sūnaus. Tik save ir kamuolį lauke.“
„Vėl pradėjai,“ burbtelėjo jis ir nutraukė ryšį.
Po valandos — naujas skambutis:
„O vakarienė kur? Kodėl nepasiruošė?“
„O tu kodėl man nepadejai? Aš nespėjau. Žinai kodėl? Nes viskas — ant manęs.“
„Ir kada grįši?“
„Nežinau. Gal po mėnesio. Gal po dviejų.“
„O kam tu išvis ištekėjai, jei negali be mamos apsieiti?!“
„Kam? Jos balsas kėlėsi. „Kad virčiau tau, valyčiau po tavim, skalbyčiau ir klausyčiausi tavo futbolo?! Apie tai svajojau nuo pat vaikystės! Tikra pasaka!“
„O tu nori, kad aš užsiiminėčiau „moterų“ darbais? Nesulauksi! Geriau išsižadučiau, nei tapčiau „palaužta šiaude“!“
„Na ir varyk. Išsiskirk.“ Ji nutraukė pokalbį.
Motina, sėdinti kitoje patalpoje, priėjo:
„Vis gi susipyko, ar ne?“
„Mama… aš ne namų tvarkytoja. Aš nemiegau naktų. Neklausiu daug — tik pagalbos. O jis šaukia: „Išsiduosiu!“ Tegul varo.“
„Gabija, neaistrauk. Taip, jis klydo. Bet tėtis vaikui taip pat reikalingas. Gal dar ne viskas prarasta.“
Praėjo savaitė. Skambutis.
„Gabija, man pasiilgau… Sugrįžk,“ vyro balsas skambėjo graudžiai.
„Aš ką tik pradėjau atsigauti. Dėka mamytės.“
„Tai negrįši?“ jis staiga pakeitė toną.
„Grįšiu. Jei padėsi. Neklausiu, kad naktim sūnų saugotum. Bet savaitgaliais — prašau. Tu tėtis.“
„Nesulauksi! Aš vyras, o ne šlepetė! Moterų darbai — tegul moterys ir dirba!“
Praėjo mėnuo. Poviliukas jau miegojo naktimis. Gabija pagaliau atsikvėpė. Vieną šeštadienį ji priėjo prie motinos:
„Mam, nuvažiuosiu pas Kęstą. Bandysiu susitaikyti. Po to kartu atvažiuosime pas Poviliuką.“
„Seniai reikėjo, dukrelė. Pabandyk dar kartą.“
Gabija atvažiavo namo. Raktas vis dar liko pas ją. Atidarė duris. Apsiavė. Ir tada išvydė koridoriuje moteriškus batus.
Širdis sustojo.
Įėjo į miegamąjį. Ten, lovoje, sėdėjo jis. Ir ne vienas.
Nereikšmingai pasisuko, išblyškus.
„Gabija! Palauk! Čia viskas ne rimtai! Aš… Aš myliu tik tave!“ sumišęs puolė prie jos.
Ji net neatsisuko. Tie žodžiai nebeturėjo prasmės.
Galėjo atleisti daug ką — abejingumą, tingumą, net jo futbolo maniją. Bet neišdavystę. Ne su gyvu sūnumi. Ne name, į kurį ji grįžo su viltim.
Kartais moteriai tereikia, kad ją išgirstų. Ne dėl riksmo. Bet dėl tylos, kurioje vaikas miega ramiai. Dėl namų, kur ne viena viską tempi. Dėl vyroJi pasuko link durų, žinodama, kad šį kartą grįžti nebeturės kur.
