Aš — tik mama. Apie meilę — nei teisių, nei laiko
Mano dukrai Austėjai sukako šešiolika. Jaunesniam, Domui — dvylika. Jau beveik paaugliai. O aš vis dar — tik mama. Ne moteris, ne žmogus su svajonėmis ir teise į asmeninį gyvenimą, o tiesiog mama. Ryte — mokykla ir pusryčiai. Dieną — darbas. Vakare — būreliai, pamokos, vakarienė. Naktį — nuovargis ir ašaros pagalvei. Tyliai. Kad niekas neišgirstų.
Su jų tėvu, Marius, išsiskyrėme prieš penkerius metus. Be skandalų. Be teismų. Jis tiesiog vieną dieną pasakė, kad aš išsisklaidžiau motinystėje, kad tarp mūsų nebėra aistros. Nors tiesa buvo kita — jis jau tada susirašinėjo su kita moterimi, kurią, kaip paaiškėjo, seniai pažinojo.
Nedariau iš to tragedijos prieš vaikus. Pasakiau, kad taip bus geriau — dabar jie turi du namus. Jie, žinoma, išgyveno. Austėja nevalgė, Domukas vakarais tylėjo. Bet praėjo. Priprato. Aš buvau su jais visada. O tėtis — retkarčiais, pasivaikščiojimuose, kavinėse, kine. Jis nuomojosi butą Kaune, gyveno su ta moterimi. Vaikų ten nekviečdavo — sakė, dar nepasiruošęs tokiam pažintinui. Neprieštaravau. Tebūnie susitinka, tebūnie nepraranda ryšio. Nors viduje viskas skylėjo.
Bet vaikai vis tiek sužinojo. Apie vestuves. Apie naująją. Austėja tada verkė visą naktį, o ryte žiūrėjo į mane su skausmu ir panieka — lyg aš būčiau išdavikė. Su Domuku buvo dar sunkiau — jis užsidarė, nustojo dalintis net smulkmenomis. Nekaltinau jų. Jiems buvo skaudu. Bet ir man taip pat.
O tada atėjo Naujieji metai. Su kolegėmis iš darbo nuėjom į korporatyvą. Restoranas buvo pilnas žmonių, muzikos, šviesų. Mes juokėmės. Pirmą kartą per daugelį metų leidau sau tiesiog būti savimi.
Ir tada aš jį sutikau. Justas. Ne grožis nuo viršelio, bet kažkas jo akyse — šilta, gyva, tikra. Jis buvo vyresnis, gyveno vienas, sūnus jau suaugęs, seniai išvykęs. Mes kalbėjomės, aš davau numerį. Ir prasidėjo.
Jis dovanojo gėles. Sakė, kad graži. Tiesiog taip. Be jokios priežasties. Klausdavo, kaip praėjo mano diena. Nereikalavo, nesmerkdavo. O aš slėpiau tuos puokštelius kaip moksleivė. Dovanas slėpiau spintoje. Prieš grįždama namon nusiplaudavau kvepalus. Atrodė, kad visus apgaudinėju — ypač vaikus. Juk pažadėjau sau, kad kol jie neužaugs — nei žingsnio į savo laimės pusę.
Mama žinojo. Tik ji. Ji ir sėdėdavo su vaikais, kai aš vogčiaus dingdavau į pasimatymus. Bet kartą… išsprūdo. Tiesiog pokalbyje su Austėja užsiminė, kad aš su vyru. Austėja užsidegė.
— Tu tokia pati kaip jis! — sušuko ji. — Tu melavai mums! Tu veidmainė!
Aš stovėjau, negalėdama ištarti nė žodžio. O ji, mano mergaitė, mano didžybė, mėtė į mane žodžius kaip peilius. Ir kiekvienas smigo tiesiai į širdį. O Domukas… Jis tiesiog nuėjo į kambarį ir nieko nepasakė. Nuo tada beveik nebekalbėjo su manimi.
Bandžiau paaiškinti. Kad aš neprarandu jų mamos. Kad aš irgi esu žmogus, norintis šilumos. Kad Justas — geras, švelnus, jis nenori užimti niekieno vietos, jis nori būti šalia. Bet Austėja neklauso. Jai aš — išdavikė.
Justas siūlo susikelti kartu. Siūlo susituokti. Jis nori statyti ateitį drauge. O aš… stoviu aklavietėje.
