Laimės kaina

Tomas gulėjo ant sofos, prismerkęs akis ir klausydamas namų ir gatvės garsų. Per stiklo paketus iš lauko sklido prislopinti signalai, policijos ar greitosios pagalbos sirenos. Kaimynų bute kasės ginčijosi, kažkur skambėjo telefonas, užtrenkė duris…

Anksčiau jis mėgo taip gulėti ir klausytis, bandydamas atspėti, kuriame bute žiūri televizorių, o kuriame pykstasi, kuriame aukšte sustos liftas…

– Vėl svajoji? O pamokas padarėt?..

Tomas galėjo prisiekti, jog jam nepasidarė vaizduotės – jis išgirdo mamos balsą, tolimą, bet gyvą. Jis sukrėtė atsimerkęs. Kambarys tuščias, durys į prieškambarį atviros. Jei iš tamsos dabar pasirodytų mama, jis nenuostebtų, o apsidžiaugtų. Bet mama niekada daugiau neįeis į kambarį. Ji mirė prieš savaitę. Jos balsas – tai fantominis skausmas.

Tomas atsisėdo, nuleido kojas ant grindų, pajuto pėdomis minkštą kilimo vilną. „Aš išprotėsiu, jei liksiu čia. Reikėjo paimti atgalinį bilietą kitai dienai po laidotuvių, kraštutinybėje – antrą“, pagalvojo jis. Užsikabinęs alkūniais už kelių ir apkabindamas galvą rankomis, pradėjo siūbuoti.

Staigus skambutis jį krūptelėjo, alkūnė paslydo nuo kelio, ir galva nusvirto žemyn. Tomas atsistė ir paėmė nuo stalo telefoną, net nepažvelgęs į ekraną. Žvilgsnis sustojo ties popierėliu ant stalo: „Sūnau, mano brangusis!..“

– Tomas, čia teta Ona. Kaip tau? Sunku, tikriausiai, vienam? Gal vis tiek atvažiuosi pas mane?

– Ne, viskas gerai, – atidėjęs telefoną Tomas sulankstė laišką ir įdėjo į sieninės spintos stalčių.

Jis negalėjo ilgiau būti vienas. Jau pradėjo girdėti balsus. Vėl paėmė telefoną, atidarė kontaktų sąrašą ir praskridęs pabyrėjo. „Mindaugas, senas universiteto draugas. Štai kas man reikalinga!“

– Mindaugai, labas! – pasakė Tomas, išgirdęs draugo balsą.

– Labas! Kažkaip aš ne…

– Neatpažįsti? Kaip greitai užmiršai seną draugą. Nesiūlau iš tavęs.

– Palauk. Tomas?! Tu gi atvažiavai? – džiaugsmingai sušuko į ausį Mindaugas.

– Atvažiavau, o mane, matyt, nei laukėte, nei prisiminėte, – įsižeidęs tarė Tomas.

– Neužmiršau tavo, velniop! Ne tikėjausi – tai tiesa. Kur dabar esi?

– Namie, – rimčiau atsakė Tomas.

Pagal pasikeitusį toną Mindaugas iškart suprato, kad kažkas nutiko.

– Mama?

– Mirė. Prieš savaitę palaidojau. Devynios dienos jau praėjo.

– Nuosirdžiai užuojauta. Mačiau ją prieš šešis mėnesius. Atrodė blogai, suliesėjo. Net iškart jos neatpažinau. Kiek dar čia būsi?

– Tris dienas.

– Ar atvažiuoti pas tave? O gal geriau – pas mus. Turbūt vienas čia išprotėsi.

– Pas mus? – pakartojo Tomas.

– Taip, aš gi vedęs. Už Algės. Įsivaizduoji? Ji šalia stovi, perduoda tau linkėjimus ir kviečia pas mus. Nagi iškart dabar. Prie pietų suspėsi. Taip, tik dabar kitas mano adresas. Butą su žmona pasiėmėme paskolą.

– Sakyk adresą, – versliškai atsakė Tomas.

„O tai štai, vedęs. Algė nuo pirmo kurso kliuvo prie Mindaugo, o jis tada su Dalia, tada su Julija sukiojosi, kol aš jam akis neatvėriau…“ Tomas greit susirinko ir iškvietė taksi.

Pakeliui paprašė vairuotojo sustoti prie parduotuvės. Nupirko jiems su Mindaugu konjako ir vyno Algės, saldainių dėžutę ir mėsos išraižų.

Nelaukė lifto, į šeštą aukštą ėjo laiptais. Paskutines dvi dienas namų neišėjo. Malonu buvo išsitiesinti. Praeinant pro trečio aukšto butą, staiga išgirdo kažkokį kūdikio ar šuniuko kaukšėjimą. Sustojo.

– Ei, kas ten? – paklausė jis, prisidengęs ausį prie durų.

Kaukšėjimas nutilo. Tomas palaukė ir jau ketino eiti toliau, kai už durų vėl pasigirdo ilgas monotonas niūksėjimas.

– Kas ten verkia? – paklausė Tomas.

– Aš ne verkiu, o dainuoju, – atsakė vaikiškas balselis.

– O kodėl prie durų dainuoji?

– Mamą laukiu.

– O kur ji? Ar tu vienas? – paklausė Tomas.

– Mama pas močiutę į ligoninę nuvyko, o mane užrakino. Aš sergu.

– Kaip užrakino? O kiek tau metų?

– Penki. O kas tu?

– Aš Tomas. Ėjau pro šalį, išgirdau tavo dainelę.

– Aš Dominykas. Nori, eilėraštį apie Kalėdų Senį tau papasakosiu?