„Kas čia išvis per nesąmonė?!“ – suirzusi sušuko Gabija, stovėdama vidury svetainės.
Jos balsas drebėjo nuo pykčio. Ji apsidairė po kambarį, lyg tarp baldų ir sienų ieškodama atsakymo į savo klausimą.
„Vėl?! Trečią kartą per mėnesį! Argi galima?!“
Ant sofos, atsilošęs ant pagalvių, sėdėjo Tomas. Vienoje rankoje – telefonas, kitoje – televizoriaus pultas. Jis lėtai nukreipė žvilgsnį į žmoną, tačiau jo akys liko abejingos, kaip ir visada, kai kalbama apie jo motiną.
„Kas čia per ‘vėl’?“ – jis susiraukė. – „Nepradėk iškart vaidyčių. Aš ką tik grįžau namo, noriu pailsėti.“
„Vaidyčių?!“ – Gabija žengė pirmyn, jos balsas pakilo. – „Tai vadini vaidyčėmis? Penki šimtai eurų! Tiesiog taip! Be paaiškinimų, be klausimų! Net nepasiteiravai, kam jie jai reikalingi! Tiesiog pervedei!“
Tomas padėjo telefoną šalia save, tyliai atsidusęs. Jo veidas išreiškė ne stebėjimą, o nuovargį.
„Tai ir ką? Tai mano motina. Jei jai reikia pinigų – padėjau. Kas čia per bėda?“
Gabija priartėjo, o jos skruostai dego.
„Bėda ta, kad mes taupome vasarnamiui! Susitarėme! Kiekvienas centas – mūsų bendram projektui! O tu kiekvieną mėnesį išleidi pinigus niekur! Vieną kartą vaistams, kitą – remontui, dabar – šitie ‘staigūs išlaidai’! Gal jai naujas telefonas reikalingas?“
Tomas vėl atsiduso, trindamas nosies grikštelėjimą.
„Ji sensta, Gabij. Jai sunku vienai susitvarkyti. Kartais lengviau padėti, nei aiškinti.“
„Sensta? Jai vos šešiasdešimt penkeri! Ji bėgioja daugiau už tave! Vieną dieną teatras, kitą – poilsio klubas, po to – dar viena ekskursija! O mes? Mes turime atsisakyti savo planų dėl jos kaprizų?“
„Gabij!“ – Tomo balsas pirmą kartą įgavo nepasitenkinimo atspalvį. – „Nekalbėk taip apie mano motiną. Ji mus užaugino.“
„Ji užaugino tave, Tomai, o ne mane. Taip, aš jai dėkinga už tai. Bet tai nereiškia, kad ji gali nuolat prašyti pinigų! Mes išgyvename iš vieno atlyginimo. Mano užsakymai nestabilūs. Žinai tai!“
Ir iš tiesų žinojo. Po to, kai uždarytas reklamos biuras, kuriame Gabija dirbo kūrybine direktore, ji turėjo pereiti prie laisvai samdomo darbo. Užsakymai buvo, tačiau pajamos svyravo. Jų biudžetas buvo trapus kaip stiklas. Kiekvienas nereikalingas išlaidavimas – smūgis jam.
Jie svajojo apie vasarnamį. Ši svajonė bemaž trejus metus gyveno jų širdyse – name už miesto, terasoje su vijoklinėmis rozėmis, šašlykuose su draugais, jaukiais vakarais prie laužo. Tačiau kaskart, kai suma artėjo prie svarbios ribos, įvykdavo kažkas: uošvės remontas, dantų gydymo mokestis, naujos tapetai, nauji buitiniai prietaisai… Ir vėl jie atsidurdavo toli nuo savo svajonės.
„Aš tiesiog pavargau,“ – tyliai tarė Gabija, priėjusi prie lango. – „Pavargau būti antroji po kažko. Pavargau jausti, kad mes gyvename taupydami sau, o tavo motina – savo patogumui.“
Tomas priėjo iš paskos, bet neapkabino.
„Ji serga, Gabij. Jai reikia pagalbos.“
„Nuo ko ji serga? Nuo noro viską nusipirkti ir pamatyti? Ar bent kartą pasidomėjai, kam iš tiesų eina šie pinigai? Ji lanko jūros, perka naujienas, valgo restoranuose, o mes net nebuvome atostogų dešimt metų!“
„Baik,“ – tvirtai tarė Tomas, nors jo balsas vėl tapo abejingu. – „Aš nenoriu to aptarinėti.“
„Žinoma, nenori!“ – Gabija staigiai atsisuko į jį. – „Tu niekada nenori kalbėti, kai kalba eina apie tavo motiną. Tau ji – šventoji, o aš – piktadarys, kuris nori jai pikto. Bet aš nenoriu jai pikto! Aš noriu teisingumo! Ir noriu mūsų vasarnamio!“
Tomas nutilo. Jo pečiai įsitempė, žvilgsnis nukrito ant grindų. Gabija pažinojo šį žvilgsnį. Jis nesiruošė ginčytis. Jis tiesiog tylėjo, kaip visada. Ir po poros valandų išeis, lyg nieko nebūtų nutikę.
„Gerai…“ – dusliai tarė jis. – „Aš eisiu miegoti.“
Ir išėjo, palikdamas ją vieną vidury kambario.
Gabija liko prie lango, žvelgdama į tamsų dangų. Žvaigždės mirksėjo šaltai ir abejingai. Ji žinojo: kol Tomas pats nepriims sprendimo, niekas nepasikeis. Jis per daug įpratęs būti sūnumi, kad taptų vyru. Ir per daug myli savo motiną, kad išgirstų savo žmoną.
***
Rytas atnešė ne tik kavą ir bėgimą, bet ir sunkią nuovargio nuoskaudą. Gabija išėjo į lauką, tikėdamasi, kad bėgimas padės išvalyti galvą. Kartais ji bėgdavo, kad pamirštų, kartais – kad suprastų. Šiandien – antra.
Grįžus namo, Tomas jau ruošėsi į darbą. Jo veidas buvo šiek tiek suminkštėjęs, bet ne iki galo.
„Klausyk, Gabij,“ – jis pradėjo, tvarkydamas kaklaraištį, – „aš pasikalbėsiu su mama. Pažadu.“
Gabija sustojo, įdėmiai į jį žvelgdama.
„Apie ką tu su ja kalbėsi? Kad ji mažiau išleidžia mūsų pinigų? Juk žinai, kad tai beprasmiška. Ji moka save pateisinti geriau nei bet kuris politikas.“
„Bandysiu,“ – jis vis dar vengė jos žvilgsnio. – „Galbūt šį kartą išties kažkas svarbaus. Aš tiesiog nepaklausiau.“
„Žinoma. Visada svarbu. Ypač jeTaip ir liko dvelkiant tarp jų tyla, kol viena diena Gabija suprato, kad jeigu nori išsaugoti meilę, kartais reikia išmokti ir pasakyti „ne“.
