Vandens lašas krito nuo čiaupo tiesiai į išdžiūvusią kiaušinienę – tik-tik-tik.
Ingrida sustojo prie kriauklės, suspausdama kempinę.
Vakarykštė keptuvė žiūrėjo į ją priekaištingai, apsupta geltonų dėmių ir duonos trupinių.
Šalia stovėjo lėkštė su išsipylusiu sviestu, puodelis su kavos žiedu, peilis, lipnus nuo uogienės.
Jonas jau išriedėjo į darbą savo nudėvėtu „Volvo“, palikęs po pusryčių įprastą natiurmortą.
Visa tai kantriai laukė jos rankų, kaip laukė kiekvieną rytą per pastaruosius trejus metus.
„Vėlgi“, pagalvojo Ingrida ir automatiškai atsukė čiaupą.
Karšta vanduo užsiburbuliojo, išmušdamas putas keptuvės dugne.
Ingrida sušlapino kempinę, išspaudė ant jos lašą skalbimo priemonės ir ėmėsi darbo.
Prieš tris mėnesius ji pirmą kartą paprašė Jono padėti su indais.
Jis tada nustebęs pakėlė antakius, tarsi ji būtų pasiūlusi jam nupiešti Siksto koplyčios lubas ar išmokti kinų kalbą.
„Ingrida, tai gi nieko būti“, tada pasakė jis, neatsitraukdamas nuo televizoriaus, kuriame rodė futbolą. „Penkios minutės – ir baigta.“
Penkios minutės. Kiekvieną rytą. Kiekvieną vakPenkių minučių kasdienybė ilgainiui virto visą gyvenimą, ir Ingrida suprato, kad kartais tik tyla gali išmokyti girdėti.
