Sėkmė atėjo juodais rūbais
Ona sėdėjo prie lango ir žiūrėjo į gatvės judesį. Autobusai vienodai kriokė stabdžiais, pėstieji skubėjo kažkur savo reikalais, o ji vis galvojo apie tą patį — apie laišką, atėjusį vakar. Juodas vokas su auksinėmis briaunomis jau paraudę gulėjo virtuvės stale, bet ji vis dar nedrįso jį atplėšti.
“Mama, ko tu sėdi kaip stulpas?” — Petras įsiveržė į butą kaip uraganas, metė mokinio kuprinę į kampą. — “Ir vėl liūdna? Geriau pavalgysime, aš alkanas kaip vilkas.”
“Valgyk, valgyk.” — dūsavo Ona, nenuleisdama akių nuo lango. — “Kotletai šaldytuve, pašildyk mikrobangėje.”
Sūnus sustojo kambario viduryje, atidžiau pažvelgė į motiną. Kažkas jos pozoje buvo ne taip, pernelyg įsitempusi.
“Kas nutiko?” — Petras priartėjo. — “Atrodai… nežinau, kažkaip keistai.”
“Nieko ypatingo.” — Ona atsisuko į jį veidu. — “Tiesiog vienas laiškas atėjo. Svarstau, ar atversti.”
“Koks laiškas? Iš kur?”
“Iš notaro. Iš Vilniaus.”
Petras susiraukė. Laiškai iš notarų paprastai nenešė nieko gero. Arba skolos, arba teismai, arba kitos nemalonumų.
“O kas gali būti notaro laiške?” — atsargiai paklausė jis.
“Nežinau. Galbūt dėdė Genovaitė ką paliko. Ji gi Vilniuje paskutinius metus gyveno, turėjo butelį. Bet mes su ja visai nebendraujame, jau dešimt metų.”
Ona atsistojo, nuėjo į virtuvę. Laiškas kaip ir anksčiau gulėjo toje pačioje vietoje, tarsi tyčiojantis iš jos neryžtingumo.
“Mama, gal vis tiek atversime?” — Petras paėmė voką į rankas. — “Ar bus blogiau, kai žinosime tiesą?”
“Blogesnio gali būti daug.” — pramurgo motina. — “Galbūt ten kokie įsipareigojimai, jos skolos. Ar dar kas. Nenoriu užsikraut problemų.”
“O gal atvirkščiai, kažkas gero?” — Petras jau buvo pasiruošęs perplėšti voką, bet motina jį sustabdė gestu.
“Pabūk. Leisk dar pagalvoti.”
Bet galvoti iš esmės nebuvo apie ką. Dėdė Genovaitė buvo Onos pusseserė, jos augo tame pačiame kieme, bet jų likimai seniai išsiskyrė. Genovaitė išvyko į sostinę iškart po institute, ten ištekėjo, dirbo kokioje mokslo įstaigoje. Vaikų ji neturėjo, vyro taip pat seniai nebėra. O Ona liko gimtajame miestelyje, pagimdė Petrą, vyrą palaidojo anksti, visą gyvenimą dirbo darželyje auklėtoja.
Paskutinį kartą matėsi senelio laidotuvėse, tai tikrai buvo prieš dešimt metų. Tada Genovaitė jai pasirodė svetima, sostinės ponia brangia paltu, žiūrėjusi iš aukšto į provincijos giminaičius.
“Gerai, atverk.” — pagaliau nusprendė Ona. — “Bet jei ten kažkas blogo, aš tave perspėjau.”
Petras atsargiai atplėšė voką, ištraukė kelis popieriaus lapus. Akių pabėgo per pirmas eilutes ir staiga švilpėliavo.
“Mama, čia parašyta, kad dėdė Genovaitė paliko tau butą Vilniuje.”
“Ką?” — Ona vos neišmetė arbatos puodelio. — “Kokį butą?”
“Dvikambarį, rajone prie Saulėtekio stoties. O dar čia yra banko sąskaita…” — Petras vartė puslapius, jo akys dar labiau didėjo. — “Mama, tai gana didelė suma.”
Ona atsisėdo ant kėdės, nes kojos staiga tapo vatos.
“Negali būti. Mes gi su ja beveik nebendraujame. Už ką man visa tai?”
“O čia laiške yra jos užrašas. Rankraštinis. — Petras padavė motinai nedidelį lipduką.
“Onaite, jei tu skaitai šį laišką, tai reiškia, kad manęs nebėra. Žinau, mes nutolome viena nuo kitos, ir dėl to daugiausia kaltė mano. Visą laiką galvojau, kad priešaky dar daug laiko, kad dar spėsiu atstatyti santykius su artimaisiais. Bet laikas turi ypatybę netikėtai baigtis. Noriu, kad mano butas liktų tau. Tu visada buvai gera, gyvenai dėl kitų. Pats metas pagalvoti ir apie save. Tavo Genovaitė.”
Ona skaitė užrašą kelis kartus, netikėdama savo akims. Ašaros patys šliaužė skruostais.
“Kaip tai suprasti?” — sušnibždėjo ji. — “Ji mirė, o aš net nežinojau. Nebuvau laidotuvių, nesusitariau…”
“Mama, nekalta. Iš kur tu galėjai žinoti?” — Petras apkabino motiną per pečius. — “O gal ji ir nenorėjo, kad žin
Ir dabar, žvelgdama į šviesų ryto aušrą, jaučiu, kad tas juodas vokas buvo ne pranašas nelaimės, o giliai užslėptas šypsenos gaublys, kuri atvėrė duris į naują gyvenimo skyrių, kur kiekviena diena kvepia galimybėm ir šilta dėkingumu už netikėtą dovaną.
