Vakar grįžau…
Išlipus iš metro, prie išėjimo susidarė spūstis. Laujė smarkus lietus. Laimingieji skėčio savininkai stabdėsi prie durų, išsitraukdami juos iš kuprinių. O tie, kurie skėčių neturėjo, neskubėjo išeiti iš prieglobsčio. Tačiau iš užnugario spaudė kiti, stumdami įstrigusius pro duris tiesiai po lietum.
„Išsitrauk skėtį“, – pasakė Tomas ties išėjimu.
„Aš neturiu skėčio“, – sutrikusi atsakė Giedrė, negalėdama priešintis spaudžiančiam minią.
„Aš ryte perspėjau, kad lis“, – suerzintas tarė Tomas, stovėdamas po lietum ir liūdnai žvelgdamas atgal į metro duris.
„Aš vėlavau, užsimiršau… Galėjai ir pats paimti. Beje, tavo skėtis didesnis, abu tilptume po juo“, – atkirto Giedrė.
„Gerai, ne cukriniai, neištirpsime“, – ryžtingai žengė tolyn Tomas, Giedrė vos spėdama sekti paskui.
„Būtent todėl, kad didelis. Vakar visą dieną jį tempiau, o lietaus taip ir nelijo. Tavo skėtis sulankstomas. Kam iš vis jį iš rankų ištraukei?“ – murmėjo Tomas kelionėje.
„Džiovinau…“
Jie ėjo ir pykosi, peršaudami lietaus garsus.
„Tu visada sau randi pasiteikimą, o mane nuolat kaltini“, – suirzusi tarė Giedrė, pavargusi nuo ginčo.
„Aš tavęs nekaltinu, tiesiog pasakiau…“
„Tu pasakei taip, kad vien jaučiuosi kalta. Ar negalėjai pasakyti kitaip, be priekaištų? Pagaliau patylėk. Man jau įkyrėjo tavo kabinėjimasis. Tu sugebi iš nieko padaryti visatos masto problemą“, – įskaudinta pareiškė Giedrė.
„Lietų tu vadini nieku?“ – neatsisukęs paklausė vyras. „Aš tiesiog pasakiau…“
„Ak, nepradėk vėl. Užteks! Pavargo“, – nutraukė jį Giedrė.
Jos kvapas buvo nelygus nuo greito ėjimo, o balsas drebėjo.
Tomas dar niurnėjo, bet ji nebeat
