Šiandieną atsiminiau, kaip gyvenimas kartais primena viryklę – karšta, garsu, o kartais ir per karšta. Prisiminiau tuos dienas, kai viskas atrodė ant plauko.
„Ar tikrai tau nėra žala valgyti runkelius nėščiai?“ – paklausė uošvė, maišydama barščius.
„Mama, jau trečią dieną verdi tuos pačius barščius“, atsiduso Lukas. „Gal galiu tiesiog pavalgyti ir eiti į darbą?“
„Šitie barščiai – gydomieji!“ – uošvė pakėlė šaukštą. „O tavo mama druską pila, lyg iš patrankos. Vaikui tikrai kenks!“
„Atsiprašau, bet aš užauginau tris vaikus“, ramiai atsakė Ona, mano mama, traukdama iš šaldiklio puodą. „Visi gyvi. O čia – barščiai su pupelėmis. Baltymai!“
„Uošve, pupelės – sunkus maistas! Mes gi ne kaime gyvename!“
„O ir ne ligoninėje!“ – atkirto Ona.
Aš sėdėjau virtuvėje, glaudždama pilvą ir svajodama, kad kas nors išjungtų šį garso filmą. Nėštumas jau siekė septintą mėnesį, ir anksčiau maniau, kad svarbiausia – kad nepykintų. Bet dabar žinojau: svarbiausia – išlaikyti sąmonę tarp dviejų moterų, kurių kiekviena nori „geriau“.
Uošvė atsikraustė vos sužinojo apie nėštumą. „Anūkas! Pirmasis! Jums vietos mažai, o aš padėsiu“. Mama – po savaitės: „Tu man vienintelė, viską paliksiu ir atvažiuosiu“. Taip dviejų kambarių bute apsigyveno trys šeimininkės.
„Aš nėščia, o ne serga“, tyliai pasakiau Lukui vakare, kai jis grįžo.
„Žinau. Patverk. Greit viskas baigsis. Mama išvažiuos po gimdymo.“
„O mano mama?“
„O tavo… galbūt irgi. Gal jos susidraugaus?“
Jos nesusidraugavo. Jos pradėjo varžytis.
Pradžioje – valymas. Ryte mano mama plovė grindis, prieš pietus uošvė perdarė, „nes perskliaudžia, dulkes, infekcija“. Po to – pirkinių varžybos. Kūdikio palaidinės atsirado po tris – 56, 62 ir 74 dydžio. Visos rožinės. Nors niekas nežinojo, kas gims.
Bet pagrindinis mūšio laukas tapo sėdynė su atlošu.
„Aš ją išsirinkau!“ – pareiškė uošvė.
„O aš nupirkau!“ – pasipriešino Ona.
„Aš pirma apie ją pagalvojau!“
„O aš pirma atnešiau!“
„Ji bus mano kambaryje“, tvirtai užbaigė uošvė.
„Iš kur tokia mintis?!“ – supyko Ona. „Austėja kresle maitins. Tegul ten stovi.“
„Aš šia kresle planavau miegoti po gimdymo su kūdikiu“, tyliai įsiterpiau aš.
„Kam tau? Pavargsit! Tegul kūdikis su manimi!“ – sušuko uošvė.
„Arba su manimi!“ – nesileido mama.
„O aš, atleiskit, kur?!“ – neištvėrė Lukas. „Ašgi tėvas!“
„Gali miegoti virtuvėje. Ten sofa“, choru atsakė abi.
Kitą dieną kėdė dingo. Jos nebuvo nei mano kambaryje, nei pas uošvę, nei pas Oną.
„Kur kėdė?“ – paklausiau.
„Persikraustė“, trumpai atkirto uošvė.
„Paslėpta“, sušnibždo mama.
Karas pasiekė viršūnę. Virtuvėje virė ne barščius, o šaltį. Tylomis. Trumpais žvilgsniais. Lukas užsibūdavo darbe. Aš valgiau jogurtus vonioje.
„NeIr tada supratau – kartais meilė nebūna garsi ir dramatiška, o tiesiog tyliai atsisėda šalia ir sutvarko tuos barščius, kuriuos mes vis dar bandome pavirsti.
