Likimo pusnys
Artūras, trisdešimt penkerių teisininkas, niekada nemėgsta Naujųjų metų. Jam tai nėra šventė, o tikras ištvermės maratonas.
Nuolatinis bruzdesys, skubėjimas ieškant tobulos dovanos kolegoms, kurių vos iškenčia, ir aišku įmonės vakarėlis. Šiemet jų advokatų kontora nusprendžia pasipuikuoti užsako visą užmiesčio poilsio namą.
Artūras važiuoja ten savo nepriekaištingu juodu automobiliu, klausosi tinklalaidės apie mokesčių įstatymus ir mintyse kartoja planą: pasirodys valandai, išgers taurę putojančio vyno, mandagiai pabendraus su vadovu ir tyliai ištrūks namo.
Atvykęs jis pamato poilsio namuose jau šurmuliuoja minia kaip įkaitęs avilys. Visi šokinėja su spalvingomis suknelėmis, juokiasi pernelyg garsiai, lyg pareigingai kurtų nuotaiką.
Artūras pasiima savo taurę, atsistoja prie sienos tarsi budėtojas ir stebi šią dirbtinio linksmumo karuselę. Jis jaučiasi svetimas, lyg būtų atvykęs į kitą planetą, kur pagrindinė taisyklė būti laimingam pagal nurodymą.
***
Ir tada jis ją pastebi. Nežinoma moteris nėra nei ryškiausia, nei garsiausia. Ji stovi prie lango šiek tiek nuošalyje, žvelgia į už lango siaučiančią pūgą.
Jos paprasta tamsiai mėlyna suknelė, rankoje taurė su sultimis. Ji visai nepasirodo liūdna ar vieniša. Greičiau tiesiog susimąsčiusi.
Artūras pagauna save galvojant, kaip ji atrodo beveik taip pat, kaip jis jaučiasi.
Prastas oras kelionei atgal, ištaria jis, prieidamas prie nepažįstamosios.
(Tai buvo pirmas dalykas, šovęs į galvą.)
Ji atsigręžia ir nusišypso. Ne taip, kaip kiti, nenatūraliai, o nuoširdžiai, šiltai.
Bet kokia graži diena! atsako ji, linkeldama link lango. Kai miestas paskęsta pusnyse, atrodo, kad visos bėdos užkasti po sniegu.
Artūras nustemba. Tikėjosi visko, tik ne to.
Artūras, prisistato jis.
Aistė, ištiesia ranką ji, iš buhalterijos. Man atrodo, kelis kartus sutikome lifte.
Jie nutyla. Tylą net ne slegia, o lyg apkabina.
Pūga lauke stiprėja. Per garsakalbį paskelbia, jog keliai užpustyti, uždaryti, todėl visiems teks likti iki ryto.
Salėje nuvilnija nusivylimo ir lengvos panikos banga.
Artūras tyliai nusikeikia. Jo planas sužlugo.
Na ką, teisininke, pasiruošęs nakčiai ant sulankstomos lovos? su šypsena klausia Aistė.
Mano profesija tam neparuošė, nusijuokia Artūras. O jūs?
Aš visada turiu gerą įkroviklį ir knygą. Tad bet kokiai stichijai esu pasiruošusi, linksmai atsako Aistė.
Būtent tą vakarą, likę be planų ir kaukių, jie ir pradeda rimčiau kalbėtis.
Paaiškėja, kad Aistė dievina senus lietuviškus nespalvotus filmus, o Artūras jų nemėgsta, bet sutinka kartu pažiūrėti, jei ji paaiškins, kas juose ypatinga.
Artūras prisipažįsta svajojąs kažkada viską mesti ir atidaryti mažą kavinukę, o Aistė slapta piešia akvarele, bet niekam dar nerodė savo darbų.
Jie sėdi kampe, pamiršę triukšmą aplink ir geria ne šampaną, o karštą arbatą iš termosą, kurį Aistė, kaip paaiškėja, irgi pasiėmė.
Ji pasakoja apie katiną Lakį, kuris dievina gaudyti snaiges už lango, o jis apie močiutę, kuri mokė kepti meduolinį tortą.
Kai laikrodis muša vidurnaktį, jie nešaukia Valio!. Tiesiog pasižiūri vienas kitam į akis.
Su Naujaisiais, Artūrai, tyliai ištaria Aistė.
Su Naujaisiais, Aiste, švelniai atsako jis.
Tą naktį jie miega ne prabangiuose kambariuose, o mažoje svetainėje ant dviejų sulankstomų lovų, kurias darbuotojai atneša užstrigusiems svečiams. Šalia. Jie šnibždasi iki pat ryto, kol už lango vargdamas rimsta vėjas.
Ryte, kai keliai išvalyti, jie išeina laukan. Pasaulis baltas, skaidrus, tykus. Saulė spindi, atsispindėdama nuo pusnių.
Kur dabar keliausit? klausia Artūras.
Į autobusą. Namo.
O galėčiau jus pavežti.
Aistė žiūri į jį, jos akys sužiba išdaigiškai.
O jeigu pasakysiu, kad man patinka šis tylus, užšalęs pasaulis ir noriu iki stotelės nueiti pėsčiomis?
Artūras supranta. Šis vakaras nebuvo atsitiktinumas.
Tai buvo kažko naujo, tikro pradžia.
Tuomet eisiu drauge, tvirtai ištaria jis.
Ir jie žengia po nepaliestu sniegu, dviese, per pirmą Naujųjų metų dieną, palikdami pėdsakus, vedančius į nežinomą, šviesią ateitį.
Tuo tikėti taip norisiJie eina tylėdami, bet ta tyla šįkart šilta kaip arbata termose. Aplinka giliai dusni kiekvienas žingsnis traška lyg pažadas, o oras pilnas naujų galimybių, sklindančių nuo baltų plotų. Žengiant pro pusnis, Aistė netikėtai sustoja ir, žiūrėdama į jų pėdsakus, nusijuokia:
Įdomu, ar kas nors kada nors paseks šiuos mūsų pėdsakus? paklausia.
Artūras pažvelgia į ją, tada į jų vingiuojančią, dar niekieno nepalytėtą trasą.
Galbūt. O gal tiesiog sniegas vėl viską užpustys, šypteli jis. Bet svarbiausia, kad juos palikom mes.
Jie eina toliau, kiekvieną akimirką jausdami, kad likimo pusnys, nors ir užklojo senus kelius, atvėrė naujus, apie kuriuos nė nesapnavo.
Nulis aštuonios. Pirmasis autobusas pasirodo plikame kelyje, bet jie neskuba. Lėtai sukasi laikas, tolumoje girdisi varnėnų sugrįžimo pažadai. Aistė paima Artūrą už rankos, ir tam nenustemba nei vyras, nei pati žiema.
Naujų metų rytas pakvimpa mandarinais, sniego tyla dūžta nuo juoko. Jie, kaip vaikai, žingsniuoja į priekį nes, kartais, visko pradžia tiesiog prasideda kai užpusčia visus išėjimus, kai niekur negali pabėgti nuo savęs ir atrandi tą, kuris į tave žiūri taip paprastai ir tikrai.
Iš už medžių pasirodo saulė, nušviečianti dvi figūras baltame lauke. Likimas šypsosi dabar jie jau žino, kad nauji metai nėra varžybos, nei teatrališka puota. Tai kelias, kuriuo geri žmonės eina kartu per šviežią, dar nesugadintą sniegą, ir palieka pėdsakus, kurie gali nublankti, bet reikš visiems laikams.
Kartais laimė tiesiog užkasti po pusnimis. Bet jei turi su kuo jos ieškoti rasi visada.
