Be kvietimo Viktoras Petraitis laikė rankoje vaistų maišelį, kai laiptinėje prie pašto dėžučių jį sustabdė kaimynė teta Nina. — Viktoras Petraitis, sveikinu jus. Jūsų dukra… — ji kiek sutriko, lyg tikrindama, ar galima tęsti. — Ištekėjo. Vakar. Internete mačiau, mano dukterėčios sraute. Iš pradžių jam kažkas nesutapo. „Sveikinu“ skambėjo lyg svetimas žodis, ne jam. Jis linktelėjo, lyg kalbėtų apie kokį tolimą pažįstamą. — Kokia čia vestuvė? — paklausė jis, balsas išėjo lyg ramus, beveik tarnybinis. Teta Nina akimirksniu pasigailėjo, kad pradėjo kalbą. — Na… susirašė, girdėjau. Nuotraukos… balta suknelė. Galvojau, kad žinote. Viktoras Petraitis pakilo į savo butą, padėjo maišelį ant virtuvės stalo ir ilgai į jį žiūrėjo, net nenusirengdamas. Mintyse, tarsi buhalterinėje lentelėje, trūko eilutės: „kvietimas“. Jis nelaukė banketo dviem šimtams žmonių. Jis tikėjosi bent skambučio. Bent žinutės. Jis išsitraukė telefoną, surado dukros profilį. Nuotraukos buvo tvarkingos, be pertekliaus, lyg ne šventę, bet ataskaitą būtų fotografavę. Ji šviesiai apsirengusi, šalia vaikinas tamsiu kostiumu, trumpas užrašas: „Mes“. Komentarai: „Laimės“, „Sveikinimai“. Jo vardo niekur. Viktoras Petraitis atsisėdo, nusiėmė striukę, pakabino ant kėdės atlošo. Viduje kilo ne liūdesys, o aštrus, gėdingas pyktis: jį išbraukė. Nepaklausė. Nesvarstė reikalingu. Jis surinko jos numerį. Garsas ilgai ėjo. Po to trumpas „alio“. — Kas čia per dalykas? — paklausė jis. — Tu ištekėjai? Pauzė. Jis girdėjo, kaip ji iškvėpė, lyg ruoštųsi smūgiui. — Taip, tėti. Vakar. — Ir tu man nepasakei. — Žinojau, kad taip sakysi. — Taip sakysiu? — jis pakilo, nuėjo virtuvėje. — Čia ne „taip sakysiu“. Tai… Ar supranti, kaip tai atrodo? — Nenoriu aptarinėti telefonu. — O kaip nori? — beveik sušuko, bet susitvardė. — Tu išvis kur esi? Ji pasakė adresą. Jam jis buvo nepažįstamas. Tai buvo antras pažeminimas per minutę. — Aš atvyksiu, — pasakė jis. — Tėti, nereikia… — Reikia. Jis padėjo ragelį, neatsisveikinęs. Paskui stovėjo su telefonu rankoje, tarsi su įrodymu. Viduje viskas reikalavo atstatyti tvarką. Jo pasaulyje tvarka buvo paprasta: šeima — kai niekas neslepia svarbaus. Kai „kaip turi būti“. Jis visada už tai laikėsi. Susiruošė greitai, beveik mechaniškai. Įsidėjo į maišelį obuolius — juos nupirko ryte turguje, prieš vaistinę, — ir voką su pinigais. Pinigai paimti iš spintos, iš dėžutės „atsargai“. Nežinojo, kam vokas — matyt, kad nesijaustų tuščiomis rankomis. Kad bent kažkuo susigrąžintų savo vaidmenį. Traukinyje jis sėdėjo prie lango. Už stiklo slinko garažai, sandėlių tvoros, reti medžiai. Jis žiūrėjo, bet matė kita. Atsiminė, kaip dešimtoje klasėje ji parėjo su berniuku, šypsojosi plačiai, lyg iš anksto saugotųsi. Viktoras tada nekėlė balso. Tiesiog pasakė: „Pirma mokslai, paskui kvailystės“. Berniukas išėjo, ji užsidarė kambaryje. Po valandos jis pasibeldė, norėjo pakalbėti, bet ji atsakė: „Nereikia“. Jis manė, kad elgėsi teisingai. Tėvas privalo sulaikyti. Paskui buvo abiturientų vakaras. Jis atvažiavo jos pasiimti, pamatė su draugėmis ir kažkokiu vaikinu. Priėjo ir, nesisveikindamas, paklausė: „Kas čia?“ Ji nuraudo. Jis pasakė garsiau nei norėjo: „Klausiu, kas čia. Girdi?“ Vaikinas atsitraukė. Draugės apsimetė pasinėrusios į telefonus. Po to ji tylėjo visą vakarą. Viktoras laikė, kad tiesiog parodė ribas. Ir dar jis atsiminė jos motiną. Kaip kartą per šeimos šventę, prie giminaičių, pasakė: „Vėl viską sumaišei, kaip visada. Nieko kaip reikiant nesugebi“. Jis kalbėjo ne iš žiaurumo. Jis kalbėjo, nes pavargo viską tempti vienas, nes norėjo, kad būtų „kaip turi būti“. Motina tada kilstelėjo lūpas į šypseną, o naktį verkė virtuvėje. Jis matė, bet nėjo. Laikė, kad ji pati kalta. Dabar šitos nuotrupos kilo kaip neatsisakomi pirkinių čekiai. Jis bandė sudėlioti juos į vieną paveikslą ir vis tiek laikėsi minties: juk nemušė, negėrė, dirbo, rūpinosi, traukė. Juk norėjo gero. Prie naujo daugiabučio jis sustojo, žiūrėjo į domofoną, suvedė buto numerį. Durys spragtelėjo. Liftas lėtas, Viktoras spėjo pajusti, kaip prakaituoja delnai. Dukra atidarė duris. Plaukai sukelti paskubom, paakiai šešėlių. Ji buvo su naminiu megztiniu, ne šventiniu. Jis tikėjosi matyti švytėjimą, o pamatė nuovargį ir įtampą. — Labas, — pasakė ji. — Labas, — atsakė jis, ištiesdamas maišelį. — Obuoliai. Ir… — pakėlė voką. — Jums čia. Ji paėmė neatkreipdama dėmesio, lyg ką, ko negalima mesti ant grindų. Prieškambaryje dvi poros batų — vyriški batai ir jos sportbačiai. Ant kabliuko kabojo svetima striukė. Viktoras pastebėjo tai automatiškai, kaip žmogus įpratęs fiksuoti kitų erdvę. — Ar jis namie? — paklausė. — Virtuvėje, — atsakė ji. — Tėti, būkim ramūs. „Ramiai“ nuskambėjo lyg prašymas ir lyg įsakymas. Virtuvėje sėdėjo jaunas vyras, apie trisdešimt metų. Veidas pavargęs, bet susikaupęs. Atsistojo. — Laba diena, — tarė. — Aš… — Žinau, kas jūs, — pertraukė Viktoras ir iš karto suprato pasakęs per daug. Jis nežinojo. Net vardo nežinojo. Dukra dirstelėjo — trumpai, perspėjamai. — Mano vardas Sergejus, — ramiai tarė vyras. — Malonu susipažinti. Viktoras linktelėjo, rankos nepadavė iš karto. Galiausiai padavė. Rankos paspaudimas buvo trumpas, sausas. — Tai ką, sveikinu, — pasakė Viktoras, ir žodis „sveikinu“ vėl nuskambėjo svetimai. — Ačiū, — atsakė dukra. Ant stalo stovėjo dvi puodeliai, vienas su nebaigta kava. Šalia kažkokie popieriai, gal iš santuokos rūmų, ir dėžutė gabaliukų torto, jau apdžiūvusi. Pervestuvinė diena atrodė kaip ne šventė, o po jos likęs tvarkymasis. — Sėsk, — pasakė dukra. Jis atsisėdo, rankas sudėjo ant kelių. Norėjo pradėti nuo svarbiausio, bet negalėjo sugalvoti žodžių, kurie neskambėtų apgailėtinai. — Kodėl? — galiausiai paklausė. — Kodėl turiu sužinoti iš kaimynės? Dukra žvilgtelėjo į Sergejų, paskui į tėvą. — Nes nenorėjau, kad tu būtum ten. — Jau supratau, — tarė Viktoras. — Noriu suprasti kodėl. Sergejus patraukė puodelį, lyg atlaisvindamas vietą pokalbiui. — Galiu išeiti, — pasiūlė jis. — Nereikia, — atsakė dukra. — Tu čia gyveni. Čia tavo namai. Viktoras pasijuto duriamas. „Tavo namai.“ Ne jo. Jis staiga suprato, kad atėjo ne į svečius, o į svetimą teritoriją. — Nesiruošiau kelti skandalo, — pasakė. — Tiesiog… Aš — tėvas. Tai… — Tėti, — pertraukė ji. — Tu visada pradedi nuo „aš tėvas“. O paskui prasideda, ko aš turiu. — Turiu? — pakėlė antakius. — Manai, kad tėvą pakviesti į vestuves yra pareiga, kurią prikaišiau? — Manau, kad būtum pavertęs tai egzaminu. O aš to nenorėjau. — Egzaminu ko? — pasilenkė į priekį. — Būčiau tiesiog atėjęs. Ji vos šyptelėjo, be džiaugsmo. — Būtum atėjęs ir pradėjęs žiūrėti, kas kaip apsirengęs, kas ką pasakė, kurio iš jo giminaičių kaip į tave pažiūrėjo. Būtum prie ko nors prisikabines. Ir po to dar metus būtų tai primenama. — Tai netiesa, — automatiškai atsakė jis. Sergejus tyliai sukosėjo, bet neįsikišo. — Tėti, — tarė dukra, tyliau. — Atsimeni mano išleistuves? — Aišku, — atsakė Viktoras. — Ėmiau tave. — Atsimeni, ką tada pasakei prie visų? Jis įsitempė. Atsiminė, bet nenorėjo. — Paklausiau, kas tas vaikinas. Na ir? — Paklausei taip, lyg aš ką pavogiau, — tarė ji. — Stovėjau su suknele, kurią su mama rinkomės, buvau laiminga, o tu atėjai ir padarei, kad norėjau prasmegti. — Norėjau žinoti, su kuo bendrauji, — tarė. — Tai normalu. — Normalu — paklausti po to. Namuose. Ne prie žmonių. Jis norėjo prieštarauti, bet pamatė jos veide kažką naujo. Ne paauglės nuoskaudą. Suaugusio žmogaus baimę, kuris jau žino, kaip greitai galima prarasti atramą. — Tai dėl išleistuvių nepakvietei? — bandė grįžti prie logikos. — Ne dėl išleistuvių, — atsakė ji. — Dėl to, kad visada taip darai. Ji atsistojo, nuėjo prie kriauklės, paleido vandenį, lyg reikėtų užsiimti rankomis. Vanduo čiurleno, ir pauzė pasidarė slegianti. — Atsimeni, kaip kalbėjai su mama pas tetą Valę jubiliejuje? — paklausė, neatsisukdama. Jis atsiminė. Atsiminė stalą, salotas, giminaičius ir kaip pasakė tai, ką pasakė. Tada jautėsi teisus. — Pasakiau, kad sumaišė, — atsargiai ištarė jis. — Tu pasakei, kad ji nieko nemoka padaryti gerai, — pataisė dukra. — Ir visi tai girdėjo. Stovėjau šalia. Man buvo dvidešimt dveji. Tada supratau, kad jei atvesiu pas tave žmogų, jei padarysiu ką nors svarbaus tau matant, tu bet kada gali padaryti lygiai taip pat. Ir net nepastebėsi. Viktoras Petraitis pajuto karštį gerklėje. Norėjo sakyti: „Ašgi tada atsiprašiau.“ Bet neatsiprašė. Sakė: „Nedramatizuok.“ Sakė: „Tiesiog pasakiau tiesą.“ — Nenorėjau žeminti, — tarė jis. Dukra atsisuko. Vanduo tebetekėjo, neatsisuko krano. — Bet pažeminai, — pasakė. — Ir ne vienąkart. Sergejus pakilo, priėjęs užsuko vandenį. Paskui vėl atsisėdo. Žestas paprastas, bet Viktoras jame pajuto kai ką: čia moka sustabdyti bereikalingą triukšmą. — Manai, kad esu monstras, — tarė Viktoras. — Manau, kad nemoki sustoti, — atsakė ji. — Moki dirbti, spręsti, spausti. O kai šalia gyvas žmogus, lyg nematai, kad jam skauda. Matai tik, kad „ne taip“. Norėjo pasakyti, kad be jo „teisingo“ jie neišgyventų. Kad tempė šeimą, kai atlyginimus vėlavo, kai reikėjo mokėti už butą, kai mama sirgo. Norėjo vardinti viską, ką padarė. Bet suvokė, kad šiuo metu tai būtų sąskaita už meilę. — Atvažiavau, nes man skauda, — po pauzės ištarė. — Aš ne geležinis. Sužinojau iš svetimo. Ar supranti, kaip… — Suprantu, — tyliai atsakė ji. — Ir man buvo skaudu. Žinojau, kad įsižeisi. Savaitę blogai miegojau. Bet pasirinkau mažesnę blogybę. — Mažesnę blogybę, — pakartojo jis. — Tai aš — blogybė. Ji iš karto neatsakė. — Tėti, — pagaliau tarė. — Nenoriu kovoti su tavimi. Noriu gyventi taip, kad nereikėtų laukti, kada tu sugadinsi man svarbią dieną. Nesakau, kad tyčia. Sakau, kad taip moki. Jis pažvelgė į Sergejų. — O kodėl jūs tylite? — paklausė. Sergejus atsiduso. — Nenoriu kištis tarp jūsų, — atsakė. — Bet mačiau, kaip jai buvo baisu. Bijojome, kad ateisite ir pradėsite klausinėti prieš visus. Apie mano darbą, tėvus, butą. Ir paskui tai bus aptarinėjama metus. — O negalima paklaust? — Viktoras jautė grįžtančią įprastą tvirtumą. — Turiu džiaugtis nieko nežinodamas? — Galima, — atsakė Sergejus. — Bet ne taip, kad žmogus jaustųsi tardomas. Dukra atsisėdo atgal, delnus padėjo ant stalo. — Žinai, ką dar padarei? — paklausė ji. Viktoras įsitempė. — Prieš dvejus metus, kai pasakiau, kad esam su Sergejumi kartu, tu paprašei jo „užeiti pasikalbėti“. Jis atėjo. Tu pasodinai jį virtuvėje ir pradėjai klausti, kiek jis uždirba, kodėl neturi mašinos, kodėl nuomojasi butą. Kalbėjai ramiai, bet lyg jis privalėtų įrodyti, ar turi teisę būti šalia manęs. — Norėjau suprasti, kas per žmogus, — pasakė Viktoras. — Norėjai pastatyti jį žemiau savęs, — pasakė dukra. — Ir mane taip pat. Nes jei jis „netraukia“, vadinasi, aš vėl pasirinkau „ne tą“. Ir tu būsi teisus. Priminė tą vakarą. Tikrai klausinėjo. Laikė tai rūpesčiu. Jautė, kad privalo tikrinti. Tada manė gynąs dukrą nuo klaidų. — Nenorėjau… — norėjo sakyti. — Tėti, — pertraukė ji. — Visada sakai „nenorėjau“. Bet darai. O paskui man tenka gyventi su pasekmėmis. Viktoras jautė, kaip dreba kelias. Suėmė pirštus, kad nesimatytų. — O kas toliau? — paklausė. — Nusprendei, kad manęs daugiau nereikia? — Nusprendžiau, kad reikia per atstumą, — tarė ji. — Noriu, kad būtum mano gyvenime, bet nevaldytum jo. — Aš nevaldau, — išlemeno, jau be užtikrintumo. — Valdai, — atsakė ji. — Net dabar. Atvažiavai ne paklausti kaip aš. Atvažiavai pastatyti vieton. Jis norėjo paprieštarauti, bet suprato, kad tame yra tiesos. Važiavo su paruoštais argumentais, kaip į susirinkimą, kur reikia įrodinėti savo tiesą. Nevažiavo sveikinti. Važiavo susigrąžinti vaidmenį. — Nemoku kitaip, — netikėtai sau pačiam ištarė. Žodžiai išėjo tyliai, ir jis pats nustebo. Buvo įpratęs kalbėti užtikrintai, kaip meistras objekte. Dukra pažvelgė įdėmiau. — Vat, — tarė ji. — Čia jau atvirai. Pauzė vėl tvyrojo, bet mažiau buvo pykčio, daugiau nuovargio. — Neprašau tavęs išnykti, — pratęsė. — Prašau neateiti be kvietimo. Neaptarinėti, nešvaistyti žodžių prieš žmones, ko paskui negalima pamiršti. — O jei noriu jus matyti? — paklausė jis. — Tuomet skambink. Susitarkim. Jei sakau „ne“, reiškia „ne“, — tarė ji. — Ne todėl, kad tavęs nemyliu. Todėl, kad taip man saugiau. Žodis „saugiau“ trenkė stipriau nei „skaudu“. Staiga suprato, kad ji kuria gyvenimą ne aplink jo lūkesčius, o aplink gynybą nuo jo. Sergejus pakilo. — Užvirsiu arbatą, — pasakė ir nuėjo prie viryklės. Viktoras stebėjo jo judesius ir pagavo save vertinant: kaip laiko puodelį, kaip atidaro spintelę. Įprotis tikrinti buvo jame kaip refleksas. — Tėti, — pasakė dukra, — nenoriu, kad išeitum jausdamasis išvarytas. Bet ir neapsimesiu, kad nieko nebuvo. — O ko tu nori? — paklausė jis. Ji pagalvojo. — Noriu, kad sakytum, jog supratai, — atsakė. — Ne „norėjau kaip geriau“. Bet supratai. Jis žiūrėjo į ją, jautė, kaip viduje priešinasi kažkas nauja. Prisipažinti — reiškia prarasti poziciją. Bet jis jau buvo praradęs daugiau. — Supratau, kad… — užstrigo. — Kad galėjau tau sukelti gėdą. Ir kad tu to bijai. Dukra nesušypsojo, bet pečiai kiek atleido, lyg nustojo laikyti smūgį. — Taip, — tarė ji. Sergejus padėjo ant stalo arbatinuką, išėmė puodelius. Viktoras pastebėjo, kad arbatinukas naujas, be kalkių apnašų. Staiga pagalvojo, kad šiuose namuose viskas bus kitaip, ir teks mokytis būti svečiu. — Nežinau, kaip dabar, — tarė jis. — Dabar taip, — pasakė dukra. — Po savaitės susitinkam mieste. Kavinėje. Vienai valandai. Tiesiog pasikalbėti. Be Sergejaus, jei tau ramiau. Ir be tavo „tikrinimų“. — O į jūsų namus? — paklausė jis. — Kol kas ne, — atsakė. — Man reikia laiko. Jis norėjo supykti, bet susilaikė. Pajuto, kaip kyla kartėlis, kartu — keistas palengvėjimas: taisyklės pagaliau įvardytos. — Gerai, — ištarė. — Kavinėje. Sergejus padavė puodelį. — Cukraus? — paklausė. — Ne, — atsakė Viktoras. Jis gurkštelėjo. Arbata buvo karšta, degino liežuvį. Jis žiūrėjo į dukrą ir suvokė, kad negali grąžinti vakarykštės dienos. Negali jos pareikalauti kaip savo. — Vis tiek manau, kad taip negalima, — tyliai pasakė. — Tėvo nekviesti. — O aš manau, kad negalima žeminti, — taip pat tyliai atsakė ji. — Abu manom. Jis linktelėjo. Tai nebuvo susitaikymas. Tai buvo pripažinimas, kad kiekvienas turi savo tiesą, o jo tiesa jau nebėra svarbiausia. Kai išeidinėjo, dukra palydėjo prie durų. Prieškambaryje užsidėjo striukę, pasitaisė apykaklę. Norėjo apkabinti, bet nesiryžo. — Paskambinsiu, — tarė. — Paskambink, — atsakė ji. — Ir, tėti… jei ateisi be susitarimo, neatidarysiu. Jis pažvelgė į ją. Jos balse nebuvo grasinimo, tik pavargęs ramumas. — Supratau, — atsakė. Lifte stovėjo vienas ir klausė, kaip gaudžia mechanizmas. Lauke patraukė į stotelę, kišenėse laikydamas rankas. Vokas su pinigais liko ant jų stalo, obuoliai taip pat. Apsilankymo pėdsakai buvo ten, svetimoje virtuvėje. Atgal grįžo ilgai: pirma autobusu iki stoties, paskui traukiniu. Pro langą slinko tie patys garažai ir tvoros, tik jau temstant. Žiūrėjo į savo atspindį stikle ir galvojo, kad šeimą, kurią statė kaip tvirtovę, pasirodė ne tvirtovė, o atskiri kambariai, kuriuose kiekvienas turi savo duris ir savo spyną. Jis nežinojo, ar įleis toliau nei prieškambaris. Bet suprato, kad teks belstis kitaip.

Be kvietimo

Vytautas Petrauskas laikė rankose maišelį su vaistais, kai laiptinėje prie pašto dėžučių jį sustabdė kaimynė Elytė.

Vytautai Petrauskai, sveikinu jus, pradėjo ji, bet lyg suabejojusi, ar gali tęsti. Jūsų dukra ji trumpam nutilo, tarsi tikrindama, ar neperžengia ribos. Ištekėjo, vakar. Internete mačiau, pas sūnėną nuotraukas.

Jis iš karto nesuprato, kas čia ne taip. Sveikinu skambėjo svetimai, visai ne į jį. Jis tik linktelėjo, tarsi kalbėtų apie kokį tolimą pažįstamą.

Kokia čia vestuvė? paklausė jis, balsas išliko lygus, beveik tarnybinis.

Elytė jau gailėjosi, kad užkalbino.

Na Sako, susirašė. Nuotraukos balta suknelė. Galvojau, kad žinot.

Vytautas grįžo į butą, pastatė maišelį ant virtuvės stalo, dar nenusirengęs ilgai į jį žiūrėjo. Galvoje, tarsi liktų nerašyta eilutė buhalterijos žurnale, trūko: kvietimo. Jis nesvajojo apie pokylį dviems šimtams žmonių. Bent vieno skambučio, bent žinutės laukė.

Jis išsitraukė telefoną, surado dukros paskyrą. Nuotraukos tvarkingos, santūrios, galėjai pamanyti, kad ne šventė užfiksuota, o kažkoks ataskaitinis įvykis. Ji šviesioje suknelėje, šalia vaikinas juodu kostiumu, parašyta trumpai: Mes. Komentarai: Laimės, Sveikinam. Jo vardas niekur.

Vytautas nusiėmė striukę, pakabino ant kėdės atlošo. Krūtinėje kildama ne liūdesys, o aštri, gėdinga nuoskauda: jį išbraukė. Nepaklausė. Nesvarbu pasirodė.

Jis surinko dukros numerį. Ilgai klausėsi signalų. Po to trumpas labas.

Kas čia per dalykas? paklausė jis. Tu ištekėjai?

Pauzė. Jis girdėjo, kaip ji sulaiko kvapą, tarsi ruoštųsi smūgiui.

Taip, tėti. Vakar.

Ir tu man nepasakei.

Žinojau, kad taip pasakysi.

Taip pasakysiu? jis atsistojo, ėmė vaikščioti po virtuvę. Čia ne taip pasakysiu, čia Tu supranti, kaip tai atrodo?

Nenoriu kalbėti telefonu.

O kaip nori? kone suklykė, bet susilaikė. Kur tu dabar esi?

Ji pasakė adresą. Jis jo nežinojo. Tai buvo antras pažeminimas per minutę.

Atvažiuosiu, pasakė jis.

Tėti, nereikia

Reikia.

Jis padėjo telefoną, neatsisveikinęs. Ilgai laikė jį rankoje, kaip įrodymą. Viduje viskas reikalavo atstatyti tvarką. Jo pasaulio tvarka buvo paprasta: šeima kai neslepiami svarbūs dalykai. Kai viskas kaip priklauso. Jis visada laikėsi už to, kaip už turėklo.

Susišaukė greitai, beveik automatiškai. Į rankinę įdėjo obuolių juos ryte pirko turguje, dar prieš vaistinę, ir voką su pinigais. Pinigus išėmė iš spintos, iš dėžutės juodai dienai. Kam tas vokas, tiksliai nežinojo. Gal kad nebūtų tuščiomis. Kad bent kažkiek sugrąžintų sau savo vaidmenį.

Traukinyje sėdėjo prie lango. Pro stiklą slinko garažai, sandėlių tvoros, reti medžiai. Jis žiūrėjo, bet matė kitką.

Prisiminė, kaip ji dešimtoje klasėje parsivedė namo vaikiną, šypsojosi pernelyg plačiai, lyg iš anksto gintųsi. Vytautas tada nebalsavo. Tik pasakė: Pirma mokslai, paskui kvailystės. Vaikinas išėjo, ji užsidarė kambaryje. Po valandos jis pasibeldė, norėjo kalbėtis, bet ji atsakė: Nenoriu. Jis tikėjo, kad taip ir reikia. Tėvas privalo laikyti.

Po to buvo išleistuvės. Parvažiavo jos pasiimti iš mokyklos ji stovėjo su draugėmis ir kažkokiu vaikinu. Priėjęs net nepasveikino, tik paklausė: Kas čia jis? Ji nuraudo. Jis garsiau nei norėjo pasakė: Aš klausiu, kas tas. Girdi? Vaikinas atsitraukė. Draugės ėmė žiūrėti į telefonus. Ji po to tylėjo visą vakarą. Vytautas tikėjo, kad taip nubrėžė ribas.

Ir dar prisiminė jos motiną. Kaip kartą, šeimos šventėje, prie giminaičių, leptelėjo: Ir vėl sumaišei, niekad nieko normaliai nepadarai. Jis sakė ne iš piktumo. Pavargo viską tempti, norėjo, kad būtų kaip reikia. Motina tada nusišypsojo priverstinai, o naktį verkė virtuvėje. Jis matė, bet nenuėjo. Manydavo, pati kalta.

Dabar tie epizodai iškilo lyg ilgai neišmesti kvitai iš kišenės. Jis mėgino viską sudėlioti į vieną vaizdą, bet ir toliau laikėsi minties: juk nemušė, negėrė, dirbo, mokėjo, rūpinosi. Juk norėjo gero.

Naujo daugiabučio kieme sustojo, pažiūrėjo į domofoną, surinko durų numerį. Durys spragtelėjo. Liftas važiavo lėtai per tą laiką rankos ėmė prakaituoti.

Duris atidarė dukra. Plaukai netvarkingi surišti, po akimis šešėliai. Ant jos buvo naminis megztinis, ne šventinis. Tikėjosi pamatyti žėrėjimą, rado nuovargį ir įtampą.

Sveikas, pasakė ji.

Sveika, atsiliepė jis ir padavė rankinę. Obuoliai. Ir pakėlė voką. Čia jums.

Ji paėmė, nežiūrėdama, taip kaip paima tai, ko negalima numesti.

Prieškambaryje dvi batų poros vyriški batai ir jos sportbačiai. Ant kabliuko svetima striukė. Vytautas tai užfiksavo automatiškai, kaip įpratęs stebėti svetimą erdvę.

Jis namie? paklausė.

Virtuvėje, atsakė ji. Tėti, būkim ramiai.

Ramiai nuskambėjo kaip prašymas ir kaip įsakymas.

Virtuvėje sėdėjo jaunas vyras, gal trisdešimties. Veidas pavargęs, bet susikaupęs. Atsistojo.

Laba diena, tarė jis. Aš

Žinau kas jūs, pertraukė Vytautas ir tuoj pat suprato, jog persistengė. Jis iš tikro nežinojo. Net vardo nežinojo.

Dukra žvilgtelėjo į jį trumpai, perspėjančiai.

Aš Sergejus, ramiai pasakė vyras. Malonu susipažinti.

Vytautas linktelėjo, rankos iškart netiesė. Galiausiai visgi paspaudė. Rankos paspaudimas trumpas, sausas.

Tai sveikinu, ištarė Vytautas, ir žodis sveikinu vėl skambėjo svetimai.

Ačiū, atsakė dukra.

Ant stalo dvi puodeliai, vienas su nenugertu kava. Šalia kažkokie popieriai, gal iš santuokos rūmų, ir dėžutė su apdžiūvusio torto gabalais. Po-vestuvinė diena labiau panaši į šventės tvarkymąsi.

Sėsk, pasakė dukra.

Jis atsisėdo, rankas susidėjo ant kelių. Norėjo pradėti nuo esmės, bet nepavyko sugalvoti žodžių, kad neskambėtų apgailėtinai.

Kodėl? pagaliau paklausė. Kodėl apie viską sužinojau iš kaimynės?

Dukra pažvelgė tai į Sergejų, tai į tėvą.

Nes nenorėjau, kad tu ten būtum.

Tą jau supratau, tarė Vytautas. Noriu suprast kodėl.

Sergejus pastūmė puodelį, lyg atlaisvindamas pokalbio vietą.

Galiu išeit, tarė.

Nereikia, atsakė dukra. Tu čia gyveni. Tai tavo namai.

Vytautas pajuto dūrį tavo namai. Ne jo. Suprato, kad atėjo ne į svečius, o į svetimą teritoriją.

Nesiruošiau kelti skandalo, pasakė jis. Tiesiog Aš tėvas. Tai

Tėti, pertraukė ji. Tu visad pradedi aš tėvas. O tada seka sąrašas, ką turiu daryti.

Turiu? kilstelėjo antakį. Manai, kad pakviesti tėvą į vestuves pareiga, kurią aš spaudžiu?

Manau, kad būtų buvusi iš to patikra. Egzaminas. To nenorėjau.

Patikra ko? palinko pirmyn. Tiesiog būčiau atėjęs.

Ji šyptelėjo, bet be džiaugsmo.

Būtum atėjęs ir pradėjęs žiūrėti, kas kaip apsirengęs, kas ką pasakė, kurie jo gimines kaip į tave pažiūrėjo. Būtum rado prie ko prikibti. Paskui dar metus būtum priminėjęs.

Netiesa, refleksiškai atkirto jis.

Sergejus tyliai sukosėjo, bet nepratarė.

Tėti, tarė dukra silpnesniu balsu. Prisimeni mano išleistuves?

Žinoma, atsakė jis. Parsivežiau tave.

Prisimeni, ką tada pasakei visų akivaizdoje?

Jis įsitempė. Prisimena, bet nenorėjo.

Paklausiau, kas tas vaikinas. Ir kas?

Paklausei taip, lyg kažką būčiau pavogusi, pasakė ji. Stovėjau su suknele, kurią rinkomės su mama, buvau laiminga, o tu prisiartinai ir privertėi norėti prasmegti.

Norėjau žinoti, su kuo bendrauji, atsakė. Tai normalu.

Normalu paklausti vėliau. Namuose. Ne prie visų.

Jis norėjo paprieštarauti, bet pirmą kartą dukros veide pamatė ne paauglės įsižeidimą, o suaugusio žmogaus baimę, kuris jau žino, kaip lengva prarasti pagrindą.

Tai dėl išleistuvių manęs nepakvietei? bandė grąžinti temą į logiką.

Ne dėl išleistuvių, atsakė ji. Dėl to, kad visad taip.

Ji atsistojo, priėjo prie kriauklės, paleido vandenį, lyg reikėtų užsiimti. Vanduo tekėjo, tyla sustorėjo.

Prisimeni, kaip kalbėjai su mama pas tetą Janiną jubiliejuje? paklausė, neatsisukusi.

Jis prisiminė. Prisimena stalą, mišraines, giminaičius, ir savo žodžius. Tąkart jautėsi teisus.

Pasakiau, kad sumaišė, atsargiai ištarė.

Pasakei, kad ji nieko nesugeba, pataisė dukra. Ir visi išgirdo. Stovėjau šalia. Man buvo dvidešimt dveji. Tada supratau, kad jei atvesiu žmogų pas tave, jei kažką svarbaus padarysiu tuo metu, tu gali bet kada pasielgti taip pat. Ir nesuprasi.

Vytautas pajuto karštį gerklėje. Norėjo sakyti: Juk vėliau atsiprašiau. Bet neatsiprašė. Sakė: Nedramatizuok. Sakė: Tiesą pasakiau.

Nenorėjau pažeminti, ištarė.

Dukra atsigręžė. Vanduo toliau bėgo, ji neužsuko krano.

Bet pažeminai, pasakė ji. Ir ne kartą.

Sergejus atsistojo, priėjo ir tyliai užsuko vandenį. Po to vėl atsisėdo. Judesys buvo paprastas, bet Vytautas pajuto čia moka sustabdyti nereikalingą triukšmą.

Manai, kad aš pabaisa, ištarė Vytautas.

Manau, kad nemoki sustoti, atsakė dukra. Moki dirbti, spręsti, spausti. O kai šalia gyvas žmogus, nematai, kad skauda. Matai, kad ne taip.

Jis norėjo sakyti, jog be to teisingai jie nebūtų išgyvenę. Kad tempė šeimą, kai atlyginimus veluodavo, kai reikėjo mokėti už butą, kai mama sirgo. Norėjo išvardinti viską. Bet suprato, jog tai dabar atrodys kaip sąskaita už meilę.

Atvažiavau, nes man skauda, po pauzės tarė. Aš ne geležinis. Sužinojau iš svetimo žmogaus. Supranti, kaip tai

Suprantu, tyliai pasakė dukra. Ir man buvo skaudu. Žinojau, kad įsižeisi. Savaitę nemiegojau. Bet rinkausi mažesnę blogybę.

Mažesnę blogybę, pakartojo. Vadinasi, aš blogis.

Ji kurį laiką neatsakė.

Tėti, galiausiai ištarė. Nenoriu su tavim kariauti. Noriu gyventi taip, kad nereikėtų laukti, kada sugadinsi man svarbią dieną. Nesakau, kad specialiai. Sakau, kad taip gaunasi.

Jis pažvelgė į Sergejų.

O jūs kodėl tykite? paklausė.

Sergejus atsiduso.

Nenoriu kištis, atsakė. Bet mačiau, kaip jai buvo baisu. Galvojo, kad ateisit ir klausinėsit visų akivaizdoje: apie mano darbą, tėvus, butą. Ir kad tai bus aptarinėjama metus.

O negalima klausti? Vytautą vėl ėmė laikyti įprasta tvirtumą. Džiaugtis nieko nežinant?

Galima klausti, atkirto Sergejus. Bet ne taip, kad jaustumeisi tardomas.

Dukra vėl atsisėdo, delnus padėjo ant stalo.

Ar žinai, ką dar padarei? paklausė.

Vytautas įsitempė.

Kai prieš dvejus metus sakiau, kad mes su Sergejumi kartu, paprašei, kad užeitų pasikalbėti. Jis atėjo. Pasodinai virtuvėje ir pradėjai klausinėti, kiek uždirba, kodėl neturi mašinos, kodėl nuomojasi butą. Kalbėjai ramiai, bet taip, lyg jis turėtų įrodyti teisę būti šalia manęs.

Norėjau suprasti, kas per žmogus, pasakė Vytautas.

Norėjai parodyti, kad jis žemiau tavęs, tarė dukra. Ir mane pastatei. Nes jei jis netinkamas, vadinasi, aš vėl nusprendžiau blogai, ir tu teisus.

Prisiminė tą vakarą. Iš tiesų klausinėjo. Manė, kad tai rūpestis. Manė, kad privalo tikrinti. Atrodė, kad saugo nuo klaidų.

Nenorėjau pradėjo.

Tėti, pertraukė. Visad sakai nenorėjau. O padarai. O man su padarytu reikia gyventi.

Vytautas pajuto, kaip pradėjo drebėti kelis. Suspaudė pirštus, kad nesimatytų.

Tai kas dabar? paklausė. Nusprendei, kad aš nereikalingas?

Nusprendžiau, kad reikia būti per atstumą, atsakė. Noriu, kad būtum mano gyvenime, bet nenoriu, kad jį valdytum.

Nesu valdytojas, bet jau be įsitikinimo ištarė.

Esi, pasakė. Net dabar. Atvažiavai nepaklausti, kaip man sekasi, o pastatyti mane į vietą.

Jis norėjo prieštarauti, bet suprato, kad čia tiesa. Važiavo su paruoštais argumentais, kaip į susirinkimą, kur reikia įrodyti teisumą. Ne sveikinti. Atsigauti savo vaidmenį.

Nemoku kitaip, netikėtai sau pasakė.

Žodžiai išėjo tyliai. Jis buvo įpratęs kalbėti tvirtai, kaip brigadininkas objekte.

Dukra žiūrėjo į jį įdėmiau.

Va, pasakė. Pagaliau atvirai.

Tyla vėl stojo, bet dabar joje daugiau nuovargio nei pykčio.

Neprašau dingti, tęsė ji. Prašau neateiti be kvietimo. Nespręsti reikalų. Nesakyti prie žmonių to, kam po to sunku atleisti.

O jei noriu matytis? paklausė.

Skambink. Susitarkim. Jei pasakysiu ne, tai reiškia ne, tarė. Ne todėl, kad tavęs nemyliu. Todėl, kad taip saugiau.

Žodis saugiau smogė stipriau nei nuoskauda. Suprato, kad ji kuria gyvenimą ne pagal jo lūkesčius, o gynybai nuo jo.

Sergejus atsistojo.

Užkaisiu arbatą, pasakė ir nuėjo.

Vytautas stebėjo jo judesius, pagavo save viską vertinantį: kaip laiko puodelį, kaip atidaro spintelę. Įprotis tikrinti kaip refleksas.

Tėti, pasakė dukra, nenoriu, kad išeitum jausdamasis išvarytas. Bet ir neapsimesiu, kad nieko nebuvo.

Ko tu nori? paklausė.

Ji pagalvojo.

Noriu, kad pasakytum, jog supratai, atsakė. Ne norėjau kaip geriau. O kad supratai.

Žiūrėjo į ją, viduje kovojo užsispyrimas su nauju, nemaloniu jausmu. Pripažinti reiškia prarasti poziciją. Bet jau prarado daugiau.

Supratau, kad užsikirtęs. Galiu padaryt tau gėdą. Ir tu to bijai.

Ji nesišypsojo, bet pečiai šiek tiek nusviro, tarsi palengvėjo.

Taip, atsakė.

Sergejus padėjo arbatinuką ant stalo, pridėjo puodelių. Vytautas pastebėjo, kad arbatinukas naujas, be nuovirų. Pagalvojo, kad šiame bute viskas bus kitaip, teks mokytis būti svečiu.

Nežinau, kaip dabar, ištarė.

Darykim taip, pasakė dukra. Po savaitės susitikime mieste. Kavinėje. Valandai. Tiesiog pakalbėkim. Be Sergejaus, jei lengviau. Ir be tavo patikrų.

O į jūsų namus? paklausė.

Kol kas ne, atsakė. Man reikia laiko.

Jis norėjo prieštarauti, bet susivaldė. Pajuto, kaip kyla kartėlis, bet kartu ir keistas palengvėjimas: taisyklės pagaliau įvardytos.

Gerai, pasakė. Kavinėje.

Sergejus pristatė puodelį.

Cukraus? paklausė.

Ne, atsakė Vytautas.

Jis gurkštelėjo. Arbata buvo karšta, degino liežuvį. Žiūrėjo į dukrą, suprasdamas, kad nebepakeis vakarykštės dienos, negali jos reikalauti kaip savo.

Vis tiek manau, kad taip negalima, tyliai ištarė. Nekviesti tėvo.

O aš manau, kad negalima žeminti, ji taip pat tyliai. Abu manom.

Jis linktelėjo. Tai nebuvo susitaikymas. Tai buvo pripažinimas, kad kiekvienas turi savo tiesą, ir jo jau nebe pagrindinė.

Išeinant, dukra palydėjo iki durų. Prieškambaryje apsirengė striukę, pasitaisė apykaklę. Norėjo apkabinti, bet neišdrįso.

Paskambinsiu, pasakė.

Paskambink, atsakė. Ir, tėti jei ateisi be sutarimo, neatidarysiu.

Jis pažiūrėjo į ją. Balse nebuvo grėsmės, tik pavargęs ramumas.

Supratau, atsakė.

Lifte stovėjo vienas, klausėsi, kaip ūžia mechanizmas. Gatvėje patraukė į stotelę, rankas kišenėse. Vokas su pinigais liko pas juos ant stalo, kaip ir obuoliai. Jo apsilankymo pėdsakai svetimoje virtuvėje.

Grįžo ilgai: pirmiau autobusu iki stoties, vėliau traukiniu. Pro langą vėl slinko tie patys garažai ir tvoros, tik dabar jau sutemoje. Jis žiūrėjo į savo atvaizdą stikle ir suprato, kad šeima, kurią statė kaip tvirtovę, tapo ne tvirtove, o atskirais kambariais, kur kiekvienas turi savo duris ir raktą. Jis nežinojo, ar įleis giliau nei prieškambaryje. Bet suprato, kad teks belstis kitaip.

Rate article
Zibainis
Add a comment

;-) :| :x :twisted: :smile: :shock: :sad: :roll: :razz: :oops: :o :mrgreen: :lol: :idea: :grin: :evil: :cry: :cool: :arrow: :???: :?: :!:

four × 2 =

Be kvietimo Viktoras Petraitis laikė rankoje vaistų maišelį, kai laiptinėje prie pašto dėžučių jį sustabdė kaimynė teta Nina. — Viktoras Petraitis, sveikinu jus. Jūsų dukra… — ji kiek sutriko, lyg tikrindama, ar galima tęsti. — Ištekėjo. Vakar. Internete mačiau, mano dukterėčios sraute. Iš pradžių jam kažkas nesutapo. „Sveikinu“ skambėjo lyg svetimas žodis, ne jam. Jis linktelėjo, lyg kalbėtų apie kokį tolimą pažįstamą. — Kokia čia vestuvė? — paklausė jis, balsas išėjo lyg ramus, beveik tarnybinis. Teta Nina akimirksniu pasigailėjo, kad pradėjo kalbą. — Na… susirašė, girdėjau. Nuotraukos… balta suknelė. Galvojau, kad žinote. Viktoras Petraitis pakilo į savo butą, padėjo maišelį ant virtuvės stalo ir ilgai į jį žiūrėjo, net nenusirengdamas. Mintyse, tarsi buhalterinėje lentelėje, trūko eilutės: „kvietimas“. Jis nelaukė banketo dviem šimtams žmonių. Jis tikėjosi bent skambučio. Bent žinutės. Jis išsitraukė telefoną, surado dukros profilį. Nuotraukos buvo tvarkingos, be pertekliaus, lyg ne šventę, bet ataskaitą būtų fotografavę. Ji šviesiai apsirengusi, šalia vaikinas tamsiu kostiumu, trumpas užrašas: „Mes“. Komentarai: „Laimės“, „Sveikinimai“. Jo vardo niekur. Viktoras Petraitis atsisėdo, nusiėmė striukę, pakabino ant kėdės atlošo. Viduje kilo ne liūdesys, o aštrus, gėdingas pyktis: jį išbraukė. Nepaklausė. Nesvarstė reikalingu. Jis surinko jos numerį. Garsas ilgai ėjo. Po to trumpas „alio“. — Kas čia per dalykas? — paklausė jis. — Tu ištekėjai? Pauzė. Jis girdėjo, kaip ji iškvėpė, lyg ruoštųsi smūgiui. — Taip, tėti. Vakar. — Ir tu man nepasakei. — Žinojau, kad taip sakysi. — Taip sakysiu? — jis pakilo, nuėjo virtuvėje. — Čia ne „taip sakysiu“. Tai… Ar supranti, kaip tai atrodo? — Nenoriu aptarinėti telefonu. — O kaip nori? — beveik sušuko, bet susitvardė. — Tu išvis kur esi? Ji pasakė adresą. Jam jis buvo nepažįstamas. Tai buvo antras pažeminimas per minutę. — Aš atvyksiu, — pasakė jis. — Tėti, nereikia… — Reikia. Jis padėjo ragelį, neatsisveikinęs. Paskui stovėjo su telefonu rankoje, tarsi su įrodymu. Viduje viskas reikalavo atstatyti tvarką. Jo pasaulyje tvarka buvo paprasta: šeima — kai niekas neslepia svarbaus. Kai „kaip turi būti“. Jis visada už tai laikėsi. Susiruošė greitai, beveik mechaniškai. Įsidėjo į maišelį obuolius — juos nupirko ryte turguje, prieš vaistinę, — ir voką su pinigais. Pinigai paimti iš spintos, iš dėžutės „atsargai“. Nežinojo, kam vokas — matyt, kad nesijaustų tuščiomis rankomis. Kad bent kažkuo susigrąžintų savo vaidmenį. Traukinyje jis sėdėjo prie lango. Už stiklo slinko garažai, sandėlių tvoros, reti medžiai. Jis žiūrėjo, bet matė kita. Atsiminė, kaip dešimtoje klasėje ji parėjo su berniuku, šypsojosi plačiai, lyg iš anksto saugotųsi. Viktoras tada nekėlė balso. Tiesiog pasakė: „Pirma mokslai, paskui kvailystės“. Berniukas išėjo, ji užsidarė kambaryje. Po valandos jis pasibeldė, norėjo pakalbėti, bet ji atsakė: „Nereikia“. Jis manė, kad elgėsi teisingai. Tėvas privalo sulaikyti. Paskui buvo abiturientų vakaras. Jis atvažiavo jos pasiimti, pamatė su draugėmis ir kažkokiu vaikinu. Priėjo ir, nesisveikindamas, paklausė: „Kas čia?“ Ji nuraudo. Jis pasakė garsiau nei norėjo: „Klausiu, kas čia. Girdi?“ Vaikinas atsitraukė. Draugės apsimetė pasinėrusios į telefonus. Po to ji tylėjo visą vakarą. Viktoras laikė, kad tiesiog parodė ribas. Ir dar jis atsiminė jos motiną. Kaip kartą per šeimos šventę, prie giminaičių, pasakė: „Vėl viską sumaišei, kaip visada. Nieko kaip reikiant nesugebi“. Jis kalbėjo ne iš žiaurumo. Jis kalbėjo, nes pavargo viską tempti vienas, nes norėjo, kad būtų „kaip turi būti“. Motina tada kilstelėjo lūpas į šypseną, o naktį verkė virtuvėje. Jis matė, bet nėjo. Laikė, kad ji pati kalta. Dabar šitos nuotrupos kilo kaip neatsisakomi pirkinių čekiai. Jis bandė sudėlioti juos į vieną paveikslą ir vis tiek laikėsi minties: juk nemušė, negėrė, dirbo, rūpinosi, traukė. Juk norėjo gero. Prie naujo daugiabučio jis sustojo, žiūrėjo į domofoną, suvedė buto numerį. Durys spragtelėjo. Liftas lėtas, Viktoras spėjo pajusti, kaip prakaituoja delnai. Dukra atidarė duris. Plaukai sukelti paskubom, paakiai šešėlių. Ji buvo su naminiu megztiniu, ne šventiniu. Jis tikėjosi matyti švytėjimą, o pamatė nuovargį ir įtampą. — Labas, — pasakė ji. — Labas, — atsakė jis, ištiesdamas maišelį. — Obuoliai. Ir… — pakėlė voką. — Jums čia. Ji paėmė neatkreipdama dėmesio, lyg ką, ko negalima mesti ant grindų. Prieškambaryje dvi poros batų — vyriški batai ir jos sportbačiai. Ant kabliuko kabojo svetima striukė. Viktoras pastebėjo tai automatiškai, kaip žmogus įpratęs fiksuoti kitų erdvę. — Ar jis namie? — paklausė. — Virtuvėje, — atsakė ji. — Tėti, būkim ramūs. „Ramiai“ nuskambėjo lyg prašymas ir lyg įsakymas. Virtuvėje sėdėjo jaunas vyras, apie trisdešimt metų. Veidas pavargęs, bet susikaupęs. Atsistojo. — Laba diena, — tarė. — Aš… — Žinau, kas jūs, — pertraukė Viktoras ir iš karto suprato pasakęs per daug. Jis nežinojo. Net vardo nežinojo. Dukra dirstelėjo — trumpai, perspėjamai. — Mano vardas Sergejus, — ramiai tarė vyras. — Malonu susipažinti. Viktoras linktelėjo, rankos nepadavė iš karto. Galiausiai padavė. Rankos paspaudimas buvo trumpas, sausas. — Tai ką, sveikinu, — pasakė Viktoras, ir žodis „sveikinu“ vėl nuskambėjo svetimai. — Ačiū, — atsakė dukra. Ant stalo stovėjo dvi puodeliai, vienas su nebaigta kava. Šalia kažkokie popieriai, gal iš santuokos rūmų, ir dėžutė gabaliukų torto, jau apdžiūvusi. Pervestuvinė diena atrodė kaip ne šventė, o po jos likęs tvarkymasis. — Sėsk, — pasakė dukra. Jis atsisėdo, rankas sudėjo ant kelių. Norėjo pradėti nuo svarbiausio, bet negalėjo sugalvoti žodžių, kurie neskambėtų apgailėtinai. — Kodėl? — galiausiai paklausė. — Kodėl turiu sužinoti iš kaimynės? Dukra žvilgtelėjo į Sergejų, paskui į tėvą. — Nes nenorėjau, kad tu būtum ten. — Jau supratau, — tarė Viktoras. — Noriu suprasti kodėl. Sergejus patraukė puodelį, lyg atlaisvindamas vietą pokalbiui. — Galiu išeiti, — pasiūlė jis. — Nereikia, — atsakė dukra. — Tu čia gyveni. Čia tavo namai. Viktoras pasijuto duriamas. „Tavo namai.“ Ne jo. Jis staiga suprato, kad atėjo ne į svečius, o į svetimą teritoriją. — Nesiruošiau kelti skandalo, — pasakė. — Tiesiog… Aš — tėvas. Tai… — Tėti, — pertraukė ji. — Tu visada pradedi nuo „aš tėvas“. O paskui prasideda, ko aš turiu. — Turiu? — pakėlė antakius. — Manai, kad tėvą pakviesti į vestuves yra pareiga, kurią prikaišiau? — Manau, kad būtum pavertęs tai egzaminu. O aš to nenorėjau. — Egzaminu ko? — pasilenkė į priekį. — Būčiau tiesiog atėjęs. Ji vos šyptelėjo, be džiaugsmo. — Būtum atėjęs ir pradėjęs žiūrėti, kas kaip apsirengęs, kas ką pasakė, kurio iš jo giminaičių kaip į tave pažiūrėjo. Būtum prie ko nors prisikabines. Ir po to dar metus būtų tai primenama. — Tai netiesa, — automatiškai atsakė jis. Sergejus tyliai sukosėjo, bet neįsikišo. — Tėti, — tarė dukra, tyliau. — Atsimeni mano išleistuves? — Aišku, — atsakė Viktoras. — Ėmiau tave. — Atsimeni, ką tada pasakei prie visų? Jis įsitempė. Atsiminė, bet nenorėjo. — Paklausiau, kas tas vaikinas. Na ir? — Paklausei taip, lyg aš ką pavogiau, — tarė ji. — Stovėjau su suknele, kurią su mama rinkomės, buvau laiminga, o tu atėjai ir padarei, kad norėjau prasmegti. — Norėjau žinoti, su kuo bendrauji, — tarė. — Tai normalu. — Normalu — paklausti po to. Namuose. Ne prie žmonių. Jis norėjo prieštarauti, bet pamatė jos veide kažką naujo. Ne paauglės nuoskaudą. Suaugusio žmogaus baimę, kuris jau žino, kaip greitai galima prarasti atramą. — Tai dėl išleistuvių nepakvietei? — bandė grįžti prie logikos. — Ne dėl išleistuvių, — atsakė ji. — Dėl to, kad visada taip darai. Ji atsistojo, nuėjo prie kriauklės, paleido vandenį, lyg reikėtų užsiimti rankomis. Vanduo čiurleno, ir pauzė pasidarė slegianti. — Atsimeni, kaip kalbėjai su mama pas tetą Valę jubiliejuje? — paklausė, neatsisukdama. Jis atsiminė. Atsiminė stalą, salotas, giminaičius ir kaip pasakė tai, ką pasakė. Tada jautėsi teisus. — Pasakiau, kad sumaišė, — atsargiai ištarė jis. — Tu pasakei, kad ji nieko nemoka padaryti gerai, — pataisė dukra. — Ir visi tai girdėjo. Stovėjau šalia. Man buvo dvidešimt dveji. Tada supratau, kad jei atvesiu pas tave žmogų, jei padarysiu ką nors svarbaus tau matant, tu bet kada gali padaryti lygiai taip pat. Ir net nepastebėsi. Viktoras Petraitis pajuto karštį gerklėje. Norėjo sakyti: „Ašgi tada atsiprašiau.“ Bet neatsiprašė. Sakė: „Nedramatizuok.“ Sakė: „Tiesiog pasakiau tiesą.“ — Nenorėjau žeminti, — tarė jis. Dukra atsisuko. Vanduo tebetekėjo, neatsisuko krano. — Bet pažeminai, — pasakė. — Ir ne vienąkart. Sergejus pakilo, priėjęs užsuko vandenį. Paskui vėl atsisėdo. Žestas paprastas, bet Viktoras jame pajuto kai ką: čia moka sustabdyti bereikalingą triukšmą. — Manai, kad esu monstras, — tarė Viktoras. — Manau, kad nemoki sustoti, — atsakė ji. — Moki dirbti, spręsti, spausti. O kai šalia gyvas žmogus, lyg nematai, kad jam skauda. Matai tik, kad „ne taip“. Norėjo pasakyti, kad be jo „teisingo“ jie neišgyventų. Kad tempė šeimą, kai atlyginimus vėlavo, kai reikėjo mokėti už butą, kai mama sirgo. Norėjo vardinti viską, ką padarė. Bet suvokė, kad šiuo metu tai būtų sąskaita už meilę. — Atvažiavau, nes man skauda, — po pauzės ištarė. — Aš ne geležinis. Sužinojau iš svetimo. Ar supranti, kaip… — Suprantu, — tyliai atsakė ji. — Ir man buvo skaudu. Žinojau, kad įsižeisi. Savaitę blogai miegojau. Bet pasirinkau mažesnę blogybę. — Mažesnę blogybę, — pakartojo jis. — Tai aš — blogybė. Ji iš karto neatsakė. — Tėti, — pagaliau tarė. — Nenoriu kovoti su tavimi. Noriu gyventi taip, kad nereikėtų laukti, kada tu sugadinsi man svarbią dieną. Nesakau, kad tyčia. Sakau, kad taip moki. Jis pažvelgė į Sergejų. — O kodėl jūs tylite? — paklausė. Sergejus atsiduso. — Nenoriu kištis tarp jūsų, — atsakė. — Bet mačiau, kaip jai buvo baisu. Bijojome, kad ateisite ir pradėsite klausinėti prieš visus. Apie mano darbą, tėvus, butą. Ir paskui tai bus aptarinėjama metus. — O negalima paklaust? — Viktoras jautė grįžtančią įprastą tvirtumą. — Turiu džiaugtis nieko nežinodamas? — Galima, — atsakė Sergejus. — Bet ne taip, kad žmogus jaustųsi tardomas. Dukra atsisėdo atgal, delnus padėjo ant stalo. — Žinai, ką dar padarei? — paklausė ji. Viktoras įsitempė. — Prieš dvejus metus, kai pasakiau, kad esam su Sergejumi kartu, tu paprašei jo „užeiti pasikalbėti“. Jis atėjo. Tu pasodinai jį virtuvėje ir pradėjai klausti, kiek jis uždirba, kodėl neturi mašinos, kodėl nuomojasi butą. Kalbėjai ramiai, bet lyg jis privalėtų įrodyti, ar turi teisę būti šalia manęs. — Norėjau suprasti, kas per žmogus, — pasakė Viktoras. — Norėjai pastatyti jį žemiau savęs, — pasakė dukra. — Ir mane taip pat. Nes jei jis „netraukia“, vadinasi, aš vėl pasirinkau „ne tą“. Ir tu būsi teisus. Priminė tą vakarą. Tikrai klausinėjo. Laikė tai rūpesčiu. Jautė, kad privalo tikrinti. Tada manė gynąs dukrą nuo klaidų. — Nenorėjau… — norėjo sakyti. — Tėti, — pertraukė ji. — Visada sakai „nenorėjau“. Bet darai. O paskui man tenka gyventi su pasekmėmis. Viktoras jautė, kaip dreba kelias. Suėmė pirštus, kad nesimatytų. — O kas toliau? — paklausė. — Nusprendei, kad manęs daugiau nereikia? — Nusprendžiau, kad reikia per atstumą, — tarė ji. — Noriu, kad būtum mano gyvenime, bet nevaldytum jo. — Aš nevaldau, — išlemeno, jau be užtikrintumo. — Valdai, — atsakė ji. — Net dabar. Atvažiavai ne paklausti kaip aš. Atvažiavai pastatyti vieton. Jis norėjo paprieštarauti, bet suprato, kad tame yra tiesos. Važiavo su paruoštais argumentais, kaip į susirinkimą, kur reikia įrodinėti savo tiesą. Nevažiavo sveikinti. Važiavo susigrąžinti vaidmenį. — Nemoku kitaip, — netikėtai sau pačiam ištarė. Žodžiai išėjo tyliai, ir jis pats nustebo. Buvo įpratęs kalbėti užtikrintai, kaip meistras objekte. Dukra pažvelgė įdėmiau. — Vat, — tarė ji. — Čia jau atvirai. Pauzė vėl tvyrojo, bet mažiau buvo pykčio, daugiau nuovargio. — Neprašau tavęs išnykti, — pratęsė. — Prašau neateiti be kvietimo. Neaptarinėti, nešvaistyti žodžių prieš žmones, ko paskui negalima pamiršti. — O jei noriu jus matyti? — paklausė jis. — Tuomet skambink. Susitarkim. Jei sakau „ne“, reiškia „ne“, — tarė ji. — Ne todėl, kad tavęs nemyliu. Todėl, kad taip man saugiau. Žodis „saugiau“ trenkė stipriau nei „skaudu“. Staiga suprato, kad ji kuria gyvenimą ne aplink jo lūkesčius, o aplink gynybą nuo jo. Sergejus pakilo. — Užvirsiu arbatą, — pasakė ir nuėjo prie viryklės. Viktoras stebėjo jo judesius ir pagavo save vertinant: kaip laiko puodelį, kaip atidaro spintelę. Įprotis tikrinti buvo jame kaip refleksas. — Tėti, — pasakė dukra, — nenoriu, kad išeitum jausdamasis išvarytas. Bet ir neapsimesiu, kad nieko nebuvo. — O ko tu nori? — paklausė jis. Ji pagalvojo. — Noriu, kad sakytum, jog supratai, — atsakė. — Ne „norėjau kaip geriau“. Bet supratai. Jis žiūrėjo į ją, jautė, kaip viduje priešinasi kažkas nauja. Prisipažinti — reiškia prarasti poziciją. Bet jis jau buvo praradęs daugiau. — Supratau, kad… — užstrigo. — Kad galėjau tau sukelti gėdą. Ir kad tu to bijai. Dukra nesušypsojo, bet pečiai kiek atleido, lyg nustojo laikyti smūgį. — Taip, — tarė ji. Sergejus padėjo ant stalo arbatinuką, išėmė puodelius. Viktoras pastebėjo, kad arbatinukas naujas, be kalkių apnašų. Staiga pagalvojo, kad šiuose namuose viskas bus kitaip, ir teks mokytis būti svečiu. — Nežinau, kaip dabar, — tarė jis. — Dabar taip, — pasakė dukra. — Po savaitės susitinkam mieste. Kavinėje. Vienai valandai. Tiesiog pasikalbėti. Be Sergejaus, jei tau ramiau. Ir be tavo „tikrinimų“. — O į jūsų namus? — paklausė jis. — Kol kas ne, — atsakė. — Man reikia laiko. Jis norėjo supykti, bet susilaikė. Pajuto, kaip kyla kartėlis, kartu — keistas palengvėjimas: taisyklės pagaliau įvardytos. — Gerai, — ištarė. — Kavinėje. Sergejus padavė puodelį. — Cukraus? — paklausė. — Ne, — atsakė Viktoras. Jis gurkštelėjo. Arbata buvo karšta, degino liežuvį. Jis žiūrėjo į dukrą ir suvokė, kad negali grąžinti vakarykštės dienos. Negali jos pareikalauti kaip savo. — Vis tiek manau, kad taip negalima, — tyliai pasakė. — Tėvo nekviesti. — O aš manau, kad negalima žeminti, — taip pat tyliai atsakė ji. — Abu manom. Jis linktelėjo. Tai nebuvo susitaikymas. Tai buvo pripažinimas, kad kiekvienas turi savo tiesą, o jo tiesa jau nebėra svarbiausia. Kai išeidinėjo, dukra palydėjo prie durų. Prieškambaryje užsidėjo striukę, pasitaisė apykaklę. Norėjo apkabinti, bet nesiryžo. — Paskambinsiu, — tarė. — Paskambink, — atsakė ji. — Ir, tėti… jei ateisi be susitarimo, neatidarysiu. Jis pažvelgė į ją. Jos balse nebuvo grasinimo, tik pavargęs ramumas. — Supratau, — atsakė. Lifte stovėjo vienas ir klausė, kaip gaudžia mechanizmas. Lauke patraukė į stotelę, kišenėse laikydamas rankas. Vokas su pinigais liko ant jų stalo, obuoliai taip pat. Apsilankymo pėdsakai buvo ten, svetimoje virtuvėje. Atgal grįžo ilgai: pirma autobusu iki stoties, paskui traukiniu. Pro langą slinko tie patys garažai ir tvoros, tik jau temstant. Žiūrėjo į savo atspindį stikle ir galvojo, kad šeimą, kurią statė kaip tvirtovę, pasirodė ne tvirtovė, o atskiri kambariai, kuriuose kiekvienas turi savo duris ir savo spyną. Jis nežinojo, ar įleis toliau nei prieškambaris. Bet suprato, kad teks belstis kitaip.