Mano vyro sesuo netikėtai pasirodė be kvietimo praėjusių Naujųjų metų išvakarėse – ir šventė nusirito žemyn

Uncategorized

Author Austėja JankauskaitėReading 4 min

Jaunosios vyro sesuo pasirodė be įspėjimo praėjusių Naujųjų metų išvakarėse ir šventė nuo to momento ėmė riedėti žemyn.

Išpažintis

Ji stovėjo ant slenksčio su lagaminu ir plačia šypsena, tarsi man padarytų paslaugą.
Tikiuosi, nieko prieš, jei Naujuosius sutiksiu pas jus?

Lauke tvyrojo tamsa, taksi jau buvo nuvažiavęs, o ne mane būtų nupiešęs kaip širdies neturiančią pabaisą.
Taip viskas ir prasidėjo.

Likau sustingusi, ranka ant durų rankenos, galvoje girdėjau tik viena štai, prasidėjo.

Užeik… ištariau sunkiai ir truktelėjau atgal.

Vyras sesuo tiesiog įsiveržė vidun, nusipurtydama sniegą nuo palto ir nužvelgdama mūsų butą tuo laisvu žvilgsniu, kai žmogus iš anksto jaučiasi esantis namuose.

Oho, jau ruošiatis šventei! O kur mano brolis?

Vonioje, atsakiau.

Mhm, ilsisi. Gerai, aš tada persirengsiu. Kur miegosiu?

Parodžiau mažą kambarėlį, kurį naudojome kaip darbo erdvę. Jau daugelį metų nuomojomės šį butą, taupėme eurus savo būstui. Nieko ypatingo bet mums jis buvo jaukūs namai.

Ji pradingo viduje, o aš grįžau į virtuvę. Buvau suplanavusi tyliai, dviese švęsti Naujuosius ramiai, su filmais ir naminiu maistu. Jau buvau paruošusi Vytautui mėgstamas salotas.

Viskas subyrėjo.

Mano vyras išlindo iš vonios ir iš karto pajuto, kad kažkas ne taip.

Kas nutiko?

Turime svečią.

Kokį svečią?

Tavo sesę.

Vytautas išblyško.

Bet mes jos nekvietėm…

Būtent.

Jis norėjo mane apkabinti, bet pasitraukiau. Sakė, kad tai staigmena, be piktybinių kėslų, kad ji liks tik kelioms dienoms.
Bet aš mačiau didžiulį lagaminą.

Kai ji vėl pasirodė, jau buvo įsitaisiusi. Susmuko ant sofos, atsidarė šaldytuvą, apžiūrinėjo pagamintą maistą.

Vakarienės metu kalbėjo tik ji apie darbą, įmonę, nuolat paminėdama, kuris kiek šykštus. Paklausė, kokia dovana ją pradžiugins per Naujuosius, ir nejučiomis užsiminė apie pinigus.

Aš tylėjau. Tylėjau, nors viduje veržėsi šauksmas.

Atsiminiau, kiek kartų per metus ji pasiskolindavo pinigų ir niekada negrąžindavo. Visad teisindavosi šeimos rūpesčiais.

Vėlai vakare ji pasiūlė pakviesti daugiau žmonių, mat taip gi nuobodu.

Tai yra mūsų namai ir mūsų šventė, pagaliau pasakiau.

Mmh… Tai gal aš čia nereikalinga?

Ne, nereikalinga nebuvai.
Bet ir šeimininkės vieta nepriklauso.

Susipykom. Ji užsidarė kambaryje demonstratyviai trenkdama durimis. Vyras man priekaištavo, kad buvau per griežta.

Kiek prieš vidurnaktį visi trys sėdėjome prie stalo. Eglutė žibėjo, laikrodis skaičiavo paskutines minutes. Kai laikrodis išmušė dvylika, Vytautas kilstelėjo taurę.

Aš ištariau ramiai, bet aiškiai:

Už tuos, kurie nežino, kaip paprašyti, o tik ima.

Atslūgo tyla.

Pažvelgiau vyro seseriai į akis ir pirmą kartą jų nenuleidau.

Tu neprašai. Tu tiesiog ateini, imi, naudojiesi mūsų namais, mūsų pinigais, mūsų laiku, mūsų planais. Ir tikiesi padėkos.

Ji pakilo. Jos veidas pabalo.

Aišku. Vadinasi, esu čia nereikalinga.

Reikalinga, jei gerbi. O ne primeti.

Po akimirkos ji išėjo su lagaminu. Durys užsidarė.

Vytautas atsisėdo ir susigriebė galvą rankomis.

Ji mano sesuo…

O aš tavo žmona, ramiai atsakiau. Ir daugiau netylėsiu.

Kitą rytą nebuvo žinutes. Nebuvo atsiprašymų. Tik tyla.

Naujieji buvo ne tokie, kokių norėjau.
Bet pirmą kartą nesijaučiau menka.
Nesijaučiau kalta.

Kartais šventės esmė ne tie, kurie aplink stalą,
o tiesiog drąsa pasakyti tiesą, net jei tai skauda.

Svetimi drabužiai Tuo metu mūsų gatvėje, tiesiai už trijų namų nuo ambulatorijos, gyveno ramioji kaimynė – Nadė Belovienė. Paprasta moteris, tylutė, nepastebima, tarsi beržo šešėlis vidudieniu. Dirbo ji kaimo bibliotekoje – atlyginimo nematė mėnesiais, o jei ir gaudavo, tai, atleisk Viešpatie, guminėmis šlepetėmis, degtine ar prastais kruopos likučiais su kirminais. Vyras iš jos seniai išvažiavo į „šiaurę“ – už didesnio atlyginimo, kai duktė dar lopšyje verkšleno – ir prapuolė iš gyvenimo. Ar kitą šeimą susikūrė, ar taigoje žuvo – niekas nežinojo. Nadė augino dukrytę Liudą viena. Plėšėsi, per naktis sėdėjo prie siuvamosios mašinos. Buvo meistrė, kad Liuda bent kelnaičių be skylių turėtų ir kaspinus pynėse kaip kitų mergaičių. O Liuda augo – graži, žydraakė kaip rugiagėlė, su pšeniška kasa ir liaunu stotu, bet – išdidumas nemenkas. Ji gėdijosi vargo, norėjo žydėti jaunystėje, į diskotekas eiti, o čia tie patys klijuoti batai jau treti metai… Atėjo išsvajota pavasario laida – abiturientų išleistuvės, kai jaunos širdys drebėjo nuo vilčių. Kartą Nadė užėjo pas mane spaudimą pasimatuoti – gegužė tik prasidėjusi, laukus kvepino žydinti ievos… Sėdi ant kušetės, liesutė, pečiai aštrūs pro nudėvėtą palaidinę kyšo. – Simona, – sako tyliai, rankas nervingai supynusi. – Bėda man. Liuda į išleistuves nenori eiti, isterikas kelia… – O kodėl? – klausiu, rankogalį užtempiu ant jos plonos rankos. – Sako, kad gėda bus. Lenkai Zotovai, pirmininko dukrai, iš miesto atvežė suknelę – prabangią, pūsta. O pas mane – net ant medžiagos neturiu pinigų, – sunkiai atsidūsta Nadė, kad net man širdį suspaudžia. – Viskas ištirpę žiemą… – Ką galvoji daryti? – klausiu. – Jau sugalvojau, – akys ugnimi blyksteli. – Atmeni, mama mano spintoje turėjo užuolaidas – storas atlasas, geras. Spalva graži. Išardysiu seną nėrinį nuo apykaklės, išsiuvinėsiu karoliukais. Suknelė bus – svajonė! Tyliai purtau galvą – pažįstu Liudos būdą. Jai reikia ne „gražu“, o kad „turtinga“, su miesto etikete… Bet tyliu – motinos vilties nesulaužysi… Visą gegužę vakare pas Beliovus šviesa langus degino iki nakties. Mašina triukšmavo: tak-tak-tak… Nadė stengėsi iš paskutinių jėgų – beveik nemiegojo, akys raudonos, rankos subadyti, bet šypsosi… Ir štai likus trims savaitėms iki šventės – užsuku pas juos nugaros tepalo atnešti. O ant stalo – ne suknelė, o stebuklas. Audinys tarsi tekančios saulės spindulys, pilkai rožinis, kaip vasaros nakties debesis prieš griaustinį. Kiekvienas dygsnis, kiekvienas karoliukas – su meile darytas, švyti iš vidaus. – Na kaip? – klausia Nadė, droviai šypsosi, pirštai visi pleistruose. – Karalienė, – sakau. – Nadė, auksinės rankos. O Liuda matė? – Ne, mokykloje ji. Siurprizą ruošiu… Staiga tranko duris. Įbėga Liuda, veidas išraudęs, pykčio pilnas, portfelį meta į kampą. – Vėl Lenkai gyrėsi! – ant slenksčio rėkia. – Lakines batelius gavo! O aš kuo eisiu? Su skylėtais kedais?! Nadė prie jos prisiartina, nuo stalo suknelę paima, švelniai kelia: – Dukrele, žiūrėk… Paruošta. Liuda sustingo. Akys stambios, perbėga per suknelę. Galvoju – nudžiugs. O ji – sprogsta: – Kas tai? – balsas ledinis. – Čia… juk bobutės užuolaidos! Aš pažinau! Tose naftalinu smirdėjo šimtas metų! Tyčiojies iš manęs?! – Liuda, čia tikras atlasas, pažiūrėk, kaip guli… – Nadė kažką lemena, žengia žingsnį. – Užuolaidos! – spiegia Liuda, kad stiklai languose suskamba. – Nori, kad į sceną išeičiau su užuolaida? Kad visa mokykla badytų pirštais?! „Vargo liūdėtoja užsivyniojo į užuolaidą!“ Neužsidėsiu niekada! Geriau nuoga, geriau nuskęsiu, nei su tokiu vargu! Ji išplėšė suknelę iš motinos rankų, metė ant grindų ir kojomis sutrypė. Per karoliukus, per visas mamos pastangas… – Nekęsiu! Nekęsiu šito vargo! Nekęsiu tavęs! Kitų motinos už viską padaro, o tu… Skuduras tu, ne mama! Kambaryje stojo baisi, tiršta tyla… Nadė išbalusi, tarsi baltas krosnies tinkas. Nekrikštelėjo, neverkė – tik lėtai, lyg sena, pakėlė suknelę, nupurtė dulkes ir priglaudė prie krūtinės. – Simona, – šnabžda, net į dukrą nežiūrėdama. – Eik, prašau. Mums reikia pakalbėti… Aš išėjau. Supykau žiauriai – norėjau tą kvailą mergaitę išplakti diržu… O rytą Nadės nebuvo. Liuda atbėga per pietus į medicinos punktą. Veidas negyvas. Visa išdidumas išgaruoja, tik baimė liko akyse. – Teta Simona… Mama dingo. – Kaip dingo? Gal bibliotekoje? – Nėra, biblioteka uždaryta. Ir namie nebuvo. Ir… – sustoja, lūpos dreba, smakras virpa. – Ir ikonos nėra. – Kokios ikonos? – iš rankų išpuola tušinukas. – Šv. Nikolajaus, ta sena, sidabriniais kraštais. Močiutė sakė, ji mus nuo karo saugojo. Mama sakydavo: „Tai mūsų paskutinė duona, Liuda. Tamsiausiam juodam dienai“. Man pasidarė šalta. Supratau, ką Nadė padarė. Tais laikais senos ikonos – dideli pinigai, bet ir nužudyti, apgauti, miške palaidoti galėjo… O Nadė – kaip vaikas naivi. Važiavo į miestą parduoti, kad dukrai „modnią“ suknelę nupirktų… – Ieškok vėjo laukuose, – sumurmu. – Oi, Liuda, ką tu padarei… Tris dienas gyvenome kaip pragare. Liuda gyveno pas mane – bijojo grįžti į tuščią namą. Nors nevalgė, tik vandenį gėrė. Sėdi ant laiptų, žiūri į kelią, laukia… Kiekvieną mašinos garsą – išsigąsta, bėga prie vartelių. O ten – svetimi žmonės. – Aš kalta, – kartoja naktimis, susisukusi kamuoliuku. – Žudžiau ją žodžiais. Simona, jei ji sugrįš, ant kelių pulsiu, tegu tik grįžta… Ketvirtą vakarą – skambutis medicinos punkte. Staigus, reikalaujantis. Griebiu ragelį: – Alio! Medpunktas! – Simona? – vyriškas balsas, pavargęs, oficialus. – Čia iš rajono ligoninės. Reanimacija. Kojos sulinksta, įkrentu į kėdę. – Kas? – Moterį atvežė prieš tris paras. Be dokumentų. Stotyje radom, širdis sustreikavo, infarktas. Po truputį atsigavo, paminėjo jūsų kaimą ir jūsų vardą. Nadė Beliovienė. Yra tokia? – Gyva?! – rėkiu. – Kol kas. Bet kritinė būklė. Atvažiuokit kuo skubiau. Kaip važiavom į rajoną – atskira istorija. Autobusas jau nuvažiavęs. Suklaupiau pirmininkui, kad duotų mašiną. Gavo seną „UAZ-iką“ su Petru vairuotoju. Liuda visą kelią tylėjo, bėlo rankena, akys nesumirgėjo, lūpos judėjo – meldėsi, turbūt, pirmą kartą nuoširdžiai. Ligoninėje tvyrojo nelaimės oras – chloro, vaistų kvapas, ta ypatinga tyla, kai gyvenimas su mirtimi grumiasi. Gydytojas jaunas, pervargęs, išėjo pasitikti. – Pas Beliovienę? Kelioms minutėms. Jokių ašarų! Jai negalima emocijų. Užėjome. Aparatai pypsi, laidai vijasi. Guli Nadė… Negyva spalva, akys tamsios, pati mažytė po ligoninės antklode, kaip vaikas. Liuda pamačiusi – sustojo kvėpavimas. Tiesiai ant kelių nukrito prie lovos, veidą į paklodę, pečiai dreba, bet – nei garso. Bijo pravirkti, kaip gydytojas liepė. Nadė pramerkė akis. Žvilgsnis miglotas, plūduriuoja. Iš lėto atpažįsta. Tuomet ranka, visa mėlyna nuo injekcijų, vos pakrutėjo – lengvai uždėjo ant Liudos galvos. – Liudutė… – šnara lyg sausas lapas. – Radau… – Mama, – Liuda dusauja per ašaras, bučiuoja tą šaltą ranką. – Mama, atleisk… – Pinigai… – Nadė pirštu per antklodę. – Pardaviau, vaikeli… Ten, rankinėje… Pasiimk. Nupirk suknelę… Su blizgučiais… Kaip norėjai… Liuda atkelia galvą, žiūri į motiną, o per skruostus – upeliais ašaros. – Nenoriu suknelės, mama! Girdi? Nieko nenoriu! Kam, mama?! Kam tau to reikėjo?! – Kad graži būtum… – Nadė silpnai šyptelėjo. – Kad ne prasčiau už kitus… Stoviu prie durų, gerklę spaudžia, kvėpuot negaliu. Žiūriu ir suprantu: štai ji, motinystės meilė. Ji nesvarsto, nesveria. Ji tiesiog viską atiduoda – iki paskutinio kraujo lašo, iki paskutinio širdies smūgio. Net jei vaikas neprotingas, net jei skaudina… Po penkių minučių gydytojas išvarė mus lauk. – Viskas, – sako, – jėgų nebėra. Krizė praėjo, bet širdis labai silpna. Ilgai guli. Ir prasidėjo ilgas laukimas. Beveik mėnesį ligoninėje Nadė išgulėjo. Liuda kasdien lankė. Rytą į mokyklą, į egzaminus, o po pietų – su pakeleivingai į miestą. Vežė sultinius, obuolius tarkuotus. Pasikeitė mergina – nepažinsi. Kur buvo puikybė? Namuose švara, daržai sutvarkyti. Ateina pas mane vakare atsiskaityt, kaip mama, o akys – suaugusios… – Simona, – kartą sako. – Tąkart, kai rėkiau… Vėliau pasimatavau tą suknelę. Slapta. Ji… ji tokia švelni. Kvepia mamos rankomis. Aš buvau kvaila. Maniau, jei suknelė turtinga, mane gerbs. Dabar – jei nebebus mamos, jokios suknelės man nereikės… Nadė atsigavo. Lėtai, sunkiai, bet pasveiko. Gydytojai stebėjosi. O aš žinojau – Liudos meilė ištraukė iš anapus. Išrašė ją prieš pat išleistuves. Silpna buvo, vos vaikščiojo, bet namo norėjo… Atėjo išleistuvių vakaras. Visa kaimas susirinko prie mokyklos. Muzika skamba, iš kolonėlių „Laskovyj Maj“. Merginos išsipuošusios – kas kuo gali. Lenka Zotovaitė su pukuota miesto suknele, „kaip vestuvių tortas“, nosį viršun, piršlius nuo savęs varo… Ir staiga minia pasitraukia, tyla nusileidžia. Eina Liuda. Po ranka – veda Nadę. Nadė – blyški, koja vilkiasi, ant dukros remiasi, bet šypsosi… O Liuda… Tą grožį iki šiol atsimenu. Ji vilkėjo tą pačią suknelę. Iš užuolaidų. Saulėlydžio spinduliuose tas „pelenų rožės“ atspalvis švytėjo nežemiškai. Atlasas krinta pagal dailią figūrą, paslepia, ką reikia, pabrėžia, ką reikia. Ant pečių – nėriniuotas karoliukų blizgėjimas. Bet svarbiausia – ne suknelė. Svarbiausia – kaip ėjo Liuda. Kaip karalienė. Galva aukštai, bet akyse gili ramybė. Motiną vedė it brangiausią vaza, tarsi sakytų visiems: „Žiūrėkit, čia mano mama. Didžiuojuosi ja“. Vietinis juokdarys Kęstas bandė pasišaipyti: – O, užuolaida parėjo! Liuda sustojo, atsisuko lėtai, ramiai pažvelgė – be pykčio, bet su gailesčiu: – Taip, – garsiai, kad visi girdėtų. – Tai mamos rankos sukūrė. Ir man ši suknelė brangesnė už bet kokį auksą. O tu, Kęstuti, kvailys, jei nematai grožio. Kęstas perkaitęs nutilo. O Lenka Zotovaitė savo puošnioje suknelėje staiga išblėso, liko niekuo. Gi ne rūbai puošia žmogų… Tą vakarą Liuda mažai šoko. Daugiau su mama ant suoliuko sėdėjo. Užklojo šalį, atnešė vandens, laikė už rankos. Ir tiek buvo šilumos tame palietime, tiek švelnumo – kad man ašaros kaupėsi. Nadė žiūrėjo į dukrą, ir jos veidas švytėjo. Žinojo: viskas buvo ne veltui. Ikona, stebuklingoji, padėjo – ne pinigais, o sielą išgelbėjo. Praėjo daug metų. Liuda išvyko į miestą, baigė studijas, tapo kardiologe, regiono specialistė – žmones iš anapus traukia. Nadę pas save parsivežė, saugo kaip akį. Gyvena sutarę. O ikoną, sako, Liuda surado vėliau. Ilgai ieškojo po antikvariatus, mokėjo brangiai, bet nusipirko. Dabar kabo garbingiausioje vietoje, šalia visada dega lemputė… Žiūriu į jaunimą dabar ir galvoju: kiek daug skaudiname artimiausius dėl svetimos nuomonės, pykstam, kojas trepsim… O gyvenimas – trumpas kaip vasaros naktis. Mama viena. Kol gyva – esam vaikai, yra siena nuo šalčio. Išeis – liksim ant septynių vėjų. Saugokite savo mamas. Skambinkit joms dabar, jeigu dar gyvos. O jei ne – prisiminkit geru žodžiu. Jos ten, danguje, tikrai išgirs… Jei patiko istorija – užsukit dar, prenumeruokit. Kartu prisiminsim, verksim ir džiaugsimės paprastais dalykais. Man kiekviena prenumerata – kaip puodelis karštos arbatos ilgo žiemos vakaro. Laukiu jūsų.

00

Vakar palikau darbą, kad išgelbėčiau savo santuoką – o šiandien nežinau, ar nepraradau abiejų. Dirbau toje įmonėje beveik aštuonerius metus. Įsidarbinau ten netrukus po vestuvių, ilgą laiką tai buvo stabilumo simbolis – pastovus atlyginimas, aiškus grafikas, saugūs ateities planai. Žmona visada žinojo, kaip man ši vieta svarbi. Net galvojome apie nuosavą būstą už sutaupytus pinigus. Niekada nebūčiau pagalvojęs, kad būtent darbe padarysiu klaidą, atvedusią mus čia. Moteris, su kuria buvau neištikimas, atsirado prieš maždaug pusmetį. Iš pradžių viskas atrodė nekalta – sėdėjo netoliese, klausinėjo apie darbą, prašė pagalbos, nes buvo naujokė. Pamažu pradėjome pietauti kartu – iš pradžių su kolegomis, vėliau dviese. Ji pasakojo apie problemas su savo partneriu, ginčus, nesaugumą. Aš klausiausi vis dažniau. Pradėjau dėl visa ko trinti žinutes, galėjau nutildyti telefoną grįžtant namo, sakiau, kad liksiu ilgiau susitikimuose. Neištikimybė įvyko vieną atsitiktinę dieną, kai ilgai užsilikome darbe. Tai nebuvo suplanuota ar romantiška, bet buvo sąmoninga. Žinojau, kad darau blogai. Tą pačią naktį grįžau namo ir pabučiavau žmoną lyg niekur nieko – būtent tai šiandien man labiausiai spaudžia širdį. Po kelių savaičių žmona suprato. Miegamajame, kai paėmė mano telefoną ir ieškojo numerio, pamatė netinkamas žinutes. Paklausė tiesiai. Neturėjau ką atsakyti. Ji tylėjo kelias minutes, tada paprašė papasakoti viską išsamiai. Papasakojau. Tą naktį nemiegojome kartu. Kitos dienos namuose buvo įtemptos. Žmona klausė konkrečių klausimų – kada, kur, kiek kartų, ar vis dar susirašome. Atsakiau į viską. Vieną dieną ji pasakė žodžius, kurių nepamiršiu: „Nežinau, ar galėsiu tau atleisti, bet žinau, jog negalėsiu gyventi žinodama, kad darbe ją matai kasdien.“ Tada buvo iškeltas ultimatumas. Ji sakė, kad neverčia, bet jai reikia saugumo. Kol aš eisiu į tą biurą, ji negalės judėti pirmyn. Duotas pasirinkimas: išeini iš darbo, arba susitaikai, kad ji išeis. Nebuvo nei riksmų, nei ašarų – būtent tai skaudino labiausiai. Naktimis negalėjau užmigti, skaičiavau išlaidas, santaupas, paskolas, pastovius mokėjimus. Žinojau, kad išeidamas iš karto neteksiu pajamų. Bet ir žinojau, kad neišėjęs greičiausiai prarasiu santuoką. Vakar pasikalbėjau su vadovu, įteikiau prašymą ir išeidamas jutau keistą jausmą – sumišusį palengvėjimą ir baimę. Grįžęs pranešiau žmonai. Galvojau, kad tai ją nuramins. Ji padėkojo, bet pasakė, kad tai nereiškia, jog viskas išspręsta. Kad pati nežino, ar vėl galės manim pasitikėti. Jai reikia laiko. Nieko nežadėjo. Šiandien esu be darbo ir su „ant pauzės“ likusia santuoka. Nežinau, ar tiesiog praradau darbą… ar jau prarandu ir žmoną.

022

Nataša negalėjo patikėti tuo, kas su ja vyksta: jos vyras, vienintelis ir brangiausias, kurį laikė savo atrama, šiandien ištarė: „Aš tavęs nemyliu“. Praradimas buvo toks stiprus, kad ji sustingo keistoje pozoje, kol jis skubėjo, dėjo daiktus ir žvangino raktus. To tikrai dabar jai trūko. Juk visai neseniai netikėtai mirė jos tėtis, o ji, kęsdama savąją skausmą, turėjo pasirūpinti pilkom mama ir sesute – ši, tik 18-os, po sunkios traumos liko neįgali. Artimieji gyveno netoliese. Sūnelis ką tik pradėjo pirmą klasę. Birželį užsidarė jos darbovietė –ji liko be darbo. Ir dabar dar vyras… Nataša susiėmė galvą, atsisėdo prie stalo ir kartėlio ašaromis prapliupo. – Dieve, ką man dabar daryti? Kaip gyventi? Aktuali mintis: Aleliukas! Reikia skubėti jo pasiimti iš mokyklos! Privalomi kasdieniai darbai privertė pakilti ir eiti. – Mama, tu verkiai? – Ne, Aleliuk, neverkiau. – Tu dėl senelio verki? Man jo taip trūksta, mama… – Man irgi, sūneli. Bet turime būti stiprūs. Mūsų senelis visada toks buvo. Dabar jam pas Dievą gerai – taip net nepergyvenk. Jis nusipelnė poilsio, niekada gyvenime jo neturėjo. – O kur tėtis? – Tėtis turbūt vėl komandiruotėje. O kaip mokykloje sekasi? Reikia gyventi. Nemyli? Nieko nepadarysi. Per jūrą rūpesčių, ji kažką svarbaus praleido. Kol Aleliukas pietavo ir žaidė su kareivėliais, Nataša prisėdo prie vyro palikto kompiuterio. Pirmą kartą per dešimt metų – ji paprasčiausiai nespėjo. Įeiti į elektroninį paštą buvo lengva – kampelyje prisijungimo langelis. Vovukas nespėjo ištrinti susirašinėjimo – meilės ten buvo pilna. O ji tapo „nemylima“. Dešimt metų buvo „saulės spindulėlis“, o po aštuonerių kovos dėl vaiko gimimo – „mūsų mamytė“. Viskas keitėsi. Reikėjo priprasti. Bet pirma – ieškoti darbo. Niekam nereikėjo jos aukštojo išsilavinimo. Kiek dolerių iš darbo biržos – nieko nesprendė. Kas atsitiko jos veikliam, rūpestingam, tvirtam vyrui, kad jis tapo svetimu? Mąstydama rado vienintelį paaiškinimą: „jam galvoje pasimaišė“. Bendrus namus statė plytą po plytos – nei nepabaigė. Gerai, kad stogas virš galvos yra, o viena kambariuką galima gyventi. – Darbe, kaip man tavęs reikia! – dar kartą norėjo pravirkti, bet nebuvo laiko. Darbo reikėjo kaip oro. Paieškos užtruko kelias dienas. Nepavyko! Vaikas pirmokas ir jos vienatvė šansus sumažino iki minimumo. Vakarop, per nesėkmingą dieną, paskambino krikštatėvis Romas: – Nata, ar tavo negrįžo? – Negrįžo. – O į sandėlininkes eitum? – Rimtai? – Rimtai. Su pertrauka. Galėtum krikštasūnį pasiimt arba prailginimą padaryt. Atlyginimas 25. Nedaug, bet geriau nei nieko. Rytoj bulvių, svogūnų ir vištą atvešim. – Romukai, turiu juk vištas. Jos mus maitina, kiaušinius deda. – Gerai, tegu deda. Mėsai jų negalima. – Ačiū jums. Kaip Galina? – Laikosi – šaunuolė. Taip jis visada: žmona Galina po sunkios operacijos, gauna chemoterapiją, bet už viską laikosi – niekada nesiskundžia. Nataša atsiduso – yra šansas išgyventi. Dėkui Dievui, Jis patikimiausias. Dėkui už Romą. Darbas buvo suprantamas, radosi laiko pabūti su savimi, išsiverkti, apmąstyti, kas įvyko. Dienos, savaitės, mėnesiai praskriejo. Po metų Nataša pajuto, kad norisi valgyt, gali miegot, juoktis ir džiaugtis Aleliuko pasiekimais. Skausmas dėl vyro išdavystės grįždavo, kai šis ateidavo pasiimti Aleliuko savaitgaliui. Ji netrukdė – jų santykiai neturi laužyti vaiko laimės. Norėjo klausti, kur nusikalto, nors žinojo – priežastis buvo kitas moters aistrai. Prisimindavo: „Meilė – iki pirmo posūkio, o paskui prasideda gyvenimas“. Jai meilė ir gyvenimas buvo nedalomi – o jam? Ruduo šiemet – tarsi vasaros tęsinys: šiltas, žalių lapų medžiai, vaikų balsai gatvėje, astrų ir chrizantemų spalvų palisadas. Tą dieną, kai Nataša sutiko Mikaus žvilgsnį, ji manė, kad diena paprasta, gal saulė žėrėjo smarkiau, gal muzika kaimynų lange grojo garsiau, o gal tiesiog likimas suvedė du vienišus žmones. – Panelė, leiskite padėsiu. Negalima tiek nešioti. – Man įprasta. – Blogai, kai gražuolė pripranta sunkumus nešioti. – Visoms gražuolėms padedat, ar čia jūsų postas prie parduotuvės? – Kaip matau, pagaliau pamatėte mane. Nepasijuokti buvo neįmanoma. Juokėsi abu iki ašarų. – Mykolas, – ištiesė ranką šypsodamasis. – Nataša. – „Natali, Natali, svetima žmona“, – girdėjai tokia daina? – Ne, bet aš ne žmona. – Rimtai… Tikrai man pasisekė: taip merginai tik svajoti galima, o jūs – laisva. Visi aplink išprotėjo ar apako? – Humoro – netrūksta. O rimtumo? – Ir su tuo gerai. Nataša, šiandien einam į kiną, paplepėsim, pabūsim kartu. – Negaliu, reikia imt sūnų iš prailginimo. – Negaliu patikėti – turit sūnų? Atrodo tik dvidešimt. – Man 35. – Man irgi… Koks sutapimas. Atrodėt taip jaunai. – O dabar? – Dabar mąstau. Vyrai svajoja apie sūnų, o jūs taip droviai pranešat, kad esate vieniša mama. Kur tėvas? – Apie tai dabar nekalbėkim. – Supratau. Tada per savaitgalį. Galim su vaiku į animacinį? – Savaitgalį vaikas su tėčiu. – Nenoriu jums trukdyti, bet jei turėtų laisvų valandų – paskambinkit. Vizitinė – aš gydytojas, vaikų hematologas. – Rimčiau nebūna. – Todėl nebūna laiko gražuolių ieškot. – Gerai, Mykolai, paskambinsiu. – Lauksiu. Koks gražus buvo tas ruduo, tikras jų dovana. Minkšta saulė, spalvų paletė, šiltos dienos, visi miesto parkai. Ir jų švelnumas, pramušęs praeities skausmą, suko juos rudeniniame šokyje po lapų lietumi. Jie taip švelniai artėjo vienas prie kito, kad Nataša staiga pajuto trauką tam ypatingam vyrui: po mėnesio pati pakvietė „arbatos išgert“. – Natele, tik nepyk – neateisiu pas tave. Man svarbu – kas vyksta, pats pasirūpinsiu. Pasitiki? Kitą savaitgalį jie išvažiavo į rezervatą, Mykolas išsinuomojo namelį lyg mažą pilį. Viduje buvo jauku, bet Nataša matė tik didžiules jo kaštonines akis ir skendo juose, leisdamasi į jo glėbį. Tarp vyrų ir moterų tokia artuma buvo neapsakomai saldi. – Mykolai, kas aš, kur aš? Atrodo, mirštu – taip tave myliu. Kaip gyvenau be tavęs? Taip gera su tavimi! – Kaip tu nuostabi, koks aš laimingas! Po kelių mėnesių vis sunkiau buvo skirtis. – Natele, būk mano žmona. – Mykolai, mėnesio pabaigoje – skyrybos. – Ir tuoj pat – už mane. Kad niekas kitas neatimtų mano mergaitės. – O mergaitė – pati sau ponia, ne kiekvienam. Ji jau turi mylimąjį. Be iškilmių, Mykolai. Tiesiog susituokiam ir iškart važiuojam į pilį, kur tapau tavo žmona. – Taip, brangioji, kaip sakysi. Romas ir Galina – vieninteliai jų liudininkai. Mama ir sesė atsiuntė šiltą telegramą. Greitai persikėlė į Mykolo išnuomotą dviejų kambarių butą, patys kruopščiai įsirengė jaukius namus. Ypač kambario Aleliukui Mykolas rūpinosi kruopščiai. Jie jau seniai susipažinę, bet Aleliukui sunku buvo bendrauti – mamytė ir tėtis buvo dvi jo obuolio puselės. – Natele, nebijok, pasitikrinkim Aleliuko kraują. Toks išblyškęs, neramu. – Nejuokauk, Mykolai, sunkiai išgyvena – jam labai skaudu, kad išsiskyrėm, vis vylėsi, kad to nebus. Skaityta, kad tėvų skyrybos – vaikui baisiau nei mirtis. – Teisi, mano išmintingoji. Pats būdamas vaikas, patyręs tėvų skyrybas – kaip pasaulio griūtis. Bet kraują tikrinsim, gerai, berniuk? Tą dieną Mykolas grįžo nuleista galva. Nataša iškart suprato – kažkas nutiko. – Natele, nepanikuok – kraujo rodikliai blogi. Apgailėtina intuicija. Rytoj pasiimsiu jį pas save. Tai buvo neteisinga – už laimę reikia brangiai mokėti. Dar ir tokią kainą. Leukemija – baisus žodis! Ir prasidėjo naujas gyvenimas. Nataša pasiėmė nemokamų atostogų, nes neįsivaizdavo, kaip Aleliukas iškęstų begales procedūrų be jos. Laikė sūnų už rankos ir prašė: „Laikykis, mano sūneli! Tu stiprus! Visada buvai mano geriausias draugas! Nepaleisim – ir toliau kartu būsime“. Kai visai nebebuvo jėgų, Mykolas siųsdavo Natašą pamiegoti. Laiko tam dažnai nebūdavo – gulėdavo žiūrėdama į lubas. Paskambino buvęs ir paragino išsiregistruoti iš nedabaigto namo. – Sūnumi rūpinsiuosi pats. Jis pas mane ateis į namus. – Geriau užsuktum pas jį. – Negaliu – išvykstu komandiruotėn. Išklausiusi, Mykolas paglostė žmoną per petį: – Natele, patys viską padarysim. Nepasitikėk praeitimi. – Skaudu. Investavau į namą. Bet ar verta dabar dėl to galvoti? Dėl išregistravimo? – Ir negalvok – kiekvieną mintį skirk Aleliukui. Aš pasirūpinsiu. Visada svajojau apie šeimą. Dievas tai žino. Jis mūsų neatims. – Mykolai, kaip tyrimai? – Darom viską. Kol kas prastai. Nataša tyliai verkė. Tik kad Aleliukas nepajustų. – Dėde Mykolai, kas mano kraujyje? – Matai, kraujyje yra raudoni ir balti laiveliai. Tavo kovoja. – Kas laimi? – Kol kas balti. – Kas bus toliau? – Padėk raudoniems. – Mama, išvežkit mane kur nors – taip pavargau… – Natele, norėjau ir pats pasiūlyt: išvežam Aleliuką į mūsų pilį. Oras geras. Vaikščiosim po mišką – pailsės. Pavasaris jų kampelį puošė žydinčiais krūmais bei medžiais – valandų valandas trise vaikščiojo mišku, džiaugėsi kiekvienu žiedu. Kartais Aleliukas susikaupdavo, nutildavo. – Kas nutiko, sūneli – blogai? – Mama, netrukdyk, man – jūrų mūšis. Trumpas atokvėpis baigėsi greitai. Sūnus pasikeitė: atsigavo, net skruostai paraudo. – Mama, o kur tėtis? – Komandiruotėj, sūneli. – Vėl? Na, gerai… Grįžus į kliniką vėl paėmė tyrimus. Vedėja pati atėjo. – Mykolai Leonidai, kur sūnų išvežėt? – Nesiskyrėm toli – į rezervatą. Kodėl klausiat? Kas su krauju? – Viskas puiku. Remisija – geri rodikliai. Mykolas įbėgo į palatą šuoliais: – Aleliuk, ką darei? Tau geriau, sūneli. Neverk, Nataša, jis sveiksta. Ką darei, sūneli? – Tėti, atsimeni, apie laivelius kalbėjai? Laimėjau visus jūrų mūšius raudonais!

07

Nataša negalėjo patikėti tuo, kas su ja vyksta: jos vyras, vienintelis ir brangiausias, kurį laikė savo atrama, šiandien ištarė: „Aš tavęs nemyliu“. Praradimas buvo toks stiprus, kad ji sustingo keistoje pozoje, kol jis skubėjo, dėjo daiktus ir žvangino raktus. To tikrai dabar jai trūko. Juk visai neseniai netikėtai mirė jos tėtis, o ji, kęsdama savąją skausmą, turėjo pasirūpinti pilkom mama ir sesute – ši, tik 18-os, po sunkios traumos liko neįgali. Artimieji gyveno netoliese. Sūnelis ką tik pradėjo pirmą klasę. Birželį užsidarė jos darbovietė –ji liko be darbo. Ir dabar dar vyras… Nataša susiėmė galvą, atsisėdo prie stalo ir kartėlio ašaromis prapliupo. – Dieve, ką man dabar daryti? Kaip gyventi? Aktuali mintis: Aleliukas! Reikia skubėti jo pasiimti iš mokyklos! Privalomi kasdieniai darbai privertė pakilti ir eiti. – Mama, tu verkiai? – Ne, Aleliuk, neverkiau. – Tu dėl senelio verki? Man jo taip trūksta, mama… – Man irgi, sūneli. Bet turime būti stiprūs. Mūsų senelis visada toks buvo. Dabar jam pas Dievą gerai – taip net nepergyvenk. Jis nusipelnė poilsio, niekada gyvenime jo neturėjo. – O kur tėtis? – Tėtis turbūt vėl komandiruotėje. O kaip mokykloje sekasi? Reikia gyventi. Nemyli? Nieko nepadarysi. Per jūrą rūpesčių, ji kažką svarbaus praleido. Kol Aleliukas pietavo ir žaidė su kareivėliais, Nataša prisėdo prie vyro palikto kompiuterio. Pirmą kartą per dešimt metų – ji paprasčiausiai nespėjo. Įeiti į elektroninį paštą buvo lengva – kampelyje prisijungimo langelis. Vovukas nespėjo ištrinti susirašinėjimo – meilės ten buvo pilna. O ji tapo „nemylima“. Dešimt metų buvo „saulės spindulėlis“, o po aštuonerių kovos dėl vaiko gimimo – „mūsų mamytė“. Viskas keitėsi. Reikėjo priprasti. Bet pirma – ieškoti darbo. Niekam nereikėjo jos aukštojo išsilavinimo. Kiek dolerių iš darbo biržos – nieko nesprendė. Kas atsitiko jos veikliam, rūpestingam, tvirtam vyrui, kad jis tapo svetimu? Mąstydama rado vienintelį paaiškinimą: „jam galvoje pasimaišė“. Bendrus namus statė plytą po plytos – nei nepabaigė. Gerai, kad stogas virš galvos yra, o viena kambariuką galima gyventi. – Darbe, kaip man tavęs reikia! – dar kartą norėjo pravirkti, bet nebuvo laiko. Darbo reikėjo kaip oro. Paieškos užtruko kelias dienas. Nepavyko! Vaikas pirmokas ir jos vienatvė šansus sumažino iki minimumo. Vakarop, per nesėkmingą dieną, paskambino krikštatėvis Romas: – Nata, ar tavo negrįžo? – Negrįžo. – O į sandėlininkes eitum? – Rimtai? – Rimtai. Su pertrauka. Galėtum krikštasūnį pasiimt arba prailginimą padaryt. Atlyginimas 25. Nedaug, bet geriau nei nieko. Rytoj bulvių, svogūnų ir vištą atvešim. – Romukai, turiu juk vištas. Jos mus maitina, kiaušinius deda. – Gerai, tegu deda. Mėsai jų negalima. – Ačiū jums. Kaip Galina? – Laikosi – šaunuolė. Taip jis visada: žmona Galina po sunkios operacijos, gauna chemoterapiją, bet už viską laikosi – niekada nesiskundžia. Nataša atsiduso – yra šansas išgyventi. Dėkui Dievui, Jis patikimiausias. Dėkui už Romą. Darbas buvo suprantamas, radosi laiko pabūti su savimi, išsiverkti, apmąstyti, kas įvyko. Dienos, savaitės, mėnesiai praskriejo. Po metų Nataša pajuto, kad norisi valgyt, gali miegot, juoktis ir džiaugtis Aleliuko pasiekimais. Skausmas dėl vyro išdavystės grįždavo, kai šis ateidavo pasiimti Aleliuko savaitgaliui. Ji netrukdė – jų santykiai neturi laužyti vaiko laimės. Norėjo klausti, kur nusikalto, nors žinojo – priežastis buvo kitas moters aistrai. Prisimindavo: „Meilė – iki pirmo posūkio, o paskui prasideda gyvenimas“. Jai meilė ir gyvenimas buvo nedalomi – o jam? Ruduo šiemet – tarsi vasaros tęsinys: šiltas, žalių lapų medžiai, vaikų balsai gatvėje, astrų ir chrizantemų spalvų palisadas. Tą dieną, kai Nataša sutiko Mikaus žvilgsnį, ji manė, kad diena paprasta, gal saulė žėrėjo smarkiau, gal muzika kaimynų lange grojo garsiau, o gal tiesiog likimas suvedė du vienišus žmones. – Panelė, leiskite padėsiu. Negalima tiek nešioti. – Man įprasta. – Blogai, kai gražuolė pripranta sunkumus nešioti. – Visoms gražuolėms padedat, ar čia jūsų postas prie parduotuvės? – Kaip matau, pagaliau pamatėte mane. Nepasijuokti buvo neįmanoma. Juokėsi abu iki ašarų. – Mykolas, – ištiesė ranką šypsodamasis. – Nataša. – „Natali, Natali, svetima žmona“, – girdėjai tokia daina? – Ne, bet aš ne žmona. – Rimtai… Tikrai man pasisekė: taip merginai tik svajoti galima, o jūs – laisva. Visi aplink išprotėjo ar apako? – Humoro – netrūksta. O rimtumo? – Ir su tuo gerai. Nataša, šiandien einam į kiną, paplepėsim, pabūsim kartu. – Negaliu, reikia imt sūnų iš prailginimo. – Negaliu patikėti – turit sūnų? Atrodo tik dvidešimt. – Man 35. – Man irgi… Koks sutapimas. Atrodėt taip jaunai. – O dabar? – Dabar mąstau. Vyrai svajoja apie sūnų, o jūs taip droviai pranešat, kad esate vieniša mama. Kur tėvas? – Apie tai dabar nekalbėkim. – Supratau. Tada per savaitgalį. Galim su vaiku į animacinį? – Savaitgalį vaikas su tėčiu. – Nenoriu jums trukdyti, bet jei turėtų laisvų valandų – paskambinkit. Vizitinė – aš gydytojas, vaikų hematologas. – Rimčiau nebūna. – Todėl nebūna laiko gražuolių ieškot. – Gerai, Mykolai, paskambinsiu. – Lauksiu. Koks gražus buvo tas ruduo, tikras jų dovana. Minkšta saulė, spalvų paletė, šiltos dienos, visi miesto parkai. Ir jų švelnumas, pramušęs praeities skausmą, suko juos rudeniniame šokyje po lapų lietumi. Jie taip švelniai artėjo vienas prie kito, kad Nataša staiga pajuto trauką tam ypatingam vyrui: po mėnesio pati pakvietė „arbatos išgert“. – Natele, tik nepyk – neateisiu pas tave. Man svarbu – kas vyksta, pats pasirūpinsiu. Pasitiki? Kitą savaitgalį jie išvažiavo į rezervatą, Mykolas išsinuomojo namelį lyg mažą pilį. Viduje buvo jauku, bet Nataša matė tik didžiules jo kaštonines akis ir skendo juose, leisdamasi į jo glėbį. Tarp vyrų ir moterų tokia artuma buvo neapsakomai saldi. – Mykolai, kas aš, kur aš? Atrodo, mirštu – taip tave myliu. Kaip gyvenau be tavęs? Taip gera su tavimi! – Kaip tu nuostabi, koks aš laimingas! Po kelių mėnesių vis sunkiau buvo skirtis. – Natele, būk mano žmona. – Mykolai, mėnesio pabaigoje – skyrybos. – Ir tuoj pat – už mane. Kad niekas kitas neatimtų mano mergaitės. – O mergaitė – pati sau ponia, ne kiekvienam. Ji jau turi mylimąjį. Be iškilmių, Mykolai. Tiesiog susituokiam ir iškart važiuojam į pilį, kur tapau tavo žmona. – Taip, brangioji, kaip sakysi. Romas ir Galina – vieninteliai jų liudininkai. Mama ir sesė atsiuntė šiltą telegramą. Greitai persikėlė į Mykolo išnuomotą dviejų kambarių butą, patys kruopščiai įsirengė jaukius namus. Ypač kambario Aleliukui Mykolas rūpinosi kruopščiai. Jie jau seniai susipažinę, bet Aleliukui sunku buvo bendrauti – mamytė ir tėtis buvo dvi jo obuolio puselės. – Natele, nebijok, pasitikrinkim Aleliuko kraują. Toks išblyškęs, neramu. – Nejuokauk, Mykolai, sunkiai išgyvena – jam labai skaudu, kad išsiskyrėm, vis vylėsi, kad to nebus. Skaityta, kad tėvų skyrybos – vaikui baisiau nei mirtis. – Teisi, mano išmintingoji. Pats būdamas vaikas, patyręs tėvų skyrybas – kaip pasaulio griūtis. Bet kraują tikrinsim, gerai, berniuk? Tą dieną Mykolas grįžo nuleista galva. Nataša iškart suprato – kažkas nutiko. – Natele, nepanikuok – kraujo rodikliai blogi. Apgailėtina intuicija. Rytoj pasiimsiu jį pas save. Tai buvo neteisinga – už laimę reikia brangiai mokėti. Dar ir tokią kainą. Leukemija – baisus žodis! Ir prasidėjo naujas gyvenimas. Nataša pasiėmė nemokamų atostogų, nes neįsivaizdavo, kaip Aleliukas iškęstų begales procedūrų be jos. Laikė sūnų už rankos ir prašė: „Laikykis, mano sūneli! Tu stiprus! Visada buvai mano geriausias draugas! Nepaleisim – ir toliau kartu būsime“. Kai visai nebebuvo jėgų, Mykolas siųsdavo Natašą pamiegoti. Laiko tam dažnai nebūdavo – gulėdavo žiūrėdama į lubas. Paskambino buvęs ir paragino išsiregistruoti iš nedabaigto namo. – Sūnumi rūpinsiuosi pats. Jis pas mane ateis į namus. – Geriau užsuktum pas jį. – Negaliu – išvykstu komandiruotėn. Išklausiusi, Mykolas paglostė žmoną per petį: – Natele, patys viską padarysim. Nepasitikėk praeitimi. – Skaudu. Investavau į namą. Bet ar verta dabar dėl to galvoti? Dėl išregistravimo? – Ir negalvok – kiekvieną mintį skirk Aleliukui. Aš pasirūpinsiu. Visada svajojau apie šeimą. Dievas tai žino. Jis mūsų neatims. – Mykolai, kaip tyrimai? – Darom viską. Kol kas prastai. Nataša tyliai verkė. Tik kad Aleliukas nepajustų. – Dėde Mykolai, kas mano kraujyje? – Matai, kraujyje yra raudoni ir balti laiveliai. Tavo kovoja. – Kas laimi? – Kol kas balti. – Kas bus toliau? – Padėk raudoniems. – Mama, išvežkit mane kur nors – taip pavargau… – Natele, norėjau ir pats pasiūlyt: išvežam Aleliuką į mūsų pilį. Oras geras. Vaikščiosim po mišką – pailsės. Pavasaris jų kampelį puošė žydinčiais krūmais bei medžiais – valandų valandas trise vaikščiojo mišku, džiaugėsi kiekvienu žiedu. Kartais Aleliukas susikaupdavo, nutildavo. – Kas nutiko, sūneli – blogai? – Mama, netrukdyk, man – jūrų mūšis. Trumpas atokvėpis baigėsi greitai. Sūnus pasikeitė: atsigavo, net skruostai paraudo. – Mama, o kur tėtis? – Komandiruotėj, sūneli. – Vėl? Na, gerai… Grįžus į kliniką vėl paėmė tyrimus. Vedėja pati atėjo. – Mykolai Leonidai, kur sūnų išvežėt? – Nesiskyrėm toli – į rezervatą. Kodėl klausiat? Kas su krauju? – Viskas puiku. Remisija – geri rodikliai. Mykolas įbėgo į palatą šuoliais: – Aleliuk, ką darei? Tau geriau, sūneli. Neverk, Nataša, jis sveiksta. Ką darei, sūneli? – Tėti, atsimeni, apie laivelius kalbėjai? Laimėjau visus jūrų mūšius raudonais!

031

Jis dažnai važiuodavo į komandiruotes, ir aš buvau prie to pripratusi: jam dažnai atsakydavus vėlai, grįždavus pavargusiam po ilgų susitikimų, aš neknisau jo telefone ir neklausinėjau be reikalo – tiesiog pasitikėjau. Vieną dieną, lankstant drabužius miegamajame, jis atsisėdo ant lovos, nenusiavęs batų, ir tarė: „Noriu, kad manęs išklausytum, neperskaitus pertraukinėdama.“ Jau tada pajutau – kažkas ne taip. Jis prisipažino matantis kitą moterį. Paklausiau, kas ji – susimąstęs po kelių sekundžių pasakė jos vardą: ji dirbo netoli jo biuro, buvo jaunesnė. Ar jis ją įsimylėjęs? „Nežinau, bet su ja jaučiuosi kitaip, ne taip pavargęs.“ Ar ketina išeiti? „Taip. Nenoriu daugiau apsimetinėti.“ Tą vakarą jis miegojo ant sofos, ryte išėjo labai anksti ir nebegrįžo dvi dienas. Kai grįžo, jau buvo kalbėjęs su advokatu – norėjo skyrybų kuo greičiau, „be dramų“: pradėjo aiškinti, ką pasiims, o ko ne. Klausiau tylėdama. Mažiau nei po savaitės aš jau nebegyvenau ten. Artimiausi mėnesiai buvo sunkūs: viskuo, kuo rūpindavomės kartu – dokumentais, sąskaitomis, sprendimais – turėjau rūpintis viena. Pradėjau daugiau išeiti – ne iš noro, o iš būtinybės, kad nebūčiau viena namuose. Vieno tokio išeities metu, laukdama kavos eilėje, susipažinau su vyru, su kuriuo pradėjome kalbėtis apie paprastus dalykus: orą, grūstį, vėlavimą. Žvilgsniai mus dar ilgai lydėjo. Vieną kartą, sėdėdami prie mažo staliuko, jis pasakė savo amžių – buvo penkiolika metų jaunesnis už mane. Jam tai netrodė keista, nepasakė kaip juokelio ar komentarų – net paklausė, kiek man metų, ir pokalbis tęsėsi taip, lyg skirtumas nieko nereiškia. Kviečia vėl susitikti – aš priimu. Su juo viskas buvo kitaip: jokių tuščių pažadų ar gražių kalbų, jis klausė, kaip jaučiuosi, klausė manęs, būdavo šalia, kai kalbėdavau apie skyrybas ir niekada nekeitė temos. Vieną dieną tiesiog pasakė, kad jam patinku ir žino, jog išeinu iš sunkios situacijos. Atsakiau nenorinti kartoti klaidų ir priklausyti nuo kito. Jis pasakė, kad nenori nei kontroliuoti, nei „gelbėti“ manęs. Buvęs vyras apie tai sužinojo iš kitų – po mėnesių, kai nebebuvome bendravę, paskambino ir paklausė, ar tikrai draugauju su jaunesniu vyru. Pasakiau „taip“. „Tau ne gėda?“ – paklausė. Atsakiau, kad gėdingas buvo jo išdavystė. Jis padėjo ragelį, nei atsisveikinęs. Išsiskyriau, nes jis mane paliko dėl kitos. Bet vėliau, nieko specialiai neieškant, sutikau žmogų, kuris mane myli ir vertina. Ar tai – likimo dovana?

046

Add a comment

Mano vyro sesuo netikėtai pasirodė be kvietimo praėjusių Naujųjų metų išvakarėse – ir šventė nusirito žemyn