Man reikia moters ne vyresnės nei keturiasdešimt dvejų. Tai absoliuti riba. Ir tai tik jei ji atrodo daugiausiai trisdešimt penkerių. Penkiasdešimties nebėra to, ką reikia, Vytautai. Ieškau gyvybingos ir energingos, o ne savo bendraamžės.
Aš gal ir ne Vidas Bareikis, bet viduje jaučiuosi dvidešimt aštuonerių. Šiaip jau, vyrai su amžiumi tik brangsta, o moterys… na, pats supranti.
Su drauge Monika sėdėjome šalia esančiame stalelyje, užkandžiaudamos po treniruotės ir aptardamos naują mitybos planą, kai mūsų pokalbį netikėtai nutraukė garsus vyriškas monologas.
Girdėjai? tyliai sukrizeno Monika. Sakyčiau, jis brangsta, bet labiau atrodo, kad jau su nuolaida dalina.
Tyliau, šyptelėjau. Pasiklausykim iki galo. Čia beveik teatras.
Tuo metu oratorius tik didino tempą:
Žinokit, vakarienės iš vakardienos aš nevalgau. Principas. Moteris turi kasdien gaminti šviežiai. Kol vienas pats galiu koldūnus išsivirti, ne ponas esu. Bet jeigu jau santykiai tai rimtai: barščiai, kotletai, pyragai. Ir kad būtų liekna. Reikia kontrasto: aš solidus, ji mažutė.
O vaikai? atsargiai pasiteiravo jo bičiulis, ne itin įtikintai žvelgdamas į solidųjį. Juk tavo vaikai jau suaugę, netrukus anūkai bus.
Įpėdinių nebereikia, turiu savų. Man reikia draugės sielai. Ir kūnui. Aktyvios, kad ir į mišką, ir į kalnus… Ar bent jau iki sodo nuvažiuotų.
Vos neprisikvėpavau sultimi ne laiku. Į kalnus? Jis, regis, toliau nei iki artimiausios parduotuvės nelabai nukeliauja.
Monika, statom lažybas, kad jis užkalbins mane? pašnibždėjau, pamerkusi jai.
Rimtai? nustėro Monika. Egle, tau gi ne keturiasdešimt.
Ššš, pridėjau pirštą prie lūpų. Tai socialinis eksperimentas. Noriu išmatuoti vyriško saviapgaulės gelmes.
Pažintis įvyko be jokio vargo. Apsikeitėm kontaktais, o vakare jau rašėmės taip, lyg būtume pažįstami seniai.
Internete jis slėpėsi po slapyvardžiu Macho48.
Nuotraukoje dešimties metų senumo kadras: įtrauktas pilvas, brangus automobilis fone ir užtikrintas žvilgsnis.
Po kelių dienų Juozas pasiūlė susitikti.
Atsivilko su paradiniu kostiumu. Švarko sagos vos laikė pilvą, kuris išdidžiai stūksojo priekyje.
Egle, šypsojosi jis, demonstruodamas netobulus dantis. Šiandien atrodai nepaprastai.
Ačiū, Juozai, nuleidau akis. Ir tu gana reprezentatyvus.
Susitikome dar kelis kartus.
Man tai buvo aktorystės išbandymas. Kantriai klausiausi pasakojimų apie jo verslo imperiją (kioskas turguje), apie tai, kaip beveik nusipirko naują automobilį (bet vis dar investuoja į plėtrą), ir kaip jam svarbi jauki namų atmosfera.
Vaikščiojom po parką po šimto metrų jis jau sunkiai kvėpavo, bet atkakliai tvirtino, kad tai speciali kvėpavimo technika.
Ir štai atėjo lemtinga akimirka.
Juozas, aptirpęs po vakarienės ir apdovanotas mano komplimentais, nusprendė žengti toliau.
Egle, tarė jis, paėmęs mane už rankos. Tu tobula: liekna, rūpestinga, jauna. Beje, turiu prisipažinti… Man ne keturiasdešimt aštuoneri.
Tikrai? pakėliau antakį. O kiek gi?
Penkiasdešimt penkeri, iškvėpė jis, laukdamas mano reakcijos. Bet gi aš gerai atrodau, tiesa?
Žinoma, Juozauskai! energingai tariau. Ne daugiau kaip penkiasdešimt ketveri! Man patinka vyrai su patirtimi tai gyvenimo išmintis.
Jis tiesiog pražydo.
Nu va, gerai. Nes jaudinausi. Aš principingas moterys vyresnės nei keturiasdešimt dvejų netinka. Nebėra tos energetikos. O tu ugnis, tikra mergina.
Ačiū, mielas, meiliai perbraukiau jo plikę. Beje, aš irgi turiu mažą paslaptį.
Kokią? sunerimo jis. Vaikai? Skolos?
Ne. Amžius.
Juozas pastebimai įsitempė.
Ką turi omeny? Tau ne keturiasdešimt?
Beveik.
Trisdešimt aštuoneri? vilties kupinu balsu paklausė jis.
Išsitraukiau iš rankinės pasą ir padaviau jam.
Atversk, Juozai. Pasižiūrėk pats.
Jis paėmė dokumentą drebančiomis rankomis, ilgai žiūrėjo į gimimo datą, kažką mintyse skaičiavo.
1975 metai.
Penkiasdešimt… sušnabždėjo, išbalo tarsi drobė. Tau penkiasdešimt?
Lygiai, Juozai. Prieš du mėnesius švenčiau jubiliejų.
Pasas išslydo iš jo rankų. Jis žiūrėjo taip, tarsi būčiau ką tik virtusi Raganą jam prieš akis.
Bet kaip? Atrodai…
Kaip moteris, kuri rūpinasi savimi, Juozai. Nevalgo čeburekų.
Bet tai apgaulė! sukliko jis. Juk sakiau: iki keturiasdešimt dvejų. Tai mano principas. Negaliu bendrauti su bendraamže.
Aš, beje, ir nesu bendraamžė. Tau viskas tiko, tiesa? Ar kur iš manęs smėlis byra?
Juozas raudo kaip burokas.
Na, bet pats tas skaičius… Penkiasdešimt. Tai jau beveik pensija.
Senatvė, Juozai, tai kai protas atsisako priimti realybę, ramiai atsistojau. O aš moteris savo žydėjime. Beje, ir aš pagaliau supratau štai ką.
Ką būtent? pažvelgė į mane blukstančiomis akimis.
Kad man, penkiasdešimtmetei, reikia vyro. O ne komplekso, pilvo ir kiosko. Mano ugnio tu neišlaikysi. Sudegsi per pirmą bandymą prilygti.
Pasiėmiau pasą ir nuėjau link durų.
Egle! pašaukė jis. Palauk! O kaip mes?
O ką mes? pasisukau. Pagal tavo logiką esam bendraamžiai. O tau juk reikia jaunos. Tai ir ieškok. Gal pasiseks rasti tą, kuriai silpna rega.
Išėjau iš jo tvarka alsuojančio močiutės lizdelio ir giliai įkvėpiau gaivaus Vilniaus oro.
Apatiniame aukšte automobilyje laukė Monika.
Na, kaip? paklausė ji, kai atsisėdau šalia. Atsivėrė?
Ir dar kaip! nusijuokiau. Ypač kai pasą parodžiau. Turėjai matyt jo veidą lyg būtų ką tik sužinojęs, kad Žemė apvali.
Kaip viskas baigėsi?
Ogi jis toliau ieškos jaunos ir kankinsis. O mes važiuojam švęsti. Juk turiu šiandien pasimatymą su normaliu vyru. Jam keturiasdešimt penkeri, o kas parašyta mano pase jam visiškai vienodai.
O Juozas vis dar kabo pažinčių svetainėje. Anketą atnaujino. Dabar prašo Ieškau moters griežtai iki 40 metų. Sąžiningos!. O nuotrauka, žinoma, ta pati iš jaunystės.
Kaip manote, kodėl kai kurie vyrai taip bijo bendraamžių? Ir ar verta slėpti amžių dėl santykių, ar geriau viską sakyti tiesiai?
