Sunkią sprendimą. Sugrįžimas
— Nori – skrisk, — tarė Algirdas, pastatydamas puodelį į kriauklę. Jo balsas buvo lygus, beveik abejingas. — Tik nesitikėk mano paramos. Nei moralinės, nei fizinės.
— Ir nesitikiu, — tyliai atsakė Liepa, nežiūrėdama į jį.
— Vėliau nesakyk, kad veltui išvažiavai.
— Gal ir pasakysiu. O gal ir ne. Svarbiausia – nenusigailėti, kad nebandoma.
Ji išvažiavo.
Skrydis su persėdimu uždelstas, o jungiamasis lėktuvas nuskrido, nepastebėjęs jos vėlavimo. Septynios valandos kankinančio laukimo duslioje oro uosto salėje, plastikinis sumuštinis ir kuprinė pečiuose užuot lagaminas – suknelė liko kito žemyno bagažinėje.
Viešbutyje pasakė, kad rezervacija „nepraėjo“. Jaunuolis prie priimamojo to paaiškino su šypsena, lyg kalbėtų apie kažką nereikšmingo:
— Atsiprašau, madam, viskas užimta. Galiu pasiūlyti sąrašą artimiausių viešnamių.
— Ačiū, — šaltai atkirto Liepa. — Būtent gyvenimo nesėkmių sąrašo man dabar ir trūko.
Ji atsisėdo kavinėje už kampo, užsakė kavos ir, žiūrėdama į telefono ekraną, vartė kontaktus. Pirštas sustojo ties vardu: Gabija Širvydaitė. Universiteto draugė, su kuria kartą mokėsi Vilniuje. Vėliau susirašinėjimas, reti „patinka“… ir tyla.
„Gal verta rizikuoti?“ — pagalvojo Liepa ir parašė trumpą žinutę.
Atsakymas atėjo po trijų minučių:
„Žinoma, atvažiuok! Turime svetainę. O suknelę rasime, ne problema. Tiesa, tu, matyt, liesesnė – parinksiu su paraštu. Kaip seniai tu dingo!“
Rytą jau važiavo priemiesčio gatvėmis. Liepa jautė, kaip su kiekvienu posūkiu mašina ją verčia vis giliau į praeitį, kuri jau seniai mirusi. Gabija per tą laiką stipriai pasikeitė – švelni, užtikrinta, bet vis tiek šilta, be menkiausio užuojautos prieskonio. Duodavo klubo adresą, kritiškai apsidairė, sudėjo plaukus, apipurškė laku, įdavė brošę:
— Eini ten ne kaip praeities šešėlis, bet kaip moteris, kuri žino savo vertę. Jos ten visos – vienodais veidais, lūpomis. Bet ne visos turi sielą. Laikykis tiesiai, Liepa.
Vakarienė buvo iškilminga.
Tendai, švelnūs pievelės, padavėjai su šampanu, moterys dizainerių suknelėse – lyg iš vienos formos išlietos. Viskas brangu, išgalvota ir… svetima. Artimų veidų Liepa nematė. Tik naujus – apsidairiusius, pataisytus, užtikrintus.
Dovydas pasirodė pirmas. Truputį pasenęs, bet toks pats. Priėjo, kaltai nusišypsojo, apkabino, sušnibždėjo:
— Džiaugiuosi, kad atvykai. Atsiprašau, nesakiau Giedrei. Norėjau, kad ji tiesiog pamatytų…
Liepa neatsakė. Jai jau ir taip viskas tapo aišku.
Giedrė priėjo šiek tiek vėliau. Ne viena – su ištisa palyda. Dizainerio suknelė, idealiai suformuotas veidas, stiklinis žvilgsnis.
— Liepa? Kokia netikėtuma, — tarė ji su šypsena, kuri bandė būti šilta. — Tu… čia?
— Aš – tai aš. O čia – tai tik vieta, — ramiai atsakė Liepa. — Sveikinu su jubiliejumi.
— Ačiū. Tikėkis, kelionė neišvargino?
— Šiek tiek. Bet Gabija Širvydaitė padėjo. Juokinga, kaip stiprios senos jungtys, net po tiek metų.
— Gabija? Na taip… Ji mums labai padėjo, kai kraustėmės. Sakoma, ji turi gerą skonį. Ar ne jos suknelė?
— Ji patogi. Ir tinka geriau už kai kuriuos atsiminimus.
Giedrė akimirką susimąstė.
— Na, gerai… Tikiuosi, tau patiks vakaras.
— Jis jau man patinka. Ačiū už pakvietimą.
— Aš… nekviečiau.
— Bet ir neišvaro, — su švelnia pusešypsena atsakė Liepa.
Vėliau, kai vienas svečių staiga atsisėdo ant kėdės ir pradėjo mėlyti, salė užsipylė panika.
— Jis dusinasi! — sušuko dama leopardinėje suknelėje. — Kas nors, iškvieskite greitąją!
— Aš gydytoja, — ramiai pasakė Liepa, jau stovėdama šalia. Be histerijų, be skubėjimo, aiškiai. Apžiūrėjo, pulsas, po galvą padėta kuprinė, atsegti apykaklės sagiai. Ji veikė, lyg tai darytų kiekvieną dieną. Ir darydavo.
Greitoji atvažiavo po penkiolikos minučių. Per tą laiką nei Giedrė, nei kas nors iš jos palydos net nepriėjo.
Rytą Liepa atsibudo Gabijos namuose. Suknelė tvarkingai sudėta į kėdę, ant stalo — kava ir užrašas:
„Tu viską padarei teisingai. Jei dar kartą norėsi dingo šiame mieste — skambink. Kambarys tavo.“
Oro uoste ji jautė lengvumą.
Ne todėl, kad viskas baigėsi.
O todėl, kad viskas pagaliau atrado savo vietą.
Ta draugystė buvo mirusi jau seniai. Tiesiog laidotuvės užsitęsė. Dabar jos įvyko. Be gėlių. Be ašarų. Bet atsisveikinant.
Algirdas laukė jos prie išėjimo. Jo gauruotas šuo Lokys vos nepramušė jos nuo laimės.
— Na, kaip sekėsi? — paklausė jis.
— Uždariau gestaltą.
— Su pitimu?
— Truputį. Bet su orumu.
— Ir?
— Daugiau netraukia.
Jis paėmė jos kuprinę.
Ji paėmė jį už rankos.
Ir jie nusuko namo.
