Atsimenu kažkada seniai – jis ją paliko dėl kvailio išsišokimo, o po trisdešimt metų sužinojo, kad turi sūnų.
Gyvenime kartais nutinka tokios sutiktys, kurios vienu akimoju apverčia viską aukštyn kojomis. Andrius Žukauskas, apskrities tarybos narys ir žmogus su garsia pavarde, jau seniai pripratęs prie ramaus, apgalvoto gyvenimo, suplanuoto iki minutes. Tačiautą gruodžio dieną, kaip paaiškėjo, pakeitė jo likimą daugiau nei visi parlamento sprendimai per dešimtmečius.
Pareiškimas, gautas priėmimo kabinete, iš pradžių atrodė niekuo neišsiskiriantis – moteris skundėsi, kad kelininkai sugadino jos švelniai prižiūrėtą gėlyną prie privataus namo. Padėjėja paaiškino: „Tai ne paprasta moteris – jai penkiasdešimt, bet atrodo lyg trisdešimties. Grožio salonų tinklo savininkė. Ir net turi daugiavaikės motinos statusą.“ Ir tas vardas – Rasa Didžiulytė – kažkaip sukrėtė jam širdį.
„Žinai“, – tarė jis padėjėjai, – „mane kažkada buvo žmona tuo pačiu vardu. Gražuolė, iš paprastos šeimos. Aš ją mylėjau kaip kvailys. Bet…“
Jis nutilo. Visa tai nutiko prieš trisdešimt metų. Andrius tada buvo tik paprastas Andrius. Jo lietuviška pavardė buvo šeimos didžiavimasis, o griežti tėvai reikalavo iš jo palikuonio ir nuotakos iš „tinkamo rato“. Rasa netiko. Ji buvo neturtinga, bet dieviškai graži ir švietė geraširdiškumu. Jis ją vedė prieš šeimos valią. Tačiau po dvejų metų bevaikystės pasidavė spaudimui: „Jei negimdys – palik“. Jis nenorėjo palikti Rasos be nieko, todėl nupirko jai butą. Bet ne gimtajame mieste, o kitam krašte, toliau, kad giminės negėdytų. Nuo to laiko jos daugiau nemačiau.
Kai tarnybinis automobilis pasuko link trobelės, Andriaus širdis pradėjo plakti: prie vartų stovėjo ji. Ta pati Rasa. Vyresnė, išmintingesnė, rafinuota kaip brangus prancūzų vynas. Jis ją atpažino akimirksniu, bet apsimeta, kad nepažįsta.
„Darbuotojai, likite mašinoje. Aš pats pasikalbėsiu.“
Ji jį irgi iškart atpažino:
„Andriau? O aš jau galvojau, kad ne tu. Kaip ten tavo brangioji pavardė? Ar pasikeitei?“
Jis nuleido akis.
„Taip. Dabar Petrauskas. Tada, nuliniuose, teko. Dėl karjeros.“
„Vėl viskas dėl pavardės… Dėl giminės… Keista, kaip tu nepasikeitei.“
Pokalbis tęsėsi prie arbatos. Rasa pakvietė jį į namus, o Andrius stengėsi suprasti – ar viena ji, ar ištekėjusi… Stačiai jos telefonas supypėjo. Ekrane – „Martynas“. Ji atsiliepė šiltai:
„Sveikas, sūnau. Viskas gerai. Taip, taip, susitvarkėme, kol su gydytoju reikalus tvarkom. Bučiuoju, paskambinsiu vėliau.“
Kai ji padėjo ragelį, Andrius sėdėjo blyškesnis už sieną.
„Jis… jis rusvplaukis… kaip aš būdavau. Ar tai mano sūnus?“
Rasa atsiduso:
„Taip. Po mėnesio, kai tu išėjai, sužinojau, kad laukiuosi. Norėjau atsikratyti, bet gydytojas ligoninėje sustabdė. Vėliau mes suartėjome, jis tapo mano vyru. Jis augino Martyną kaip savo. Bet aš jam papasakojau tiesą – kas tu esi. Jis žino. Bet tėvu laiko kitą. Tą, kuris buvo šalia, o ne tą, kuris išvyko.“
Andrių apėmė ašaros. Pirmą kartą per daugelį metų jis pajuto, kad viskas, kas kažkada buvo padaryta, grįžta. Ir ne visada maloniam.
„Jei nori bendrauti – pabandyk. Bet nesitikėk dėkingumo. Sūnus jau suaugęs. Jam spręsti.“
Kai jis grįžo prie tarnybinio automobilio, padėjėjai buvo neįtikėtina – kas galėjo nutikti per dešimt minučių prie sugadinto gėlynėlio?
Andrius Petrauskas atsisėdo, nusivalė veidą ir trumpai tarė:
„Užsirašykite: gėlyną atstatyti per savaitę. Ir tegu visi žino – už kiekvieną mūsų darytą dalyką ateina atpildas. Kartais – po daugelio metų.“
