Vilnius, lapkričio 7 d. Mindaugas Petravičius
„Tavo kotletų neėstų nė šuo“, – nusijuokiau aš ir išmečiau lėkštę į šiukšliadėžę. Dabar pats valgau labdaros virtuvėje, kurią finansuoja Gintarė Petravičienė. Mano buvusi žmona.
Lėkštė su vakariene skriejo į šiukšliadėžę. Šviesus porceliano ir plastiko skambesys privertė ją susigūžti.
„Tavo kotletų neėstų nė šuo“, – šyptelėjau ir parodžiau į Reksą, kuris demonstratyviai nusuko galvą nuo siūlomo gabalėlio.
Nusišluosčiau rankas brangiu virtuviniu rankšluosčiu, kurį ji buvo specialiai nupirkusi prie naujų baldų. Visada buvau apsėstas detalių, kai jos liesdavo mano įvaizdį.
„Gintare, sakiau tau: jokio naminio maisto, kai laukiu verslo partnerių. Tai atrodo skurdžiai.“ Išspjoviau tą žodį tarsi puvėsio skonį.
Ji pažvelgė į mano nepriekaištingai išlygintus marškinius, brangų laikrodį, kurio nenusiimdavau net namie. Pirmą kartą per daug metų jos akyse nebuvo nei pykčio, nei pasiteisinimo. Tik šaltis. Veriantis, ledinis šaltis.
„Jie ateina po valandos“, – tęsiau nepastebėdamas jos būsenos. „Užsakyk steikų iš Stiklių. Ir jūros gėrybių salotas. Ir pasidaryk ką nors su savimi. Apsivilk mėlyną suknelę.“ Žvilgtelėjau į ją. „Ir susitvarkyk plaukus. Tas gaivumas atrodo pigiai.“
Ji tyliai linktelėjo, mechaniškai. Kol daviau nurodymus padėjėjui telefonu, ji rinko lėkštės šukes. Kiekviena šukė buvo tokia pat aštri kaip mano žodžiai. Ji nesiginčijo. Kam? Visi jos bandymai „tapti dėl manęs geresne“ baigdavosi pažeminimu. Jos sommelių kursus išjuokiau kaip „užsiėmimą nuobodžiaujančioms namų šeimininkėms“. Jos dekoravimo pastangas vadindavau „beskonėmis“. Jos maistas, į kurį dėdavo ne tik pastangas, bet ir paskutinę viltį sulaukti šilumos, atsidurdavo šiukšliadėžėje.
„Taip, ir paimk gerą vyną, – kalbėjau į telefoną. – Ne tą, kurį Gintarė ragavo per savo kursus. Tikrą.“
Ji atsistojo, išmetė šukes ir pažvelgė į savo atspindį tamsioje orkaitėje. Išsekusi moteris užgesusiu žvilgsniu. Moteris, kuri per ilgai stengėsi būti patogiu baldu. Ji nuėjo į miegamąjį. Ne dėl mėlynos suknelės. Išsitraukė kelioninį lagaminą.
Po dviejų valandų paskambinau, kai jau buvo įsikūrusi pigiame viešbutyje Vilniaus pakraštyje. Ji tyčia nenuvažiavo pas drauges, kad nesurasčiau.
„Kur tu?“ – paklausiau. Mano balsas buvo ramus, kaip chirurgo, kuris apžiūri auglį prieš jį išpjaudamas. „Svečiai jau čia, o šeimininkės nėra. Negražu.“
„Aš negrįšiu, Mindaugai.“
„Ką reiškia negrįši? Ar dėl kotletų užsispyrei? Gintare, nesielk kaip vaikas. Grįžk.“ Aš neprašiau. Įsakiau.
„Paduosiu skyrybų dokumentus.“
Tyla. Tolumoje girdėjosi muzika ir taurių skambesys. Mano vakaras tęsėsi.
„Supratau, – pasakiau pagaliau lediniu pašaipumu. – Nori parodyti charakterį? Gerai. Žaisk savo nepriklausomybę. Pažiūrėsim, kiek ištversi. Tris dienas?“
Padėjau ragelį. Netikėjau, kad ji iš tikrųjų paduos dokumentus. Man ji tebuvo daiktas, kurio mechanizmas trumpam sugedo.
Po savaitės susitikome mano biure. Sėdėjau prie ilgo stalo galo, šalia glotnus advokatas pokerio veidu. Ji atėjo viena. Tyčia.
„Na, išsiaudrinai? – šyptelėjau su įprastu pranašumu. – Aš pasiruošęs tau atleisti. Jei, žinoma, atsiprašysi.“
Ji be žodžio padėjo ant stalo skyrybų dokumentus. Šypsena dingo. Linktelėjau advokatui.
„Mano klientas, – pradėjo jis švelniu balsu, – pasiruošęs eiti į kompromisą. Atsižvelgdami į jūsų nestabilią emocinę būseną ir pajamų nebuvimą…“ Jis pastūmė aplanką. „Mindaugas perleidžia jums automobilį ir yra pasiruošęs mokėti šešių mėnesių išlaikymą. Daugiau nei dosni suma eurais. Galėsite išsinuomoti kuklų butą ir susirasti darbą.“
Ji atidarė aplanką. Suma buvo ne trupiniai nuo mano stalo, o dulkės po juo.
„Butas, žinoma, lieka Mindaugui, – tęsė advokatas. – Pirktas prieš santuoką. Verslas irgi lieka jam. Bendro turto nėra. Jūs juk nedirbote.“
„Aš vedžiau namų ūkį, – atsakė ji tyliai, bet tvirtai. – Sukūriau namus, į kuriuos jis grįždavo. Organizavau priėmimus, kurie jam padėjo sudaryti sandorius.“
Aš prunkštelėjau.
„Namus? Priėmimus? Gintare, nesijuokink. Kiekviena namų šeimininkė būtų tai padariusi geriau ir pigiau. Tu buvai tik graži detalė. Kuri, beje, pastaruoju metu gerokai apdilo.“ Norėjau įskaudinti. Ir įskaudinau, bet ne taip, kaip tikėjausi. Vietoj ašarų jos akyse užvirė pyktis.
„Aš to nepasirašysiu“, – pasakė ji ir atstūmė aplanką.
„Tu nesupranti, – palinkau prie stalo, primerkęs akis. – Tai ne pasiūlymas. Tai ultimatumas. Arba imi ir tyliai išeini, arba negauni nieko. Turiu geriausius advokatus. Jie įrodys, kad tu tik gyvenai iš manęs. Kaip parazitas.“ Mėgavausi tuo žodžiu. „Be manęs tu – niekas. Nulis. Net kotletų negebi iškepti. Kaip manai, ką teismas pasakys tokiai?“
Ji pažvelgė į mane. Pirmą kartą per daug metų – ne kaip žmona, o kaip svetimas žmogus. Ir aš pirmą kartą pamačiau ne stiprų vyrą, o išsigandusį, savimylą berniuką, kuris paniškai bijo prarasti valdžią.
„Iki teismo, Mindaugai, – tarė ji atsistodama. – Ir taip, aš ateisiu ne viena.“
Durys užsidarė. Nukirto praeitį. Aš žinojau, kad nepaliksiu jos ramybėje. Bandysiu ją sunaikinti. Bet pirmą kartą gyvenime ji buvo pasiruošusi.
Teismas buvo greitas ir žeminantis. Mano advokatai vaizdavo ją kaip infantilią išlaikytinę, kuri po ginčo dėl „nepavykusios vakarienės“ nori keršto. Jos advokatė – vyresnė, rami moteris – nesiginčijo. Tiesiog sudėjo įrodymus: čekius, banko išrašus, kvitus. Čekius už produktus tiems patiems „netinkamiems“ kotletams. Sąskaitas už mano kostiumų valymą prieš svarbiausius susitikimus. Bilietus į renginius, kuriuose užmezgiau naudingų pažinčių – viską sumokėjo Gintarė.
Tai nebuvo įrodymas, kad ji prisidėjo prie verslo. Tik vienas dalykas: ji nebuvo parazitas. Aš buvau.
Šiandien vėl valgau jos finansuojamoje labdaros virtuvėje. Ji manęs nemato. O gal mato, bet tyli. Pamoka, kurią išmokau per vėlai: niekada nemėtyk į šiukšliadėžę to, kas tave maitina, nes vieną dieną pats atsidursi prie labdaros stalo ir prašysi, kad tave pamaitintų iš gailesčio. Kotletai buvo ne kaltė. Kaltė buvo mano puikybė.
