Tarp manęs ir jo praeities – vaikas, kurio jis negalėjo mylėti.
Su Tautvilu susituokėme jau būdami ne pirmos jaunystės. Man trisdešimt dveji, jam trisdešimt treji. Už petų – ne tik patirtis, bet ištisa klaidos, nusivylimų ir nesužadintų vilčių galerija. Jam – skyrybos ir dukra. Man – rami praeitis be vaikų ir audrų. Nebuvau prieš jo bendravimą su vaiku, net priešingai – rėmiau, ragindau, bet Tautvilis to ryšio visiškai nenorėjo. Nė trupučio.
Savo pirmąją žmoną jis vedė ne iš meilės, o dėl motinos spaudimo. Sužinojusi, kad mergina laukiasi, ji pareiškė: „Tu privalai ją vesti! Neleisi jos tėvams sugėdinti!“ Tos merginos tėvai verkdami maldavo, spaudė, įkalbėjo – ir Tautvilis pasidavė. Registracija, lagaminas – ir iš karto į reisą. Tuo metu jis ką tik baigė jūreivystės akademiją ir išplaukė į jūrą. Jokių švenčių, jokio žiedo – tik sausas parašas registro knygoje.
Kol jis plaukė po vandenynus, žmona pagimdė mergaitę. Grįžęs jis paėmė ją į rankas – ir… nieko nejautė. Ne džiaugsmo, nei šilumos, nei ryšio. Tik nuovargį ir tuštumą. Bet kadangi jau apsiėmė vyro ir tėvo vaidmenį – tęsė spektaklį. Plaukė reisuose, grįždavo, atveždavo pinigus, užsiiminėjo prekyba, išlaikė šeimą. Gyveno bute, kurį dovanojo uošvis už „jų dukros garbės išgelbėjimą“. Tačiau toje namie nebuvo meilės. Net intymumas – retenybė. Kaip Tautvilis pasakojo, per visą tą laiką ant pirštų galima suskaičiuoti, kada jie iš tikrųjų buvo kaip vyras ir žmona.
Kažkada tai turėjo suirti. Ir suiro: jis grįžo iš naujo reiso – ir sužinojo, kad žmona jį apgavo. Ji neneigė. Verkė, prašė atleisti, sakė, kad tai atsitiktinumas. Bet Tautvilis suprato: tai išeitis. Surinko daiktus ir išėjo. Be skandalų, be ašarų. Tiesiog uždarė duris. Tos moters tėvai net nebando jį įkalbėti pasilikti – visi viską suprato.
Jis dar du kartus išplaukė į reisus, paskui nusprendė: gana. Įkūrė savo verslą. Po trejų metų verslas klestėjo, buvusi žmona ir vaikas gaudavo nemažus išlaikymus, ir visi, atrodė, susitvarkė. Ir tada atsiradau aš.
Susipažinome darbe. Jis atvyko įsigyti statybinių medžiagų, ir užsimezgė pokalbis. Po poros dienų kurjeris atnešė gėlių puokštę ir kvietimą į kavinę. Viskas vystėsi greitai, gražiai, nuoširdžiai. Susituokėme. Bet aš jau žinojau, kad jo mama – temperamentinga moteris. Ji iš karto įtarė, kad ir mano santuoka su jos sūnumi yra prievarta. Dvejojo, nepatikėjo. Bet aš ją nuraminau: kol kas vaikų neplanuojame, norime geriau pažinti vienas kitą.
Tada ji atsikvėpė su palengvėjimu… ir kiekvieną savaitgalį pradėjo atvežinėti tą pačią mergaitę – Austėją. Mergaitę, kurią mano vyras, atleiskite, net nesuprato kaip dukrą. Kaip ir jos motiną. Jis atitūpęs, šaltas, beveik abejingas. O uošvė – lyg tyčia. Šnibžda man: „Tikiuosi, jis ją vis dėlto pamilės.“ Tik vaikė tai jaučia. Ji įeina į namus ir iš karto pabėga pas mane. O tėtis? Tėtis užsidėjęs ausines, atsisėda prie kompiuterio ir su galva pasineria į „tankus“.
O aš likdavau su Austėja. Kaprizinga, įsižeidusi, susierzinusi. Kad ir ką bebedaryčiau – viskas ne taip. Ji nenori būti čia. Nenori būti su juo. Ir aš ją suprantu. Po poros valandų pati esu ant ribos – ir skambinu uošvei, kad atvažiuotų. Ji atvažiuoja. Peržengusi slenkstį iš karto klausia: „Na kaip jiems? Pasikalbėjo? Susidraugavo?“ O ką� jos atsakyti? Kad jos sūnus vėl praleido tris valandas virtualiame mūšyje, o aš viena, kaip visada, buvau auklė, auklėtoja ir paguodos pagalve už svetimo vaiko?
Uošvė tuoj pat pakeičia toną. Pradeda smerkti. Sako, kad aš kaltė, kad negaliu padėti jam užmegzti ryšio. SakNesvarbu, kiek aš bandysiu, negaliu pakeisti to, kas jau seniai suyra.
