Kai vedžiau Onutę, man atrodė, kad su uošve man pasisekė neįtikėtinai. Ji nekišosi į mūsų reikalus, nemokė gyvenimo, nedavė begalinių patarimų, kaip tai daro dauguma „žmonų mamų“. Be to, virti ji mokėjo dieviškai, visada buvo mandagi ir kartais net juokinga savo senamadišku požiūriu į gyvenimą. Atrodytų — ideali uošvė. Bet, kaip sako, kiekviename medaus kaime…
Iš pradžių viskas buvo nuostabu. Gyvenome atskirai, lankydavomės pas ją savaitgaliais, gerdavome arbatą su pyragaičiais, klausydavomės istorijų iš praeities. Ir viskas ėjo savo vėžiu, kol su Onute gimė sūnus Adomas. Tada ir prasidėjo. Iš pradžių močiutė pradėjo atvažiuoti kartą per savaitę. Paskui — kas antrą dieną. O galiausiai apsistojo pas mus.
Žinoma, dėl mandagumo nieko nesakėme. Galiausiai, pagalba namų ruošoje — ne paskutinis dalykas, ypač kai namuose kūdikis. Žmona grįžo į darbą, o mama štai čia — barščiai ant viryklės, grindys blizga, skalbiniai išdėlioti, vaikas sočias ir patenkintas. Atrodytų — svajonėj. Tik ta svajonė greit virto įkyria košmaru. Nes uošvė, neklausdama, užsibūdavo pas mus savaitę, paskui dvi. Po to išvažiuodavo „tik daiktus pasiimti“ — ir vėl pas mus.
Ji gyveno su mumis kaip šeimininkė: darydavo pertvarkymus, slėpdavo mano mėgstamiausias puodeles, kepdavo pyragus, kai aš norėjau tik kiaušinienės. Jaučiamės nebe savo bute. Bandžiau užsiminti žmonai, gal mama šiek tiek pasipailsės pas save, bet Onutė tik mostė ranka: „Kaip gali taip sakyti, jai vienai nuobodžiai, ar tikrai gaila šiek tiek kantrybės?“
Ir aš kentėjau. Kol atsitiktinumas man nepasiūlė tikrai genialaus sprendimo.
Adamui tada buvo dveji metai. Kartą jis prie manęs atėjo prieš miegą ir pasakė, kad bijo tamsos. „Tėti, tamsoje gyvena Baubas…“ — su šiurpu išsakė jis. Aš kaip įmanomą bandžiau jį nuraminti. „Sūnau, jei tau baisu — tiesiog juokis. Juokas baugina visus Baubus. Tu juokiesi, o jie pabėga!“ — ištariau, nelabai gilindamasis. Adomas linktelėjo ir nuėjo miegoti.
Po kelių naktų, trečią valandą ryto, girdžiu, kaip mano sūnus eina koridoriumi… ir kvatokia. Garsiai. Baugiai. Iš širdies. Juokas sklinda visame name. Aš nė nenukritau nuo lovos, bet supratau — jis eina į tualetą, „baugina“ Baubą. Kitą rytą — tas pats. Ir taip — naktį po nakties. Mums, suaugusiems, tai net šiek tiek juokinga. Bet ne uošvei.
Po kelių dienų ji prie manęs priėjo, įsitempusi, ir pareiškė:
— Aš nebegaliu nakvoti šiame name! Čia kažkokia tamsa, kažkokios būtybės! Vaikas naktimis juokiasi, lyg per jį kas nors kalbėtų! Man tai neįkandu! Aš važiuoju pas save. O jei ir užsuksiu — tik dieną. Ir tik jei jūs namus apvalysite.
Žodžio „egzorcistas“, žinoma, nepasakė, bet esmė buvo aiški. Aš pritarčiau linktelėjau. Žmona gūžtelėjo pečiais — „mama yra mama“. O aš, stengdamasis neišduoti triumfo, tiesiog nuėjau virti sau kavos. Vienas. Savo virtuvėje. Savo mėgstamame puodelyje.
Nuo tada praėjo beveik dveji metai. Uošvė atvažiuoja tik dieną — atvežti pyragėlių, palošinti Adamą, pasikalbėti su Onute naujienomis. Bet vakare išvažiuoja. Punktualiai. Be užuominų pasilikti. Kartais, tiesa, skundžiasi vienatve. Bet aš iškart prisimenu apie „Baubą“ — ir viskas atsistoja į savo vietas.
Išmintis? Kartais net maloniausi žmonės gali pažeisti tavo ribas. Svarbiausia — laiku jas atstatyti. Ir tikėkit, tam nereikia pykti, įsižeisti ar ginčytis. Užtenka šiek tiek… vaizduotės.
