Kartais užsuku į seną buhalteriją – ne dėl reikalų, o tiesiog arbatos papietauti ir pokalbio su buvusiomis kolegėmis. Ta dieną vėl ten patekau ir, kaip įprasta, kalba nutuko į skaudžią temą. Vilma, mano seniai pažįstama darbininkė, vos mane išvydusi, atsiduso:
– Nebežinau, ką daryti su Gintare. Merginai jau trisdešimt dveji, o ji elgiasi lyg aštuoniolikmetė. Nėra nei darbo, nei šeimos, nei planų. Telefonas – geriausias draugas, o vakarais tik pasivaikščiojimai su draugėmis. Jau nebeduodu jai pinigų „pasišvęsti“, bet, žinoma, maistą perkau, butą taip pat moku – kur dingsi?
Klausiausi ir pajutau, kaip giliai ši moteris skauda. Vilmai artėja šešiasdešimt. Ji visą gyvenimą dirbo – jaunystėje ir dabar, kai jau galėtų ramiai gyventi iš pensijos. Bet ne, dabar ji nešasi ant pečių ne tik save, bet ir suaugusią dukrą, kuri nesiruošia nei bręsti, nei keistis.
– Sakau jai: bent kokį papildomą darbą susirask! O ji atsako: aš visą gyvenimą žiūrėjau, kaip tu už centus knietiesi trijose darbovietėse, ir tokio gyvenimo nenori. Kartą-du per savaitę pasižįs su kaimynės vaiku – tai visas jos darbo užsiėmimas. Daugiau, sako, nesutinka.
Gintarė turėjo galimybę. Raudonasis diplomas, puikus universiteto baigimas. Protas – tikrai ne menkas. Jaunystėje ir berniukai aplink sukiojosi. Atrodytų, gyvenk ir džiaukis. Bet kai atėjo laikas statyti karjerą, ji nusprendė, kad pradėti „nuo apačios“ – žeminanti. Norėjo iškart aukštos pareigos ir didelio atlygio. Tokios vietos, kaip žinia, gatvėje nerasi – ypač be patirties.
– Jau nebereikalauju, kad ji taptų žvaigžde, – tęsė Vilma. – Tebūnie tiesiog suaugusi ir savarankiška! Bet ji lyg ir laukia, kad kažkas atvažiuos juodu automobiliu ir nusives į pasaką. Turtingas vyras, vasarnamis, atostogos Maldyvuose – štai jos planas. O realybės ji neliečia. Kai mėginu supažindinti su normaliem vaikinais – atsisako. Visi, sako, ne to lygio: vienas per skurdus, kitas „kvailokas“. O pati kas?
Matau, kaip jai sunku. Jos žodžiai – jau ne paprasti skundai. Tai verksmas iš nevilties. Ji nežino, kaip pritapti prie suaugusios moters, įstrigusios paaugliškoje mąstysenoje. Svajotos – gerai. Bet kai jos tampa pasiteisinimu nieko nedaryti – tai jau bėda.
– Žinai, – sako Vilma, – ji gera. Širdis šilta. Bet galvoje… tarsi užšalusi. Bijo žengti į tikrąjį gyvenimą. O aš gi ne amžina. Kas bus, kai manęs nebebus?
Nykščiojau tylėdama. Galvoje sukosi šimtai mintų. Iš kur tokios istorijos? Vilma davei Gintarei viską – išsilavinimą, paramą, namus. Bet kažkas nutiko. Gal per daug globojo? Gal Gintarė tiesiog bijo prisiimti atsakomybę? Arba laukia tobulo gyvenimo ir todėl atmeta visus paprastus variantus?
– Pradėjau galvoti, – tyliai pridūrė Vilma, – gal aš kaltė? Gal per daug leidau, viską už ją nusprendžiau? O dabar jau per vėlka kažką keisti?
Pasakyti, kad ji kaltė, negalėjau. Tokių istorijų – ne viena ir ne dvi. Žinau sėkmingų žmonių, augusių skurde, bet pasiekusių daug. Ir tokių kaip Gintarė – protingų, talentingų, bet pasimetusių. Būna, kad tėvų lūkesčiai pavergia vaikus. Būna, kad nesėkmės baimė paralyžiuoja. O kartais – tiesiog tingumas, užmaskuotas po „savo kelio paieškomis“.
Bet viena žinau tikrai: Vilma to nenusipelnė. Ji padarė viską, ką galėjo. O dabar nori vieno – pamatyti, kad jos duktė pagaliau tampa suaugusia, savarankiška ir dėkinga.
Deja, ne visada mūsų vaikai tampa tokiais, kokius svajojame. Bet gal ši istorija vis tiek pasisuks kita linkme? Tik jei Gintarė pagaliau supras, kad laikas – ne begalinis. Kad motina – ne amžina. Ir kad gyvenimas neIr kad gyvenimas nepalaukia tų, kurie be veikmo laukia stebuklo.
