Grįžau iš darbo, kaip visada išsekusi, galvoj apie vakarienę ir rytojaus susitikimą. Staiga išgirdau už nugaros:
„Atsiprašau! Ona Petrovna?“
Apsidairiau. Prieš mane stovėjo jauna moteris su šešiametį berniuku. Jos balsas skambėjo abejojant, bet žvilgsnis buvo tvirtas.
„Esu Marija“, – tarė ji. – „Ir čia jūsų anūkas, Vytautas. Jam jau šešeri.“
Iš pradžių maniau, kad tai kvailas pokštas. Nei jos, nei berniuko neatpažinau. Galvą veržė netikėtumas.
„Atsiprašau, bet… galbūt klystate?“ – vos ištarian.
Tačiau Marija užtikrintai tęsė:
„Ne, neklystu. Jūsų sūnus – Vytauto tėvas. Ilgai tylėjau, bet supratau, kad turite teisę žinoti. Nieko neprašau. Štai mano numeris. Jei norėsite susitikti – paskambinkite.“
Ir, palikusi mane sumišusią, išėjo. Liūdnai stovėjau gatvėje su popierėliu rankoje, o kumščiai susispaudė. Paskambinau savo vieninteliam sūnui Dovilui.
„Dovilai, ar kada susipažinai su mergina vardu Marija? Ar turi vaiką?“
„Mama, na… Buvo trumpai. Ji keistai elgėsi, po to pranešė, kad laukiasi. Bet nežinau – gal išsigalvojo. Po to dingo. Nežinau, ar tas berniukas mano.“
Jo atsakymas nerimo nepašalino. Visada tikėjau sūnumi. Jis užaugo griežtumoje, aš viena jį auginau, dirbau dviem darbais, visko atsisakydama, tik kad jis gyventų geriau. Tapo geru specialistu, kolegos jį gerbia, bet šeimos nesukūrė. Dažnai prašydavau pagalvoti apie vaikus, svajojau tapti močiute. O dabar – štai: anūkas atsirado pats, lyg iš niekur.
Po dienos paskambinau Marijai. Ji nenustebo.
„Vyčiui šešeri. Gimė balandį. Ir ne, jokių tyrimų daryti neketinu. Žinau, kas jo tėvas. Išsiskyrėme, kai buvau nėščia. Neskubėjau, nes susitvarkiau pati. Tėvai padeda. Mums viskas gerai. Atsidariau tik dėl Vaiko – jis turi teisę žinoti, kad turi močiutę. O jūs – jei norėsite – galite būti jo gyvenimo dalimi. Jei ne – suprasiu.“
Padėjau ragelį ir ilgai sėdėjau tyloje. Viena vertus – negalėjau atmesti sūnaus žodžių. Kita vertus – Vyčio akyse mačiau kažką pažįstamo, nepagaunamo. Šypseną. Žvilgsnį. Judesius. O gal tai tik mano svajonės?
Tą vakarą žiūrėjau pro langą, prisimindama, kaip Dovilą vilkiodavau į darželį, kaip valgydavome košę iš vienos lėkštės, kaip jis pirmą kartą ėjo į mokyklą. Ar tikrai jis galėjo palikti moterį su vaiku? Ar čia jo sūnus?
Bet net jei ir ne – jausdama keistą šilumą galvoj apie Vytuką. Ir pykį į save už abejonę. Juk aš nereikalavau įrodymų, kai gimė Dovilas. Kodėl dabar reikalauju jų iš šios merginos? Kodėl negaliu tiesiog patikėti širdimi?
Kol kas nieko nusprendžiau. Daugiau neskambinau. Bet kaskart, praeinant ta gatve, į kurioje susitikome, įsidėmiau į praeivius. Nežinau, ar Vytukas mano anūkas. Bet negaliu apleisti šios minties. Močiutės svajonė manęs neapleidžia. Galbūt greit paskambinsiu. Net jei tik tam, kad pažinčiau berniuką, kuris mane pavadino močiute.
