Gabija Didžiulytė skubėjo. Ji visada skubėjo. Tą lapkričio popietę ji bėgo per Auksakalių gatvę, pusiau atsiverusiu paltu ir krūva dokumentų, kurie kiekvienu žingsniu grasino išsirgzti. Smulkus lietus pradėjo kaip šnibždesys, bet per kelias akimirkas virto tiršta uždanga, užgulusia šaligatvius. Ji tyliai prisibodė. Jos planas buvo grįžti namo, nusiprausti ir ruoštis rytojaus pristatymui. Bet liūtis nepaliko pasirinkimo reikėjo prisiglausti. Ji atstūmė nedidelės knygyno-kavinės duris, tokių, kurios atrodo ištrauktos iš kitos eros, su nudėvėta medine baldų ir šviežiai sumaltos kavos kvapu. Nusitrepė vandenį nuo plaukų ir priėjo prie prekystalio.
Juodos arbatos, prašau, pareikalavo, vis dar nepažvelgusi į viršų.
Nekavini? paklausė vyriškas balsas, su šiek tiek smalsiu ir linksmu tonu. Ji pakėlė žvilgsnį. Už prekystalio stovėjo aukštas, apie trisdešimt metų vyras, tamsiais kaštoniniais plaukais ir dviejų dienų barzda, žiūrėjęs į ją su šypsena, lyg pažintų ją nuo visų laikų.
Ne, kai reikia galvoti, atsakė Gabija, šiek tiek gynydamasi. Kava mane per daug įsibėgėja.
Tada… juoda arbata. Bet perspėju prie šio staliuko dauguma pralaimi kovą su kava, jis mostelėjo į beveik tuščią kavinę.
Ji tą dieną pirmą kartą nusišypsojo.
O tu esi…?
Lukas Petraitis, atsakė jis, ištiesdamas ranką per prekystalą. Šeimininkas, baristas ir įkaitęs skaitytojas.
Gabija prisistatė, paėmė arbatą ir atsisėdo prie lango. Lietus mušė į stiklus lyg norėdamas įsiveržti. Kai ji bandė susitelkti į savo užrašus, Lukas priėjo su knyga rankoje.
Jei neįkyru… manau, ši tau patiktų. Tai buvo senas romanas, mėlynomis viršelio spalvomis ir auksinėmis raidėmis.
Iš kur žinai, kas man patinka? paklausė ji.
Nežinau. Bet kai kas nors įbėga po lietum, prašydamas arbatos ir su tokiu veidu, kad norisi būti vienam… dažniausiai reikia gero pasakojimo, o ne ko nors kito.
Gabija priėmė knygą, šiek tiek nustebusi. Vartydama puslapius, girdėjo lietaus garsus ir kitų lankytojų kavos kvapą, kurie susiliejo šiltoje atmosferoje.
Ar tu visada čia dirbi? paklausė ji po kurio laiko.
Visada, kai lyja, atsakė jis paslaptingai.
Ji nusijuokė, manydama, kad tai pokštas. Tai nebuvo.
Sekančias dienas miestas grįžo į įprastą ritmą, o Gabija į savo karštligišką rutiną. Bet vieną antradienį kita audra priverčia ją vėl užsukti į knygyną. Lukas ten buvo, lyg jos laukęs.
Ir vėl tu, tarė jis, užsipylęs jai arbatos, nors ji to neprašė.
Ir vėl lietus, atsakė ji.
Tą dieną jie kalbėjo ilgiau. Gabija sužinojo, kad Lukas knygyną paveldėjo iš senelio, kuris anksčiau turėjęs tik knygyną. Jis pridėjęs kavinę, kad žmonės turėtų priežasties pasilikti ilgiau.
Lukas, savo ruožtu, sužinojo, kad Gabija dirba architekte reiklaus biure, kur dvylikvalandės darbo dienos buvo norma.
Skamba varginančiai, pastebėjo jis.
Toks ir yra, pripažino ji. Bet aš nemoku nieko kito, tik bėgioti.
Lukas pažvelgė į ją su tokiu ramumu, kad jis ją išgudo.
Kartais reikia leisti gyvenimui save pasivyti, pasakė jis.
Nuo tada lietus tapo jų sąjungininku. Kiekvieną kartą, kai krisdavo pirmi lašai, Gabija susirasdavo priežastį užsukti į Auksakalių gatvę. Kartais ji tyliai skaitydavo, kol Lukas aptarnaudavo kitus klientus, kartais kalbėdavosi apie knygas, filmus ar keliones, kurių dar nei vienas nebuvo išbandęs.
Vieną gruodžio ketvirtadienį Lukas jai pasiūlė:
Šį šeštadienį uždarome anksčiau. Ateina muzikantai, groti jazz. Norėtum ateiti?
Gabija dvejojo. Ji nepratusi priimti netikėtų kvietimų. Bet ji sutiko.
Tą naktį kavinė buvo apšviesta žvakėmis, o knygų lentynos metė šešėlius ant sienų. Lukas jai išskyrė vietą pirmoje eilėje. Per koncertą jų keliai netyčia palietė vienas kitą. O gal ir tyčia.
Kai muzika nutilo, Lukas jai atnešė vyno taurę ir atsisėdo šalia.
Matau tave daug kartų įbėgant, kad pabėgtum nuo lietaus, tarė jis. Bet manau, kad iš tiesų bėgai nuo kažko kito.
Gabija nutilo, nustebusi jo žodžių tikslumu.
Galbūt taip, pripažino ji. Ir galbūt… čia pamirštu, nuo ko.
Tą naktį, išeinant, lietus vėl pradėjo ly
