Mes turime du vaikus, tačiau mylime tik vieną.

Uncategorized

Author Vytautas KavaliauskasReading 2 min

2025 metų gruodžio 17 d.

Šiandien vėl sunkiai susimąsčiau apie šeimos santykius. Turiu du vaikų, bet atrodo, kad myliu tik vieną iš jų. Kai buvau mažas, jau pajutau, kad mano tėvai labiau mylėjo mano seserį Aistę nei mane. Tai vėl patvirtino mano tėvas Algirdas ir mama Jurgita, kai nuveikė, kad ją ir jos du mažus vaikų Luką ir Viltę apgyvendintų savo namuose, o man paskyrė piršti išsikelti: Su tavo nuotolinio darbo atlygiu pats sugebėsi sau leisti butą.

Kai Aistė studijavo Vilniaus universitete, jos tėvai ją sekė kaip moterį vaikštančią, rūpinosi visais reikalais dekanate, atnešdavo dokumentus, net prireikus prižiūrėjo jos susitikimus, o dabar ir vaikų saugo. Man niekada nepagelbėjo, o dabar jie nori mane išstumti iš namų.

Tėvas nuolatos sako, kad kaip vyriškas žmogus turėčiau pats pasirūpinti sau, bet kokia kaina, nes mano sesers vyras Ričardas, nors ir vyresnis už mane, neturėtų jausti spaudimo aprūpinti šeimą. Tai visai nesąžininga.

Per ginčą dėl išsikraustymo aš kvailai teigiau, kad turiu tiek pat teisės į butą, kiek mano seseris, jog ir man priklauso dalis. Mama Jurgita iššaukė, kad net jei tėvai liks čia, aš esu kiaulė, nes kalbėjau apie turto pasidalinimą, o Aistė pridūrė, kad bandau išstumti ją ir jos vaikus iš buto.

Teisinės galimybės šiam konfliktui nerandu; baiminuosi, kad tėvai greitai busrašo testamentą ir mane atšauks iš paveldėjimo.

Ar išties gali šeima suskaldyti dėl vieno buto? Aš taip pat esu jų vaikas, bet jie mane elgiasi kaip svetimą. Ką verta turėti du vaikus, jei dabar esu nebereikalingas?

„– Matau, Mikutį, penkeri metai laukimo. Penkeri. Gydytojai sakė – vaikų neturėsime. O čia… – Mikutį, žiūrėk! – sustingau prie vartelių, negalėdama patikėti savo akimis. Vyras sunkiai peržengė slenkstį, pasilenkęs po žuvies kibiru. Liepos rytmečio vėsa persmelkė iki kaulų, bet reginys ant suoliuko privertė pamiršti šalį. – Kas ten? – Mikalojus pastatė kibirą ir priėjo prie manęs. Ant seno suoliuko prie tvoros stovėjo pintas krepšelis. Viduje, įsuktas į išblukusią vystyklelę, gulėjo kūdikis. Jo didelės rudos akys žvelgė tiesiai į mane – be baimės, be smalsumo, tiesiog žiūrėjo. – Dieve mano, – iškvėpė Mikalojus, – iš kur jis atsirado? Atsargiai perbraukiau pirštu per jo tamsius plaukus. Mažylis nekrustelėjo, neverkė – tik sumirksėjo. Mažytėje rankytėje buvo suspaustas lapelis. Atsargiai išskleidžiau pirštukus ir perskaičiau raštelį: „Prašau, padėkite jam. Negaliu. Atsiprašau.“ – Reikia skambinti policijai, – susiraukė Mikalojus, kasydamas pakaušį. – Ir seniūniją informuoti. Bet jau laikiau mažylį ant rankų, glaudžiau prie savęs. Nuo jo sklido kelio dulkės ir neplautų plaukų kvapas. Kombinezonas buvo aptrauktas, bet švarus. – Ona, – su nerimu pažvelgė į mane Mikutis, – negalime tiesiog pasiimti. – Galime, – sutikau jo žvilgsnį. – Mikutį, penkerius metus laukėme. Penkerius. Gydytojai sakė – nebus vaikų. O čia… – Bet juk įstatymai, dokumentai… Tėvai gali atsirasti, – paprieštaravo jis. Papurčiau galvą: Neatsiras. Jaučiu, kad ne. Bernužėlis staiga plačiai man nusišypsojo, lyg suprastų mūsų pokalbį. Ir to užteko. Per pažįstamus sutvarkėme globos dokumentus. 1993-ieji buvo nelengvi. Po savaitės pastebėjome keistus dalykus. Mažylis, kurį pavadinau Ilju, nereagavo į garsus. Iš pradžių manėme, kad tiesiog svajoklis, įsijautęs. Bet kai kaimyno traktorius užriaumojo pro langus, o Ilja net nekrustelėjo, širdis suspaudė. – Mikutį, jis negirdi, – sumurmėjau vakare, paguldžiusi vaiką į seną lopšį, paveldėtą iš giminaičio. Vyras ilgai žiūrėjo į pečiaus liepsną, paskui atsiduso: Važiuosim pas gydytoją į Užupį. Pas Nikolajų Petrovą. Gydytojas apžiūrėjo Iljų ir išskėtė rankas: Įgimta kurtumas, visiška. Operacija neįmanoma – ne tas atvejis. Verkiau visą kelionę namo. Mikalojus tylėjo, laike vairą taip stipriai, kad pirštų sąnariai pabalo. Vakare, kai Ilja užmigo, išsitraukė butelį. – Mikutį, gal nereikia… – Ne, – įpylė pusę stiklinės ir išgėrė vienu ypu. – Neatiduosim. – Ko? – Jo. Niekur neatiduosim, – tvirtai tarė. – Išgyvensim patys. – Bet kaip? Kaip mokyti jį? Kaip… Mikalojus nutraukė mane gestu: – Jei reikės – tu išmoksi. Juk esi mokytoja. Kažką sugalvosi. Tą naktį neužmigau. Gulėjau, spoksodama į lubas ir galvodama: „Kaip mokyti vaiką, kuris negirdi? Kaip duoti jam viską, ko reikia?“ Auštant atėjo suvokimas: jis turi akis, rankas, širdį. Reiškia, turi viską, ko reikia. Kitą dieną paėmiau sąsiuvinį ir pradėjau rašyti planą. Ieškojau literatūros, bandžiau sugalvoti, kaip mokyti be garsų. Nuo tos akimirkos mūsų gyvenimas pasikeitė visam laikui. Rudenį Iljai sukako dešimt. Jis sėdėjo prie lango ir piešė saulėgrąžas. Jo albume jos buvo ne šiaip gėlės – jos šoko, sukosi savu ypatingu šokiu. – Mikutį, pažiūrėk, – paliečiau vyrą, įėjusį į kambarį. – Vėl geltona. Šiandien jis laimingas. Per tuos metus su Ilja išmokome viens kitą suprasti. Pirmiausia išmokau daktile – pirštų abėcėlę, paskui gestų kalbą. Mikalojus mokėsi lėčiau, tačiau svarbiausi žodžiai – „sūnus“, „myliu“, „didžiuojuosi“ – jau seniai pažinojo. Mokyklos tokiems vaikams nebuvo, mokiau pati. Skaityti išmoko greitai: abėcėlė, skiemenys, žodžiai. O skaičiuoti dar greičiau. Bet svarbiausia – jis piešė. Nuolat ant visko, kas papuldavo po ranka. Iš pradžių pirštu ant aprasojusio stiklo. Tada ant lentos, kurią Mikalojus specialiai jam sukonstravo. Vėliau – dažais ant popieriaus ir drobės. Dažus užsakydavau iš miesto paštu, taupydama sau, kad tik vaikui būtų geri reikmenys. – Vėl tavo nebylys kažką ten brūkšteli? – šaipėsi kaimynas Simas, žvilgtelėjęs pro tvorą. – Koks iš jo naudingumas? Mikalojus pakėlė galvą nuo lysvės: – O tu, Sima, ką naudingo nuveiki? Be liežuvio barškinimo? Su kaimynais buvo sunku. Jie mūsų nesuprato. Skriaudė Ilją, šaukė pravardėmis. Ypač – vaikai. Kartą grįžo namo su įplėšta marškinėlia ir žyme ant skruosto. Tyliai parodė, kas padarė – Kolia, seniūno sūnus. Verkiau, slaugydama žaizdą. Ilja rankytėmis nušluostė mano ašaras ir šypsojosi: tipo, neverk, viskas gerai. Vakare Mikalojus išėjo. Grįžo vėlai, nieko nesakė, bet po akimi buvo mėlynė. Po to niekas Iljos nebebeskriaudė. Į paauglystę piešiniai pasikeitė. Atsirado savas stilius – neįprastas, tarsi iš kito pasaulio. Jis piešė pasaulį be garsų, bet tuose darbuose buvo tokia gelmė, kad užgniauždavo kvapą. Visos namų sienos buvo nukabintos jo paveikslais. Kartą iš rajono atvyko komisija pažiūrėti, kaip vyksta namų mokymas. Vyresnė moteris su griežtu veidu įėjo, pamatė paveikslus ir sustingo. – Kas tai piešė? – paklausė ji pašnibždomis. – Mano sūnus, – su pasididžiavimu atsakiau. – Reikia parodyti tai specialistams, – nusiėmė akinius. – Jūsų berniukas… jis turi tikrą talentą. Bet bijojome. Pasaulis už kaimo atrodė didžiulis ir pavojingas Iljai. Kaip jis ten jausis be mūsų, be įprastų gestų ir ženklų? – Važiuosim, – primygtinai rinkau jo daiktus. – Menininkų mugė rajone. Turi parodyti savo darbus. Iljai jau septyniolika. Aukštas, liesas, ilgais pirštais ir įdėmiu žvilgsniu, kuris fiksuoja viską. Nenoriai linktelėjo – ginčytis su manimi buvo beprasmiška. Mugėje jo darbus pakabino tolimiausiame kampelyje. Penki nedideli paveikslai – laukai, paukščiai, rankos, laikančios saulę. Žmonės praeidavo pro šalį, žvilgteldavo, bet nesustodavo. Ir staiga pasirodė ji – žila moteris tiesia nugara ir aštriu žvilgsniu. Ilgai stovėjo prie paveikslų, nekrustelėdama. Galiausiai staiga atsisuko į mane: – Tai jūsų darbai? – Mano sūnaus, – parodžiau į Ilją, stovintį šalia, sukryžiavusį rankas ant krūtinės. – Jis negirdi? – pastebėjo, kad kalbamės gestais. – Taip, nuo gimimo. Ji linktelėjo: – Esu Viltė Sergėjienė, iš menų galerijos Vilniuje. Šis paveikslas… – moteris sulaikė kvėpavimą, žiūrėdama į mažiausią paveikslą su saulėlydžiu virš laukų. – Jame yra tai, ko daugelis menininkų ieško metų metus. Noriu jį įsigyti. Ilja sustingo, žiūrėdamas į mano veidą, kai gestais jam perteikiau moters žodžius. Jo pirštai sudrebėjo, o akyse sužibėjo nepasitikėjimas. – Tikrai neketinate parduoti? – moters balsas perėjo į profesionalės atkaklumą, kuri žino meno vertę. – Mes niekada… – užstrigau, pajutusi, kaip suskambo kraujas. – Suprantate, nesvarstėme apie pardavimą. Tai tiesiog jo siela ant drobės. Ji ištraukė odinę piniginę ir, nesiderėjusi, suskaičiavo sumą – už tiek Mikalojus dirbo pusę metų stalių dirbtuvėje. Po savaitės ji grįžo dar kartą. Įsigijo antrą paveikslą – tą, kur rankos laiko ryto saulę. Vidurį rudens paštininkas atnešė voką. „Jūsų sūnaus darbuose – reta nuoširdumas. Gilumos supratimas be žodžių. Būtent tai dabar ieško tikrieji meno vertintojai.“ Sostinė pasitiko pilkomis gatvėmis ir šaltais žvilgsniais. Galerija pasirodė kukli patalpa senoje troboje miesto pakraštyje. Bet kasdien ateidavo žmonių su įdėmiais žvilgsniais. Jie stebėjo paveikslus, aptarė kompoziciją, spalvų pasirinkimą. Ilja stovėjo atokiau, stebėdamas lūpų judesius, gestus. Nors žodžių negirdėjo, veido išraiškos kalbėjo pačios: vyksta kažkas ypatingo. Vėliau atėjo stipendijos, stažuotės, straipsniai žurnaluose. Jį praminė „Tylos dailininku“. Jo darbai – it nebylūs sielos šauksmai – paliesdavo kiekvieną žiūrovą. Praėjo treji metai. Mikalojus nesulaikė ašarų, išlydėdamas sūnų į asmeninę parodą. Stengiausi laikytis, bet viduje viskas drebėjo. Mūsų berniukas jau suaugęs. Be mūsų. Bet grįžo. Vieną saulėtą dieną pasirodė prie namų su glėbiu lauko gėlių. Apkabino mus ir, paėmęs už rankų, vedė per visą kaimą prieš smalsius žvilgsnius link tolimo lauko. Ten stovėjo namas. Naujas, baltas, su balkonu ir milžiniškais langais. Kaimas seniai mąstė, kas tas paslaptingas turtuolis, čia statantis, bet šeimininko niekas nežinojo. – Kas tai? – sumurmėjau, netikėdama. Ilja šyptelėjo ir ištraukė raktus. Viduje laukė erdvūs kambariai, dirbtuvė, knygų lentynos, nauji baldai. – Sūnau, – Mikalojus nustebęs dairėsi, – čia… tavo namai? Ilja pakraipė galvą ir gestais parodė: „Mūsų. Jūsų ir mano.“ Tada išvedė į kiemą, kur ant namo sienos švietė milžiniškas paveikslas: krepšelis prie vartelių, moteris su švytinčiu veidu, laikanti vaiką, ir gestais užrašas: „Ačiū, mama“. Sustingau, negalėjau pajudėti. Ašaros bėgo per žandus, bet nesišluosčiau. Visada susivaldantis Mikalojus staiga žengė pirmyn ir stipriai apkabino sūnų, kad šis vos kvėpuoti galėjo. Ilja atsakė tuo pačiu, paskui ištiesė ranką man. Ir taip stovėjome trise, lauko vidury prie naujo namo. Dabar Iljos paveikslai puošia žymiausias pasaulio galerijas. Jis atidarė mokyklą kurtiems vaikams apskrities centre ir remia pagalbos programas. Kaimas didžiuojasi – mūsų Ilja, kuris girdi širdimi. O mes su Mikalojumi gyvename tame pačiame baltame name. Kiekvieną rytą išeinu į verandą su arbatos puodeliu ir žiūriu į paveikslą ant sienos. Kartais susimąstau – kas būtų, jei tą liepos rytą nebūčiau išėjusi? Jei nebūčiau jo pamačiusi? Jei būčiau išsigandusi? Dabar Ilja gyvena mieste, dideliame bute, bet kas savaitgalį grįžta namo. Apkabina mane ir visi pamąstymai išnyksta. Jis niekada neišgirs mano balso. Bet žino kiekvieną žodį. Jis neišgirs muzikos, bet kuria savąją – iš dažų ir linijų. Ir žvelgdama į jo laimingą šypseną suprantu – svarbiausios akimirkos gyvenime nutinka visiškoje tyloje. Spauskite „patinka“ ir palikite savo mintis komentaruose!

06

Buvusio vyro pirmoji žmona paprašė manęs prižiūrėti jų bendrus anūkus – ir aš daviau jai tinkamą, orų atsakymą – Tai nejaugi tau sunku? Juk tik trims dienoms. Katytė pateko į beviltišką situaciją – paskutinės minutės kelionė į Turkiją, ji šimtą metų neatostogavo, o aš… žinai, spaudimas, ir dar nugarą užsikuitusi sode pasitempiau taip, kad išsitiesti negaliu. O Saulius – tikras senelis. Jis privalo padėti. Balsas telefone buvo toks garsus, kad Sauliui net nereikėjo jungti garsiakalbio. Jolanta, stovėjusi prie viryklės ir maišiusi troškinį, puikiai girdėjo kiekvieną žodį. Tą tembrą – aukštą, su įnoringos reiklumo gaidelėmis – ji atpažintų iš tūkstančio. Gitana. Pirmoji, o deja, ir ne menka, vyro žmona. Saulius kaltai žvilgtelėjo į Jolantą, prispaudęs telefoną prie peties ir toliau riekė duoną, nors riekės išėjo apgaulingai kreivos. – Gitana, palauk, – bandė įsiterpti jis. – O kuo čia Katytės kelionė? Mes su Jolanta planavome savaitgalį… – Oi, kokie ten pas jus gali būti planai! – be ceremonijų pertraukė buvusi žmona. – Lysvės ravėti? Į muziejų traukti? Saulius, čia gi kalba apie tavo anūkus! Apie Dominyką ir Justą. Berniukams reikia vyriško pavyzdžio, o ne moteriško gailestėlio. Tu jų jau mėnesį nematei. Sąžinės dar turi? Ar tavo naujoji „simpatija“ tau visą orą uždusino? Jolanta lėtai padėjo šaukštą ant laikiklio ir išjungė ugnį. „Naujoji simpatija.“ Jie su Sauliumi jau aštuoneri metai santuokoje. Aštuoneri ramūs, laimingi metai, jei ne nuolatinės „Gitanos uragano“ invazijos į jų kone šventą gyvenimą. Pradžioje – reikalavimai didinti alimentus jau suaugusiai dukrai, paskui – be galo prašymai užmokėti už remontą, dantų gydymą, automobilį. Saulius, švelnus ir padorus žmogus, ilgai mokėjo, jausdamas kaltę, kad paliko šeimą, nors tą padarė, kai Katytei jau buvo dvidešimt, o su Gitana jie gyveno lyg kaimynai bendrabutyje. – Gitana, nešnekėk taip apie Jolantą, – Sauliaus balsas sustiprėjo, bet vis dar buvo neryžtingas. – Juk ne dėl jos reikalas. Bet reikėjo įspėti iš anksto. Vaikams gi po šešerius, reiktų nuolat prižiūrėti, o mes jau nebe jauni… – Būtent! – pergalingai išrėžė Gitana. – Senatvė – ne džiaugsmas, o judėjimas – gyvybė. Pabėgiosi su anūkais – atjaunėsi. Viskas aišku. Katytė rytoj dešimtą atveš juos. Aš negaliu, gi sakiau – nugara. Ir nebesiginčyk, Sauliu. Čia tavo šeima. Telefono linijoje nutilo pypsėjimas. Saulius lėtai padėjo aparatą ant stalo ir sunkiai atsikvėpė, nedrįsdamas pakelti akių į žmoną. Virtuvėje įsivyravo tyla, kurioje girdėjosi tik sieninio laikrodžio tiksėjimas. Už lango ošė vakarinis miestas, prasidėjo vasaros lietus, barbeno į palangę. Jolanta priėjo prie stalo, paėmė servetėlę ir nubraukė tariamas duonos trupinius. – Tai rytoj dešimtą? – paklausė ji ramiai. Saulius pagaliau pažvelgė į ją. Jo akyse žibėjo atleidimo prašymas. – Jole, atleisk. Girdėjai pati – kaip tankas. Katytė išskrenda, Gitana neva neatsikelia… Kur jiems dėtis? Juk čia anūkai. – Sauliu, – Jolanta atsisėdo priešais, sudėjusi rankas. – Anūkai – tavo. Ne mano. Aš į tuos vaikus žiūriu geranoriškai, bet būkime atviri: jie manęs nei vardu nevadina, esu tik „ta teta“, kaip išmokė močiutė. Ir kiekvienas vizitas virsta mūsų buto pogromu, nes Katytei atrodo – vaikams negalima nieko drausti. – Pats jais rūpinsiuos! – karštai patikino vyras. – Tau net keltis nereiks. Į parką nusivesiu, į kiną, atrakcionus. Tu tik paruošk ko nors, sriubytės ar kotletukų – jie juk tavo valgį mėgsta, nors ir neprisipažįsta. Jolanta šyptelėjo liūdnai. Ji žinojo, kaip viskas bus iš tiesų. Saulius po dviejų valandų pavargs nuo lakstymo, kraujospūdis šoks į viršų, jis atsiguls ant sofos „penkioms minutytėms“. O du nevaldomi šešiamečiai dvyniai liks visiškai jos žinioje. Jie šėlios, prašys filmukų, drabstysis maistu ir ignoruos visas pastabas, nes „močiutė Gitana sakė, kad čia galime viską, nes čia senelis vadovauja“. – Turėjome bilietus į teatrą šeštadieniui, – priminė ji. – Ir dar į sodą ruošėmės – paruošti rožes žiemai. – Teatras niekur nedings, bilietus atsiimsim… O rožės… Jolyte, padėk. Paskutinį kartą. Pakalbėsiu su Katyte, kad daugiau taip nedarytų. „Paskutinį kartą.“ Tą frazę ji buvo girdėjusi kokius dvidešimt kartų. Ir kiekvieną kartą pasiduodavo, gailėdama vyro, nenorėdama aštrinti konflikto. Bet šįsyk kažkas viduje užsifiksavo. Galbūt dėl tonacijos Gitanos balse, kuri net nesivargino klausti, tiesiog pastatė prieš faktą, tvarkydama Jolantos laiką ir pastangas kaip nuosavos tarnaitės. – Ne, Sauliau, – tyliai tarė Jolanta. Vyras nustebęs suplojo akimis, lyg nesuprastų to žodžio prasmės. – Ką reiškia „ne“? – Ne, mes neimsime vaikų. Šį kartą ne. Nesiruošiu atsisakyti savo planų, negrąžinsiu bilietų ir nesistovėsiu prie viryklės tris dienas, gamindama pirmą, antrą, kompotą vaikams, kurie praeitą kartą man pasakė, kad mano sriuba „dvokia“, o mama gamina geriau. – Jolyte, kas tau? – Saulius suglumęs. – Juk tai vaikai. Ką Katytė darys? Jai kelionė skubiai… – Tai Katytės problemos. Ji suaugusi, turi vyrą, turi anytą, yra auklių, galų gale. Kodėl jų problemų sprendimas visada vyksta mano sąskaita? – Mūsų, – pataisė Saulius. – Ne, mielas. Būtent mano. Nes tvarkau po jų „vizito“ aš. Aš gaminu. Aš skalbiu. O tu tik dvi valandas žaidi gerą senelį, tada geri slėgį mažinančius. Gerbiu tavo meilę anūkams, tačiau nesu samdoma auklė vaikams tų žmonių, kurių nepatinku. Saulius surauktas žiūrėjo į ją. Jis nebuvo pratęs matyti žmonos tokios kategoriškos. Paprastai Jolanta buvo įsikūnijęs kantrumas. – Tai ką siūlai? Skambinti dabar ir sakyti „ne“? Gitana man visus nervus suėdys. Tokio skandalo bus, kad širdį ims. – Neskambink, – Jolanta pakilo ir priėjo prie lango. – Tegul veža. – Tai… sutinki? – šyptelėjo vyras. – Ne. Tegul veža. O tada žiūrėsim. Šeštadienio rytas buvo saulėtas ir šiltas, priešingai nei tvyrojo atmosfera bute. Saulius nervavosi, vaikščiojo iš kampo į kampą, taisė pagalvėles, žvilgčiojo į laikrodį. O Jolanta atrodė ramybės įsikūnijimas. Neskubiai pavakarieniavo, apsivilko mėgstamą linų suknelę, pasidarė makiažą ir pradėjo dėtis mažą rankinę. – Kur tu rengiesi? – įtariai paklausė Saulius, matydamas, kaip ji dedasi knygą ir skėtį. – Mes gi turime teatrą septintą. O prieš tai – kirpykla, pasivaikščiojimas palei Nerį. Man reikia pravedinti galvą. – Jolyte! Jie bus už penkiolikos minučių! Kaip aš vienas su jais? Net nežinau, kuo maitinti, kur jų daiktai… – Susigaudysi. Gi tu senelis. Vyriškas pavyzdys, kaip Gitana minėjo. Tuo metu pasigirdo atkaklus durų skambutis. Saulius nuskubėjo atidaryti, Jolanta liko spintoje užsisegti basučių. Iš prieškambario aidėjo balsai. – Na, ačiū Dievui, kamščių nėra! – tai buvo Katytė, Sauliaus duktė. – Tėt, sveikinu! Štai, priimki kareivius. Krepšys su daiktais čia, planšetė įkrauta, jei ką – skambinkit. Oi, aš vėluoju, taksi laukia! – Katyte, palauk, o maistas… režimas? – burbuliavo Saulius. – Koks režimas, savaitgalis gi! Patieksi koldūnų. Viskas, bučiuoju, iki! Berniukai, klausykitės senelio! Durys užsidarė. Ir iškart pratrūko dviejų vaikų šūkavimai: „Ateinam į puolimą!“ Jolanta išėjo į koridorių. Vaizdas išties įspūdingas: du stiprūs berniukai jau strikinėjo ant batų spintelės, siekdami paimti Sauliaus kepurę. Pats Saulius stovėjo su sportine taše visiškai pasimetęs. Bet įdomiausia buvo prie durų, kurias dar nespėta užverti. Jose stovėjo pati Gitana. Matyt, norėjo kontroliuoti „gyvo krovinio“ atidavimą asmeniškai, nors ir teigė, kad skauda nugarą. Atrodė, kaip visada, energinga: ryškus makiažas, šukuosena, masyvūs auksiniai papuošalai. – Tai, štai ir tu, – Gitana metė Jolantai žeminantį žvilgsnį. – Tikiuosi, pasiruošei? Vaikams negalima kepto, Justas alergiškas citrusams, o Dominykas svogūno neėda. Sriuba turi būti šiandieninė. Ir žiūrėk, kad nesisėdėtų su telefonais ilgiau nei valandą. Ji kalbėjo taip, tarsi būtų ponia, komanduojanti tarnams. Saulius susigūžė, laukdamas sprogimo. Jolanta ramiai priėjo prie veidrodžio, pataisė plaukus ir pasiėmė rankinę. – Labas rytas, Gitana. Labas rytas, berniukai. Dvyniai akimirkai nutilo, bet tuoj pat vėl šėlo. – Ačiū, kad apšvietėt taip svarbiais nurodymais, – šyptelėjo Jolanta. – Būtinai perduokite Sauliui. Šiandien jis vyriausias. – Ką reiškia? – stvėrėsi Gitana. – Kur čia tu išsiruošei? – Turiu laisvadienį. Asmeniniai reikalai, susitikimai, teatras. Grįšiu vėlai vakare, gal net rytoj. Gitana įraudusi sustojo kelyje. – Tu gal ne viso proto? Kokie čia asmeniniai reikalai? Du vaikai bute! Jie tavo vyro anūkai! Tu privalai… – Privalau tik tiems, kuriems pažadėjau, – švelniai, bet tvirtai nutraukė Jolanta. – Nei gimdžiau šių vaikų, nei juos auginau, nei prižadėjau buti jų auklė. Jie turi motiną, tėvą ir dvi močiutes. Jūs, Gitana, žinau – jau pensijoje, darbo neturit. – Nugarą skauda! – suriko Gitana. – O aš – gyvenu. Ir nesiruošiu aukotis vardan kitų interesų, ypač kai man nurodinėjama tokiu tonu. – Sauliau! – Gitana kreipėsi į buvusį vyrą. – Girdi, ką ši chamė kalba? Tu vyras ar šluotelė? Liepk! Saulius žvilgsteli į buvusią ir dabartinę žmonas. Jo akyse – sunki kova: įpratimas paklusti Gitanai prieš paties žmonos orumą. – Gitana… – sumurmėjo. – Jolanta sakė užimta būsianti. Maniau, kad pats susitvarkysiu, bet… – Ką tu susitvarkysi?! – Gitana trenkė rankom. – Per valandą atgulsi su slėgiu! Kas juos maitins? Kas praus? Pažiūrėkit į ją! Pasipuošė! Teatras! O kad šeima bėdoj – jai nė motais! – Šeima? – Jolanta nustojo šypsotis, žvilgsnis tapo ledinis. – Gitana, pasakykim tiesiai: mes su Sauliumi – šeima. O jūs, Katytė ir anūkai – tik Sauliaus giminės. Ne mano. Kantriai tylėjau dėl jūsų naktinių skambučių, pinigų prašymų, užgauliojimų už akių. Bet paversti mano namus vaikų viešbučiu ir mane – nemokama tarnaitė, neleisiu. – Kaip drįsti! Tai mano vyro (buvusio) butas, jis turi teisę! – Jis gali kviestis ką nori. Bet jis neturi teisės versti mane juos aptarnauti. Sauliau, – kreipėsi į vyrą. – Rinkis pats. Gali likti su anūkais ir Gitana, kuri, tikiu, džiugiai padės. O aš – išeinu. Jolanta žengė link durų. – Stok! – Gitana sugriebė jos ranką. – Nieko tu neisi, kol neišvirsi sriubos! Katytė jau oro uoste! Ką aš su vaikais?! Jolanta ramiai, bet tvirtai nusikratė Gitanos ranką. – Ne mano bėdos, Gitana. Iškvieskite taksi, važiuokit namo ir virkit pati. Arba skambinkite Katytei – tegul grįžta. Ir prašau rankų nekelti. Kitaip kviesiu policiją dėl įsiveržimo ir smurto. Patikėkite – padarysiu. Tyla. Net dvyniai nutilo. Saulius žiūrėjo į žmoną su baime ir žavesiu, kokios dar nebuvo regėjęs – ji buvo ne tik jo kantri Jolyte, o tikra kieta dama, ginanti savo ribas. Gitana sunkiai gaudė kvėpavimą. Pratusi, kad Jolanta viską tyliai pakenčia, dabar buvo šokiruota. – Tu… monstras, – pagaliau išspaudė. – Egoistė. Visai Lietuvai papasakosiu, kokia tu bjauri. – Pasakokit, – trūktelėjo pečiais Jolanta. – Man svarbu mano ramybė. Jolanta išėjo ir net nesigręžė. Iš naujo įkvėpė po lietaus kvapą. Rankos kiek drebėjo, bet ant dūšios buvo lengva. Ji padarė tai – pagaliau pasakė „ne“. Diena praėjo nuostabiai – paroda, kava mėgstamoje kavinėje, pasivaikščiojimas palei Nerį, vėliau spektaklis. Aparatą įjungė tik vėlyvą vakarą: dešimt praleistų skambučių nuo Sauliaus. Viena žinutė: „Gitana išsivežė vaikus. Esu namie. Atleisk.“ Jolanta sugrįžo apie vienuoliktą. Butas buvo tylus ir švarus. Saulius sėdėjo virtuvėje prie atvėsusios arbatos. Atrodė nuvargęs, bet ramus. – Labas, – ramiai pasakė. – Labas. Kur berniukai? – Gitana juos išsivežė. Žviegė baisiai. Katytei skambino, reikalavo, kad grąžintų pinigus už kelionę. Katytė nusprendė vežtis berniukus su savimi į Turkiją – pasamdė ten auklę. O Gitana kategoriškai atsisakė juos prižiūrėti, neva radikulitas paūmėjo… – Na, matai, sprendimas atsirado. Mama – ilsėsis su vaikais. Taip ir turi būti. – Jolyte, – Saulius pakėlė į ją akis. – Ačiū tau. – Už ką? Už tai, kad palikau su uraganų? – Už tai, kad leidai man pagaliau pasijausti vyru, o ne bėdžiumi buvusios žmonos paskui. Metus jaučiau jai kaltę… O šiandien supratau: niekam nieko neskolingas, tik tau. Tu mano namai. O aš elgiausi kaip išdavikas. – Svarbu, kad supratai, – šyptelėjo Jolanta. – Arbatos? Su vyšnių pyragu, kaip mėgsti. Kitą dieną Sauliaus telefonas tylėjo. Gitana neskambino. Katytei trumpai pranešė, kad viskas gerai. Gyvenimas grįžo į savo vežes, tačiau tapo švaresnis, nes iš jų išgaravo senų nuoskaudų prieskonis. Po savaitės Jolanta triūsė prie rožių darže, Saulius kapstėsi šalia. – Žinai, – tarė Saulius, – Gitana vakar skambino. Jolanta sunerimo. – Ko norėjo? – Pinigų. Neva vaistai pabrango. – Ir davei? – Ne. Sakiau – tau šiemet kailinius perkam, remontas laukia… Atsisakiau. Jolanta nusijuokė. – Kailinius? Fantazijos nestokojai. Bet man patinka. – Ji padėjo ragelį, – Saulius nusišypsojo taip ramiai kaip niekada. – Ir, žinok, dangus neužgriuvo. – Neužgriuvo, – pritarė Jolanta. – Net šviesesnis pasidarė. Nesėkmingas bandymas „palikti anūkus prižiūrėti“ tapo lūžio tašku jų santuokoje. Jolanta suprato, kad orumas – ne rėkavimas, o gebėjimas ramiai pasakyti „ne“, kai tavo ribos peržengiamos. O Saulius įvertino, kad žmonos pagarba brangesnė už Santaikos su buvusia, kuri seniai tapo svetima. Žinoma, anūkai dar užsukdavo jų gyvenime. Bet dabar vizitai buvo suderinti, tvarkoje, o Gitana nebeperžengė jų namų slenksčio. Saulius pats paimdavo berniukus, leisdavo laiką su jais ir grąžindavo tėvams. Visi buvo laimingesni: vaikai matydavo laisvą, energingą senelį, o Jolanta – ramią buitį ir vyrą, kuris ją tikrai pasirinko. Kartais, sėdėdama vakare sodo verandoje ir žiūrėdama į saulėlydį, Jolanta prisimindavo dieną, kai tiesiog paėmė rankinę ir išėjo į teatrą. Tai buvo geriausias spektaklis jos gyvenime, nors pavadinimo ir nebeprisimena. Pagrindinė drama įvyko prieškambaryje, o finalas – laimingas. Jei jums artima ši istorija apie tai, kaip svarbu ginti savo ribas – prenumeruokite kanalą, palikite like. O komentaruose parašykite: ką darytumėte Jolantos vietoje?

022

Surasi savo laimę. Neskubėk – viskam savo laikas Polina turėjo keistą, bet seną tradiciją – kiekvienais metais prieš Naujuosius ji keliaudavo pas būrėją. Kadangi gyveno Vilniuje, naują būrėją susirasti nebuvo sunku. Reikalas tas, kad Polina jautėsi vieniša. Kiek ji bandė susirasti kilnaus lietuvio jaunuolio – vis veltui. Atrodė, kad visi padorūs vyrai jau užimti… – Šiais metais tikrai sutiksi savo laimę! – iškilmingai pasakė tamsiaakė būrėja, žvelgdama į blyškų krištolą. – O kur? Kur aš jį sutiksiu? – nekantravo Polina. – Man kasmet sako tą patį, o laimės vis dar nesutikau… Būrėją rekomendavo kaip stipriausią Vilniuje. Polina reikalavo tikslios vietos – jei nenurodys, grasino prasčiausia reklama. Būrėja užvertė akis, žinodama, kad vargu ar pavyks atsikratyti atkaklios merginos. Jei nesugalvos, Polina gali sėdėti iki vakaro, trukdydama kitus laukiant likimo. – Traukinyje sutiksi! – sumurmėjo būrėja užsimerkus. – Aiškiai matau… aukštas blondinas, tikras princas. – Oho! O kurioje kelionėje ir kada? – sužavėta klausė Polina. – Prieš Naujuosius! Važiuok į stotį – širdis pati pasakys, kur nusipirkti bilietą… – Ačiū! – džiaugsmingai nusišypsojo Polina. Išėjusi iš būrėjos, Polina sėdo į taksi ir nuvažiavo į Vilniaus geležinkelio stotį. Prie kasos entuziazmas kiek priblėso, nes žiūrėdama į tvarkaraštį visiškai nežinojo, kur keliauti… – Sakykit, kur? – suirzęs kasininkas ištraukė Poliną iš apmąstymų. – Klaipėda… trisdešimtą gruodžio, kupė, – iškošė ji. Jau matė save jaukiame kupė, geriant arbatą, kai staiga atsidaro durys ir įeina… jos išsvajotasis sužadėtinis. Grįžusi namo Polina susikrovė būtiniausius daiktus – traukinys išvyksta vėlai vakare… Ji negalvojo, ką darys svetimame mieste per Naujuosius. Norėjo tik vieno – kad pranašystė kuo greičiau išsipildytų. Juk blogiausia jaustis niekam nereikalinga, ypač švenčių laiku, kai visi perka dovanų ir ruošiasi šventėms su šeima. Visi, išskyrus ją… Po kelių valandų Polina jau sėdėjo kupė su arbatos stikline. Liko tik laukti, kada įeis princas. – Sveika būk! – pasisveikino senolė, tempianti sunkų lagaminą. – Kur mano vieta? – Štai… – nustebo Polina, rodydama priešingą gultą. – O jūs tikrai nesuklydot? Jūsų vagonas? – Ne, miela, nesuklydau, – nusišypsojo močiutė ir įsitaisė. – Atsiprašau, leiskit praeiti, – sumurmėjo Polina, suprasdama, kad daro kvailystę. – Leiskit išlipti! Persigalvojau! – Palauk, dabar lagaminą sudėsiu, – atsakė senolė, nesupratusi, kas vyksta. – Na va… Traukinys pajudėjo, – sunkiai atsiduso mergina. – O kas dabar? – Ko taip staiga norėjai išlipti? Kažką pamiršai? – paklausė moteris. Polina neatsakė ir atsisuko į langą, supratusi, kad pati kalta dėl nuotaikos. Tuo metu Svetlana Aleksandrina ištraukė šiltų, naminių pyragėlių ir pavaišino kelionės draugę. – Pas dukrą svečiuose buvau, – paaiškino. – Dabar skubu namo, sūnus su sužadėtine atvyks, kartu Naujuosius sutiksim. – Jums pasisekė… O aš gal Naujuosius stotyje sutiksiu, – liūdnai atsiduso Polina. Žodis po žodžio – ir mergina papasakojo visą savo istoriją. – Tu, vaikeli, kvailiukė! Ko lakstai pas būrėjas? – barė močiutė. – Surasi savo laimę. Neskubėk – viskam savo laikas… Kitą rytą Polina išlipo pirmą kartą matytame mieste, padėjo išlipti kelionės draugei ir sustojo nežinodama, kur eiti. – Ačiū tau, Polina! Su artėjančiais! – padėkojo Svetlana Aleksandrina. – Jums taip pat… – liūdnai nusišypsojo Polina. Moteris pažvelgė į merginą ir nusprendė – nauji metai stotyje būtų tikrai liūdni. – Polina, važiuok pas mane! – netikėtai pasiūlė. – Papuošim eglutę, paruošim šventinį stalą… – Jūs… nepatogu, – sutriko mergina. – O stotyje sėdėti patogu? – nusišypsojo močiutė. – Važiuojam – net nesvarstyk! Polina priėmė kvietimą. Svetlana Aleksandrina buvo teisi – lauke kilo pūga, nebesinorėjo klaidžioti stotyje. – Sashas su Liza jau namie, – nusišypsojo moteris. Sashas pro langą matė, kaip mama atvyko su taksi. Jis jau laukė prie lifto paimti mamai sunkią kuprinę. – Sashai, sveikas, brangusis. O aš ne viena, turiu viešnią – tai mano senos draugės dukra Polina, – mirktelėjo močiutė. – Puiku! – atsakė Sashas. – Prašau, Polina, kviečiame į vidų. Mergina pažvelgė į aukštą, gražų blondiną ir paraudo – būtent jį įsivaizdavo traukinyje. Likimas vėl pajuokavo… – O kur Liza? – paklausė mama. – Mama, Liza išėjo – daugiau nebegrįš. Nenoriu apie tai kalbėti, gerai? – suraukė antakius Sashas. – Gerai… – sutriko mama. Vakare visi sėdėjo prie stalo ir palydėjo senus metus. – Polina, ar ilgai svečiuositės? – draugiškai nusišypsojo Sashas, dedamas salotos į lėkštę. – Ne, ryte išvykstu, – kažkodėl liūdnai atsakė Polina. Ji nenorėjo greitai išvykti iš jaukaus namo. Polinai atrodė, kad jau seniai pažįsta Svetlaną Aleksandriną ir Sashą. – Nesuprantu, kur taip skubi? – supyko močiutė. – Polina, pabūk ilgiau! – Tikrai, Polina, pasilik. Turim puikią čiuožyklą – rytoj vakare galim nueiti. Nevažiuok – kviečiam likti, – sakė Sashas. – Įtikinot, – nusišypsojo Polina. – Su malonumu pasiliksiu. Kitus Naujuosius jie jau sutiko keturiese – Svetlana Aleksandrina, Sashas, Polina ir mažasis Artiomas. O jūs – ar tikite naujametiniams stebuklams?

07

Add a comment

Mes turime du vaikus, tačiau mylime tik vieną.