Mama pagaliau išėjo į pensiją. Jau antri metai, kaip ilsisi. Pavargau, kalba ji. Sveikata jokių stebuklų nerodo, darbas nervinis, kolektyvas nuodingas, metai nebe tie patys. Noriu pagyventi sau, ne dėl kitų.
Ir iš tiesų, niekas su mama nesiginčijo. Mūsų mama tokia, kad ką ji pasako diskusijoms vietos nelieka.
Taigi, mama persikėlė į sodybą ir pradėjo gyventi geriausius savo metus: augino gėles ir agurkus, rūko ant verandos, gėrė kavą. Kartais su taure konjako, kartais su gera knyga. Tvarkėsi, ilsėjosi nuo įtampos, prisimindavo darbą su šiokiu tokiu siaubu ir džiaugėsi, kad anūkai jau suaugę, vasarai jų jau nebeatveš.
Dar ji mums, palikuonims, nuolat kartojo giltinimo vertus strateginius patarimus:
Į pensiją išeikit tik tada, kai anūkai baigs universitetą. Tai labai svarbu. Svarbu, kad jie jau būtų savarankiški ir nesėstų jums, pensininkei, ant sprando. O proanūkius jau tegul augina jūsų vaikai ar jų vaikai tada jau būsite per sena.
Tiesa pasakius, sodyboje jai viskas klojosi: paštomatai, kaimo parduotuvėlė, internetas, rožynas po langu, grynas oras, tylūs kaimynai, ramybė be jokios įtampos. Tačiau laikui bėgant mamai pradėjo… kiek nuobodžiauti. Ir tada mama sugalvojo pasismaginti užbetonuoti dalį savo didelio kiemo.
Reikėjo susitvarkyti parkavimosi aikštelę. Nes, mamytės žodžiais, atrodo kažkaip neįtikinamai tvarkinga. O kam laukti gamtos dovanų, jei gamta jau suteikė mums internetą? Per jį mama lengvai surado brigadą Oho, kuri sutiko viską padaryti. Žinoma, už pinigus eurais.
Atėjo didžioji diena. Atvažiuoja penki vyrukai su brigadininku Jonas, bet mama jį iškart pravardžiavo Jonuku, nors šis buvo stotingas, beveik dviejų metrų ūgio. Pradėjo entuziastingai, bet netrukus kažkas užsikirto. Jau du betono maišytuvai stovi prie vartų, laukia signalo. Mama stebi veiksmą.
Ir tada, kaip sako liaudis, Jonuką užnešė. Gi proga: moteriškė viena, dievų pienė, neturinti jokio supratimo apie vyriškus betonavimo darbus taip manė Jonas. Su bičiuliais apsisprendė iš to lengvai pasipelnyti: sumarei daugiau, nei pasakė iš pradžių, nes bobutė iš kaimo nesupras.
Jonas pradėjo aukštomis natomis:
Čia taip nesigaus, viskas kreivai, reikia permokėti dvigubai, kitaip viską susipakuojam ir važiuojam namo ieškokit kitų.
Mama klausėsi ramiai. Net palinksėjo iš užuojautos. Penkiasdešimt tūkstančių, sakot? O dvidešimt penki netiktų? Na ką, vyrai Aš jumis tikiu. Kaip galima netikėti tokiais rimtais vyrukais.
Staiga priduria:
Darom taip. Statome lažybas?
Ant ko? sunerimo Jonas.
Ant tų pačių penkiasdešimt. Lažinamės, kad tavo brigadą, Jonai, taip susklaipysiu, kad viską padarysit ne per vieną dieną, kaip žadėjai, o per tris valandas. Spėsite penkiasdešimt jūsų. Nespėsite penkiasdešimt mano. Sutarėm?
Jei būčiau Jonuko vietoje, šimtą kartų pagalvočiau. Net jei bobutė keista kam tingėtis? Bet Jonas nebaigė universitetų, užtat pasitikėjimo ir godumo per akis. Susitarė.
Jonas atsisėdo ant laiptelių su kava stebėti veiksmą. O Marija Kazimiera apsimovė guminius batus ir… įsijungė.
Per penkias minutes ji taip išdėliojo vyrukus po kiemą, kad jie patys nesuprato, kada tapo svajonių komanda. Kiekvienam aiškiai pasakė, ką nešti, kur pilti, kaip lyginti, kur negalima delsti, o kur būtina atidžiai žiūrėti. Net maišytuvų vairuotojams surengė trumpą instruktažą: kada lieti, kaip lieti, kad dirbtų efektyviai, ne išversti ir baigta. Ir svarbiausia viskas vyko be jokių bereikalingų judesių ar tuščių pauzių.
Trumpai tariant, betono darbų deivė.
Tai, ką vyrai planavo tempti visą dieną, ji sureguliavo per kiek daugiau nei dvi valandas. Ir padaryta buvo taip, kad priekaištų nė kvapo. Idealu. Lygiai. Tvarkingai. Su protu.
Iš pradžių Jonas šypsojosi galvojo, tuoj pavargs. Paskui nustojo šypsotis. Galiausiai išbalo, nes prisiminė: lažybos. Žodis. Moki penkiasdešimt.
Atrodė, kad Jonui akimirkai užstrigo liežuvis. Veidas tarsi pirmą kartą būtų supratęs, kad pasaulis neprivalo atitikti jo lūkesčių.
Palaukit… išspaudė. Sakykit man tik viena… Kaip?! Kaip tai apskritai įmanoma?! Taip nebūna!
Pasitaiko, ramiai atsakė Marija Kazimiera ir nupurtė betono dulkes nuo pirštinių. Kai važiavot čia, matėt tą didelę dviejų lygių žiedinę sankryžą?
Mačiau… sumurmėjo Jonas.
Ir net važiavot ja?
Taip…
Va šaunuoliai. O aš ją ir statyčiau.
Sako, tada Jono akyse švystelėjo supratimas: dievų pienė kartais tiesiog žmogus, daugelį metų dirbęs ten, kur silpni ilgai neišbūna. Ir ginčytis su tokiais gali brangiai kainuoti.
