Lagaminas jau stovėjo prie durų, o ant viryklės dar burbuliavo barščiai. Su bulvinių padų. Kaip jis mėgo.
Rasa šluostė sausas rankas rankšluosčiu – mechaniškai. Žiūrėjo į pažįstamą pakaušį, į strazdaną už ausies, kurią tūkstantį kartų bučiavo. Ir nebeatpažino.
— Tu į komandiruotę?
— Ne, Rasa. Aš išeinu.
Žodis pakibo virtuvėje kaip apdegimo kvapas.
— Kur?
— Pas kitą.
Rankšluostis iškrito iš rankų.
— Giedriau…
— Rasa, be scenų. Abu žinom, kad čia seniai baigėsi. Tiesiog aš apsisprendžiau, o tu – ne.
— Baigėsi? – ji nusijuokė. Nervingai, baisiai. – Rytoj mūsų sukaktis. Aštuoniolika metų.
— Būtent. Aštuoniolika metų tų pačių barščių.
Smūgis pataikė tiesiai po šonkauliais. Ji užduso.
— Aš mečiau aspirantūrą dėl tavęs. Galėjau būti…
— Niekas tu nebūtum galėjusi būti. – Jis nusišypsojo. Taip šypsosi, kai gaili. – Restauratorė. Kam to dabar reikia – ikonos, dulkės… Aš tau gyvenimą daviau, tarp kitko. Butą. Mašiną. Jūrą kasmet.
— Tu davei?..
— O kas gi. Gerai. Butas ant manęs, bet aš ne žvėris. Pagyvenk mėnesį-kitą. Paskui susitvarkysim.
Ji laikėsi už kėdės atlošo. Pirštai pabalo.
— Kas ji?
— Koks skirtumas.
— Kas?
Jis žvilgtelėjo į laikrodį.
— Urtė. Trisdešimt dveji. Ji gyva, Rasa. Supranti? Į teatrą eina, slidinėja, juokiasi. O tu seniai pavirtai namų šeimininke. Pati nepastebėjai.
Rasa tylėjo. Gerklėje stovėjo gniužulas.
Giedrius pakėlė lagaminą. Prie durų atsisuko – ir akyse šmėstelėjo kažkas. Ne gailestis. Susierzinimas. Kaip šeimininko, paliekančio seną šunį prieglaudoje.
— Nesisielok. Trisdešimt aštuoneri – ne nuosprendis. Mėgaukis laisve, Rasa. Nusipelnei.
Durys užsidarė.
Barščiai ant viryklės toliau vėso.
Pirmą savaitę ji neverkė. Vaikščiojo po butą kaip po svetimo gyvenimo muziejų. Jo marškiniai. Jo dantų šepetėlis. Neišgertas puodelis ant stalo.
Aštuntą dieną paskambino Onutė.
— Rasa, gyva?
Ir prasiveržė. Ji raudojo į ragintuvą taip, kad kaimynė iš apačios atėjo – paklausti, ar viskas gerai.
— Onute… man trisdešimt aštuoneri. Aš tuščia vieta. Aštuoniolika metų viriau barščius, aš net neprisimenu, kada paskutinį kartą laikiau teptuką…
— O ką tu prisimeni?
— Ką?..
— Tu prisimeni, kodėl ėjai į restauraciją?
Rasa sustingo. Prieš akis stojo: Lietuvos dailės muziejaus salė, jai devyniolika, ji stovi priešais „Švč. Mergelės Marijos Ėmimo į dangų” ikoną ir verkia. Nuo to, kad žmonės sugebėdavo tokius dalykus sukurti. Ir tokius išsaugoti.
— Prisimenu.
— Tada eik ir ištrauk iš spintos savo dažus. Aš žinau, jie ten. Mačiau juos prieš penkerius metus.
Dažai atsirado. Batų dėžutėje, po senomis užuolaidomis. Išdžiūvę, pusė beviltiškai. Bet teptukai – teptukai buvo sveiki. Kolonkiniai, pirkti kadaise už stipendiją, atsisakius pietų.
Rasa atsisėdo ant spintos grindų ir pravirko. Bet jau kitaip. Tyliai.
Rytą užsirašė į kursus prie Vilniaus dailės akademijos. Mokamus. Pinigai – paskutiniai, sutaupyti atostogoms, kurios dabar buvo nereikalingos.
Nuėjo pas kirpėją. Nukirpo kasą, kurią Giedrius draudė liesti dvidešimt metų. Veidrodyje į ją žiūrėjo nepažįstama moteris. Aštriais skruostikauliais, gyvomis piktomis akimis.
— Na, sveika. Seniai neregėta.
Trys mėnesiai mokslų. Muziejai, konspektai. Naktimis piešė – iš pradžių nedrąsiai, paskui drąsiau. Rankos prisiminė. Rankos nepamiršo.
O vasarį paskambino Onutė.
— Rasa, čia reikalas. Prisimeni Juozą Stankevičių, su kuriuo Mykolas dirba? Jam močiutė mirė, namas liko Trakuose. Senas. O ten ikonos, pilna lentyna. Norėjo išmesti…
— Negalima! – Rasa pašoko. — Tegul neliečia!
— Štai ir galvoju – gal pažiūrėsi? Jis sumokės.
— Pažiūrėsiu. Rytoj.
Ikonos buvo baisios būklės. Aštuonios – pajuodusios, su atšokusiu levkasu, su įtrūkimais. Rasa pasilenkė prie jų – ir širdis pradėjo plakti taip, kad girdėjosi ausyse.
— Juozai Stankevičiau, – tarė ji užkimusiu balsu. – Ši… man reikia pažiūrėti po lempa, bet beveik tikra. Septynioliktas amžius. Šiaurės mokyklos. Labai vertinga.
Jis nepatikliai pakėlė antakį.
— Kiek kainuoja?
— Restauruoti – negaliu tiksliai pasakyti. Bet parduoti vėliau – daug.
— O tu gali restauruoti?
Rasa pažvelgė į lentas. Ĩ veidus, vos besiskverbiančius pro suodžius. Suprato: tai šansas. Vienintelis.
— Galiu.
Darbas užtruko pusmetį. Išsinuomojo mažą dirbtuvę pakraštyje – tirpiklių kvapas bute buvo nepakeliamas. Valgė duoną su sviestu. Sulieknėjo dvylika kilogramų. Du kartus verkė iš nevilties, kai vos nesugadino darbo. Vieną kartą paskambino dėstytojai ketvirtą ryto – ta, šventa moteris, atvažiavo po valandos su termusu.
O paskui buvo pirmoji ikona. Išlaisvinta. Spindinti.
Juozas Stankevičius ilgai tylėjo.
— Rasa. Tai stebuklas.
— Tai ne stebuklas. Tai darbas.
Jis sumokėjo dvigubai. Po savaitės paskambino jo pažįstamas. Paskui – pažįstamo pažįstamas. Paskui – galeristas nuo Gedimino prospekto.
Būgnų paštas – greičiausias paštas pasaulyje.
Praėjo metai. Paskui dar vieni.
Dabar Rasa gyveno kitame bute – nuomojamame, bet savo. Aukštomis lubomis. Dirbtuvė prie Neries krantinės, užsakymų eilė pusmečiui į priekį. Darbai dviem vienuolynams ir privačiai kolekcijai vieno žinomo verslininko, kurio pavardę verslo laikraščiuose rašė pagarbiai.
Jis vadinosi Tomas Valančius.
Jis atvykdavo į dirbtuvę pats. Nesiųsdavo kurjerių. Sėdėdavo ant kėdės prie lango ir stebėdavo, kaip ji dirba. Kartais atveždavo kavos. Kartais – nieko.
— Keistas jūs klientas, Tomai Valančiau.
— Aš keistas žmogus. Jūs ne prieš, jei pasėdėsiu?
— Ne prieš.
Keturiasdešimt penkeri. Našlys. Protingos, pavargusios akys ir pianisto rankos – nors jis grojo ne pianinu, o susijungimų rinka.
Nieko tarp jų nebuvo. Kol kas. Bet Rasa kartais pagaudavo save, kad laukia jo atvykimų.
Tą vakarą ji niekur nenorėjo eiti.
Bet Onutė primygtinai reikalavo – galerijos jubiliejus Vilniuje, visas miesto elitas, negalima praleisti, pas tave tarp jų klientai, užteks sėdėti savo celėje.
Rasa apsivilko juodą suknelę – paprastą, pirmą gyvenime suknelę nuo gero dizainerio, pirktą prieš mėnesį. Perlines auskarus – dėkingo kliento dovana. Kulnus, prie kurių buvo spėjusi atprasti.
Tomas Valančius užvažiavo pats, be vairuotojo.
— Jūs šiandien…
— Ką?
— Spindite.
Ji nusijuokė. Tikrai. Pirmą kartą per ilgą laiką.
Salėje ūžė pokalbiai, liejosi šampanas. Rasa sustojo prie paveikslo – apsimetė, kad žiūri. Tiesiog atsikvėpė.
— Rasa?..
Atsisuko.
Prieš ją stovėjo Giedrius.
Pasenęs. Pilkas. Po akimis maišai. Rankoje taurė, ir ranka šiek tiek dreba. Šalia – jauna moteris, liesutė, nepatenkintu veidu. Kabojo ant jo alkūnės kaip ant pakabos ir burbtelėjo:
— Giedriau, eime, nuobodu…
— Palauk, Urte.
Jis žiūrėjo į Rasą ir nebeatpažino.
— Tu? Tai tu?
— Sveikas, Giedriau.
— Tu… kaip tu pasikeitei.
— Laikas eina.
Urtė truktelėjo jį už rankovės.
— Kas tai?
— Tai… buvusi žmona.
Urtė apžvelgė Rasą greitu moterišku žvilgsniu. Nuo batelių iki auskarų. Veidas šiek tiek pailgėjo.
— Labai malonu. Aš būsiu prie baro.
Ir nuėjo, caksėdama kulnais.
Liko dviese. Vidury salės, minioje – bet dviese.
— Tu čia kokiais likimais?
— Dirbu. Aš restauratorė. Čia klientai.
— Restauratorė? – jis sumirksėjo. – Rimtai?
— Rimtai.
— Rasa… – jis priėjo arčiau. Iš jo smirdėjo konjaku. – Turiu pasakyti. Buvau idiotas.
Ji tylėjo.
— Ta Urtė – košmaras. Tuščia. Net kiaušinienės nemoka iškepti. Visą laiką klubai, kurortai, restoranai. Aš pavargau, Rasa.
— Įsivaizduoju.
— Aš išsiskiriu. Jau padaviau. – Jis sugriebė jos ranką. – Pabandykime iš naujo. Tu gi mylėjai mane. Visada mylėjai.
Rasa pažvelgė į jo pirštus. Svetimus. Kadaise – artimiausius. Dabar – tiesiog svetimus.
Švelniai išlaisvino ranką.
— Giedriau. Ar prisimeni, ką sakei man atsisveikindamas?
Jis suraukė kaktą.
— Sakei – mėgaukis laisve.
— Rasa, aš nenorėjau…
— Palauk. Noriu padėkoti. Be ironijos.
Jis žiūrėjo nieko nesuprasdamas.
— Tu tikrai padovanojai man laisvę. Ilgai negalėjau jos išvynioti – kaip dovanos, kurią bijai atidaryti. O paskui atidariau. Viduje buvau aš pati. Ta, kurią užkasė prieš aštuoniolika metų.
— Rasa…
— Tai ačiū. Ir – ne. Aš negrįšiu.
— Bet kodėl? Turiu butą, pinigų, aš aprūpinsiu…
— Giedriau. Aš save pati aprūpinu. Seniai.
Tą akimirką priėjo Tomas Valančius. Ramus, tylus, su dviem taurėmis.
— Rasa, esate pasiruošę? Kolekcininkas iš Klaipėdos laukia pažinties.
— Taip, Tomai Valančiau. Žinoma.
Jis ištiesė ranką. Ji priėmė.
Giedrius stovėjo ir žiūrėjo paskui. Į jos tiesią nugarą. Į tai, kaip pagarbiai prie jos lenkiasi šis žmogus brangiu kostiumu.
Prie baro Urtė kažką šnypštė. Jis negirdėjo.
Rasa prie durų sekundei atsisuko. Ir – ne, ne triumfuodama. Tiesiog pamojavo. Kaip mojuojama pažįstamam, su kuriuo išsiskyrė seniai ir be pretenzijų.
Kolekcininkas pasirodė žilas sunkaus sudėjimo vyras su vaikiškomis mėlynomis akimis. Bronius Mažeika. Bučiavo ranką senamadiškai, su nusilenkimu, kalbėjo „panele“ – be ironijos.
— Tomas Valančius pasakojo apie jus stebuklus. Netikėjau. Dabar matau – nemelavo.
— Dar nematėte mano darbų.
— Mačiau. Prieš tris mėnesius. „Švč. Mergelės Marijos Užtarėjos“ ikona, aštuonioliktas amžius. Prisimenate?
Rasa prisiminė. Pusmetis jai atėmė.
— Tai jūs ją nupirkote?
— Aš. Ir noriu dar. Turiu kai ką subtilaus. Galime pasikalbėti?
Nuėjo prie lango. Tomas Valančius liko prie kolonos – neįkyriai, nuošalyje, bet šalia. Rasa jautė jį nugara, ir nuo to buvo keistai šilta.
Krašteliu akies matė: Giedrius vis dar prie paveikslo. Vienas. Urtė išvažiavo – matyt, su skandalu. Jis žiūrėjo į jos pusę, bet Rasa daugiau neatsisuko.
— Turiu ikoną, – tyliai kalbėjo Bronius Mažeika. – Naugardišką. Šešioliktas amžius. Bėda ta, kad jos istorija neaiški.
Rasa įsitempė.
— Vogta?
— Ne-ne, ką jūs. Išvežta dvidešimtais. Paskui Paryžius, Niujorkas. Prieš dvejus metus nupirkau aukcione, legaliai. Bet noriu grąžinti namo. Ir tikru pavidalu. Devynioliktame amžiuje ją stipriai perrašė. Po užrašais, esu įsitikinęs, slypi šedevras.
— Kam jums to reikia?
Bronius Mažeika patylėjo.
— Mano močiutė buvo iš Naugardo. Dvidešimt ketvirtais išvažiavo. Tėvas jos, kunigas, sušaudytas trisdešimt septintais. Aš šios ikonos ieškojau keturiasdešimt metų. Ir štai radau.
Rasai akyse sužibo ašaros.
— Imuosi.
Darbas prie naugardiškos ikonos turėjo prasidėti po mėnesio – po dokumentinių derinimų. O kol kas gyvenimas ėjo savo vaga.
Pirmadienio rytą Rasa atvažiavo į dirbtuvę ir po durimis rado voką. Be antspaudo. Užrašas pažįstama nelygia rašysena:
„Rasa, reikia pasikalbėti. Ne telefonu. Būsiu trečiadienį septintą prie tavo dirbtuvės, kavinėje kampe. Jei neateisi – suprasiu. Bet labai prašau. G.”
Ilgai sėdėjo žiūrėdama į popierių. Surambėjo. Išlygino. Vėl surambėjo.
Trečiadienį septintą atėjo.
Pati nežinojo kodėl. Gal norėjo padėti tašką – ne tą gražų, iš galerijos, o tikrą. Buitinį. Galutinį.
Giedrius laukė už kampinio staliuko. Prieš jį puodelis arbatos, neliestas. Atsistojo, kai ji priėjo, nemandagiai.
— Ačiū, kad atėjai.
— Turiu dvidešimt minučių.
— Aš greitai. – Jis įsikibo į puodelį. – Rasa, be Urtės, be publikos… Aš ne taip pasakiau tada galerijoje. Tiksliau, ne taip.
— O kaip reikėjo?
Jis pakėlė akis. Rasa staiga pamatė: jose plūduriavo tikra baimė. Ta, kuri būna, kai žmogus supranta, kad padarė nepataisoma.
— Prisidirbau taip, kad iki šiol susitvarkyti negaliu.
— Taip.
— Ką – taip?
— Taip, prisidirbai. – Ji pasakė tai be pykčio. Kaip konstatavimą. – Kam kvietei?
Patylėjo. Išsitraukė iš kišenės aksominę dėžutę, nudėvėtą. Rasa atpažino akimirksniu.
— Močiutės žiedas, – tyliai tarė ji.
— Prisimeni?
Jos močiutės žiedas, su mažu smaragdu. Prieš aštuoniolika metų Giedrius padovanojo jį Rasai per sužadėtuves. Po poros metų paprašė atgal – „saugoti“, būsimiems vaikams. Vaikų nebuvo. Žiedas liko pas jį.
— Noriu jį tau grąžinti. Jis tavo. Teisėtai.
— Tiesiog imk. Tai ne pasiūlymas. Aš viską supratau tada galerijoje. Mačiau, kaip tu su tuo Valančiumi… – balsas virptelėjo. – Tu jį myli?
Rasa patylėjo. Sąžiningai įsiklausė į save.
— Kol kas nežinau. Bet galėčiau. Jei laikas duos.
Giedrius linktelėjo. Sunkiai.
— Aš džiaugiuosi. Tikrai. Jis normalus vyras, pasiteiravau.
— Tu pasiteiravai?
— O kaip gi. Aštuoniolika metų buvau tavo vyras. Turiu teisę.
Rasa žiūrėjo į jį ir matė – pirmą kartą, gal per visą gyvenimą – ne šeimininką, ne skriaudėją, ne išdaviką. Tiesiog pavargusį nejauną vyrą, pralaimėjusį pačią svarbiausią partiją. Ir dabar tai suprantantį.
Nebeskaudėjo. O žmogiškai gaila.
— Giedriau. Žiedo neimsiu. Atiduok jį… na, nežinau. Savo dukterėčiai, pas Liudviką dukra auga. Arba bažnyčiai.
— Vieną dalyką pasakysiu. Ir viskas. Gerai?
— Gerai.
— Ačiū, kad išėjai.
Jis žiūrėjo nesuprasdamas.
— Jei nebūtum išėjęs, būčiau virusi barščius iki šešiasdešimties. Ir nekęsčiau tavęs tyliai, slapčia, neprisipažindama net sau. Ir savęs nekęsčiau. O dabar – nekenčiu. Nei tavęs, nei savęs. Tai retas dalykas.
Jis tylėjo. Skruostu lėtai, sunkiai nuriedėjo ašara. Nesišluostė.
— Būk sveikas, – tarė Rasa. – Ir saugok save.
Atsistojo. Apsivilko paltą. Prie durų atsisuko – jis sėdėjo nuleidęs galvą. Pečiai smulkiai virpėjo.
Rasa išėjo į gatvę. Į veidą trenkė vėjas – šaltas, kvepiantis lapais ir trupučiu dūmų.
Ējo bulvaru ir verkė. Tyliai, be raudojimo. Ne iš sielvarto. Ne iš piktdžiugos. Tiesiog – didelis skausmingas skyrius užsidarė. Be kabliukų, be atplaišų. Paleido.
Ir tik kažkur visai viduje, maža rakštimi, sėdėjo nesuvokiama. Ne gailestis net. Abejonė. O jei veltui? O jei aštuoniolika metų – vis dėlto ne tuščia, ir būtų buvę teisinga duoti dar vieną šansą?
Rasa nuėjo iki metro. Sustojo. Pastovėjo kokias dešimt sekundžių.
Ir suprato: ne. Ne veltui.
Nusileido eskalatoriumi.
Naugardiška ikona pasirodė sudėtingesnė, nei ji manė. Tris sluoksnius užrašų. Apatinis – šešioliktas amžius, kaip ir žadėjo Bronius Mažeika. Tarp jo ir paviršiaus dar du: aštuonioliktas ir devyniolikto pabaiga. Kiekvienas nuimtas milimetras po milimetro.
Dirbo beveik metus.
Per tuos metus daug kas pasikeitė.
Tomas Valančius jai pasipiršo balandį. Ne restorane, ne su žiedu – jis buvo tam per daug protingas. Sėdėjo jos mažoje virtuvėlėje, gėrė arbatą.
— Rasa. O nesusituokime?
— Taip staiga?
— Kam komplikuoti? Mums abiem ne po dvidešimt. Žinom, ko norim.
— O ko jūs norite, Tomai Valančiau?
— Jūsų. Visam likusiam gyvenimui. Jei nepasiruošusi – palauksiu. Aš kantrus.
— Duokite iki rudens.
— Iki rudens, tai iki rudens.
Neįsižeidė. Jis tikrai buvo kantrus.
Gegužę Onutė papasakojo: Giedrius persikėlė į rajoną. Pardavė Vilniaus butą, nusipirko namą kaimelyje. Su Urte išsiskyrė greitai, be skandalų. Dabar jį turi kokia nors kaimynė. Našlė. Verda jam sriubas. Tyla.
Rasa, sužinojusi, kažkodėl nusišypsojo. Tebūnie. Kad tik būtų nors kiek ramus.
O rugpjūtį įvyko svarbiausia. Ji nuėmė paskutinį užrašo sluoksnį nuo naugardiškos ikonos.
Ir po juo atsiskleidė veidas.
Rasa stovėjo dirbtuvėje viena, antrą valandą nakties, ir žiūrėjo į Išganytojo veidą – tylų, griežtą, nežinomo meistro prieš penkis šimtus metų nutapytą. Perėjusį karus, revoliucijas, emigraciją, vandenyną, aukcionus. Ir sugrįžusį – namo. Pas to kunigo, sušaudyto trisdešimt septintais, anūką.
Paskambino Broniui Mažeikai. Pažadino.
— Broniau Mažeika, atleiskite… Ji atsiskleidė.
Ragintuve stojo tyla. Labai tyla. Paskui ji išgirdo, kaip pagyvenęs žmogus verkia – toli, savo namuose.
— Panele, – tarė jis pagaliau, ir balsas jam virpėjo. – Aš tuoj pat važiuoju. Negaliu laukti ryto.
Atvažiavo septintą ryto, neskustas, suglamžytu kostiumu, su saldainių dėžute – neprotinga, juokinga, lyg į darželį eitų.
Įėjo į dirbtuvę. Pamatė ikoną. Ir parpuolė ant kelių.
Rasa nusisuko. Davė pabūti vienam. Su ja. Su močiute. Su proseneliu. Su visa ta didele baugia šviesia istorija, susitikusia viename taške – jos dirbtuvėje.
Rugsėjį Rasa ištekėjo.
Vestuvės buvo tylios. Apie dvidešimt žmonių. Onutė su vyru. Dėstytoja iš dailės akademijos. Bronius Mažeika, specialiai atvykęs iš Klaipėdos. Keletas vienuolių iš vienuolyno, kuriam ji dirbo – sėdėjo kamputyje, droviai gėrė girą.
Suknelė kreminė, paprasta. Plaukuose viena balta rožė. Šydo neužsidėjo. Antrą kartą – nėra ko.
Tomas Valančius užmovė vestuvinį žiedą – ploną, balto aukso. Be akmenų. Jis žinojo, kad ji nemėgsta blizgesio.
Rasai buvo keturiasdešimt dveji.
Vakare, svečiams išsiskirsčius, jie sėdėjo ant naujo buto balkono, gėrė vyną. Tylėjo.
— Mity. Vieną dalyką tik dabar supratau.
— Kokį?
— Kai Giedrius išejo, jis pasakė – mėgaukis laisve. Pašiepiamai. O gavosi – lyg palaimino.
Tomas Valančius paėmė jos ranką. Pabučiavo delną. Nieko neatsakė. Gerai, kai žmogus neatsako į kiekvieną frazę kuo nors gražiu.
Rasa išgėrė vyną. Padėjo taurę.
Rytoj į dirbtuvę. Ten gulėjo naujas darbas – visai niekuo ypatingas, devyniolikto amžiaus ikona iš kaimo bažnyčios prie Ukmergės. Maža, paprasta, be archyvinių dokumentų, be legendos. Tiesiog ikona, kurią atnešė vietos klebonas, atvežė autobusu drobiniame maiše.
Rasa galvojo apie ją su malonumu.
