Viktoras jį rado prie kelio spalį.
Šuniukas sėdėjo ant šalikelės, šlapias ir visai mažas, ir žiūrėjo į pravažiuojančius automobilius taip, lyg lauktų kažko konkretaus. Viktoras tada važiavo į sodybą bulvių, stabtelėjo sekundei – galvojo, kad tik pažiūrės. Bet šuniukas pakėlė galvą, ir viskas baigėsi. Bulvės dar savaitę liko žemėje.
Pavadinimą jam sugalvojo kaimynė Vanda, kai koridoriuje pamatė rudą, ausytą padarą su per didelėmis letenomis.
– Rudas, nosinas, prapuolęs, – tarė ji. – Marsas. Kaip tik.
Viktoras tada nusijuokė.
Marsas augo greitai. Iki pavasario jau užėmė visą kairę sofos pusę ir laikė tai sava teise. Viktoras iš pradžių pyko, paskui nustojo. Miegoti vienam bute buvo blogiau nei su šunimi, kuris knarkia ir kartais trūkčioja letena sapne.
Jie susidraugavo ne iš karto, o palaipsniui, kaip draugauja žmonės, kuriems nėra kur ypač skubėti. Rytinis pasivaikščiojimas. Dubuo su maistu septintą vakaro. Televizorius. Kartais Viktoras kalbėdavo su Marasu garsiai. Marsas sėdėdavo šalia ir klausydavo rimtu veidu, tik retkarčiais žiovaudamas, parodydamas visus dantis.
– Teisus esi, – sakydavo Viktoras. – Gana.
Ir išjungdavo televizorių.
***
Avarija įvyko balandį, kai jie grįžo iš vakarinio pasivaikščiojimo.
Viktoras paskui blogai prisiminė, kaip tiksliai. Slidu, mašina išlėkė ant šaligatvio iš už kampo, Marsas buvo prie pavadėlio, o paskui pavadėlis nutrūko. Viktorą numetė ant bortelio. Jis trinktelėjo šonu, kelias sekundes gulėjo ir girdėjo tik savo kvėpavimą bei kažkieno tolimą šauksmą.
Kai atsistojo, Marso šalia nebuvo.
Pavadėlis gulėjo ant asfalto. Plastikinis segtukas buvo perplyšęs pusiau.
Jis ieškojo iki vidurnakčio. Apejo tris kvartalus, šaukė vardu, klausė praeivių. Praeiviai purtė galvas. Kažkas pasakė matęs rudą šunį, bėgantį link geležinkelio pervažos, bet tai buvo prieš kone keturiasdešimt minučių, o toliau nematė.
Namuose Viktoras sėdo virtuvėje ir ilgai žiūrėjo į tuščią dubenį.
Paskui atsistojo. Parašė skelbimą, atsispausdino dvidešimt lapų. Ryte išklijavo juos po visą kvartalą, dar paskambino į tris veterinarines klinikas ir į prieglaudą Gamyklų gatvėje.
– Jei pateks rudas šuo, mišrūnas, – sakė jis į ragelį. – Paskambinkite, prašau. Štai mano numeris.
Praėjo savaitė.
Paskui mėnuo.
Skelbimai išbluško po gegužės lietumi, ir Viktoras juos perklijavo. Paskui perklijavo vėl birželį. Veterinarinės klinikos tylėjo. Iš prieglaudos Gamyklų gatvėje skambino du kartus, abu kartus klaidingai, abu kartus tai buvo ne tas šuo.
Liepą Vanda atsargiai pasakė pro duris:
– Viktorai, gal pasiimsi kitą. Ten prieglaudoje tiek daug.
– Ne, – atsakė Viktoras.
Daugiau ji nesiūlė.
Butas be Marso tapo kitoks.
Ne tuščias, ne. Daiktai stovėjo vietoje, šaldytuvas dūzgė, kaimynai trypė viršuje pusę dešimties kaip visada. Bet kažkas pasikeitė.
Viktoras pakėlė nuo grindų seną kamuoliuką, kurį Marsas gainiojo koridoriumi. Padėjo ant lentynos. Pagalvojo ir įdėjo į stalčių. Paskui vėl ištraukė ir paliko ant lentynos.
Rytais ranka iš įpročio siekdavo pavadėlio prie durų. Pavadėlis kabėjo. Niekur nebereikėjo eiti.
Jis pradėjo vaikščioti pasivaikščioti vienas. Tuo pačiu maršrutu, tuo pačiu laiku, tik be Marso. Pats negalėjo paaiškinti kodėl. Tiesiog ėjo.
Rugpjūtį paskambino dukra iš Vilniaus.
– Tėti, atvažiuok. Pagyvensi pas mus, pailsėsi.
– Negaliu.
– Kodėl?
Jis patylėjo. Pasakė:
– O jei grįš.
Dukra irgi patylėjo. Paskui tarė „gerai“ tokiu balsu, koks būna, kai žmogus nori pasakyti ką nors kita, bet nusprendžia nesakyti.
Marsas grįžo spalį.
Viktoras išgirdo draskymą į duris apie pusę aštuntos vakaro. Iš pradžių pagalvojo, kad pasirodė. Triukšmas iš laiptinės, skersvėjis, kas ten žino. Bet draskymas pasikartojo. Atkakliai, su pertraukom, tarsi kas žinotų, kad durys atsidarys, tik reikia šiek tiek palaukti.
Jis atidarė.
Ant kilimėlio sėdėjo Marsas.
Pasenęs. Kailis keliose vietose nukirptas, ten, kur matyt buvo žaizdos. Kairysis šonas truputį įdubęs. Ir ant kaklo buvo antkaklis. Svetimas, odinis, rudas, su žalvarine sagtimi ir mažu žetonu, ant kurio buvo vienas žodis „Draugelis“.
Viktoras ilgai stovėjo tarpduryje ir žiūrėjo į jį. Marsas sėdėjo ir žiūrėjo į Viktorą. Dešinė ausis nukarusi, rudas lopas kaktoje netaisyklingos žvaigždės formos. Tos pačios akys – gintarinės, su tamsiu apvadu.
– Kur tu buvai? – tarė Viktoras.
Marsas atsistojo, žengė per slenkstį ir nuėjo į koridorių taip, kaip eina tie, kas išmano planą atmintinai. Į dešinę, prie dubens. Dubuo buvo ten pat, kur visada. Tuščias, aišku.
Viktoras uždarė duris. Nuėjo į virtuvę. Rankos truputį drebėjo, kol jis atidarinėjo šaldytuvą.
– Gerai, – tarė jis. – Gerai.
Kitą rytą jis nuvažiavo į veterinarinę kliniką.
Marsą apžiūrėjo, padarė reikiamus skiepus, patikrino lustą. Viktoras paklausė apie antkaklį. Gydytoja paėmė žetoną ir perskaitė garsiai:
– „Draugelis“. Tai kitas vardas?
– Kažkas jam davė kitą vardą, – tarė Viktoras.
– Jis pas kažką gyveno?
– Pusę metų kažkur gyveno. Nežinau kur.
Gydytoja pažvelgė į jį, paskui į Marsą, paskui vėl į Viktorą.
– Pasitaiko, – tarė ji. – Šunys kartais išeina, o paskui grįžta. Ypač protingi.
Viktoras neatsakė. Žiūrėjo, kaip Marsas sėdi ant metalinio stalo su ramiu veidu ir kenčia apžiūrą.
Žetono kitoje pusėje rado telefono numerį.
Viktoras paskambino iš mašinos, kol Marsas sėdėjo ant galinės sėdynės ir žiūrėjo pro langą.
Ragelį pakėlė po trečio signalo.
– Alio?
– Sveiki, – tarė Viktoras. – Jūs turėjote šunį. Rudą. Jūs jį vadinote Draugeliu.
Ilga tyla.
– Taip, – tarė balsas. Moteriškas, nejaunas. – Turėjau. Jis nuo mūsų išėjo rugsėjį. Mes jo ieškojome.
– Jis pas mane. Tai mano šuo. Jis vardu Marsas. Jis pasiklydo balandį.
Vėl tyla. Paskui moteris tarė:
– Jis gyveno pas mus. Mes jį šėrėme, gydėme. Jis turėjo žaizdų.
– Ačiū, – tarė Viktoras.
– Jis geras šuo.
– Taip.
Pauzė.
– Ar jūs toli gyvenate? – paklausė moteris. – Nuo Beržų gatvės?
– Kitas rajonas.
– Dieve. Jis pats atėjo balandį. Tiesiog atsigulė prie mūsų tvoros ir nėjo šalin.
Viktoras žiūrėjo į priekinį stiklą, į pilką kiemą su tuopomis be lapų.
Pokalbis baigėsi kažkaip savaime. Viktoras padėjo telefoną. Marsas knarkė ant galinės sėdynės, gulėdamas, padėjęs galvą ant sukryžiuotų letenų.
Namuose Viktoras nuėmė nuo Marso svetimą antkaklį. Padėjo ant stalo, ilgai žiūrėjo į jį. Rudas, odinis, su žetonu „Draugelis“. Gero darbo, nepigus.
Pusę metų kažkur buvo šuo. Ir vis tiek grįžo atgal.
Viktoras pagalvojo apie moterį iš Beržų gatvės. Kaip ji kasdien jį šerdavo, glostydavo, prisirišo, turbūt. O paskui rugsėjį išėjo ryte, o jo nėra. Ir ieškojo. Skambino, gal, pagal skelbimus.
Jis paėmė telefoną.
– Tai vėl aš, – tarė jis, kai ji pakėlė ragelį. – Norėjau pasakyti. Jei norite jo aplankyti, aš neprieštarauju.
Tyla.
– Tikrai? – tarė ji.
– Tikrai.
Ji atvažiavo šeštadienį. Giedrė, šešiasdešimt ketverių, pilku paltu ir su tinkleliu, kuriame buvo obuolių uogienė ir maišelis šunų maisto – to paties, prie kurio Marsas priprato per tuos pusę metų.
Marsas ją pamatė iš koridoriaus ir nepulė, ne. Tiesiog priėjo ir atsitrenkė nosimi į delną. Džiugiai vizgino uodegą.
Jie gėrė arbatą. Giedrė pasakojo, kaip balandį rado jį prie tvoros, kaip vežė pas veterinarą, kaip jis bijojo pirmomis dienomis, o paskui priprato. Viktoras pasakojo apie avariją, apie perplėštą pavadėlį, apie išklijuotus skelbimus.
Marsas gulėjo tarp jų ant grindų ir snūduriavo. Kartais pakeldavo galvą, pažiūrėdavo į vieną, pažiūrėdavo į kitą.
– Jis išsirinko mus abu, – tarė Giedrė.
Viktoras pažvelgė į šunį. Paskui į moterį šalia.
– Panašu, kad taip.
Svetimą antkaklį Viktoras padėjo į stalčiaus dėžutę. Neišmetė.
Marsas vėl ėmė užimti kairiąją sofos pusę ir gainioti kamuoliuką koridoriumi pirmą nakties. Skelbimai ant stulpų sušlapo po lapkričio lietumi ir nusilupo patys.
Giedrė ateidavo šeštadieniais. Atnešdavo uogienės, kartais prašydavo patarimo dėl serbentų – ji turėjo daržą Beržų gatvėje, o Viktoras daržuose išmanė. Jie kalbėdavosi, kol Marsas snūduriuodavo tarp jų.
Vieną vakarą Viktoras ištraukė iš stalčiaus odinį antkaklį su žetonu „Draugelis“. Pažiūrėjo į jį. Žetonas žibėjo po lempa.
Prieškambaryje kabėjo du pavadėliai. Vienas raudonas, senas. Vienas mėlynas, naujas, kurį Giedrė atnešė vieną šeštadienį ir pakabino tylomis, neprašiusi leidimo.
