Andrius Petraitis sėdėjo prie lango ir žiūrėjo į skelbimą telefone. Raidės plaukė prieš akis – akiniai vėl kažkur prapuolė. Bet tekstas paprastas:
„Atiduodu į geras rankas katę. Ruda, kastruota, prie dėklo pripratinta.“
Ne. Neatiduodu. Parduosiu. Bent jau taip daugiau šansų, kad pateks pas aprūpintą šeimą.
– Raini, – pašaukė jis tyliai. – Eikš čia, rudasis.
Katė išdygo tarsi burtų keliu – storas murkiantis motoras ant minkštų letenų. Užšoko ant kelių, susirangė kamuoliuku. Šiltas toks, gyvas.
Andrius glostė jam už ausies. Rainis prisimerkė iš malonumo, o šeimininkas pajuto, kaip širdis susitraukia. Pusmetis jau, kai vienas.
– Ką gi mes su tavimi darysim, a? – sušnibždėjo senolis. – Vaistai baigiasi, ir pensija irgi.
Katinas murkė, nieko neįtardamas. O Andrius atidarė skaičiuotuvą. Ėdalas – dešimt eurų per mėnesį. Piltuvas – dar penki. Apie veterinarą geriau negalvoti.
O tabletės nuo spaudimo kainuoja dvidešimt eurų. Kiekvieną mėnesį.
– Supranti, Raini, aš nenoriu su tavimi skirtis, tiesiog nebeišsiverčiu.
Surinko skelbime: „Katę į geras rankas. Trisdešimt eurų.“ Ištrynė. Užrašė iš naujo: „Parduodu katę. Penkiasdešimt eurų.“
Telefonas iškart suskambo. Moters balsas:
– Laba diena, dėl katės skambinu. Galima pažiūrėti?
– Galima, – užkimusiu balsu atsakė Andrius. – Atvažiuokit.
Po valandos pasibeldė į duris. Ant slenksčio stovėjo moteris maždaug penkiasdešimties, liūdnų akių.
– Birutė, – prisistatė ji. – O kur katyte?
Rainis, kaip tyčia, tuomet išbėgo iš virtuvės, bet ne prie svečios – prie šeimininko. Trinosi į kojas, murkė, žiūrėjo įsimylėjusio gyvūno akimis.
– Štai jis, rudasis mano, – tarė Andrius, stengdamasis kalbėti abejingai. – Gera katė. Pamišusi.
Birutė pritūpė, ištiesė ranką. Rainis uostė, bet prie jos nenuėjo. Grįžo prie šeimininko.
– O kodėl parduodat? – tyliai paklausė moteris.
– Taip, aplinkybės, – sumurmėjo senolis, nukreipdamas žvilgsnį.
Ir tuomet Birutė pastebėjo: pensininko rankos dreba. Ir katė nuo jo nė per žingsnį nesitraukia.
Birutė lėtai apžvelgė butą. Visur tvarkinga, švaru, bet tuščia kažkaip. Ant palangės – nudžiūvęs fikusas. Ant stalo – dėžutė su vaistais, beveik tuščia. Ir dar viena, irgi beveik tuščia.
– Gražus butas, – tarė ji. – Seniai čia gyvenat?
– Keturiasdešimt metų, – atsakė Andrius, glostydamas Rainį. – Su žmona pirkom…
Jis nebaigė. Nereikėjo.
Birutė linktelėjo. Pati neseniai buvo netekusi Kūkės – kiemo šunytės, nugyvenusios penkiolika metų. Tuštuma namuose tokia, kad sienos griūti pasiruošusios.
– O katė neserga? – paklausė ji.
– Ne, sveika. Tik aš… – Senelis sumišo. – Nebeišsiverčiu. Amžius, suprantat.
Rainis staiga ilgai miau ir priglaudė prie šeimininko kojos. Tarsi suprato, apie ką kalba.
– O ėdalą kokį duodat? – tęsė klausimus Birutė.
Andrius parodė į virtuvę. Ten stovėjo du dubenėliai – vienas su vandeniu, kitas su sausu ėdalu. Pigiu, iš „Maximos“. Ne pačiu blogiausiu, bet ir ne geru.
– Ar jis išrankus valgyje?
– Ne, ką duodi, tą ir valgo. Gera katė. Protinga labai. Kai Giedrė sirgo, gulėdavo ant lovos, šildydavo. Tarsi suprato. – Šeimininko balsas drebėjo.
Birutė pritūpė prieš Rainį. Katė pažiūrėjo, bet prie šeimininko glaudėsi.
– Sakykit tiesą, – tyliai paklausė ji, – o kodėl būtent penkiasdešimt prašot?
Senelis sumišo:
– Na, gera katė. Veislinė.
– Rainis – kiemo katė, – švelniai paprieštaravo Birutė. – Graži, bet kiemo. Ir jūs jį mylit. Tai kodėl parduodat?
Andrius nusisuko į langą. Ilgai tyli. Rainis murkė jo keliuose, o šeimininkas glostė jį drebančiomis rankomis.
– Vaistai pabrango. Ir ėdalas. Jis prieš mėnesį sirgo, vežėm pas veterinarą. Penkiasdešimt eurų atidaviau. Paskutinius.
– O dukra? Sūnus? Giminės?
– Dukra Danijoj gyvena. Savo tris augina, ne man, seniui. Aš ir neprašau nieko.
Jis atsiduso.
– Su Giedre kažkaip susitvarkėm. O vienas – neišeina.
Birutė klausėsi ir jautė, kaip širdį suspaudžia. Štai jis sėdi, šis išdidus senolis, ir parduoda vienintelį, kas jam liko gyvo namuose. O katė nesupranta, glaudžiasi, pasitiki.
– O jeigu aš nepirksiu? – paklausė ji.
– Kitas nupirks. – Balsas tvirtas, bet rankos vis dar dreba. – Skelbimas jau kabo, skambučių yra.
– Ir negaila?
Andrius staiga pakėlė galvą:
– O jūs manot, man lengva?! Manot, aš iš gero gyvenimo?
Jis nutilo, sukando lūpas. Rainis išsigando staigaus judesio, nušoko nuo kelių, bet toli nenuėjo – atsisėdo šalia.
Ir tuomet Birutė suprato: ji negali tiesiog nupirkti katės ir išeiti. Negalima jų išskirti.
Bet reikėjo ką nors sugalvoti.
Birutė tylėjo. Ilgai.
– Andriau, o jeigu aš nepirksiu katės? – tarė ji.
Senelis krūptelėjo:
– Kaip nepirksiu?! O kam tada atvažiavot?
– Atvažiavau pažiūrėti. Pažiūrėjau. Ir supratau – katės nepirksiu.
Andrius išbalo. Rankos pradėjo dar labiau drebėti.
– Jūs pati skambinot! Pati sakėt, kad reikia katės!
– Reikia. – Birutė atsistojo iš kėdės ir priėjo prie lango. – Tik ne šios.
– O kas jai ne taip?!
Ji apsisuko. Ir senelis pamatė jos akyse ašaras.
– Su kate viskas taip. O su šeimininku ne taip.
– Aš nesuprantu.
– Suprantat, Andriau. – Balsas drebėjo. – Aš neseniai netekau šuns. Seno, ligoto. Penkiolika metų su manimi gyveno. Ir žinot, kas buvo baisiausia prieš jos išvykimą? Ne liga. Ne skausmas. O tai, kad ji žiūrėjo į mane ir tarsi prašė atleidimo. Už tai, kad kelia rūpesčių.
Andrius nurijo. Rainis priėjo prie jo, prisiglaudė prie kojos.
– Ir dabar aš žiūriu į jus su Rainiu – ir matau tą patį. Jis traukia prie jūsų, o jūs gėditės, kad negalit jo pamaitinti. Manot, kad darot teisingai, atiduodami į geras rankas.
– O argi neteisingai?! – įsižeidė senolis. – Ar geriau, kad jis alktų su manimi?!
– O kas pasakė, kad jis turi alkti?
Įsivyravo tyla. Rainis miau – tyliai, ilgai.
– Aš siūlau kitą variantą, – tęsė Birutė. – Aš atnešiu ėdalo. Kiekvieną savaitę. Ir pinigų veterinarijai – jei prireiks.
– Ką?! – Andrius pažvelgė į ją kaip į pamišėlę. – Kam jums to reikia?
– Tam, kad noriu padėti katei. Bet nenoriu jūsų išskirti. – Ji nusišypsojo pro ašaras. – Galima pavadinti tai laimės nuoma.
– Nuoma?!
– Na, taip. Aš moku už tai, kad ateičiau ir paglostyčiau Rainį. O kartu turiu priežastį aplankyti vienišą žmogų. Arbatos išgert. Pasikalbėt.
Senelis tylėjo. Akys plačiai atmerktos, lūpos dreba.
– Tai kažkaip žeminančiai, – išspaudė jis.
– Kodėl žeminančiai? – nuoširdžiai nustebo Birutė. – Tai juk sutartis. Sąžininga sutartis. Aš gaunu katę bendravimui – jūs gaunat pagalbą su ėdalu. Abipusiškai naudinga.
– Ne! Aš ne elgeta! – Andrius staiga atsistojo.
– O kas taip pasakė?
– Jūs pati! Siūlot duot pinigų nepažįstamam seniui!
Birutė papurtė galvą:
– Aš siūlau sutartį. Mokėt už būdą bendrauti su kate. Ir su protingu, įdomiu žmogum, kuris šią katę užaugino.
– Nereikia! – Balsas nutrūko. – Nereikia manęs gailėt!
Ir tuomet jis nutilo. Atsisėdo atgal į kėdę. Nulenkė galvą.
Rainis užšoko jam ant kelių.
– Žinot, kas baisiausia, Andriau? – tyliai paklausė Birutė. – Ne skurdas. Ir ne senatvė. O išdidumas, kuris trukdo priimt pagalbą.
– Tai ne išdidumas, – sušnibždėjo jis. – Tai gėda.
– Gėda dėl ko?
– Dėl to, kad nesusitvarkiau. Kad žmona mirė, o aš likau. Kad pinigų nesukaupiau. Kad dukra toli. Kad net katės nepamaitinu.
Ašaros nutekėjo raukšlėtais skruostais.
– O dabar dar jūs atvažiavot. Ir siūlot pagalbą. O aš kaip paskutinis…
– Kvailys? – švelniai pataisė Birutė.
– Na, taip. Kvailys.
Ji priėjo, pritūpė prie kėdės:
– Andriau, mano butas tuščias. Mano šuo dingo. Mano darbas, į kurį nesinori eit. Ir nėra šalia kam papasakot, kaip sekėsi. O jūs turit Rainį. Ir gerą širdį.
– Iš kur žinot apie gerą širdį?
– O piktas žmogus taip mylėt katės negali.
Rainis sumurkė garsiau, tarsi sutikdamas.
– Tai ką sakot? Susitarėm?
Andrius ilgai tylėjo. Glostė rudą kailį. Galvojo.
Senelis atsiduso. Giliai.
– Tada, gal, pabandom?
Prabėgo du mėnesiai.
Andrius sėdėjo prie lango su Rainiu ant kelių ir žiūrėjo į kiemą. Netrukus turi ateiti Birutė – antradieniais ji visada atnešdavo ėdalo ir kokių nors skanėstų.
– Girdi, rudasis? – tyliai tarė jis katei. – Atrodo, pažįstami žingsniai.
Rainis pakėlė galvą, sujudino ausis. Taip, tikrai – tai ji.
Pasibeldė į duris.
– Andriau? Tai aš!
– Praeikit, praeikit! – Senelis atsistojo, išsitiesino marškinius. Per šiuos du mėnesius jis atgijo, net skruostai parausvėjo.
Birutė įėjo su dideliais maišais, šypsodamasi:
– Sveikas, gražuoli! – Tai Rainiui.
Katė iškart sumurkė ir prisiglaudė prie jos kojų.
– Ir jums sveiki, Andriau. Kaip sekasi? Kaip savijauta?
– Viskas gerai. Vakar pas daktarą buvau – spaudimas normalus. Jūsų tabletės padeda.
– Oi! Rytoj šeštadienis, gal į parką nueisim? Rainį ant pavadėlio išvesim?
Andrius susigėdo:
– Na jūs… Į parką. Žmonės žiūrės – senis su kate ant pavadėlio.
– Tegul žiūri! – nusijuokė Birutė. – Pavyduos, koks gražuolis jūsų. Tiesa, Raini?
Katė miau – pritariamai.
Jie gėrė arbatą virtuvėje. Andrius pasakojo apie kaimynus, apie naujienas kieme. O Birutė klausėsi, linksėjo, juokėsi. Per šiuos du mėnesius tarp jų užsimezgė ypatingas ryšys – ne giminystė, bet labai šiltas.
– Žinot, – tarė ji, baigdama gerti arbatą, – o dukra jūsų šią savaitę skambino?
– Skambino. Klausė, kaip sekasi. Aš jai apie jus papasakojau.
– O ką ji pasakė?
– Nustebo, – prisipažino senelis. – Sako: „Tėti, aš tokia laiminga, kad turi draugę“. Draugę. – Jis nusišypsojo. – Keistai skamba mano amžiuj, tiesa?
– Kodėl keistai? Draugystė amžiaus neturi.
Rainis staiga nušoko nuo palangės ir priėjo prie ėdalo dubenėlio. Su kokybišku ėdalu, kuris nebebuvo problema.
– O juk norėjau jį parduot, – tyliai pasakė Andrius.
– Ir gerai, kad nepardavėt.
– Na, taip… Galvojau tada – pasaulio pabaiga. O iš tiesų – nauja gyvenimo pradžia.
Birutė linktelėjo:
– Kartais pačios baisiausios akimirkos nuveda prie šviesiausių pokyčių.
Jie tylėjo, stebėdami, kaip Rainis darbščiai kramto ėdalą. Jis dabar turėjo viską – maisto, meilės, dviejų žmonių, kurie jį mylėjo, dėmesį.
