Mama pagaliau išeina į pensiją. Jau keletą metų. Pavargau, sako ji. Sveikata prasta. Darbas buvo labai įtemptas, kolektyvas nemalonus, o amžius jau ne tas. Noriu pagyventi sau, o ne taip, kaip visi nori.
Iš tiesų, su mama niekas per daug nesiginčija. Mūsų mama tokia žmogus su ja ginčytis minties niekam nekyla.
Taigi, mama išsikelia į sodybą ir pradeda gyventi savo geriausią gyvenimą: augina gėles ir agurkus, rūko balkone, geria kavą. Kartais ir su taurele brendžio, kartais su knyga. Tvarkosi, ilsisi nuo darbų, prisimena juos su lengvu siaubu ir džiaugiasi, kad anūkai jau suaugę, o visą vasarą jų jai tikrai nebeatlyš.
Kartkartėmis mama mums, palikuonims, pažeria strateginį patarimą:
Į pensiją išeikit tik tada, kai anūkai jau bus baigę universitetą. Tai labai svarbu. Svarbu, kad jie jau būtų savarankiški, ir kad nors kartą jums ant sprando nesėdėtų. O proanūkiai jau jūsų vaikai ar jų vaikai rūpinsis, tada jau jūs skaičiuosit save laisvais.
Iš esmės, sodyboje viskas mamai klostosi puikiai: netoli paštomatas, seniūnijos parduotuvė, internetas, po langu rožių krūmai, grynas oras, ramūs kaimynai, rami kasdienybė. Bet po kiek laiko mamai ima darytis… šiek tiek nuobodu. Ir tada mama sumano: reikia įrengti betoninę aikštelę savo dideliam kieme.
Reikėjo išgražinti automobilių stovėjimo vietą. Nes pagal mamą, vieta atrodė kažkaip nelabai reprezentatyviai. Nereikia laukti dovanų iš gamtos gamta jau davė mums internetą. Jame mama ramiai susiranda brigadą Stipruoliai, kurie sutinka padaryti viską, svarbiausia už pinigus.
Pagaliau ateina ta lemtinga diena. Atvažiuoja brigada penki vyrai, jų vadas Mantas. Mama jį vadina tiesiog Mantas, nors tas kaip medis beveik dviejų metrų. Pradeda energingai, bet kažkas greitai užstringa. Du betono maišytuvai jau stovi, laukia signalo. Mama stebi.
Ir tada Mantą, kaip sakoma, neša. O kaip neprieiti pro tokią sėkmę? Vieniša ponia, jau pagyvenusi, o čia vyriški betonavimo darbai, į kuriuos mama tikriausiai nelabai nusimano, jo galva. Taigi, vyrai bando užsidirbti papildomai bobulė, galima ir patempti truputį, paimti daugiau nei sutarta.
Mantas pradeda iš aukšto:
Čia taip neišeis, čia viskas kreiva, nieko nesigaus Reikia dvigubai daugiau sumokėti, kitaip dabar susikrausim įrankius ir važiuosim. Ieškokit kitų.
Mama išklauso. Net užjaučiamai linkteli. Penkiasdešimt tūkstančių sakot? Gal už dvidešimt penkis tiktų? Na ką, vyrai aš jumis tikiu. Tokiais rimtais vyrais kaip jūs nepatikėti negalima.
Ir štai dar priduria:
O gal pasilažinam?
Ant ko? susidomi Mantas.
Ant tų pačių penkiasdešimt. Lažinamės, kad aš, Mantai, jūsų brigadą taip sustatysiu, kad padarysit viską puikiai ne per dieną, kaip tu kalbi, bet per tris valandas. Spėsim tu man penkiasdešimt. Nespėsim aš tau penkiasdešimt. Sutarėm?
Tiesą sakant, būčiau buvusi Mantą, šimtą kartų pagalvočiau. Net jei močiutė keista kam prasidėti? Bet Mantas universitetų nebaigęs, pasitikėjimo ir godumo nepagailėta moka. Paspaudė rankas.
Mantas su kavos puodeliu sėdasi ant laiptelio stebėti. O Genovaitė Stanevičienė (mama!) susimauna guminius batus ir… įjungia režimą.
Per penkias minutes ji taip paskirsto darbus, kad vyrai patys nesuvokia, kaip pavirto į svajonių komandą. Kiekvienam paaiškina: ką daryti, kur tempti, kaip lyginti, kada negaišti ir kur nesuklysti. Net maišytuvų vairuotojams kaip pilti betoną, kada ir kuo skiriasi procesas nuo tiesiog išversti.
Svarbiausia sugeba taip organizuoti, kad nė vieno bereikalingo judesio, nė vienos tuščios pauzės.
Trumpai tariant, tikra betono darbų deivė.
Darbą, kurį tie vyrai tikėjosi tempti per visą dieną, mama užbaigia per kiek daugiau nei dvi valandas. Ir padaryta taip, kad neįmanoma prisikabinti. Tobulai. Lygiai. Tvarkingai. Su galva.
Iš pradžių Mantas šypsosi tipo, tuoj pavargs. Tada nustoja šypsotis. Paskui nublanksta, nes prisimena: lažybos. Žodis duotas. Moki penkiasdešimt.
Mantui, atrodo, net kalba trumpam išsijungia. Veidas tarsi pirmą kartą suvoktų, kad tikrovė neprivalo atitikti jo lūkesčių.
Palaukit išstenka. Sakykit man tik viena Kaip?! Kaip tai įmanoma? Na, šitaip juk nebūna!
Būna, ramiai atsako Genovaitė Stanevičienė, nusikratydama betoninius miltelius nuo pirštinių. Kai važiavot čia, matėt žiedinę sankryžą? Didelę, trijų lygių tokią.
Matėm sumurma Mantas.
Ir net pravažiavot?
Taip
Šaunuoliai. O aš ją ir statiau.
Ir tada, sako, Mantas galutinai suprato, kad ramus dobiliukas kartais tiesiog žmogus, kuris daugelį metų dirbo ten, kur silpnesni ilgai neišgyvena. Ir kad su tokiais ginčytis tik sau pakenkti.
