Su Dainiumi kartu pragyvenome dvylika metų. Per tą laiką taip ir neįsigijome paskolos butui, bet turėjome automobilį, abu stabilų darbą ir penktoką sūnų Lauryną. Iš šalies atrodėme kaip pavyzdinė lietuviška šeima tvarkinga, stabili, be didelių ginčų ar dramos. Nuoširdžiai tikėjau, kad laimė slypi paprastuose dalykuose: šiltos vakarienės po darbo, išlygintos marškiniai, tvarka spintose ir privalomi savaitgalio apsilankymai pas jo tėvus Prienuose. Maniau, kad žmonos pareiga būti tvirtai užeigai. Bet, pasirodo, Dainius turėjo savo supratimą, ko jam trūksta.
Tą vakarą jis sugrįžo kažkoks sunerimęs. Vakarieniauti atsisakė, naršė po kambarius, varčiojo daiktus, lyg negalėtų rasti sau vietos. Po kiek laiko atsisėdo priešais mane ir nežiūrėdamas į akis tarė:
Rasa, man atsibodo. Namai, darbas, Lauryno pamokos, tavo serialai vakare… Viskas vienoda. Man trisdešimt devyneri, o gyvenu kaip senelis.
Sustirau, vis dar suspaudusi rankose virtuvinį rankšluostį.
Ką turi galvoje? Tau kas nors nepatinka?
Mane slėgia tas nuobodulys, atsiduso jis. Noriu veiksmo, noriu ramybės, noriu suprasti, kas esu už šitos rutinos ribų. Noriu pagyventi vienas.
Tu nori skyrybų? tyliai paklausiau.
Ne, ne skyrybų. Tik pauzės. Mėnesiui išvažiuosiu pas Vytautą į Kauną (draugas, kuris dabar komandiruotėje). Gyvensiu dėl savęs. Kelsiuosi, kada norėsiu, valgysiu šaltibarščius vidury nakties, žaisiu žaidimus iki ryto. Man reikia reseto. Nepresuok manęs, prašau. Jei pradėsi kelti isterijas, išeisiu visam laikui.
Kitą rytą jis susidėjo sportinį krepšį su būtiniausiais daiktais ir išvažiavo. Atsisveikindamas formaliai pakštelėjo į skruostą, pažadėjo atvažiuoti pas Lauryną savaitgaliais. Pirmoji savaitė man buvo viena ilga nerimo ir ašarų naktis; nuolat galvoje sukosi mūsų pokalbio žodžiai, ieškojau savo trūkumų. Man rodėsi, jog tapau nuobodi, priaugau svorio, nespinduliuoju įdomumu. Laukdavau jo skambučių kaip išsigelbėjimo. Jis retai paskambindavo, bet balsas skambėjo linksmai, postūmį kupinam naujumo jausmo. Pasakojo, kaip puikiai išėjo pavakaroti bare, išsimiegojo iki pietų šeštadienį.
Rasa, laikykis ten, draugiškai patarė. Užsiimk savimi. Dar neapsisprendžiau, ar grįšiu, man dar reikia laiko.
Antros savaitės pradžioje netikėtai pastebėjau keistas permainas. Skalbyklės krepšys nebebuvo užverstas per kelias dienas anksčiau turėjau skalbti beveik kasdien, nes Dainius keisdavo drabužius kelis kartus per dieną. Dabar skalbimo mašina ilsėjosi. Maisto atsargos šaldytuve nesibaigdavo staigiai, didelis puodas sriubos su Laurynu išsiversdavo trims dienoms. Nebereikėjo kas vakarą ilgai stovėti prie viryklės ir galvoti, ką pagaminti vakarienei. Butas tapo švaresnis niekas nebesimėtė kojinėmis, nedraskė trupinių ant sofos, nesijungdavo televizorius visu garsu, kai norėdavau tylos. Vakarais, Laurynui nuėjus miegoti, ramiai užsipildavau arbatos puodą, įsijungdavau mėgstamą lietuvišką filmą bei mėgavausi ramybe. Nebuvo, kas bamba, kas reikalauja dėmesio ar komentuoja mano šukuoseną.
Trečios savaitės pabaigoje suvokiau: man netrūksta jo. Visiškai. Atvirkščiai, mintis, jog jis sugrįš, mane neramino. Įsivaizdavau, kaip jo perkrovimas baigsis ir vėl butas bus užpildytas jo pretenzijomis, reikalavimais ir nuolatinėmis kalbomis apie dienos kaip du vandens lašai, kuriuos jis pats susikurdavo nieko keisdamas. Tuomet supratau jo nuovargis kilo ne nuo šeimos. Tai buvo vidinis tuštumos jausmas, kurį aš daugelį metų bandžiau užkaišioti rūpesčiu, patogumu, ramybe. Kai baigiau tai daryti, ir man pačiai palengvėjo.
Penktadienį vakare skambutis.
Sveika, Rasa! linksmai pasisveikino jis. Klausyk, gal savaitgaliui užsukčiau? Užsinorėjau tavo barščių… O vėliau vėl atgal, dar iki galo nesusigaudžiau savyje.
Jis tikėjosi vėl tapti patogiu variantu panorėjo, atvažiavo pavalgyti, gavo rūpesčio, šilumos. Kitą dieną vėl laisvas, be jokių įsipareigojimų.
Ne, Dainiau, ramiai atsakiau. Nepas mus.
Kaip tai?
Paprastai. Aš jau apsisprendžiau.
Šeštadienį atsikėliau anksčiau. Iš spintos ištraukiau didelius languotus maišus ir pradėjau pakuoti jo daiktus: žiemines striukes, batus, žūklės įrangą, mėgstamą puodelį. Dirbau ramiai, be isterijos: nei ašarų, nei pykčio tik aiškus šaltas protas. Iškviečiau krovininį taksi ir viską nusiunčiau į jo draugo Vytauto butą Kaune. Kai kurjeris perskambino pasakyti, kad maišus paliko prie durų (Dainiaus tuo metu nebuvo namie), parašiau jam žinutę:
Dainiau, tu norėjai laisvės ir gyventi vienas. Gerbiu tavo pasirinkimą. Visi tavo daiktai laukia tavęs prie naujo buto durų. Grįžti nereikia nei savaitgalį, nei po mėnesio. Supratau, kad man taip pat gera gyventi vienai. Sudie.
Tą pačią savaitę jis nuolat trankė telefoną, laukė prie laiptinės, bandė mane įtraukti į pokalbį, kartojo, jog viską supratau klaidingai, kad tai buvo juokas, testas, momentinis silpnumas. Tačiau durų neatidariau nė karto. Jau pamačiau, kaip atrodo gyvenimas be pastovaus emocinio spaudimo ramus, lygus, be suaugusio vaiko užgaidų. Ir į patogios žmonos vaidmenį grįžti neketinau.
Jo demonstratyvus laikinio išėjimo žingsnis tapo ne savęs paieškomis, o bandymu mano kantrybę ištampyti. Toks ėjimas dažnai naudojamas norint iškelti savo vertę, priversti kitą bijoti netekti ir sutikti su bet kuo. Būdams įsitikinęs, kad lauksiu, pergyvensiu, maldausiu grįžti, jis neįvertino vieno paprasto dalyko: visa buitis, kurios jis neva duso, laikėsi daugiausia ant manęs. Jo nebuvimas ne tik nesužlugdė mano gyvenimo, bet padarė jį paprastesnį.
Aš nesirinkau gyventi nežinioje ir sutikti būti laikina stotele. Susidėjusi visus jo daiktus, jo pauzę paverčiau galutiniu sprendimu. Santuoka ne viešbutis su galimybe apsistoti kada patogu. Pasėmusi iniciatyvą į savo rankas, išėjau iš šių santykių su orumu, be skandalų ar pažeminimų.
O kaip pasielgtumėte jūs, jei partneris pasiūlytų pagyventi atskirai vien tam, kad patikrintų jausmus? Ar lauktumėte, ar viską užbaigtumėte iškart?
