Dovydas stovėjo siauroje Vilniaus senamiesčio gatvelėje, o prieš jį – verkiančia, išsiblaškiusia moteris. Jis žiūrėjo šaltai, be jausmų, ir mintis skriejo jo galvoje: „Kaip man jau įkyri, Gabija. Tiesiog paleisk mane“.
Mėnesius jis bandė išvengti jos. Iš pradžių tylomis, vėliau – vis atviresniais būdais. Bet Gabija tarsi gyveno savo pasaulyje. Ji sekioti paskui jį – prie namų, tėvo įmonės, universiteto. Vakar ji atėjo į ūkį, kur jis atliko praktiką, ir maldavo sugrįžti. Šiandien vėl puolė prieš jį ant keliu:
„Dovyde, aš myliu tave, girdi? Aš viską padarysiu! Ji tau netinka, tu pats tai žinai!“
Jis staigiai atsitraukė, suspaudė kumščius ir pro dantis prabilo:
„Atsigauk. Aš tavęs nemylėjau. Niekada. Aš pasiprašau Onutės ir po savaitės tuoksime. Baik man trukdyti“.
„O kaip tas vakaras Palangoje? O ta naktis prie Martos gimtadienio? Tu prisiekėsi, kad nepamesi manęs!“
„Buvau girtas. O girdėjai, ką daro girti…“ – nepabaigė jis, kai Gabija įsikibo, bandydama pabučiuoti. Dovydas smarkiai nustūmė ją, kad net suvažiavo atgal.
„Nebandyk to dar kartą. Nenoriu dėl tavęs problemų su Ona. Tarp mūsų – baigta. Amžiams. Galiu pasiūlyti tik draugystę. Jei tau tinka – gerai. Jei ne – atsisveikinsim“.
„O jei nupirksiu tau tą visureigį, apie kurį svajojai? Juk tėvas taip ir nepirko…“
„Nereikia man mašinos iš tavęs. Ir niekada nebereikės. Sudie“.
Jis apsisuko ir išėjo. Galvoje siūbavo pyktis, krūtinėje – nemalonus skausmas. Atrodė, kad išsikratė našta, bet iš tikrųjų viskas tik prasidėjo.
Namie tėvas – Vytautas Aleksandravičius – iškart suprato, kad su sūnumi kažkas negerai.
„Kas nutiko, Dovyde? Tu kažkokis ne toks“.
„Viskas gerai, tėti. Su Ona viskas tvarkoje, vestuvės pagal planą“.
„Gerai. Labai gerai. Džiaugiuosi, kad pagaliau subrendai, pasirinkai tinkamą merginą. Tu mane džaugini, sūnau“.
Tiesa, Dovydas pasikeitė. Iš klubų šviesuolio palaipsniui virto žmogumi, besidomintį šeimos verslu. Net lankėsi biure, mokėsi iš tėvo. Tėvas džiaugėsi, bet ir nerimavo – ar vėl viskas neužgriuš? Ar senasis Dovydas negrįš?
Vestuvės turėjo įvykti po šešių dienų, kai į jų namus staiga įsiveržė nuotakos tėvas. Vyras buvo nusišvęstęs pykčio.
„Jūs negalite vesti mano dukros!“ – klyktelejo ir metė ant stalo USB laikmeną. „Pažiūrėkite ir viską suprasite!“
Vytautas Aleksandravičius įjungė vaizdą, jo veidas blykčioje nublanko. Ekrane – Dovydas, kolonelio klube, girias, chaotiškas, pyląs šampaną, prisiglaudęs prie pusnuogių moterų. Data rodė „vakar“. Bet Dovydas atpažino tą vakarą – tai buvo prieš metus. Prieš Oną. Prieš viską.
„Tai klastotė!“ – išspyrė jis. „Tai senas įrašas! Kas pakeitė datą…“
„Tylėk“, – nutraukė tėvas. „Tu mane užgėdei. Išeik. Tu nebėra mano sūnus“.
Dovydas nesiginčijo. Tiesiog išėjo. Norėjo įlipti į automobilį – bet sargybiniai nesileido. Pasiėmė raktus. Namas – nebe jo. Viskas, ką laikė savu, išgaravo per akimirką.
Jis nuvarė pas geriausią draugą. Domantas. Vienintelis, kam galėjo pasitikėti. Bet kai atvėrė duris… prieškambary stovėjo Domantas ir Ona. Chalatuose. Veidai kalti, bet neatsiprašantys.
„Negi manei, kad ji tavęs laukia?“ – tarė Ona. „Aš nesiruošiu žemintis. Mes su Domantu jau seniau kartu. Tu buvai tik patogus variantas“.
Dovydas išėjo. Pasaulis prieš akis plaukė. Pasitikėjimas – miręs. Meilė – melas. Draugai – išdavystė.
Jis ėjo palei kelio pakraštį. Pagalvojo – jei dabar žengtų pirmyn, būtų tyliau. Ramu. Be skausmo.
Stabdžių girgždesys. Šauksmas.
„Ar tu gyvas nenori būt?! Visiškai proto netekęs?!“
Šešiasdešimtmečio vyras iššoko iš automobilio. Sugriebė Dovydą už rankos.
„Eime, berniuk. Varysime pas mane. Viską papasakosDovydas nusileido į sėdynę, apsikabino rankomis galvą ir, galiausiai, leido sau verkti.
