PASKUTINIS SPINDULYS
Į vidaus ligų skyriaus vedėją visi atkreipdavo dėmesį: vyrai žvelgdavo smalsiai, moterys su atviru pavydu. Lieknai ir juodakraujei, balti chalatai kaip tik tiko. Plaukus ji susukdavo į kuodelį, o krakmolu išlyginta kepurėlė sėdėjo ant galvos, pridėdama ūgio. Gal dėl teisingų batų kulniukų, gal dėl švelnios eisenos, bet duslus jos žingsnių gaudesys netrikdydavo. Atrodė apie keturiasdešimt penkerių, nors niekas iš ligoninės darbuotojų tiksliai nežinojo jos amžiaus. Griežtos ir nepaperkamos Skirmantės Aldonos Užpalienės bijojo ir darbuotojai, ir pacientai.
Vieni vyrai iš pacientų bei kolegų bandė su ja flirtuoti, kvietė į pasimatymus, dovanojo saldainius ir gėles. Bet susidūrę su jos tvirtu žvilgsniu, likdavo vietoje ir apmirdavo. Apie ją sklido daug kalbų esą išgyveno nelaimingą meilę, vyras žuvo ar tai jūroje, ar sovietų Afganistano kare. Vaiką prarado… Tačiau niekas tiksliai nežinojo, kas iš to tiesa, o kas pikta prasimanyta.
Vienintelį, ką kolegos žinojo, kad ji gyveno viena, nieko arčiau neprisileisdavo, nesibičiuliavo. Tačiau nei piktąja, nei rėksne jos pavadinti negalėjai.
O ji negalėjo užmiršti pirmosios meilės kurso draugo, gražuolio Igno Užpalio. Kvėpuoti be jo negalėjo. Tačiau vaikinas, sulaukęs daugybės dėmesio, jautėsi varžomas jos atsidavimo ir meilės. Jis išėjo, išsirinkęs kitą.
Nuo tada Skirmantė nieko daugiau neprisileido iki širdies. Gal tebemyli Igna, gal bijo naujų išdavysčių…
Ji sustojo prie slaugytojos posto.
Violeta, duok man Tolkausko iš penktos palatos kortelę. Paruošiu išrašymui. Priartinusi kortelę prie krūtinės, grįžo į kabinetą.
Na, vyras sustiprėjo. Dabar tik nuo jo noro ir organizmo priklausys, kaip greitai susitiksim vėl, mintijo ji, pildydama kompiuteryje įprastą formą: atlikti tyrimai, gydymai, laboratorinės išvados…
Liko pusvalandis iki darbo pabaigos.
Skirmantė išėjo iš kabineto, užrakino raktu ir sustingo. Koridoriaus gale moteris tyliai kalbėjo telefonu, atsisukusi į langą. Skirmantė nugirdo keistas frazes:
Ne, nemirė. Gyvas kaip ridikas. Nesupyk. Sakiau jam… Taip niekaip… Manai, kad nežinojo? Gerai, vakare, pasikalbėsim. Moterys padėjo telefoną ir nuėjo laiptais, niekur nesidairydama.
Skirmantė įėjo į penktą palatą. Paprastai, pamačiusi tuščias lovas, būtų pasakiusi ką apie rūkymo žalą, bet dabar pastebėjo vyrą prie lango, įsitempusį ir nusisukusį.
Domai Augustinaičiai, rytoj… pradėjo ji, bet kai vyriškis atsisuko, akyse žėrėjo skausmas, nutylo.
Kas nutiko? Skirmantė prisėdo ant lovos krašto, kad neatrodytų gąsdinanti. Jums bloga? Kur skauda?
Gal galėčiau čia pabūti ilgiau… Nėra kur… išstenėjo jis sunkiais žodžiais.
Taigi vieta užimta. Žmona kitą vyrą atvedė, aiškiai pasakiusi: Viskas, man kitas svarbesnis, liksiu jam ištikima. O Domui liepė nešdintis, įsiterpė žilas vyras iš kampo.
Ar tiesa? ramiai paklausė Skirmantė.
Vadinasi, apie šį vyrą telefonu kalbėjo moteris prie lango. Vylėsi, kad vyras išmirs. Nesulaukė, užėmė vietą kitam, kol šis gydėsi…, suprato ji.
Domas Augustinaitis, solidus vyras per penkiasdešimt, trumpų praėjusių plaukų, su liūdesiu, žiūrėjo pro langą ir spaudė kumščius.
Skirmantė taip pat pažvelgė pro langą. Balandžio pabaiga. Ant plikų ligoninės parko šakų brinksta pumpurai, jau tuoj paleis švelnią žalumą. Bet iš pilko šalčio dangaus gali imu kristi snaigės. Saulės šiandien nematyti.
Neturite kur eiti? O draugai? Vaikai? šiltai paklausė ji.
Jie turi savo šeimas. Kelioms dienoms priimtų, ilgiau gėda, mano amžiuj nesinori blaškytis po svetimus kampus. Žinojau, kad ji su kitu. Galvojau, praeis…
Daug dienų jums neišgelbės, ir vietos kitiems reikia, patylėjusi tarė Skirmantė. Žinote ką? Turiu kaimo namą už aštuoniasdešimt kilometrų nuo Vilniaus. Kelias geras, namas tvirtas, tik rankų prireiks seniai niekas negyveno. Rytoj ryte atnešiu raktus ir pasakysiu, kaip nuvažiuoti, pasakė ji ir ryžtingai išėjo, nelaukusi atsakymo.
Oho! susižavėjęs tarstelėjo kaimynas iš kampo. Griežta, bet kokia žmogiška! Neatsisakyk, Domai. O tavo neištikima kartu supratusi žmona nė šmotelio Skirmantės nevertina.
Pražydo, nužydėjo vyšnios, už vėsų vėją ateina šilti saulėti orai. Sekmadienio rytą Skirmantė sėdo į Hondą ir nuvažiavo aplankyti visiškai pasveikusio žmogaus.
Ji stebėjosi, kaip atgijo namas. Lango rėmai nudažyti ryškiai žydrai, pataisyta stogo danga. Ant laiptelio jau nauja pakopa, vietoj sulūžusios. Ji įvažiavo į kiemą, išjungė variklį.
Į verandą išėjo Domas marškinėliai, džinsai, basas. Jokio liūdinčio vyro požymio. Atvėręs pečius, įdegęs veidas, ant rankų raumeningos formos. Atrodė poilsio ir gyvenimo džiaugsmo pilnas.
Sveiki, atvažiavau pasidomėti, ar jūs čia tvarkoje? šypsojosi ji, išlipdama ir atremdama ranką į automobilio dureles.
Nėra kam skriausti. Trys senutės tik džiaugiasi, kad kaime kažkas dar gyvena. O sodybiniams nelabai rūpi, atsakė Domas, dar kiek sutrikęs.
Kaimo oras į naudą, o kaip darbas? nei kiek nepriartėjo Skirmantė. Domas irgi neskubėjo įsileisti.
Mano darbas nieko ypatingo. Išėjęs į pensiją po tarnybos kariuomenėje, pasirodė, kad nieko daugiau kaip kareivius statyti eilėje nemoku. Dirbau apsaugininku. Nesigailiu pensija gera.
Tai parodykit, kaip įsikūrėte, galiausiai Skirmantė uždarė duris ir nuėjo prie laiptelių.
Kvailai pasielgiau, pliaukštelėjo sau į kaktą Domas. Sunerimau, pati atleiskite. Į namą jis įleido pirmą, atverdamas duris.
Skirmantė stabtelėjo kambaryje. Ant švarios grindų rankomis austi močiutės takeliai. Šviesos ir šešėlių ornamentai per tiulį šoko ant jų. Ant palangių du vazonėliai su pelargonijomis. Seno laikrodžio tiksėjimas skambėjo jaukiai.
Va, Valentina, kraštinės sodybos gyventoja, davė tas pelargonijas iš karto jaukiau, ar ne? pastebėjusi jos žvilgsnį teisinosi Domas.
O kas taip skaniai kvepia? smalsavo Skirmantė, pažvelgus į Domą.
Sriubos išviriau, bulvių orkaitėje, busite? susijaudinęs sušmėžavo vyras, pirmąkart pamatęs Skirmantės šypseną. Iš pradžių nesigavo, kaime negyvenau, nieko nemokėjau kaimynės padėjo, išmokė. Kartais žalia gaudavosi, paskui sudegdavo… pasakojo, berdamas iš už pečiaus.
Skirmantė norėjo ištiesti rankas ir pasiražyti kaip vaikystėje, pajutus namų jaukumą, prisiminus močiutę… Nebuvo čia, kai mama mirė. Negalėjo. Ir parduoti namų su prisiminimais taip pat negalėjo. Namas liko nuo močiutės ir senelio. Paskui vasarą mama čia gyveno, žiemai grįždavo į miestą. Dabar ir jos nėra.
Ji prisiminė, kaip sukraudavo automobilyje stiklainius su raugintais agurkais, uogienėmis, grybais… išvažiuodavo į miestą, o per žiemą valgydavo, prisimindami vasarą. Mama… Kiek seniai buvo.
Sakykit, kiek ilgai galiu… šeimininkauti čia? nutraukė jos mintis Domo balsas. Nesidrovėkite.
Gyvenkite, kiek norit. Nevažiavau čia beveik dešimt metų. Negalėjau. Dar atvažiuosiu aplankyti, jei leisite. Kaip pas mamą šilta, jauku. Nei moku, nei noriu vargti su namais ir žemėmis, akis nuleido Skirmantė, o Domas taktiškai nutilo.
A, produktų juk atvežiau. Visai pamiršau! Skirmantė išbėgo laukan.
Domas atsiduso. Pirmąkart matė ją be balto chalato ir kepurėlės. Lengva suknelė išryškino jaunatviškumą. Keli plaukų sruogos išsprūdo iš įprasto kuodo. Ji pasirodė paprasta ir artima. Domas pažvelgė į savo nuo darbo įdrėkstąsias rankas ir pajuto garbingą amžių.
Ji išvažiavo besileidžiančioje prieblandoje, palikusi kambaryje vos jaučiamą kvepalų kvapą. Kad ir ką paimtų Domas į rankas viskas kvepėjo Skirmante ir jos kvapais. Tai ramino ir kartu kėlė nerimą jo ilgai suspaustai širdžiai. Ir visai nebūtų sužinojęs, jei ne Dabar net jautėsi dėkingas savo žmonai. Naktį prasivartė be miego, kovodamas su išspindėjusia vaizduote.
Po dviejų mėnesių Skirmantė vėl atvažiavo. Atvežė maisto, naują meškerę. O Domas jau buvo iškėlęs išvirtus tvoros kuolus, pasakojo, kaip net iš kaimyninio kaimo ateina vienišos moterytės ar našlės paprašo paremontuoti, užmoka pienu, grietine ar kiaušiniais…
Gyvas namas irgi atrodė išdidus tarsi stiepė krūtinę su apdovanojimų langinėmis: Dabar turiu šeimininką, ne prastesnis už kitus!
Žiemą tave raugintais agurkais pamaitinsiu! gyrėsi Domas, o Skirmantė tik pastebėjo, kad tapo liesesnis, nebėra pilvo. Jai būdavo nedrąsu po jo žvilgsniu.
Saulė leidosi už tolimų miškų, nudažiusi viską oranžine spalva paskutiniam kartui.
Palauk, Domas pašoko ir išbėgo pro duris.
Skirmantė vaikščiojo po namą. Įkurdintos svetimos detalės, kvapai. Po kiek laiko, pamačiusi, kad Domas negrįžta, išėjo į kiemą, nuėjo prie daržo ir pamatė ant žemės prie tvoros sėdintį žmogų.
Domai! pribėgo ir klūptelėjo šalia.
Ji pamatuoja nelygų pulsą, puolė prie automobilio vaistinėlės, pusiau susimąsčius grįžo į namą paėmė stiklinę vandens. Bėgo, jos plonos suknelės kraštas siautė aplink kojas. Būtų gerai injekcija, pamanė, ir vėl atgal, davė vyrui tabletę, atnešė vandens.
Po penkiolikos minučių Domas atsistojo, Skirmantė padėjo įeiti ir pasodino ant lovos.
Perkaitau lauke, atsiprašinėjo jis. Norėjau paruošti agurkų jums į kelionę Tu Pasilik tyliai ir šiek tiek nedrąsiai pasakė Domas, net vartodamas tu.
Skirmantė stovėjo prieš jį, svarstydama atsakymą. Domas priglaudė galvą prie jos pilvo ir atsiduso.
Toks jau tas laimės ieškojimas. Lauki, šauki ją, klaidžioji, neišduoda, ar kai užsimiršta Gyventi viena pripranti, be išdavysčių ir baimės prarasti. Ir štai, tavo kelias netikėtai kerta kito žmogaus kelią, ir toliau žmonės eina kartu.
O meilė? Ji irgi būna įvairi. Jaunystėje audringa, pavydi, savininkiška. Su amžiumi ramesnė, šiltesnė ir jaukesnė, kaip paskutinis besileidžiančios saulės spindulys.
Nes laimė ateina tiems, kurie moka užverti praeities duris ir priimti, ką gyvenimas padovanoja šiandien.
