Šiandien vėl tas pats. „Ar tu supranti, kaip mamai sunku?“ – Tomas sviedinėjo automobilio raktelius ant delno, net nepažvelgdamas į mane. – „Ji augino daigus. Ar taip jau sunku tris dienas padėti? Ir vis tas pats prasideda.“
Stovėjau prie atidarytos bagažinės ir žiūrėjau į tris didžiulius krepšius, kuriuos pati susikroviau. Viename – vaikų drabužiai, kitame – šilti megztiniai vakarui, trečiame – patalynė, nes anyta bijodavo duoti mums savo iš spintos.
Mūsų penkiametė Ugnė jau blaškėsi ant galinės sėdynės, spausdama prie savęs pliušinį kiškį, o Matui, ką tik sukako aštuoneri, liūdnai vartė komiksų knygelę. Prieš mane gulėjo dar vienas savaitgalis, kuris turėjo būti teisėtas poilsis po keturiasdešimties valandų darbo savaitės buhalterijoje, bet užuot to, žadėjo pavirsti savanoriška vergove.
„Tris dienas padėti – tai kai atvažiuojame, išsikepame šašlykų ir vakare palaistome porą lysvių, Tomai,“ – mano balsas skambėjo ramiai. – „O kai aš nuo ryto iki vakaro stoviu sulinkusi prie braškių, kol Aldona tikrina kiekvieną krūmą, tai vadinasi kitaip.“
Vyras su susierzinimu atidarė vairuotojo duris ir atsisėdo prie vairo.
„Gerai, važiuojam jau. Ten susitvarkysim. Vietoje visada atrodo paprasčiau.“
Atsisėdau ant keleivės sėdynės, užsisegiau diržą ir spoksojau į kelią. Automobilis pajudėjo, palikdamas už nugaros mūsų tylų miegamąjį rajoną. Priekyje laukė dvi valandos duobėtu plentu per Lietuvos provinciją, karštis ir jausmas, kad vėl atiduodu savo pozicijas be kovos.
Devyneri santuokos metai išmokė mane, kad ginčytis su Tomu dėl jo tėvų – tai kaip bandyti sustabdyti traukinį važiuojant. Lengviau sutikti, iškentėti dvi paras, o paskui tris dienas atsigauti miesto bute. Bet šįkart viduje kažkas užsispyrusiai priešinosi, lyg plona gija būtų įtempta iki kraštutinumo.
Kelias tęsėsi be galo. Vaikai gale pradėjo išdykauti arčiau vidurio kelionės. Matas skundėsi tvankumu, Ugnė numetė savo kiškį tarp sėdynių ir tyliai verkšleno. Tomas pyko, didino radijo garsą, kur sukosi kažkokie seni popmuzikos hitai, ir vis aplenkdavo sunkvežimius staigiai persirikiuodamas.
„Ar tikrai reikėjo tiek daug daiktų?“ – metė jis, trumpai žvilgtelėjęs į galinio vaizdo veidrodėlį. – „Mama sakė, kad ji turi senų rūbų sodui. Kam tempii tuos maišus?“
„Nes tavo mamos seni rūbai – tai riebaluoti chalatai 54 dydžio, kuriuose man nepatogu vaikščioti,“ – bandžiau kalbėti ramiai. – „Ir vaikams reikia švarių atsarginių drabužių.“
„Ai, neprasidėk. Visada tu ieškai problemų ten, kur jų nėra. Mama laukia, rūgštynių pyragų iškepė, o tu jau važiuoji su tokiu veidu, lyg tave į kapus vežtų.“
Tylėjau. Ginčytis nesinorėjo, ir prasmės nebuvo. Tomas manė, kad išvyka į sodybą pas jo tėvus – tai geriausia, kas gali mums nutikti savaitgalį. Jam tai buvo sugrįžimas į vaikystę, kur gali vaikščioti senais šortais, gerti šviežią pieną iš kaimyno karvės ir už nieką neatsakyti.
Man gi tai virsdavo begaliniu egzaminu į „idealią marčią“, kurį aš vis iš naujo išlaikydavau, kad ir kiek pastangų įdėčiau.
Kai automobilis pasuko į žvyrkelį, pakaba kurtinančiai subarškėjo. Pro šalį blykstelėjo pilkos tvoros, šaltalankių krūmai ir vienodi skydiniai nameliai. Mūsų sodyba – tiksliau, anytos – išsiskyrė iš kitų žalia tvora ir dideliu šiltnamiu, kuris stūksojo kaip futuristinis kupolas.
Aldona jau stovėjo prie vartelių. Ji vilkėjo mėlyną prijuostę taškeliais, o rankose laikė sodo žirkles. Šalia, ant žemos suolelio po obelimi, sėdėjo uošvis Povilas ir neskubėdamas taisė seną tranzistorių.
„Pagaliau atvažiavote!“ – anyta atidarė vartelius, net nelaukusi, kol Tomas išjungs variklį. – „Ar pravažiavote spūstis? Iškraukite greičiau, pietūs atšąla. Gintare, vaikeli, tu tokia blyški. Visiškai jus toj jūsų Vilniuje išsekino. Nieko, čia grynas oras, greitai atsigausi.“
Ji šypsojosi, bet žvilgsnis jau vertinamai slydo mano megzta marškinėliais ir šviesiais džinsais. Žinojau tą žvilgsnį. Tuoj prasidės skenavimas: kiek kainuoja drabužiai, kodėl margi, kam pasidažė važiuodama į sodą.
***
Pietūs prabėgo pagal Aldonos diktuojamą planą. Ji dalijo į lėkštes sriubą su kukuliais ir tuo pat metu davė instrukcijas vakarui. Tomas valgė su apetitu, čepsėjo ir pritarė motinai.
„Tomuk, reikės avietyno tvorą paremti, o tai užgrius,“ – anyta švelniai nusišluostė lūpas servetėle. – „O mes su Gintare užsiimsime lysvėmis. Piktžolės po liūčių išprotėjusios. Jeigu šiandien nuravėsim, rytoj prie svogūnų nepriartėsi.“
„Mama, aš galvojau su vaikais nuvažiuoti prie upės,“ – nedrąsiai prakalbo Tomas, tiesdamasis antro pyrago. – „Toks karštis, tegu išsimaudo.“
„Upė niekur nepabėgs,“ – nukirto Aldona. – „Vanduo dar šaltas, peršaldysi vaikus. Suspėsit. Pirmiau darbas, paskui poilsis. Gintare, ar jau pavalgei? Duok lėkštes į kriauklę, ir einam. Aš tau įrankių paruošiau.“
Pažvelgiau į vyrą, tikėdamasi paramos. Bet Tomas stropiai tyrinėjo raštą ant savo arbatos puodelio. Jis visada taip darydavo – pasitraukdavo į šešėlį, palikdamas mane vieną su jo motina.
Jau po pusvalandžio stovėjau ant kelių tarp ilgų svogūnų lysvių. Saulė kaitino negailestingai, viršugalvį degino net per kepurę. Žemė buvo sausa, gumuluota, piktžolės laikėsi mirtinai, nutrūkdamos ties pačia šaknimi. Šalia, ant plastikinės kėdutės, įsitaisė Aldona. Pati ji neraivė – gydytojai uždraudė lenktis dėl spaudimo – bet vykdė jautrų vadovavimą.
„Giliau imk, Gintare, giliau. Šaknį reikia su mėsa ištraukti, o tu tik viršūnes nukabini. Po trijų dienų vėl viskas užaugs. Ir neskubėk, daryk sąžiningai. Mes juk sau auginame, vaikams. Argi tau nenori, kad vaikai valgytų savo vitaminus, be chemijos?“
Tylėdama ištraukiau didelį kiaulpienės krūmą. Žemė susikaupė po nagais. Mano šviežias manikiūras, padarytas ketvirtadienio vakarą už nemenką sumą eurų, nustojo egzistavęs jau per pirmas dešimt minučių. Krūtinėje lėtai kunkuliavo pyktis. Ne ant anytos – ji visada tokia buvo, jos nepakeisi. Ant vyro. Ant savęs. Kad vėl sėdžiu čia, šiose dulkėse, vykdydama svetimą valią, kol mano paties planai savaitgaliui skrenda šunims.
„Mama, ar galima vandens?“ – Ugnė pribėgo prie lysvės, paraudusi nuo karščio. Ji bandė žaisti su vietiniu šunimi, bet tas tingiai miegojo namo šešėlyje ir nereagavo.
„Paimk namuose, ant stalo stovi ąsotis,“ – pasakiau, braukdama prakaitą nuo kaktos nugara.
„Nereikia bėgioti po namus, purvą nešioti,“ – įsiterpė Aldona. – „Tomai! Atnešk dukrai vandens iš šulinio. Ir Gintarei pagriebk, matai, jos veidas jau bordo spalvos.“
Tomas, kuris tuo metu tingiai prikaldinėjo lentą prie tvoros, padėjo plaktuką ir nuėjo prie šulinio. Jo judesių kryptis buvo tokia lėta, kad norėjosi sviesti į jį kaplyte.
Iki šeštadienio vakaro man neišsitiesė nugara. Raumenys klykė nuo neįprasto krūvio, delnai degė. Perėjome prie morkų lysvių, kurios reikalavo juvelyrinio ravėjimo – smulkius daigus lengva supainioti su piktžolėmis.
„Na kas taip ravi, Dieve,“ – Aldona atsistojo nuo savo kėdutės ir priartėjo, apžiūrinėdama mano darbo rezultatus. – „Tu gi pusę morkų ištraukei, Gintare! Na pažiūrėk, čia tuščia, ir čia tuščia. Aš prašiau būti atsargesne. Gal tavo mintys kitur klaidžioja?“
Sustingau, laikydama rankose dar vieną piktžolių kupstą. Viduje kažkas spragtelėjo. Rami, pagalvojau, tiesiog rami. Tai tik pagyvenęs žmogus. Ji mano, kad padeda.
„Aldona, aš stengiuosi daryti atsargiai. Daigai labai smulkūs, juos blogai matyti.“
„Jei blogai matai, reikia akinius užsidėti,“ – aštriai metė anyta. – „Mano Tomas visada tą morką idealiai nuravėdavo, kai buvo mažas. O tu suaugusi moteris, elementarių dalykų negali padaryti. Iš jūsų, šiuolaikinių mergų, jokios naudos ūkyje. Tik pinigus mokate leisti savo grožio salonuose.“
Iš nugaros priėjo Tomas. Jis ką tik grįžo iš statybinių medžiagų prekybos centro, kur buvo važiavęs su tėvu kažkokių lentų. Rankose jis turėjo ledų. Vienus. Jis jau baigė juos valgyti, laižydamas baltus lašus nuo pirštų. Vaikams jis atvežė po chupa-chupsą. Apie mane, žinoma, niekas nepagalvojo.
„Mama, ko kelia triukšmą?“ – tingiai ištarė jis, sėsdamas ant laiptų. – „Gintarė normaliai dirba. Tiesiog ji nepripratusi.“
„Būtent, kad nepripratusi!“ – pasiėmė Aldona, pasidžiaugusi sūnaus palaikymu. – „Ir reikia pratinti. O tai atvažiuos, atsisės su knyga ant šezlongo ir galvos, kad viešbutyje. O čia reikia plušėti. Mes su tėvu šią sodybą trisdešimt metų laikome, kiekvieną pėdą savo rankomis išplėšėme. O jai sunku nugarą sulenkti.“
Aš lėtai atsikėliau nuo kelių. Nusikratžiau nuo kelnių prilipusią žemę. Nugarą perskrodė aštrus skausmas, bet net nesuraukiau veido. Pažvelgiau į anytą – į jos veidą su nuoširdžiu pasipiktinimu. Pažvelgiau į Tomą – jis sėdėjo ant laiptų, baigė valgyti vaflinį kūgį ir žiūrėjo į telefono ekraną, visiškai atsijungęs nuo to, kas vyksta. Jam šis pokalbis buvo įprastas foninis triukšmas.
„Aš baigiau,“ – tyliai ištariau.
„Ką reiškia baigiau?“ – anyta mostelėjo rankomis. – „O dar tris lysves kas darys? Naktį žadėjo lietų, rytoj viskas užaugs!“
„Jūs ir darysite, Aldona. Arba jūsų sūnus. O aš daugiau prie tų lysvių nepasirodysiu. Niekada.“
Apsisukau ir nuėjau link namo. Žingsniai sekėsi sunkiai, kojos atrodė pripintos švino, bet viduje augo keistas, iki šiol nepažįstamas išsilaisvinimo jausmas. Lyg ilgai nešiau sunkų, svetimą lagaminą be rankenos ir staiga tiesiog atgniaužiau pirštus.
Namuose iškart nuėjau į kambarį, kuriame nakvojome. Ištraukiau iš po lovos krepšius ir pradėjau krauti daiktus. Vaikų marškinėliai, šortai, patalynė – viskas lėkė į maišus be eilės, gumulais.
Duryse pasirodė Tomas. Jo veidas buvo nesuprantantis, net šiek tiek išsigandęs.
„Gintare, ką tu darai? Mama ten validolą geria. Kam ją įžeidei? Ji pagyvenęs žmogus, jai širdis.“
„Tavo mama pilna jėgų, Tomai,“ – užsegiau pirmojo krepšio užtrauktuką. – „Ji sukass tą daržą ir mus pergyvens. O man nugara byra. Rink vaikus. Mes išvažiuojame.“
„Kur išvažiuojame? Šeštadienis, vakaras! Spūstys prie įvažiavimo į miestą baisios. Tu išprotėjai? Dėl kokios morkos kelti cirką?“
„Aš nekeliu cirko. Aš važiuoju namo. Jei nori, lik čia su mama ir morkomis. Mašina mano, rakteliai pas mane. Vaikus pasiimu.“
Tomas bandė pastoti man kelią, atsistojo durų angoje.
„Niekur tu nevažiuosi. Gana isterijų. Nusiramink, dabar pavakarieniausim, arbatos išgersim, ir viskas susitvarkys. Mama atvės, ji greitai atleidžia.“
Pažvelgiau į Tomą. Ramiai, be panikos, kuri paprastai apimdavo per mūsų barnius. Ir prisiminiau Rūtos, mano draugės, žodžius: „Jis niekada nestos tavo pusėn.“ Jam aš visada būsiu antroje vietoje: mama svarbiausia, o aš turiu kentėti ir pritapti.
„Praleisk, Tomai.“
Pasiėmiau du sunkius krepšius ir išėjau į koridorių. Vaikai sėdėjo ant sofos didžiajame kambaryje, prisitildę, jausdami, kad vyksta kas nors neįprasta.
„Matai, Ugne, apsiaukite batus. Mes važiuojame namo, į Vilnių.“
„Valio!“ – Matas nušoko nuo sofos, net nebandydamas slėpti džiaugsmo. Gyvenimas sodyboje jam taip pat buvo gerokai atsibodęs nuolatinėje močiutės priežiūroje, kuri draudė bėgioti per veją ir raškyti uogas nuo krūmo be leidimo.
Aldona stovėjo verandoje, sučiaupusi lūpas. Povilas už jos nugaros tylėdamas rūkė, žiūrėdamas kažkur į medžių pusę. Mūsų niekas nesulaikė, niekas nekalbino likti.
Tomas ėjo paskui mane iki pat automobilio. Jis vis dar bandė mane sustabdyti.
„Tu darai didelę kvailystę, Gintare,“ – tyliai ištarė jis, kai krauniau daiktus į bagažinę. – „Mama to nepamirš. Gadini santykius dėl niekų.“
„Žinai ką, tau nerūpi mano jausmai, Tomai,“ – užtrenkiau bagažinę ir atsisukau į jį. – „Aš daugiau niekada nevažiuosiu į tavo tėvų sodybą. Tai galutinis sprendimas. Jei nori jų lankyti – prašau, nors kiekvieną savaitgalį. Vaikus gali imti, jei jie patys panorės. Bet be manęs. Man gana.“
Atsisėdau prie vairo, užvedžiau variklį. Tomas stovėjo prie tvoros, laikydamas rankas kišenėse. Jis atrodė kaip sutrikęs berniukas, iš kurio atėmė pažįstamą žaislą. Jis nesėdo į mašiną. Liko sodyboje, šalia mamos, kuri jau kažką iš verandos šaukė jam, aktyviai gestikuliuodama.
Išvažiavome pro vartus. Galinio vaizdo veidrodėlyje mačiau, kaip mažėja vyro figūra kartu su žalia tvora ir didžiuliu šiltnamiu. Krūtinėje truputį spaudė nuo supratimo, kad šis vakaras pakeitė viską.
Mūsų santuoka nesugrius rytoj, mes dar kažkaip gyvensime toliau. Bet tos ankstesnės Gintarės, kuri buvo pasiryžusi kentėti bet kokius pažeminimus dėl iliuzinės ramybės šeimoje, daugiau nebeliko.
Nuspaudžiau akceleratorių, ir automobilis pajudėjo žvyrkeliu, nešdamas mus šalin nuo svetimos sodybos, kur per ilgai bandžiau gyventi pagal svetimas taisykles.
„Mama, o mes pas močiutę daugiau nevažiuosim?“ – tyliai paklausė Ugnė nuo galinės sėdynės, atitraukdama mane nuo kelio.
Perkėliau žvilgsnį į galinio vaizdo veidrodėlį. Dukra spaudė prie savęs kiškį, o Matas įdėmiai laukė, ką pasakysiu.
„Pas močiutę ir senelį jūs su tėčiu važiuosite, jei norėsite,“ – perjungiau pavarą ir išvažiavau į asfaltuotą plentą. – „O aš šį savaitgalį turiu kitų planų.“
Priekyje pasirodė degalinės šviesos. Pasukau ten, kad nupirkčiau vaikams sulčių ir ramiai išgerčiau kavos. Manęs laukė dar šimtas kilometrų iki namų, ir šį kelią ketinau įveikti be nereikalingo skubėjimo.
