Vakarų gatvės dienoraštis
Jei kas nors būtų man pasakęs, kad vienas sakinys gali sunaikinti viską: meilę, rūpestį, ateities planus ir daugybę metų praleistų kartu – nebūčiau patikėjęs. Dabar ši tiesa kasdien skaudina kaip atvira žaizda, kuri nesigužia. Vis dėlto išlieku tvirtas, nes šioje istorijoje buvo vaikas. Mūsų sūnus. Jos anūkas. Kurį ji mylėjo be galo – tik iki tos akimirkos, kol sužinojo, kad jis „ne kraujo“.
Kai vedėme su Dovilu, man buvo dvidešimt treji, jam – dvidešimt penkeri. Jauni, linksmi, kupini vilčių. Svajojome apie šeimą, apie vaikus. Norėjome trijų. Neskubėjome, nors gyvenome nuomojamame bute Kaune, su kiekvienu litu susimąstę, su retomis „šventėmis“ – kartą per mėnesį užsisakydami picą. Tačiau buvome laimingi. Nuoširdžiai.
Mėnuo, du, pusė metų – ir nieko. Pradėjome tyrinėtis. Man pasisekė – sveika kaip ridikas, o Dovilas… nuosprendis. Visiškas nevaisingumas. Nei šansų pastoti. Apėjome kelias klinikas, nuvykome net į Vilniaus reprodukcijos centrą. Visur tas pats. Jis užsidarė. Siūlė išsiskirti. Kartodavo: „Kam aš toks tau reikalingas?“ Aš tik mostelėdavau ranka. Nesirinkau vaikų tėvo – rinkausi žmogų, su kuriuo norėjau eiti gyvenimo keliu. Nusprendėme: vaikas bus iš donorų banko.
Tai buvo sunkus kelias. Bet dėl gydytojų taktiškumo – išgyvenome jį ramiai. Be skausmo. Mums parodė donorų duomenis, aš pasiūliau Dovilui pačiam pasirinkti – ir jis išsirinko panašiausią į save: ūgis, plaukai, akys. Nė karto nesuklupau.
Uošvė, Aldona, nuo pat pradžių buvo aktyviausia dalyvė. Kiekvieną mėnesį klausdavo: „Na ką, Gabriele, kada jau?“ Džiaugėsi kartu su mumis, kai sužinojo apie nėštumą. Surengė vakarėlį, apkabino mane kaip dukrą. Visus devynis mėnesius nešiojasi su pyragaičiais, kojinėmis, patarimais – net į motinų konsultaciją eidavo kartu. Tada, prisipažinsiu, pradėjau jai šiltėti. Tikėjau, kad su ja mums pasisekė.
Kai gimė mūsų sūnus – Dovilėlis, tėvo vardu – Aldona beveik išprotėjo iš džiaugsmo. Nuo pirmos akimirkos tapo pilnaverčBebručių dienoraštis.
Jei kas nors būtų man pasakęs, kad vienas žodis gali sugriauti viską – meilę, rūpestį, ateities svajas ir daugybę metų kartu – nebūčiau patikėjęs. Dabar gyvenu su šia tiesa kasdien, kaip su neužgydoma žaizda. Nes šioje istorijoje buvo vaikas. Mūsų sūnus. Jos anūkas. Kurį ji mylėjo be proto – iki tos akimirkos, kai sužinojo, kad jis „ne kraujo“.
Kai susituokėme su Tautvilu, man buvo 23, jam 25. Jauni, džiugūs, kupini vilčių. Svajojome apie šeimą, norėjome trijų vaikų. Neskubėjome, nors gyvenome nuomojamoje kampuose Vilniuje, kaskvartalą skaičiuodami eurus, o mėgstamiausia prabanga buvo kartą per mėnesį užsisakyti picą. Bet buvome laimingi. Nuoširdžiai.
Praėjo mėnuo, du, pusė metų – nieko. Pradėjome tikrintis. Man – viskas gerai, o Tautvilo ataskaitos šokiruavo: visiškas nevaisingumas. Nuėjome į visas klinikas, nuvykome net į specializuotą centrą Klaipėdoje. Visur tas pats. Jis užsidarė. Siūlė skyrybas, kartodavo: „Kam aš toks tau?“ Aš tiesiog spardžiau šias mintis. Aš mylėjau ne vaikų tėvą – mylėjau žmogų, su kuriuo norėjau eiti gyvenimo keliu. Nusprendėme: vaikas bus iš donorų.
Kelias buvo sunkus, bet dėl gydytojų taktiškumo – išgyvenome ramiai. Parodė mums donorų duomenis, leido Tautvilui patiems rinktis – jis išsirinko panašiausią į save: ūgis, akys, net šypsena. Niekada nesigailėjau.
Uošvė Genovaitė nuo pat pradžių verkė dėl anūkų. Kiekvieną savaitę klausdavo: „Kada jau, Gražute, kada?“ Džiaugėsi kartu, kai pranešiau apie nėštumą. Surengė šventę, apkabino mane, lyg būčiau jos duktė. Visus devynis mėnesius nešdavo keptus bulvinius blynus, mezgė kelnes, net į gimdymo namus atvažiavo pirmoji. Tuo metu pradėjau tikrai mylėti šią moterį. Tikėjau, kad su ja mums pasisekė.
Kai gimė mūsų Tautviliukas, Genovaitė atrodė, kad pasieks džiaugsmo aukštumas. Nuo pirmos minutės tapo ideali močiutė – vežimėliai, šlepečiai, žaislai. Net su mano mama susipyko, kieno rankose anūkas praleis daugiau laiko. Po vyno viską išjuokėme. Atrodė, kad čia – iš tikrųjų geriausia šeimos idilė.
Apie tai, kad Tautviliukas yra iš donorų, žinojo tik mes su žmonu. Bet jis buvo kaip iš lieto išlietas tėtis – ir veidu, ir judesiais. Genovaitė šypsodavosi: „Tautvilai, tu tiesiog jo kopija!“ O mano vyras tuomet tiesiog tyliai linkdavo, o aš kaskart klausdavau:
– Gal pasakysime?
Jis suraukdavo: „Ne dabar“.
Jis gėdijosi. Bijojo, kad nesupras.
Laikas bėgo. Sūnus augo, močiutė vis nešdavo dovanas, lepindavo, kartojo: „Kol turiu tik vieną anūką, tai tegul jam visko užteks!“ Ta žodelį „kol“ imdavo erzinti.
Kai Tautviliukui sukako dveji metai, Genovaitė vis dažniau pradėjo kalbėti apie antrą vaiką.
– Na kada jūs padovanosite Tautviliui brolį? Ar sesę? Jam bus linksmiau! – juokdavosi, bet aš matydavau – ji kalbėjo rimtai.
Aš tylėjau. Iki paskutinės akimirkos. Kol vieną dieną, kai ji atėjo „arbatos“ su dar vienu meškiuku ir dar vienu „jau metas“ priminimu, nebetvirtačiau.
– Genovaite… Mūsų sūnus – iš donorų. Tautv**”Jūsų anūkas yra iš donorų – Tautviliukas ne Tauto kraujas,”** pasakiau ir pajutau, kaip kambaryje užšalo oras.
