Žinote, aš visada maniau, kad pažintys po penkiasdešimties – tai žmonių, turinčių nusistovėjusias pažiūras, gyvenimiškos patirties ir, mažų mažiausiai, elementarų mandagumo supratimą, reikalas. Iliuzijų apie princus ant baltų žirgų jau seniai neturiu.
Man penkiasdešimt penkeri, aš dirbu, turiu suaugusią dukrą, jaukią savo nuosavą butą ir gana darnų gyvenimą. Bet kartais pasiilgsti paprastos žmogiškos šilumos. Nueiti į teatrą, išgerti kavos, aptarti perskaitytą knygą.
Būtent su tokiomis mintimis aš užsiregistravau pažinčių svetainėje. Keistų žinučių ir tiesiog juokingų pasiūlymų virtinėje Valdo profilis išsiskyrė maloniu adekvatumu.
Jam buvo penkiasdešimt devyneri. Nuotraukose – tinkamo kūno sudėjimo vyras tvarkingame švarke, vasaros parko fone. Laiškuose jis buvo mandagus, žarstė komplimentus, pasakojo apie savo inžinieriaus darbą ir meilę klasikinei muzikai.
Po savaitės susirašinėjimo mes susitikome kavinėje. Valdas buvo būtent toks, kaip nuotraukose: įspūdingos išvaizdos, su lengvai pražilusiais plaukais, gera kalba. Jis galantiškai pastūmė man kėdę, užsakė mums po puodelį kapučino (tiesa, nuo deserto atsisakė, teisindamasis, kad stebi cukraus kiekį) ir visą vakarą pasakojo, kaip svarbu mūsų laikais išlaikyti tradicines vertybes.
– Aš esu senos mokyklos žmogus, Rūta, – kalbėjo jis, įtaigiai žiūrėdamas man į akis. – Man moteris – tai mūza. O vyras turi būti maitintojas ir gynėjas. Aš negaliu pakęsti mados atskirai mokėti sąskaitas. Pirštis reikia gražiai.
Skambėjo kaip muzika. Mes susitikome dar du kartus, vaikščiojome pirmine, daug kalbėjome. Ir štai, atėjo savaitgalis, oras pagaliau visiškai sugadėjo. Lietė bjaurus lapkričio lietus.
– Rūtele, gal aš užsukčiau pas taves vakarienės? – aksominiu balsu pasiūlė Valdas telefonu. – Pasėdėsime šilumoje, pabendrausime. Aš, žinoma, į svečius tuščiomis rankomis neinu! Viską sutvarkysiu kuo geriausiai. Iš jūsų tik jaukumas ir šypsena.
Aš, kaip normali lietuvė moteris, vien „šypsena“ nepasitikėjau. Nuo pat ryto kroviau generalinį valymą. Paskui nuėjau į prekybos centrą: nupirkau geros jautienos, šviežių daržovių, sūrių, brangios duonos. Praleidau prie viryklės apie tris valandas.
Iškepiau mėsą su džiovintomis slyvomis – mano firminis receptas, kuriam dar niekas neliko abejingas. Padariau lengvas salotas, gražiai padengiau stalą svetainėje. Ištraukiau krištolines taures, uždegiau žvakes. Pati apsirengiau elegantišką namų suknelę, padariau lengvą makiažą.
Paskirtu laiku jaudinausi kaip mergina prieš pirmą pasimatymą.
Durų skambutis pasigirdo lygiai septynią. Aš pasitaisiau plaukus, giliai įkvėpiau ir atidariau. Ant slenksčio stovėjo mano kavalierius. Paltas buvo truputį šlapias nuo lietaus, bet jo išvaizda buvo nepaprastai išdidi.
– Labas vakaras, gražioji šeimininke! – Valdas žengė į prieškambarį, nusiėmė skrybėlę ir pradėjo segtis paltą. Iš virtuvės sklido svaiginantys keptos mėsos aromatai. Valdas garsiai įtraukė orą pro nosį ir patenkintas šyptelėjo: – O, jaučiu, čia manęs laukia tikra puota!
– Praeik, Valdai. Nusirenk. Duok, aš pakabinsiu tavo paltą, – maloniai pasakiau aš, laukdama, kad jis ištrauks pažadėtas „dovanas“. Atvirai kalbant, aš nesitikėjau šimto vienos rožės puokštės ar kolekcinio vyno. Dėžutė šokoladinių saldainių, paprastas pyragas ar paprastas chrizantemų šakelė būtų mane visiškai patenkinę. Reikalas gi dėmesyje.
Valdas pakabino paltą, pasitaisė švarką. Paskui įkišo ranką į vidinę kišenę, su iškilminga mago, traukiančio triušį iš skrybėlės, išvaizda, ir ištarė tą pačią frazę:
– Kaip ir sakiau, Rūta, aš į svečius tuščiomis rankomis neinu. Vyras visada turi įnešti savo indėlį.
Su šiais žodžiais jis ištiesė man… arbatos pakelį.
Aš mechaniškai paėmiau jį į rankas ir nuleidau akis. Tai buvo kartoninė dėžutė paprasčiausios pigios arbatos. Žinote, tos, ką parduoda ant apatinių prekybos centrų lentynų su akcija. Bet įdomiausia buvo ne prekės ženklas. Folijos ant dėžutės nebuvo. Kartoninis liežuvėlis buvo atplėštas ir nerūpestingai įkištas į vidų.
Aš sustingau, bandydama suvokti, kas vyksta.
– Valdai, ji… atidaryta? – tyliai paklausiau aš, bijodama, kad tai koks keistas pokštas.
Jis nė kiek nesusigėdo. Priešingai, jo veidą nušvietė globėjiška šypsena žmogaus, aiškinančio vaikui elementarias tiesas.
– Žinoma! Aš neseniai nusipirkau, užplikiau porą paketėlių. Puiki arbatėlė, stipri, greitai užsitraukia. Nusprendžiau su tavimi pasidalinti. Kam neštis visą pakuotę, mes tiek per vakarą neišgersime. Kam gėrybėms dingti? O prie arbatos tu, esu tikras, ir taip ką nors turėsi, juk tu šeimininkė.
Aš stovėjau savo švaraus, jaukaus namo prieškambaryje. Už nugaros mirgėjo žvakės ir vėso jautiena su džiovintomis slyvomis, ant kurios aš prapjoviau pusę dienos ir nemažą pinigų sumą.
O priešais mane stovėjo suaugęs, dirbantis, puikiai apsirengęs penkiasdešimt devynerių metų vyras, kalbantis apie tradicines vertybes, kuris moteriai į romantišką vakarienę atnešė pradėtą pigios arbatos pakuotę. Be dvidešimties paketėlių viduje.
Per galvą perbėgo šimtai reakcijų variantų. Būtų galima jam juoktis į veidą. Būtų galima sukelti skandalą ir išpasakoti viską, ką galvoju apie jo šykštumą. Būtų galima tylėti, praryti įžeidimą, pasodinti jį prie stalo ir šerti mėsa, jaučiantis pažeminta tarnaite.
Bet aš pasirinkau kitą kelią. Ramybė, kuri mane aplankė tą akimirką, nustebino mane pačią.
Aš atsargiai padėjau suglamžytą dėžutę ant stalelio prie veidrodžio. Pažvelgiau Valdui tiesiai į akis. Nusišypsojau – ne dirbtinai, o visiškai nuoširdžiai, su didžiuliu palengvėjimu, kad šis žmogus atsiskleidė dabar, ant slenksčio, o ne po mėnesių ar metų.
– Valdai, – mano balsas skambėjo ramiai ir švelniai. – Aš be galo paliesta jūsų dosnumo. Bet, bijau, ši arbatėlė mums nebus reikalinga.
Jo antakiai šoktelėjo į viršų: – Kodėl gi? Nemėgsti juodos? Galiu kitą kartą žalios atnešti, pas mane darbe kaip tik pusė pakuotės liko…
– Kito karto nebus, – taip pat ramiai pertraukiau aš jį. – Žinote, jūs buvote teisus. Vyras turi įnešti savo indėlį. Ir jūsų indėlis buvo toks… įspūdingas, kad aš tiesiog negaliu atsilyginti tuo pačiu. Mano vakarienė iki jo neprilygsta.
Aš nuėmiau nuo kabyklos jo dar drėgną paltą ir padaviau jam.
– Kas čia dedasi? Rūta, tu dėl arbatos įsižeidei? Koks merkantilumas! – jo aksominis balsas skriejo, veidas išpurtė raudonomis dėmėmis. – Aš pas ją su visa širdimi, atėjau po sunkios savaitės, o ji dėl smulkmenos isteriją kelia! Jums, šiuolaikinėms moterims, tik pinigai ir restoranai reikalingi!
– Man reikia pagarbos, Valdai. Visų pirma sau pačiai. Užsisekite paltą, lauke šalta. Ir arbatą savo nepamirškite. Dar peršalsite, o gydytis nebus kuo.
Aš įdėjau į jo rankas pradėtą pakuotę, švelniai, bet ryžtingai pastūmiau link durų ir už jo užvėriau duris.
Spragtelėjo spyna. Bute stojo ideali tyla, drumsta tik laikrodžio tiksėjimo. Aš nuėjau į virtuvę, įsipyliau taurę gero raudono vyno, atsipjoviau gabalą kvapnios mėsos ir atsisėdau prie gražiai padengto stalo. Viena.
Ir žinote ką? Ši vakarienė buvo nuostabi. Mėsa tirpo burnoje, vynas žaidė krištole. Aš nejaučiau nei nusivylimo, nei vienatvės. Jaučiau didžiavimąsi, kad neleidau iš savęs šluostyti kojų.
Vyrai dažnai kaltina mus merkantilumu. Sako, kad mes ieškome rėmėjų. Bet būkime sąžiningi: reikalas gi išvis ne dovanos vertėje. Reikalas požiūryje. Vyras, kuris moteriai neša pradėtą maistą, netaupo pinigų.
Jis taupo savo jausmus, savo pagarbą jai. Jis parodo, kad ji neverta net minimalių pastangų. O leisti savo laiką, energiją ir savo gyvenimą tokiems „tradiciniams maitintojams“ daugiau neketinu.
O kaip manote jūs, brangios skaitytojos? Ar esate susidūrusios su panašiomis vyriško „dosnumo“ apraiškomis? O gal aš tikrai pasielgiau per griežtai ir reikėjo duoti žmogui šansą?
