Senelis mažame parduotuvėlėje, esančioje Kauno pakraštyje, buvo mėgstamas vietinių: skanūs keptuvės, didelės porcijos, širdingos pardavėjos. Gabija Petrauskaitė ten dirbo jau penkioliktą metą – iš pradžių prie svarstyklių, vėliau – skyriaus vedėja. Ji viską žinojo, viską atsiminė – kas kada paprašė faršuotų pipirų, kam nepamiršti užpilti grikinių kruopų, o kam pabarstyti gausiai, „iš geroširdiškumo“.
Tą dieną ji skubėjo iš sandėlio su lėkšte šaltienos. Ką tik pastatė ją į vitriną, kai akys užkibo į pažįstamą figūrą – aukštas vyras nusidėvėjusiu paltu, liūdnais akimis stovėjo prie prekystalio ir lyg kažko ieškojo.
Gabija greitai priėjo:
– Jei ieškote Viktorijos, ji susirgo. Grįš kitą savaitę. Jums, kaip įprasta – karbonadai ir kiaulienos šonkauliai?
Vyras nustebo:
– Jūs net atsimenate, ką aš paprastai perku?
– Žinoma. Jūs gi mūsų pastovus klientas, – nusidarkė Gabija.
Jis susimąstė, bet staiga tyliai pridūrė:
– Aš vis norėjau užsukt pas jus, Gabija, o vis pas Viktoriją užsukdavau. Net liūdna.
– O jūs iš kur žinote, kaip mane vadina?
– Tai gi ant jūsų ženkliuko parašyta.
Iš užpakalio erzuliai pasigirdo Marijos balsas:
– Ponas! Netrukdykite eilei! Už jūsų jau dešimt žmonių!
Jis susijaudino:
– Atsiprašau. Naminių karbonadų, prašau…
Ir jau tyliau, žvelgdamas tiesiai į akis:
– Gal kada nors man naminių karbonadų gera moteris pagamins. Atsiprašau, Gabija, ant jūsų rankos žiedo nėra… Jei nesate ištekėjusi – gal galėčiau jus palydėti po darbo? Aš gyvenu vienas, už gatvės.
Gabija vos pastebimai linktelėjo ir padavė maišelį. Krūtinėje plakė širdis – lyg jaunystėje.
– Tai iki vakaro, – nusijuokė jis. – O mane, beje, Algiu vadina.
Visa diena Gabija tarsi skraidė. Net Marija pastebėjo:
– Gabijau, ar nesirgsti? Skruostai raudoni, kaip mergaitei prieš pasimatymą!
– Viskas gerai, Marė, tiesiog nuotaika puiki.
Prieš pamainos pabaigą Gabija pasidažė lūpas, užsivilko šaliką ir išėjo iš parduotuvės. Algirdas jau laukė.
– Pasivaikščiosim? Gal į kino teatrą?
Oras buvo šlapiai šaltas, šlapias sniegas lipdosi ant blakstienų. Jie ėjo parku, tyliai šnekėdamiesi, lyp būtų pažįstami šimtą metų. Viena akimirką jis pasiūlė:
– Gabijau, einam pas mane? Arbatos išgersim, atšilsime. Aš gi netoli gyvenu.
– Na nežinau… mes gi vos pažįstami…
– Kaip vos pažįstami? Aš jau metus stebėjau tave. Ėjau, žavėjausi, kaip dirbi. Tu gera, sąžininga. Su senelėmis švelni, su vaikais draugiška. Tarsi tave jau seniai pažinčiau. O tu mane – ar neatpažįsti?
Ji nusišypsojo:
– Gerai, Algirdai. Eime, nes tikrai – peršlapiu iki kaulų.
Jo bute buvo paprasta, bet jauku. Jis nupylė nuo jos paltą, sudėjo džiūti batus, užvirė arbatos su citrina, išėmė sausainius.
Kai lauke prasidėjo audra, jis staiga pasiūlė:
– Pasilik. Aš sau virtuvėje pasidėsiu. Kur tu dabar eisi?
Gabija apsidairė – šilta, ramu, o širdis šnibžda: nereikia bėgti.
– Gerai, pasilieku…
Ji atsigulė ant sofos, jis – į virtuvę. Bet pabudo jau kartu – atskirai miegoti nepavyko.
Kai Viktorija grįžo po ligos, iš karto pamatė, kaip Algirdas sutinka Gabiją po darbo.
– Žiūrėk, nesusipažinau! Aš vos į ligoninę – tu jau vyručią atėmėm! – juokėsi ji.
Tiesą pasakius, Viktorija džiaugėsi. Juk laiminga Gabija buvo – kaip saulė: jos šviesa šildė visus aplink. O laimė, kai ji tikra, matyti iš toli. Ir net karbonadai su šonkauliais tą savaitę pardavėsi kažkaip greičiau…
Mokymasis iš šios istorijos: meilę galima rasti net ten, kur jos neieškai – net sename kaimo parduotuvėlėje, kai tik pasileidi širdžiai vadovautis.
