Kaip aš „išvariau“ uošvę iš namų, neištaręs nė žodžio prieš
Kai tik vedžiau Mariną, man atrodė, kad su uošve man pasisekė kaip niekada. Ji nesikišo į mūsų reikalus, nemokė gyvenimo, nesiūlė begalinių patarimų, kaip tai daro daugelis „žmonų mamos“. Be to, virti ji mokėjo tiesiog dieviškai, visada buvo mandagi, o kartais net ir linksma savo senamadišku požiūriu į gyvenimą. Atrodytų — idealus variantas. Bet, kaip sako, ir saulė su dėmėm…
Iš pradžių viskas buvo puiku. Gyvenome atskirai, lankydavomės pas ją savaitgaliais, gerdavome arbatą su pyragaičiais, klausydavomės istorijų iš praeities. Ir viskas rėjo kaip per sviestą, kol su Marina susilaukėme sūnaus — Dovydo. Ir tada prasidėjo. Iš pradžių močiutė pradėjo užsukti kartą per savaitę. Paskui — kas antrą dieną. O galiausiai apsistojo pas mus.
Žinoma, iš mandagumo mes nieko nesakėme. Juk namų pagalba — ne paskutinis dalykas, ypač kai namuose kūdikis. Žmona grįžo į darbą, o uošvė jau čia — barščiai puode, grindys blizga, skalbiniai išdėlioti, vaikas sotus ir patenkintas. Atrodytų — svajonė. Tik ši svajonė greit virto įkyria košmare. Nes uošvė, nepasiklaudama, užsibūdavo pas mums savaitę, po to dvi. Paskui išvažiuodavo „tik daiktus pasiimti“ — ir vėl pas mus.
Ji gyveno pas mus kaip šeimininkė: tvarkydavo baldus, slėpdavo mano mylimas puodeles, kepdavo pyragus, kai aš norėjau paprasčiausiai kiaušinienės. Mes jaučiamės lyg svečiai savo bute. Bandžiau žmonai užsiminti, gal, mama truputį pailsės namie, bet Marina tik mostelėdavo ranka: „Na kaip tu gali sakyti, jai vienišu būti, o mes negalime šiek tiek pakant?“
Ir aš kentėjau. Kol atsitiktinumas man neparūpino išties šedevrinio sprendimo.
Dovydui tuo metu buvo dveji metai. Kartą jis prieš miegą priėjo prie manęs ir pasakė, kad bijo tamsoje. „Tėti, tamsoje gyvena baubas…“ — sušnibžda iš baimės. Aš, kaip galėjau, bandžiau jį nuraminti. „Sūnau, jei baisu — tiesiog juokis. Juokas baubus gąsdina. Tu juoki, o jie bėga!“ — pratarėu be didesnės minties. Dovydas linktelėjo ir nuėjo miegoti.
Ir štai po poros naktų, trečią valandą ryto, esu girdįs, kaip mano sūnus eina koridoriumi… ir plyšina juoką. Garsiai. Baisiai. Nuoširdžiai. Kvatavimas skamba visuose namuose. Aš vos nenukritau iš lovos, bet supratau — jis eina į tualetą, „gąsdina“ baubą. Kitą rytą — tas pats. Ir taip — naktį iš nakties. Mums, suaugusiesiems, net juokinga. Bet ne uošvei.
Po kelių dienų ji priėjo prie manęs, išsitempusi kaip styga, ir pareiškė:
— Aš nebegaliu nakvoti šiuose namuose! Čia kažkokia tamsa, kažkokios būtybės! Vaikas naktimis juokiasi, lyg per jį kas nors kalbėtų! Man tai neį kėdę! Aš važiuoju namo. O jei ir atvažiuosiu — tai tik dieną. Ir tik jei jūs čia sutvarkysite.
Žodžio „egzorcistas“, žinoma, nepasakė, bet esmė aiški. Aš pritariau linktelėdamas. Žmona pečiais patraukė — „mama tai mama“. O aš, stengdamasis nesužibti triumfu, tiesiog nuėjau virti sau kavos. Vienas. Savo virtuvėje. Savo mylimame puodelyje.
Nuo tada praėjo beveik du metai. Uošvė atvažiuoja tik dieną — atvežti blynų, palošinti Dovydą, pasikalbėti su Marina naujienų. Tačiau vakare išvažiuoja. Tiksliai. Be užuominų pasilikti. Kartais, tiesa, skundžiasi vienatve. Bet aš tuoj pat primenu „baubą“ — ir viskas stoja į savo vietas.
Išvada? Kartais net maloniausi žmonės gali peržengti tavo ribas. Svarbiausia — laiku jas atstatyti. Ir tikiu, tam nereikia pykti, įsižeisti ar kibirinti. Pakanka truputėlio… vaikystės išmonės.
