Kodėl, kai uošvė susirgo, aš neturėčiau galėti jai net stiklinės vandens atnešti
Jei manote, kad girdėjote viską apie baisias uošves – patikėkite, mano istorija pranoks bet kurį anekdotą. Ši moteris mano gyvenimą pavertė be galo ilga telenovele, kurioje aš – tragiškos dramos heroinė, priversta vaidinti mandagią, nuolankią martį, kasdien klausantis priekaištų, įžeidimų ir nuožmių užuominų. O dabar, po aštuoniolikos santuokos metų, kai atrodė, kad galima bent truputį atsikvėpti, likimas vėl mėtė iššūkį – ji sunkiai susirgo. Insultas.
Ir žinote, ko dabar iš manęs tikisi? Kad turiu viską mesti, išsižadėti darbo, sėdėti šalia jos parų valandomis, šerpti valgį šaukštu, nešioti į tualetą ir dainuoti lopšines prieš miegą. Taip, būtent taip. Matyt, aš privalau. O aš negaliu. Aš nenoriu. Ir ne tik dėl to, kad turiu mažus vaikus bei darbą, kurio siekiau metų metus, o dabar laukiu paaukštinimo. Esmė kitur.
Aš negaliu pamiršti, kaip ji atėjo į mūsų su vyru vestuves, vedžiodama už rankos jo buvusią merginą. Tada vos nepabėgau iš pobūvio – taip skaudėjo. Kaip ji šnibždėdama vaikams į ausį sakydavo, kad tėtis anksčiau ar vėliau ras sau „normalią“ žmoną, o mane išvarys. Kaip už nugaros režisdavo ištisas spektakles, lyg aš būčiau bloga motina, bloga šeimininkė, bloga žmona – nors būtent aš tempiau šeimą ant pečių, kol jos sūnui buvo sunku apsispręsti, ką veikti.
Dabar, jos manymu, turiu „atlyginti gerumu“, nes gi ji „padėjo su vaikais“. Norite žinoti, kaip tai atrodė iš tikrųjų? Ji stovėjo šalin, rėkdavo ant manęs, kai kūdikis verkdavo, ir šaukdavo, kad kaltė mano, nes „neteisingai maitinu“ ir „laiku nepadaviau ramunėlių nuo kolikų“. Štai visa jos pagalba.
Kai bandžiau susisiekti su jos dukterimi – taip, ji turi suaugusią dukterį Dovilę, kuri jau augina paauglius, beje – pastaroji net nepasivargino paskambinti. Lyg neišgirdo, kad motina patyrė insultą. Lyg tai ne jos reikalas. O aš, su dviem ikimokyklinukais, turiu viską mesti ir tapti slaugytoja. Tik todėl, kad esu marti.
Vyras, kaip įprasta, stojo į motinos pusę. Ji turi ypatingą talentą – visada jį įtikinti. Kad ir kiek bandžiau aiškinti, kad man sunku, kad nebesugebu, kad turiu vaikus, namus, darbą… Veltui. Jis pareiškė, kad jei atsisakysiu, iškels skyrybas. Įsivaizduojate? Po tiek santuokos metų – ir štai taip.
Mano mama, aukso žmogus, sako – reikia kantrybės, išminties, kažkaip išlyginti. Bet aš nebeturiu nei jėgų, noro. Aš ne geležinė. Negaliu kiekvieną dieną slopinti pykčio, kandžioti dantų ir vaidinti angelą dėl moters, kuri padarė viską, kad mano gyvenimas šalia jos būtų pragaras.
Ir prašau nesakykite, kad esu beširdė. Svėsesniems žmonėms padėjau daugiau nei ji savo „mylimai“ šeimai. Rūpinčiausi bet kokia kita senute, kuri kada nors ištiesė ranką ar pasakė šiltą žodį. Bet už ją… tiesiog negaliu. Bijau, kad likus vienai, neišlaikysiu – išsiverksiu, išrėksiu, išliesiu viską, ką kaupti dvidešimt metų.
Sakykite – ar tai normalu? Ar taip turėtų atrodyti žmogaus senatvė, kuris visą gyvenimą kūrė konfliktus ir griovė santykius? Ar dabar aš, kurią ji nekentė, turiu tapti paskutiniu jos rėmu?
Negaliu. Ir nenoriu. O jei dėl to mane teks smerkti – tebūnie. Tegul tie, kurie mano kitaip, patys pasiima tokius „giminaičius“ ir rūpinasi.
Pabaigai – kreipimasis į būsimas uošves. Prašau, atminkite: jūsų marti – irgi kažkieno duktė. Vieną dieną galite turėti paprašyti ne tik atleidimo, bet ir stiklinės vandens. Pagalvokite apie tai dabar. Kol dar
