Rasa užrakina duris ir su palengvėjimu atsidūsta. Na, pagaliau. Du laisvi dienprieš akis, jokių eilių, jokių prekių svėrimų, krautuvų iškrautuvų.
– Rasele, o jūs rytoj dirbate? – pasigirsta iš už nugaros pažįstamas balsas.
Ji net nespėja apsisukti – jau žino, kas tai. Jonas. Visada ne laiku.
– Rytoj sekmadienis, – atrėžia ji, nesisukdama. – Laisva diena.
– A-a. Supratau. Na nieko, tada pirmadienį.
Rasa vis dėlto apsisuka. Senukas stovi su nutrintu tinklainiu maišeliu, sudėvėta striuke ir žiūri į ją tarsi pasimetęs. Lyg būtų kažko tikėjęsis.
„Vėl centus skaičiuos pusvalandį“, – šauna jai į galvą.
– Pirmadienį ateikite, – meta ji ir patraukia namo.
O juk visada taip – ateina prieš pat uždarymą, išsirinkęs dvi tris smulkmenas, paskui prie kasos landžioja piniginėje, monetas perskaičiuoja. Už jo susidaro eilė, žmonės dūsauja, o jis lyg nepastebi. Lėtas kažkoks. Tik erzina.
Sekmadienio rytą, eidama pro parduotuvę, Rasa sustoja kaip įbestą.
Prie durų tupi katė. Paprasta kiemo, pilka, nuskurusi ir labai liesa. Bet keisčiausia – ne tik tupi. Ji laksto nuo durų prie lango, drasko nagais slenkstį, žiūri pro plyšį, kniaukia. Ir taip gailiai, taip beviltiškai.
– Šalin! – mosteli ranka Rasa.
Katė net nejuda. Tik žiūri į duris.
„Benamė“, – pagalvoja Rasa ir eina toliau.
Pirmadienį Rasa prieina prie parduotuvės su sunkiu jausmu. Katė niekur nedingusi. Guli prie slenksčio susirietusi, išsekusi.
Raktas pasisuka spynoje. Durys atsidaro.
Ir tada Rasa išgirsta. Ploną, vos įžiūrimą cypsėjimą. Kažkur kampe, už lentynų.
Ji įžengia vidun, įsižiūri – ir širdis krenta žemyn.
Kačiukas.
Mažytis, aklas, bejėgis. Guli tarp kartoninių dėžių, gailiai cypsi, judina letenėles.
Katė šoka vidun paskui Rasą, šoka prie kačiuko, pradeda jį laižyti, murkti.
– Dieve, – sušnabžda Rasa. – Tai tu bandei prie jo patekti.
Rasa stovi virš kartoninės dėžės ir nežino, ką daryti. Katė įsitaisė šalia kačiuko, laižo jį, murkia – pirmą kartą parą nurimusi.
O Rasai galvoje viena mintis: „Parduotuvėje gyvūnų laikyti negalima. Kur juos dėti?“
– Klausyk, na ir duodi, – sumurma ji garsiai. – Kaip tu čia įlindai? Kada spėjai?
Katė tik dar tvirčiau prisiglaudžia prie kačiuko.
Rasa prisimena: penktadienio vakarą, kai uždarė, prie įėjimo spūstis pirkėjų. Šurmulys, skubėjimas. Turbūt tada ir praslydo. Nepastebėta. O atsivedė jau naktį, kai parduotuvė stovėjo tuščia.
Ir visą sekmadienį blaškėsi lauke, bandė įlįsti atgal.
– Gerai, – atsikvėpia Rasa. – Dabar ką nors sugalvosime.
Ji įpila katei vandens į plastikinį puodelį, atplėšia gabalą virtos dešros iš savo sumuštinio. Katė geria godžiai, skubotai, tarsi bijotų, kad atims.
Paskui Rasa atidaro parduotuvę pirkėjams.
Pirma įeina kaimynė, teta Aldona. Pamato katę su kačiuku ir suploja rankomis:
– Oi, Rasele! Iš kur?
– Na štai… – Rasa mosteli ranka. – Kažkaip įlindo. Klausyk, Aldona, gal pasiimsi? Tavo anūkai juk mėgsta visokius gyvius.
Teta Aldona susiraukia:
– Pas mus jau yra katė. Sena, pikta. Visus užsmauks. Ne ne, atsiprašau.
Kitas – dėdė Mykolas, santechnikas. Irgi atsisako:
– Žmona neleis. Ji nuo vilnos čiaudi.
Paskui ateina jauna mama su vaiku. Mažylis net ištiesia rankutes prie kačiuko, bet motina patraukia:
– Neliesk! Purvinas! Ligos visokios. Einam iš čia.
Rasa stovi už prekystalio ir jaučia, kaip viduje kažkas susitraukia. Kiekvienas atsisakymas aidi krūtinėje dusliai.
„Ar tikrai niekas nepaims?“
Iki pietų ji jau nusivilia.
Apytiksliai trečią valandą durys atsiveria, ir įeina Jonas.
Kaip visada – lėtai, atsargiai. Tinklainis maišelis rankoje. Pasisveikina tyliai, linkteli.
Rasa net nespėja atsakyti – jis sustoja prie įėjimo, pritupi prie dėžės.
– Oi, – sako jis tyliai. – Kas čia pas jus?
Katė pakelia galvą, žiūri į jį įtariai.
Jonas atsargiai ištiesia ranką, paglosto katei galvą. Ta užmerkia akis, pradeda murkti.
– Rasa Petrovna, – atsisuka jis į pardavėją. – O kas su jais bus?
Rasa atsidūsta:
– Nežinau, Jonai. Laikyti čia negalima. O imti niekas nenori.
– Supratau.
Jis patyli, paskui vėl paglosto katę. Kačiukas tyliai cypteli, sujuda.
– O gal, – pradeda Jonas ir suklumpa. – Gal aš juos paimsiu?
Rasa sustingsta. Žiūri į senuką ir netiki ausimis.
– Jūs? – paklausia ji. – Rimtai?
– Na taip. – Jis nusišypso droviai. – Man vienam vis tiek nuobodu. O čia bus kompanija. Tiesa, nežinau, kaip jais rūpintis. Bet išmoksiu. Internete paskaitysiu.
Rasa staiga pajunta, kaip gerkle kyla gumulas. Šis lėtas senukas, kurį ji tiek kartų skubino, ragino, ant kurio pyko.
Jis pasirodė esąs vienintelis, kuris nepraėjo pro šalį.
– Jonai, – išspaudžia ji. – Ačiū jums. Tikrai. Ačiū.
Jis mosteli rankomis:
– Ką jūs. Man pačiam malonu. Namie tuščia. Žmona prieš trejus metus mirė. Vaikų nėra. Tai ir vaikštau čia kasdien, kad bent su kuo nors žodį pašnekėti.
Rasai pasidaro gėda. Tokia gėda, kad norisi prasmegti žemėn.
Ji visada pykdavo, kad jis lėtas. Kad sulaiko eilę.
O jis tiesiog vienišas.
Jonas atsargiai paima dėžę su kate ir kačiuku. Palaiko iš apačios, kad nekratytų. Katė įtariai žiūri, bet nesipriešina. Lyg suprastų – šis žmogus neįskaudins.
– Tik nežinau, kaip juos namo nunešti, – susimąsto jis. – Dėžė didelė, nepatogi. O jie ten kraiposi.
– Palaukite, – Rasa nuskuba į sandėlį ir grįžta su tvirtesne mažesne dėže. – Šita geriau. Ir rankenos yra.
Ji pati perkelia katę su kačiuku, pakloja ant dugno minkštą skiautę. Rankos dreba. Neaišku nuo ko – tai nuo susijaudinimo, tai nuo gėdos, kuri vis labiau graužia iš vidaus.
– Rasa Petrovna, o gal patartumėte, – Jonas nedrąsiai nusišypso, – ką jiems nupirkti? Kažkokio ėdalo turbūt reikia? Dubenėlio?
Rasa staiga aiškiai pamato: senukas sutrikęs. Jis prisiėmė atsakomybę, bet neturi supratimo, ką daryti toliau. Ir vis tiek paėmė. Nes negalėjo praeiti pro šalį.
– Palaukite, – sako ji ryžtingai. – Tuoj.
Ji eina palei lentynas, renka viską, ko reikia: skardinę mėsos konservų katei, pakelį sauso ėdalo, du plastikinius dubenėlius, pakuotę kraiko dėžutei.
– Tai jums, – paduoda maišelį Jonui.
– Ką jūs. Aš sumokėsiu.
– Nereikia, – nutraukia Rasa. – Nuo manęs. Šiaip.
Jis norėjo prieštarauti, bet ji taip griežtai į jį pažvelgė, kad jis tik linkteli:
– Ačiū. Labai ačiū.
Jonas pakelia dėžę, maišelį, patraukia prie išėjimo. Prie slenksčio atsisuka:
– Rasa Petrovna, o kaip manote. Ar reikia juos pas veterinarą vežti?
– Reikia, – linkteli ji. – Rytoj nueikite. Tegul pažiūri, ar viskas gerai.
– Gerai. Būtinai nueisiu.
Jis išeina. Durys užsidaro su tyliu žvangėjimu.
Rasa lieka viena.
Parduotuvėje tylu. Tuščia. Tik ant grindų, kampe, guli sena kartoninė dėžė – ta pati, kurioje buvo kačiukas.
Ji prieina, pakelia dėžę, nori išmesti. Ir staiga negali. Atsisėda tiesiog ant grindų, prispaudžia dėžę prie krūtinės ir apsiverkia.
Ašaros rieda skruostais, krinta ant kartono.
Ji prisimena, kaip pykdavo ant Jono. Kaip skubindavo. Kaip dūsaudavo, kai jis įeidavo į parduotuvę. Kaip galvodavo: „Vėl šitas senis. Vėl centus skaičiuos.“
O jis toks pasirodė.
Nedvejodamas paėmė katę su kačiuku. Nors pats vos suduria galą su galu – matyti iš drabužių, iš to, kaip jis centus skaičiuoja piniginėje.
Bet nepraėjo pro šalį.
„Dieve, – galvojo Rasa, – kokia aš kvailė. Kokia širdgėla.
Ji nusišluosto ašaras delnu, atsikelia nuo grindų. Išmeta dėžę į šiukšliadėžę. Grįžta už prekystalio.
Į parduotuvę pradeda rinktis pirkėjai.
Įprasta darbo diena.
Bet kažkas Rasos viduje pasikeitė. Ji žiūri į pirkėjus kitaip. Jau nebe kaip į eilę, kurią reikia greičiau aptarnauti. O kaip į žmones, kurių kiekvienas turi savo istoriją. Ir niekada nežinai, kas žmogui širdyje.
Rytoj ji tikrai paklaus Jono, kaip ten katei su kačiuku. Kaip jie įsikūrė. Ar nereikia pagalbos.
Ir daugiau niekada jo neskubins.
Prabėgo dvi dienos.
Rasa vis laukia Jono. Dirsteli į duris, klausosi žingsnių koridoriuje. Bet jis neateina.
Ir nerimas tik auga. „Gal kas atsitiko? Gal susirgo? O gal su kate kažkas ne taip?“
Trečią dieną ji neištveria.
Paklausia kaimynų adreso. Pasirodo, Jonas gyvena gretimame name, trečiame aukšte.
Rasa nupirko maišelį obuolių, pakuotę sausainių – taip, dėl padorumo, kad ne tuščiomis rankomis – ir po darbo patraukia pas jį.
Durys atsidaro ne iš karto. Paskui pasigirsta šlepsintys žingsniai, ir ant slenksčio pasirodo Jonas. Nustebęs, sutrikęs.
– Rasa Petrovna? Jūs… pas mane?
– Taip va, – Ji paduoda maišelį. – Nutariau aplankyti. Kaip jūs? Kaip katė su kačiuku?
Senuko veidas nušvinta šypsena. Tokia šilta, nuoširdžia, kad Rasai palengvėja širdyje.
– Užeikite, užeikite! – Jis pasitraukia. – Jie pas mane puikiai įsikūrę!
Butas nedidelis, kuklus. Sena baldai, nudėvėtas kilimas. Bet švaru, jauku.
Ant palangės, ant sulankstytos antklodės, snaudžia katė. Šalia jos krapštosi kačiukas – jau sustiprėjęs, pūkuotas.
– Štai jie, – su pasididžiavimu sako Jonas. – Murkę pavadinau katę. O kačiuką – Tišku. Nes tylus toks.
Rasa prieina, atsargiai paglosto Murkę. Ta atmerkia vieną akį, sumurka ir vėl užmiega.
– Kokie gražuoliai, – tyliai sako Rasa.
– Na taip. – Jonas šypsosi per visą burną. – Žinote, pas veterinarą juos vežiau. Viskas gerai.
Jis kalba ir kalba – apie tai, kaip Murkė pirmą naktį slėpėsi po sofa, ir kačiuką ten tempė, kaip paskui apsiprato, kaip dabar jį pasitinka prie durų, kai grįžta.
Išeidama Rasa sustoja prie slenksčio:
– Jonai, ateikite į parduotuvę. Aš lauksiu.
Jis linkteli:
– Ateisiu.
Ir tyliai priduria:
– Ačiū jums, Rasa Petrovna. Už viską.
– Tai jums ačiū, – atsako ji. – Jūs esate tikras žmogus.
Kitą dieną Jonas vėl ateina į parduotuvę. Kaip visada – lėtai, su tinkliniu maišeliu.
Bet šįkart Rasa sutinka jį šypsena. Išneša iš sandėliuko taburetę, pastato šalia prekystalio:
– Sėskitės, Jonai. Neskubėkite. Aš niekur neskubu.
Jis dėkingai linkteli. Atsisėda. Pradeda neskubėdamas rinktis produktus.
Ir Rasa pirmąkart neskubina senuko.
