Klausyk, papasakosiu vieną istoriją. Vidas Vilkas stovėjo vidury erdvios, švelnios šviesos užlietos svetainės ir atlaidžiai žiūrėjo į žmoną. Jautėsi kaip loterijoje laimėjęs. Penkiasdešimtmečiui atrodė, kad dabar jis – savo jėgų viršūnėje, o artėjantys pokyčiai asmeniniame gyvenime tik dar labiau sustiprino nugalėtojo pasitikėjimą.
— Tik be dramų, Gintare, — aksominiu, šiek tiek globėjišku tonu prabilo Vidas, užsisegdamas švarko sagą. — Mes suaugę žmonės. Aš sutikau kitą moterį. Gal tu spėjai, nežinau… Jai trisdešimt metų, mes tikrai vienas kitą mylim. Nenoriu žaisti dvigubo žaidimo, todėl sakau tiesiai: skiriamės ir nuo šios dienos kartu nebegyvename.
Keturiasdešimt penkerių Gintarė Vilkienė sėdėjo odiniame fotelyje. Įspūdinga, pasitikinti savimi, ji nesuko rankų, nebėgo ieškoti valerijono ir nebandė aiškintis santykių. Tyliai gurkštelėjo kavos iš porcelianinio puodelio ir laukė, kas bus toliau. Jos ramybė šiek tiek išmušė Vido iš vėžių, bet jis greitai susiėmė.
— Butas, kaip žinai, mano. Iki santuokos įgytas, — pabrėžė paskutinį žodį, tarsi kaldamas vinį. — Aš ne žvėris, kad tave per naktį išmesčiau į gatvę. Duodu tau dvi dienas susirinkti. Savaitgalis – tavo. Aš su Ugne išvažiuosiu į užmiestį, kad tau nekliudyčiau krautis daiktų. Pirmadienio rytą mes su ja grįšime. Jai nereikia tavo ašarų, isterijų ir svetimos energijos namuose. Tikiuosi, spėsi išlaisvinti teritoriją?
— Iki pirmadienio? — lygiu balsu paklausė Gintarė. — Visiškai pakaks. Man užteks dviejų dienų.
Vidas patenkintas linktelėjo. Jam patiko, kad skyrybos tokios civilizuotos. Jis visada laikė save dosniu vyru.
Tačiau Vido dosnumas baigdavosi ten, kur prasidėdavo jo asmeniniai pinigai. Visus penkiolika santuokos metų jis nepamiršdavo priminti, kad Gintarė atėjo „į jo teritoriją”. Tik ta „teritorija” prieš penkiolika metų buvo apgailėtina betoninė dėžė iš trijų kambarių, kurioje beveik nebuvo baldų ir nė užuominos į jaukumą. Vidas tada išdidžiai sakydavo, kad svarbiausia – kvadratūra, o miegoti galima ir ant čiužinio. Jis buvo patologiškai šykštus, kai reikėdavo leisti pinigų namams. Visus savo asmeninius eurus taupė brangiems automobiliams, kuriuos, beje, apdairiai registruodavo savo motinos Birutės Vilkienės vardu.
Gintarė, moteris su gera alga ir puikiu skoniu, gyventi spartietiškomis sąlygomis kategoriškai neketino. Jai reikėjo komforto. Per pirmus kelis santuokos mėnesius ji visiškai, nuo pradžios iki galo, įrengė butą iš savo asmeninių santaupų. Tai ji užsakinėjo baldus kambariams ir brangų klasikinį virtuvės komplektą, kuris niekada neišeis iš mados. Ji parinko kokybišką įmontuotą techniką, sumokėjo už brangaus parketo klojimą, pirko sietynus ir siuvo užsakytas sunkias užuolaidas, puikiai derančias prie interjero.
O paskui Gintarė susirado hobį – antikvarinius daiktus. Per visą santuoką ji pamažu prisipirko elegantiškų dalykų. Vidas tik maloningai šaipydavosi: „Tavo pinigai – tavo dulkių rinkėjai, žaisk. Man tie muziejiniai eksponatai nereikalingi.”
Vis dėlto jis paprašė mamos atvažiuoti savaitgalį, kai Gintarė turėjo kraustytis.
— Mama, mes skiriamės. Viskas bus civilizuota. Bet tu vis tiek pažiūrėk, kad Gintarė nieko per daug neišneštų iš mano namų.
— Aišku, Vidukai, aš visada tavo pusėje, — parėmė sūnų Birutė.
Tik likimas mėgsta ironiją. Šeštadienio rytą, kai anyta ruošėsi važiuoti pas sūnų, jai staiga šoktelėjo kraujospūdis. Reikėjo kviesti greitąją, gydytojai griežtai nurodė lovos režimą. Kontrolierė iškrito iš žaidimo.
O Vidas tuo metu kraudavosi daiktus į odinį lagaminą ir davinėjo žmonai paskutinius nurodymus.
— Vadinasi, Gintare, — Vidas sustojo koridoriaus viduryje, apžvelgdamas savo valdas. — Pasiimk savo drabužius, kosmetiką, kokias vazeles. Tik be vandalizmo.
Gintarė, atsirėmusi į durų staktą, sukryžiavo rankas:
— Ką tu vadini vandalizmu?
— Įmontuotos technikos neliesk. Ji sumontuota šiai virtuvei, vadinasi, dabar – mano buto dalis. Orkaitė, indaplovė – viskas lieka savo vietose, aš prie jų pripratau. Ir šitą antikvarinę komodą miegamajame palik.
— Komodą? — Gintarė šiek tiek pakėlė antakį. — Tu ją vadinai malkomis.
— Ugnė ją pamėgs, — atkirto Vidas. — Jai apskritai labai patinka interjeras. Sako, aš turiu gerą skonį. Tai negadink interjero.
Ugnė Balčiūnaitė tikrai buvo sužavėta. Trisdešimtmetė, dirbanti administratore grožio salone, nuoširdžiai tikėjo ištraukusi laimingą bilietą. Vidas jai atrodė turtingas, solidus estetas. Visose nuotraukose socialiniuose tinkluose jis laisvai pozuodavo tai giliame odiniame fotelyje, tai prie brangių paveikslų, tai atsirėmęs į tą pačią raižytą antikvarinę komodą. Ugnė buvo visiškai tikra, kad kraustosi į prabangius apartamentus pas turtingą vyrą, kuris užtikrins jai sotų gyvenimą.
— Kaip pasakysi, Vidai, — Gintarės lūpomis šmėstelėjo vos juntama, šalta šypsena. — Pasiimsiu tik savo.
— Na ir puiku. Smagu, kad be skandalų. Visada žinojau, kad esi protinga ir nesipriešinsi. Raktų palikti nereikia, pirmadienį tiesiog pakeisiu spynas, — jis pasiėmė krepšį ir išėjo pro duris, iš anksto džiaugdamasis triumfo sugrįžimu su nauja žmona.
Kai Vidas su Ugne jau buvo įsikūrę užmiesčio SPA viešbučio kambaryje, atėjo mamos žinutė.
— Vidukai, negaliu prisiskambinti. Man pakilo spaudimas, buvo greitoji, nebegalėsiu atvažiuoti ir prižiūrėti Gintarės.
Vidas keiksnojosi. Atšaukti poilsio su nauja mylimąja negalėjo ir nenorėjo. „Gintarė nieko neims. Ji ne iš tų”, — pagalvojo ir atsakė mamai eiline žinute. Esą saugok save.
O Gintarė, iškart po Vido išvykimo, surinko telefono numerį, kurį buvo pasiruošusi dar vakar vakare.
— Alio, čia Gintarė, aš jums skambinau. Taip, adresas tas pats. Laukiu jūsų po valandos. Reikia didžiausio sunkvežimio, koks tik yra jūsų parke. Taip, su įrankiais. Teks daug ką išmontuoti.
Po šio skambučio moteris patvirtino sandėlio rezervaciją asmeniniams daiktams. Per dvi dienas, kurias jai skyrė buvęs vyras, rasti gerą laisvą butą ilgalaikei nuomai buvo neįmanoma. Todėl Gintarė nusprendė pirmą laiką pagyventi pas mamą, kol ieškos tinkamo varianto.
Iki pietų į butą įėjo šeši stiprūs vyrai su darbo kombinezonais. Kartu atvyko profesionalus elektrikas ir baldų surinkimo-išardymo meistras.
— Nuo ko pradedam, šeimininke? — dalykiškai pasiteiravo meistras, apžvelgdamas darbų apimtį.
— Pradedam nuo visko, — ramiai atsakė Gintarė. — Nuimam virtuvės fasadus. Ištraukiam kaitlentę, orkaitę, gartraukį, mikrobangų krosnelę ir indaplovę. Toliau – minkšti baldai, miegamojo komplektas. Antikvarinius daiktus pakuoti į trigubą pūslinę plėvelę, kiekvieną kampą patikrinsiu asmeniškai.
Darbas užvirė. Bute aidėjo atsuktuvų ūžesys ir pakuotės juostos šnarėjimas. Tai buvo ne isteriškas įžeistos žmonos daiktų kraudymas – tai buvo aiški, šaltakraujiška logistinė operacija. Gintarė vadovavo procesui su karvedžio gracija.
Nuo langų dingo sunkios aksominės užuolaidos, nuo sienų nuimti paveikslai. Elektrikas atjunginėjo ir nuiminėjo brangius sietynus ir sieninius šviestuvus, palikdamas tik paprastas lemputes.
Brangus parketas dusliai girgždėjo po krovėjų sunkiais batais, kai jie nešė odinę sofą, spintą, raižytą komodą ir buitinę techniką. Butas sparčiai prarado blizgesį, virsdamas ta pačia aidinčia, apgailėtina betonine dėže, kokia buvo prieš penkiolika metų.
Šeštadienio vakarą didžiulis krovininis furgonas, sustojęs prie įėjimo, buvo prikrautas iki pat stogo. Meistras, valydamas prakaitą nuo kaktos, paskutinį kartą pakilo laiptais. Gintarė stovėjo vidury ištuštėjusios virtuvės.
— Šeimininke, — sunkiai alsuodamas tarė vyras. — Bėda. Į furgoną daugiau net degtukų dėžutės neįsprausi. Prikrovėm po pat stogą, dureles vos uždarėm. Liko valgomasis stalas ir viena taburetė. Ar kviesti antrą mašiną?
Gintarė pažvelgė į gerą medinį stalą ir šalia vienišą taburetę.
— Nereikia, — šyptelėjo. — Palikite. Tebūnie mano atsisveikinimo dovana jaunavedžiams. Jiems reikės bent ant ko kurti šviesią ateitį.
Ji dar kartą apžvelgė plikas sienas su kyšančiais laidais ir išėjo, užvėrusi duris.
Pirmadienio rytas buvo saulėtas. Vidas privažiavo prie įėjimo, galantiškai atidarė automobilio dureles Ugnei ir padėjo ištraukti lagaminus. Ji ruošėsi peržengti prabangaus buto slenkstį kaip naujoji šeimininkė.
— Štai mes ir namie, brangioji, — iškilmingai pasakė Vidas, sukdamas raktą spynoje.
Jis atvėrė duris ir galantiškai praleido Ugnę pirmyn. Ji žengė du žingsnius į prieškambarį. Ciok-ciok. Jos aukštakulnių garsas skambiai nuaidėjo per tuščią butą.
Ugnė sustingo. Vidas, ėjęs iš paskos, atsitrenkė į ją ir supykęs pakėlė akis. Žodžiai užstrigo gerklėje.
Prieš juos plytėjo visiškai tuščias butas. Svetainėje nebuvo nei baldų, nei televizoriaus, nei paveikslų, nei užuolaidų ant langų. Vietoj prabangaus krištolinio sietyno po lubomis niūriai siūbavo plika lemputė. Iš miegamojo žiojėjo tuštuma – nei lovos, nei antikvarinės komodos, kuri taip patiko Ugnei.
Vidas šokiruotas puolė į virtuvę. Ten, kur penktadienį dar stovėjo brangus virtuvės komplektas su įmontuota technika, dabar žiojėjo vandentiekio vamzdžių galai ir juodavo rozetės.
Šios skambančios tuštumos viduryje stovėjo vienas vienintelis stalas ir viena taburetė. Ant stalo matine šviesa žvilgėjo Gintarės raktai.
— Vidai… — Ugnės balsas užlūžo, virsdamas plonu cypimu. Ji lėtai atsisuko į jį. Jos veidas persikreipė iš nesupratimo ir augančio įniršio. — Kas čia? Kur viskas? Kur baldai? Kur technika?!
— Gintarė… — tik tiek sugebėjo išspausti apstulbęs vyras, permetęs žvilgsniu grindis ir tuščias sienas.
— Tu sakei, kad butas įrengtas! Sakei, gyvensim komfortiškai! Mes ant šitos taburetės miegosim pakaitomis?! Tada tuoj pat užsisakyk naujus baldus!
Vidas konvulsiškai nurijo seilę. Jis puikiai suprato, kad pinigų naujiems baldams, juo labiau tokio lygio, neturi. Visos jo santaupos buvo įdėtos į automobilį, įregistruotą mamos vardu, o iki kito atlyginimo liko dvi savaitės. Kad vėl įrengtų trijų kambarių butą bent pačiais pigiausiais baldais, tektų imti didžiulę paskolą. O miegoti šiąnakt teks arba ant grindų šiame bute, arba važiuoti į Ugnės nuomojamą vieno kambario butą.
Atsirėmęs į sieną, Vidas prisiminė paskutinio pokalbio su Gintare žodžius: „Pasiimsiu tik savo…” Ir buvusi žmona laikėsi pažado: nepalietė jo sienų. Ji pasiėmė tik tai, kas priklausė jai…
Žinai, mane visada nuoširdžiai juokino tie pigių melodramų kartoniniai vargai. Ak, jis atvedė kitą! Aš susirinksiu rankinę, išdidžiai pakelsiu galvą, nubrauksiu ašarą ir išeisiu, palikdama jiems viską, kas pelnyta sunkiausiu darbu.
Iš kokio velnio suaugusi, įsitvirtinusi moteris turėtų finansuoti svetimą laimę? Išdidumas – ne išeiti su vienu lagaminu, dosniai padovanojus buvusiam savo komfortą. Išdidumas – pasiimti savo, pirktą už savo pinigus, ir palikti įžūlėliui tiksliai tiek, kiek jis tikrai nusipelnė. Vidas taip gyrėsi savo „ikisantuokiniais kvadratiniais metrais”? Prašom, Gintarė grąžino jam betoninę dėžę pirmykšte forma. Mėgaukitės, jaunavedžiai.
