Dėl vienos ginčo su dukteria praradau teisę matyti anūkę…
Ejau įprastu takeliu link darželio – to paties, kuriuo jau metų metus lydėdavau savo mylimąją Gabiją. Paprastai anūkė mane pastebėdavo pirmoji ir šaudavosi su šūkiais: „Močiute-e-e!“ į mano apkabinimus. Bet šįkart viskas buvo kitaip. Pamaciau ją iš tolo: ji žengė pirmyn, akys užsidegė, bet auklėtoja tuoj pat ją sustabdė, tyliai pašnibždėjo kažką – ir Gabija, nusižeminus, apsisuko ir nuėjo į kampą su žaislais. O man ta pati auklėtoja ramiu, bet užjaučiančiu tonu paaiškino:
— Atsiprašau, bet mama paliko pareiškimą. Pats vaikas gali būti atiduodamas tik jai ar tėčiui. Daugiau niekam.
Stovėjau lyg įaugusi į žemę. Tarsi būčiau gavusi smūgį į veidą. Kaip taip? Kodėl? Juk aš ne svetima! Tai gi mano anūkė… Visada buvau šalia – ne dėl dėkingumo, bet iš meilės.
Mana duktė Jurga ištekėjo prieš penkerius metus. O po dvejų metų gimė Gabija – mūsų saulytė. Aš ne tik pagelbėdavau, aš tiesiog įaugau į jų gyvenimo ritmą: maitindavau, vaikščiodavau, žaidždavau, skaitydavau pasakas, vedžiodavau į darželį ir parsiveždavau. Ypač kai Jurga su vyru paskendo darbe. Žentas dažnai užsivelkdavo iki pat nakties, Jurga grįždavo vos prieš vakaro pabaigą – grupėje likdavo vien Gabija ir vienas berniukas, kurio močiutė su seneliu gyvena kitame mieste. O aš – čia! Visada buvau!
Bet visas šis skausmas ir pyktis kilo dėl, atrodytų, paprasto pokalbio po šeštadieninės arbatos. Aš atnešiau pyragaičių, Gabijai – naują lėlę, ir pastebėjau, kad Jurga ėmė vaikščioti kitaip, o pilvelis truputį apskrito. Įtarimai pasitvirtino – ji laukė antrojo vaiko. Ir aš, kaip motina, negalėjau tylėti:
— Jurgute, ar tikrai nusprendei dar vieną turėti su jūsų finansine padėtimi?
Ji ramiai atsakė:
— Taip. Mes norime. Manome, kad laikas. Vaikų amžiaus skirtumas bus tinkamas.
Ir tada prasidėjo. Aš nesilaikiau: priminiau, kad butas paskoloje, kad darbe ant pirštų galų vaikšto, kad šefas nepanaikintų vietos, kad vos suduria galą su galu. Atvirai pasakiau, kad neįsivaizduoju, kaip susitvarkysiu su dviem anūkais ant rankų.
Jurga užsidegė. Žentas tylėdamas išėjo iš kambario, nenorėdamas įsivelti, o ji – išliejo viską:
— Mes tavęs niekada nieko neprašėme! Pati bėgioji, pati siūlai pagalbą, o dabar dar ir skundiesi? Ačiū, mama, bet toliau susitvarkysime be tavęs.
Ir susitvarko. Bet kokia kaina? Gabija – jautrus vaikas, drovi, tyli. Darželyje jai sunku: arba atims žaislą, arba neims į žaidimą, arba pastums. O dabar, kai jos neatsiima po miego, o palieka iki pat paskutinio, ji valandų valandas turi sedėti budinčioje grupėje, kur maišosi mažyčiai su didesniais. Triukšmas, riksmai, chaosas. O ji – laikosi prie auklėtojos, laukia, kol už jos ateis. O aš – negaliu. Man uždrausta.
Aš pažeminusi skambinau Jurgai, prašiau: „Na baik! Na susiginčijom, nu pyktelėjom… Kur šeimoje nesiginčija?“ O ji – šalta:
— Tegul sėdi darželyje iki septynių, auklėtojos už tai pinigus gauna. Gal išmoks bendrauti, kitaip visiškai užsidarius užaugs. Vis tik prie tavęs ir prie tavęs…
O aš žinau: Gabija kiekvieną rytą su ašaromis kabinasi už mamytės rankos, o vakare, žiūrėdama pro langą, vis ieško akimis pažįstamo silueto – manęs. O aš stoviu atokiau, kaip svetima. Ir širdis spaudžia nuo skausmo ir bejėgiškumo.
Štai taip, vienas neatsargus žodis – ir jau nebemoki močiutė. Tiesiog moteris, kuri kadaise skaitė pasakas, pinti kasas ir bučiuodavo kaktą. O dabar – netekusi teisės būti šalia. Tylėjimas – tikrai auksas. Geriau būčiau jį išlaikiusi…
