Gyvenime kartais nutinka susitikimai, kurie vienu akimoju apverčia viską aukštyn kojom. Artūras Vytautaitis, apskrities tarybos narys ir žmogus su garsia pavarde, jau seniai pripratęs prie ramaus, apgalvoto gyvenimo, suplanuoto iki minutės. Tačiau tas gruodžio dienos rytas, kaip paaiškėjo, pakeitė jo likimą daugiau nei visi parlamento sprendimai per dešimtmečius.
Pareiškimas, gautas jo priėmimo kabinete, iš pradžių atrodė nereikšmingas – moteris skundėsi, kad kelių darbininkai sunaikino jos švariai prižiūrėtą gėlyną prie privataus namo. Padėjėja paaiškino: „Ne paprasta moteris – jai 50, bet atrodo kaip 30. Kosmetologijos salonų tinklo savininkė. Neturi daugiavaikės motinos statuso.“ Ir tas vardas – Lina Jonaitė – kažkaip sukratė jo vidų.
„Žinai“, – tarė jis padėjėjai, – „mane kadaise vedė moteris tokiu pačiu vardu. Gražuolė, iš paprastos šeimos. Aš ją mylėjau kaip kvailys. Bet…“
Jis nutilo. Visa tai įvyko prieš trisdešimt metų. Artūras tada buvo tiesiog Artūru. Jo armėniška pavardė su galūne „jan“ buvo šeimos pasididžiavimas, o griežti tėvai reikalavo iš jo įpėdinio ir nuotakos iš gamtos. Lina netiko. Ji buvo neturtinga, bet dieviškaus grožio ir švietė gerumu. Jis ją vedė prieš šeimos valią. Tačiau po dvejų bevaisio santuokos metų palenkė galvą prieš spaudimą: „Jei negimdo, palik“. Jis nenorėjo palikti Linos be nieko, todėl nupirko jai butą. Bet ne gimtajame mieste, o kitoje srityje, kad šeima negėdytųsi. Nuo tada jos nemačiau nė karto.
Kai tarnybinis automobilis pasuko link trobelės, Artūro širdis pradėjo plakti: prie vartų stovėjo ji. Ta pati Lina. Senesnė, išmintingesnė, rafinuota kaip brangus prancūzų vynas. Jis ją atpažino akimirksniu, bet apsimetė, kad nepažįsta.
„Darbuotojai, likite mašinoje. Aš pats pasikalbėsiu.“
Ji irgi jį iškart atpažino:
„Artūrai? O aš jau galvojau, ne tu. Kaip ten tavo brangioji pavardė? Ar pakeitei?“
Jis nuleido akis.
„Taip. Dabar Vanagaitis. Tada, nuliniuose, teko. Dėl karjeros.“
„Vėl viskas dėl pavardės… Dainos giminės… Keista, kaip tu nepasikeitei.“
Pokalbis tęsėsi prie arbatos. Lina pakvietė jį į namus, o Artūras stengėsi suprasti – ar viena, ar ištekėjusi… Stačiai paskambino jos telefonas. Ekrane – „Domukas“. Ji atsiliepė šiltai:
„Labas, sūnau. Viskas gerai. Taip, taip, susitvarkėme, dabar su daktaru reikalus tvarkome. Bučiuoju, vėliau paskambinsiu.“
Kai ji padėjo ragelį, Artūras sėdėjo blyškesnis už sieną.
„Jis… jis rusvas… kaip aš buvau. Tai mano sūnus?“
Lina atsiduso:
„Taip. Praėjus mėnesiui po to, kai išėjai, sužinojau, kad laukiuosi. Norėjau atsikratyti, bet ligoninės daktaras sutabdė. Vėliau suartėjome, jis tapo mano vyru. Jis augino Domuką kaip savo. Bet aš jam papasakojau tiesą – kas tu esi. Jis žino. Bet tėvu laiko kitą. Tą, kuris buvo šalia, o ne tą, kuris išvažiavo.“
Artūro akyse pasirodė ašaros. Pirmą kartą per ilgus metus jis pajuto, kad viskas viena padaryta grįžta. Ir ne visada maloniai.
„Jei nori bendrauti – pabandyk. Bet nelauk dėkingumo. Sūnus suaugraint. Jam spręsti.“
Kai jis grįžo prie tarnybinio automobilio, padėjėjai stebėjosi – kas galėjo nutikti per dešimt minučių prie sunaikinto gėlyno?
Artūras Vytautaitis atsisėdo, nusišluostė veidą ir trumpai tarė:
„Užsirašykite: gėlyną atstatyti per savaitę. Ir tegu visi žino: už kiekvieną mūsų darytą dalyką ateina atlygis. Kartais – po daugelio metų. Mums visada teks susimokėti už savo sprendimus.“
