– Eglė, atidaryk, prašau, nedelsdama! Žinom, jog esi viduje! Reda matė šviesą lange!
Eglė kaip tik rišo nasturtos stiebą prie medinės atramos. Rankos žalios nuo augalų syvų, prijuostė visa išmėtyta žemėm. Pakėlė galvą ir nužvelgė stiklinių durų link. Už jų stovėjo dvi moterys. Vieną atpažino iškart, net per aprasojusį langą. Plati pečių linija, dažyti plaukai, tokie vyšniniai, kad net šviečia. Ona Petravičienė. Uošvė. Tiksliau, buvusi uošvė.
Eglė dažnai neskubėdavo. Taip ir dabar: pamerkė nasturtą į kibirą, nusiėmė pirštines ir pakabino ant vinių prie darbo stalo. Tik tada nuėjo atrakinti.
Labas vakaras, pasakė ji, prastumdama skląstį.
Ona Petravičienė įėjo pirma, lyg jai jau čia priklausytų, nieko nelaukdama. Paskui, šiek tiek susiglamžiusi su ašaromis akyse ir veltiniu šaliku, žengė Viktorija, Viliaus sesuo.
Koks čia labas vakaras, Egle, kas su tavim negerai? Ona nužvelgė dirbtuvėlę taip, lyg ieškotų, kur pabarti. Rado: Va čia tu žiedelius uostai, o žmogui bėda!
Kam bėda? Eglė atsakė ramiai.
Vilius! išrėžė Viktorija ir iš karto ranka užspaudė burną. Vilius ligoninėj. Avarija. Stipriai sužeidė stuburą.
Eglė tylėjo, žiūrėjo į jas. Kažkas viduj susispaudė, tik jau nebe taip kaip prieš metus, kai Vilius buvo lyg šaltas peilis. Dabar kitaip testo rūpestingai, kai jau kartą nudegus, instinktyviai laikai atstumą.
Sėskit, mostelėjo ji į du suolus prie stalo.
Neturim laiko sėdėt, atkirto Ona, bet vis tiek sunkiai prisėdo. Kojos skaudėjo, Eglė puikiai tai prisiminė: venų išsiplėtimas, spaudimas.
Viktorija liko stovėti, susikabinus šaliko kampą.
Papasakokit aiškiai, paprašė Eglė.
Ir pradėjo pasakot. Pralaužus viena kitą, kartais viena kitai prieštaraudamos. Prieš tris dienas Vilius važiavo per greitkelį. Pliumpė lietus. Užmetė, trenkėsi į atitvarą. Automobilis į metalo laužą. Pats išgyveno, bet stuburo lūžis, operacija jau, gydytojai nieko nežada gal vaikščios, gal ne. Jam reikia priežiūros. Reikia artimų šalia.
O Saulė? paklausė Eglė.
Vardą ištarė ramiai, net pati stebėjosi. Prieš metus jai tas vardas buvo skausmas, lyg nematoma po oda slypėjusi stiklo šukė. Saulė dvidešimt aštuoneri, pardavimų vadybininkė, dėl kurios Vilius po aštuoniolikos metų santuokos paliko šeimą.
Ona Petravičienė suspaudė lūpas.
Saulė išvažiavo.
Kur?
Pas mamą į Panevėžį, Viktorija vėl užspaudė burną, šįkart turbūt iš pykčio. Sužinojo, kad gali būti, jog Vilius vaikščioti negalės susikrovė daiktus ir dingo. Kalbėjam, skambinom neatsako.
Vėl tyla. Dirbtuvėj ramuma, lašėjo vanduo iš neužsukto čiaupo, ore tvyrojo drėgna žemės ir lelijų salduma.
Ko norite iš manęs? galiausiai paklausė Eglė.
Ona ištiesė nugarą.
Egle, jūs kartu aštuoniolika metų. Tai ne tušti žodžiai. Tu jį pažįsti geriausiai. Tu mokėjai juo rūpintis. Dabar jam reikia tokio žmogaus…
Ponia Ona, pertraukė Eglė jūs kalbat apie žmogų, kuris mane paliko dėl kitos. Kuris vieną dieną, mūsų pastatytame gyvenime, neberado vietos man.
Egle, nesakyk taip, įsiterpė Viktorija. Tai viskas praeitis. Dabar kalbam apie žmogaus gyvenimą!
Apie gyvenimą?
Gydytojas sakė, kad be nuolatinės priežiūros gali prasidėti rimtos komplikacijos! Pragulos, plaučių uždegimai! Jam po stuburo operacijos reikia priežiūros, ar supranti? Čia ne sloga!
Eglė nuėjo prie kriauklės ir užsuko čiaupą. Stovėjo, ardomai žiūrėdama į rankas. Penkiasdešimt dveji. Šitos rankos mokėjo skirtingus dalykus: daryti puokštes, kepti pyragus, leisti vaistus sūnui per temperatūrą, perrišti Viliui ranką, tvarkyti rozetes, nešti sunkius krepšius iš turgaus. Jos mokėjo viską. Ir visą tą laiką Eglė nė nesusimąstė, ar ji tikrai nori visa tai daryti, o gal tiesiog daro, nes taip įprasta, nes kitaip negali.
Ji nusišluostė rankas į rankšluostį, atsisuko.
Pagalvosiu, ištarė.
Nėra kada galvoti! pašoko Ona, balsas jos tapo spaudžiantis, kietas. Kol tu čia dairaisi, jis vienas ten guli! Nei žmonos, nei nieko! Viktorija visą dieną darbe, man kojos, pati vos paeinu! Negali tiesiog čia savo gėlytėse lindėti ir apsimest, kad tai ne tavo reikalas!
O kieno? tyliai nejaukiai paklausė Eglė.
Niekas nieko neatsakė.
Už stiklinių dirbtuvėlės durų jau seniai tamsu. Spalis, temsta greit. Eglė žvilgtelėjo į gatvę, į geltoną žibintą, į šlapią šaligatvį, į tuščią suolą, kur vasarą kartais laukdavo klientai, kol ji užbaigs puokštę.
Gyvenimiška istorija, pagalvojo. Tikroji, ne iš kino ar knygos. Stovi prieš tave du žmonės ir reikalauja, kad taptum vėl ta, kuri jau neesi.
Gerai, pasakė ji. Rytoj ryte ateisiu. Pažiūrėsiu, kaip jam. Bet nieko nežadu.
Ona garsiai atsiduso. Viktorija netikėtai apkabino Eglę ji stovėjo su nuleistom rankom, neapkabino atgal, tiesiog kantriai laukė, kol paleis.
Kai jos išėjo, Eglė dar ilgai sėdėjo ant to pačio suolo, ant kurio sėdėjo buvusi anyta. Žiūrėjo į savo gėles. Nasturtos kibire, rožinės ir trapios kaip susukti laiškai. Medinėje dėžutėje chrizantemos. Fizoslių šakelės su oranžiniais žibintais. Viską šiame bute sukūrė pati nuo nulio išsinuomavo patalpas praėjus trims mėnesiams po to, kai Vilius paliko. Remontą darė pati sienas dažė į pelenų baltumo atspalvį, spintelių dureles pakabino kaimynas Vaidas už gerą butelį vyno. Sugalvojo pavadinimą Stiebas. Iš pradžių juokino, paskui prilipo. Susirado tiekėjus, sukūrė puslapį internete, išmoko fotografuoti gėles, kad norėtųsi ilgiau žiūrėti. Metai. Metai savarankiško statymo. Šito užtenka gyventi dėl savęs nėra nei egoizmas, nei keistenybė.
Bet štai.
Išjungė pagrindinę šviesą. Paliko tik naktinė švieselę prie įėjimo, kaip visada. Ir išėjo namo.
Ligoninė sena, tarybinė, ilgi koridoriai ir tas kvapas, kurį iškart atpažino ir nemėgo niekada. Chlorkė, valgyklos košė, kažkas sunkiai nusakomo, kas būna tik ligoninėse. Surado reikiamą skyrių, prie stalo seselės paklausė, kur eiti. Ta pažiūrėjo ilgiau.
Jūs giminaitė?
Buvusi žmona, atsakė Eglė.
Seselė vos kilstelėjo antakį, bet tik paaiškino, kaip nueiti.
Vilius gulėjo palatoje keturiems, bet trys lovos tuščios. Pats užklotas iki pilvo, rankos virš patalų. Sulysęs. Veidas pilkas, paakiai mėlyni. Ant staliuko pusė puodelio arbatos ir telefone juodas ekranas.
Pamatė ją kažkas pasikeitė veide. Ne džiaugsmas, labiau nurimo, lyg laukė ir sulaukė.
Egle.
Sveikas, padėjo ji ant staliuko maišelį obuolių ir mineralinio vandens. Ne todėl, kad norėjo pradžiuginti nes į ligoninę be nieko nelabai einama.
Nesėdo ant lovos krašto. Prie lango buvo kėdė, ten prisėdo.
Skauda?
Pakeliamai. Duoda vaistų. Patylėjo. Ateisi.
Atėjau.
Mama skambino. Sakė, kad buvo pas tave.
Taip.
Jis žiūrėjo į lubas. Tada vėl į ją.
Galvojau, neateisi.
Aš ir pati galvojau neiti.
Tylėjo. Už lango dundėjo dargana. Lapkritis jau beveik priartėjo, skubėjo.
Saulė išvažiavo, pasakė Vilius.
Žinau.
Vat tau ir viskas. Keistai šyptelėjo, liūdnai, rimtai. Kaip filme. Po griaustinio. Tik per vėlai.
Eglė tylėjo. Ji nesiruošė jo gailėti, bet nesiruošė ir triuškinti. Sėdėjo ir žiūrėjo į žmogų, su kuriuo praleido aštuoniolika metų, pagimdė sūnų, važiuodavo į tą pačią sodybą kiekvieną vasarą, pykosi dėl pinigų, taikėsi, vėl pykosi, buvo tikra, kad štai toks ir gyvenimas kitokio nebūna.
Egle, pamažino balsą Vilius, minkštu tonu, kurį naudodavo visada, kai ką norėdavo gauti. Eglė atpažino tą balsą, įsitempė kaip įpratus. Daug galvojau, gulėdamas. Žinai, kai nebegali vaikščioti, laiko dūsauti netrūksta. Supratau, kad buvau kvailys. Viskas tikra, ką turėjau buvai tu. Namai, šeima. Saulė pati supranti. Atsiprašyti nesiprašau, žinau, vėlu. Bet tu artimiausias žmogus, kuris man liko. Artimiausias.
Eglė klausė, ir atrodė, kad tas žodžius girdi iš šalies. Matė, kaip viskas dėliojasi į kaladėles: artimiausias. Aš supratau. Tu viena. Tu pati. Žodžiai, kad sutiktų. Ne dėl jos, ne dėl kažko tikro. Kad kasdien kažkas neštų maistą, keistų lašelines, kalbėtų su gydytojais, nes ligoninės maistas prastas, darytų viską, ką moka Eglė.
Gyvenimas po skyrybų kartais atrodo taip nei gražu, nei baisu, tiesiog. Prisimena tave, kai bėda. Ne meilė, tiesiog patogu.
Viliaus, pasakė ji, džiaugiuosi, kad gyvas. Ir kad operacija pavyko. Bet aš nebegrįšiu. Nei slaugyti, nei šiaip. Mes esam išsiskyrę.
Žinau, kad išsiskyrę
Leisk pabaigt.
Nutilo. Įpratęs, kad visada galima pertrauką. Dabar, atrodo, nustebo.
Pasižiūrėsiu dėl slaugės. Geros, profesionalios. Pirmą mėnesį sumokėsiu pati, nes dabar pats tuo nepasirūpinsi. Ir dar išsitraukė iš rankinės segtuvą. Ne iš karto, užsivėlė už piniginės ir už užrašų knygutės. Čia dokumentai. Mūsų skyrybų klausimas su nuosavybe dar neišspręstas. Atidėliojai. Ir man nesinorėjo visko vėl pergyventi. Bet dabar noriu, kad pasirašytum.
Vilius žiūrėjo į segtuvą.
Rimtai dabar?
Visiškai rimtai.
Aš po operacijos čia lovoje, o tu man popierius atnešei.
Taip, patvirtino Eglė. Rytoj gali sakyti, kad buvai nesavo galva. Ar advokatas pasakys, kad pasirašei prievarta. Žinau šitą žaidimą. Dabar esi sąmoningas, gydytojas gali patvirtinti, kad esi veiksnus.
Žiūrėjo ilgai. Ji neatitraukė akių.
Pasikeitei, galiausiai pasakė.
Taip.
Anksčiau taip nebūtum sugebėjus.
Galbūt.
Pasiėmė segtuvą. Pavartė. Eglė padavė rašiklį.
Tą akimirką įėjo gydytojas apie keturiasdešimt penkerių, trumpai kirptas, su istorijų bloku paakyje. Ramus veidas kiek pavargęs, kaip žmonių, kurie dirba daug ir seniai nebenori rodyti netikro energingumo.
Laba diena, pasakė ir akimis mandagiai, bet be įkyrumo krypstelėjo į Eglę. Aš Andrius Bielskis, jūsų gydytojas.
Eglė, prisistatė ji.
Jūs
Buvusi žmona, tą dieną jau antrą kartą ištarė šį žodį. Priprato.
Andrius Bielskis linktelėjo, lyg tai būtų visai įprasta, atsigręžė į Vilių.
Viliaus, kaip naktis?
Pakenčiama. Miegojau.
Gerai. Užsirašė kažką. Šiandien pabandysim pakelti lovos galvūgalį aukščiau stebėsim, kaip jausitės. Atstatymas vis dar ankstyvoj stadijoj, bet kol kas viskas juda gerai.
Daktare, prašneko Eglė, galima jus trumpam?
Išėjo į koridorių, uždarė duris.
Noriu organizuoti slaugę. Profesionalią. Kokių specifinių įgūdžių reikia, ką svarbiausia žinoti, ar būtina pirkti kokią įrangą?
Andrius pažiūrėjo atidžiai.
Ne jūs pati slaugysit?
Ne.
Suprantu. Atvirai teisingas sprendimas. Nepykit, bet artimieji, kurie rūpinasi iš kaltės ar pareigos, dažnai nepadeda. Pacientui reikalinga rami, reguliari priežiūra, ne dramos ir ne ašaros. Slaugė su patirtimi tai supranta. O giminės retai.
Visada taip sakot?
Tik tam, kas klausia, šyptelėjo jis.
Eglė vos vos nusišypsojo. Vos vos.
Užsirašysiu, pasakė, ištraukė telefoną.
Padiktavo jam. Paskui pasakė, kad ligoninė turi agentūras, seselė padės surasti kontaktus. Eglė padėkojo.
Vieną pasakysiu, pridūrė, kai jau ėjo atgal. Jis turi nemažai šansų atsigauti. Dar nėra senas, operacija be komplikacijų. Gal po pusmečio vaikščios. Be garantijų bet viltis yra.
Supratau.
Svarbu, kad ir pats suprastų.
Grįžo į palatą. Vilius laikė uždarytą segtuvą ant pilvo, rašiklis šalia.
Pasirašysi?
Jis žiūrėjo į lubas.
O jeigu sakysiu, kad noriu pagalvoti?
Viliaus.
Gerai, pasirašysiu. Pasiėmė rašiklį. Tu vis tiek priversi. Tu dabar jau tokia.
Visada tokia buvau, tik anksčiau slepiausi pati nuo savęs, pasakė Eglė.
Pasirašė. Visi trys lapai, kur reikia. Eglė sudėjo dokumentus atgal.
Slaugę surasiu iki šios savaitės galo, pasakė. Viktorijai paskambinsiu, paaiškinsiu. Už pirmą mėnesį sumokėsiu tiesiai agentūrai. Toliau rūpinsitės patys.
Egle, ištarė Vilius, kai jau sagstėsi rankinę.
Ką?
Ačiū. Kad atėjai.
Ji pažvelgė ilgai. Ne su gailesčiu, ne su pykčiu. Tiesiog kaip į kažką, kas buvo tavo gyvenimo dalis, bet jau nebepriklauso.
Sveik, pasakė ji.
Ir išėjo.
Koridoriuje sustojo prie lango. Už stiklo ligoninės kiemelis, keli lapus numetę medžiai, suolas, šlapias nuo lietaus. Senas vyras su chalatu ten sėdėjo ir spoksojo į tolumą, nors ten, rodos, nėr ko žiūrėt. Tiesiog sėdėjo ir kvėpavo.
Ir Eglė giliai įkvėpė.
Kažką paleido. Ne viską, bet kažką reikšmingo. Tarsi ilgai nešei sunkią kuprinę, pagaliau nuleidai ją ant grindų. Ne numetei, ne sviedei, o ramiai padėjai ir išsitiesei nugarą.
Kaip paleisti praeitį, parašytų ji, jei rašytų dienoraštį. Nežinau. Bet, atrodo, tai neįvyksta vienu momentu ar sprendimu. Tai daug mažų žingsnių. Vienas ką tik įvyko.
Slaugę Eglė surado per agentūrą per dvi dienas. Moters vardas Gražina, penkiasdešimt aštuoneri, patirtis geriatrijoj ir reabilitacijoje, rami, praktiška, storas aplankas rekomendacijų. Susitiko su Egle kavinėje prie ligoninės, viską išklausė, klausė į temą: apie paciento būdą, nuotaikas, skausmo toleranciją, artimuosius, kurie lankysis.
Artimieji dažnai labiau trukdo nei padeda, atsiduso Gražina. Jie nekalti, taip būna.
Žinau, nusišypsojo Eglė.
Susitarė dėl sąlygų, Eglė pervedė pinigus. Paskambino Viktorijai, paaiškino. Viktorija bandė piktintis, esą Viliui reikia artimųjų, bet Eglė nutraukė ramiai, net keista tai buvo atrasti savy: anksčiau arba nepertraukydavo, arba pertraukinėdavo nervingai, garsiai. Dabar ramiai.
Gali lankytis kasdien, jei nori, pasakė. Gražina tau netrukdys. Bet aš nebeisiu. Turiu savo gyvenimą, ir jis neprivalo derintis prie kitų problemų.
Viktorija patylėjo.
Gerai.
Tiesiog gerai. Jokių isteriškų priekaištų. Gal ir ji pavargo. Gal suprato, kad Eglė teisi.
Ona po savaitės perskambino pati, balsas jau kitas tylesnis, senesnis.
Gražina gera moteris, Viliui patinka. Ačiū, kad pasirūpinai.
Prašau, pone Ona.
Visai neding, Egle. Skambtelk kartais.
Eglė nieko nepažadėjo, tik mandagiai atsisveikino ir įsidėjo telefoną į prijuostės kišenę. Stovėjo savo dirbtuvėlėj, kaip visada. Kaip paleisti praeitį, jei kas paklaustų, atsakytų: tiesiog gyventi toliau. Ne dramatiškai, ne heroiškai. Keltis, eiti į darbą, daryti savo. Toksiniai giminaičiai ir buvę vyrai iš gyvenimo niekur nedingsta jie tiesiog nustoja būti centre.
Tą žiemą sniego užkrito anksti. Lapkričio pabaigoj, ir netikėtai Eglė suprato, kad žiema jai patinka. Anksčiau nelabai. Tiesą sakant, net nesusimąstydavo. Apie tai, ar patinka žiema, neįprasta galvot, kai šalia Vilius su amžinais skundais dėl šalčio, artritu, puodeliu karštos arbatos, kurį reikdavo paduoti tiksliai tuo metu. Dabar galėjai žiūrėti į sniegą per langą ir galvot: gražu. Ir tiek.
Gruodį užsakymų daugėjo. Įmonių buketai, dovanos, Naujametinės kompozicijos. Eglė pasisamdė pagalbininkę, dvidešimt trejų Mildą, neakivaizdinę studentę, linksmą, truputį išsiblaškiusią, bet labai imlią. Puikiai susidirbo. Eglė mokė matyti gėlę ne kaip prekę, o kaip meninę medžiagą. Milda išgirsdavo ir kartais pateikdavo tokių puokščių idėjų, kad Eglė pati stebėdavosi.
Iš kur tau tokios mintys? paklausė kartą.
Tiesiog žiūriu į užsakovą ir bandau nuspėti, kuri gėlė panaši į jį. Ar į tą, kuriam nori padovanoti, gūžtelėjo Milda.
Eglė nusišypsojo.
Geras būdas.
Jūs mane išmokėt. Sakėte puokštė turi būti gyva.
Eglė neprisiminė. Bet matyt sakė taip galvojo.
Sausis, vasaris. Visas gyvenimas ėjosi savo vaga. Užsirašė į floristikos kursus, nors Milda sakė, kad ji jau ir taip moka viską. Eglė atsakė, kad visada yra ko mokytis, ne iš stokos įgūdžių, o tiesiog dėl smalsumo. Tai buvo visiškai naujas argumentas seniau visada darydavo dėl reikia ar paprašė.
Gyventi dėl savęs skamba kiek savanaudiškai, jei pasakytum balsu, bet realybėj tai tiesiog kursai, knyga be komentarų, ar ne per ilgai, savaitgalio kelionė į kitą miestą pamatyti seną architektūrą, nes visada tai patiko, nors niekas nepritarė.
Vasario pabaigoj paskambino Viktorija. Vilius po truputį sveiksta, jau vaikščioja su ramentais. Gražina dirba ramiai, be dramų, be nereikalingų žodžių. Eglė nuoširdžiai apsidžiaugė. Džiaugsmas be kaltės žmogui sekasi, ir tiek.
Kovas atnešė atlydį ir pirmus užsakymus pavasarinėms puokštėms tulpės, hiacintai, anemonai. Eglė mėgo šį lūžį kai žieminiai deriniai užleidžia vietą ryškioms, vos ne įkyriai džiugioms gėlėms.
Būtent tada jis ir pasirodė.
Eglė rišo geltonai baltą puokštę į dėžutę narcizai ir ramunės, paprastai, be ypatingos šventės. Atsidarė durys.
Sveiki, pasakė ji.
Sveiki, atsakė vyriškas balsas.
Balsą atpažino dar prieš pakeldama akis. Ramus, truputį pavargęs.
Andrius Bielskis stovėjo prie durų ir dairėsi po dirbtuvę, lyg matytų ją pirmą kartą, nors jau įsivaizdavo anksčiau. Nebuvo chalatui, tamsas paltas, šalikėlis. Be bylų po pažastim.
Jūs čia? nustebo Eglė.
Taip.
Trumpa pauzė. Milda kažkur buvo išėjusi, į sandėliuką turbūt, popieriaus. Jie liko dviese.
Vilius jau paleistas prieš dešimt dienų, su ta pačia slauge. Viskas klostosi neblogai.
Žinau, linktelėjo Eglė. Viktorija parašė.
Gerai. Jis jau lyg ir sutriko, tačiau šyptelėjo jau šiltai, ne formalumui. Iš tiesų, eidamas pro šalį specialiai užsukau. Prisimenu pavadinimą. Stiebas. Radau adresą internete.
Eglė padėjo juostelę.
Norite gėlių?
Taip. Ir ne tik.
Tyla. Kvepėjo hiacintais ir žemė.
Konkrečiai? paklausė Eglė.
Jis priėjo prie anemonų. Violetinės, tamsiai raudonos, baltos su juodu viduriuku.
Šituos, ko gero. Tris. O gal penkias kaip geriau?
Nelyginis, pasakė ji. Trys ar penkios. Kam?
Nežinau dar. Pažiūrėjo į Eglę. Padėsite išsirinkti?
Eglė paėmė tris, paskui dar pridėjo dvi, beveik juodas viduriukais.
Penkios. Kartu tvirtai atrodo.
Susuko. Rankos dirbo automatiškai, popierius, kaspinėlis.
Egle, tarstelėjo Andrius.
Taip?
Jūs nepyksit, jei pasakysiu tiesiai? Ne mokėčiau kitaip.
Sakykit, šyptelėjo, nenukeldama akių nuo gėlių.
Norėčiau susitikti. Ne ligoninėj, ne reikalais. Šiaip sau. Kavinėj, teatre (jei mėgstat), arba pasivaikščiot, jei nenorite uždarų erdvių. Žinau, gal nerangus kvietimas. Bet galvoju, kad suaugę žmonės gali kalbėt tiesiai ne tik dėl gėlių čia atėjau.
Eglė pakėlė galvą.
Jis žiūrėjo į ją ramiai, neįkyriai. Taip, kaip sako kažką svarbaus ir laukia tavo sprendimo.
Seniai nusprendėt? paklausė.
Prieš tris mėnesius, tame ligoninės koridoriuj, kai prašėt užrašyti, ko reikės slaugei.
Eglė atsimena tą koridorių. Langas, pliki medžiai.
Tada dar buvau ištekėjusi, oficialiai.
Žinau. Tai ir laukiau.
Už vitrininių durų kovo jau įpusėjęs. Sniego beveik nėra, tik šlapios juostos prie šaligatvių. Žvirbliai ginčijasi prie suoliuko. Gatvės žibintas šviečia, nors šviesu.
Nežinau, pasakė Eglė.
Ko nežinot?
Kaip visa tai vyksta. Buvau ištekėjusi aštuoniolika metų, metus gyvenu viena, priprantu būti su savim. Nelabai suprantu, kaip dabar.
Atvirai, ir pats nesuprantu, atsiduso Andrius. Mano skyrybos prieš šešerius metus, dukra gyvena su mama, santykiai gerai. Iš pradžių dirbau be perstojo, nenorėdamas galvot. Paskui pradėjau galvot. Paskui norėjosi ne tik galvot.
Iš sandėliuko išėjo Milda su popieriaus ritiniu, žvilgtelėjo į klientą, nusišypsojo.
Eglė, gal padėt?
Ne, Mildute, pati.
Milda grakščiai dingo atgal, nors popierius jau nereikalingas.
Eglė perdavė Andriui puokštę.
Kiek skolinga?
Palaukit, tarė ji.
Andrius palaukė.
Eglė žiūrėjo į anemonus jo rankoj. Tamsiai bordo, aksominiai. Visada mėgo anemonus dėl jų santūrumo. Jie nebarsk, bet ir nesigėdija būti.
Gyvenimo istorija aplink gėles taip ji pagalvojo keistai. Visus metus kūrė gyvenimą aplink jas pakeitė skaudulį į kūrybą. Ir štai, į tą gyvenimą įeina naujas žmogus. Ne įsilaužia, ne reikalauja. Tiesiog pasibeldžia. Laiko gėles ir laukia atsakymo.
Gerai, pasakė Eglė.
Jis pakėlė antakį.
Gerai kaip būsiu teatre?
Teatre. Seniai buvau teatre.
Andrius nusišypsojo nuoširdžiai.
Džiaugiuosi.
Tik ne šiandien, dar trys užsakymai laukia.
Suprantu. Gal penktadienio vakarą, o gal šeštadienio?
Šeštadienį, linktelėjo Eglė.
Pasakė kainą. Jis sumokėjo, kišenėn įsidėjo grąžą ir neskubėjo eiti.
Egle, galiu klausti?
Klauskite.
Iš smalsumo: seniai su gėlėmis dirbat?
Dirbtuvė pusantrų metų. O su gėlėmis visą gyvenimą. Iš pradžių hobis, dabar darbas.
Geriausia, kai hobis tampa darbu.
Taip, nusišypsojo Eglė.
Jis paėmė patogiau puokštę ir išėjo. Tarė:
Iki šeštadienio, Egle.
Iki, Andriau.
Jis šyptelėjo.
Andrius.
Iki šeštadienio, Andrius.
Uždarė duris. Eglė stovėjo prie prekystalio, žiūrėjo per langą, kaip jis eina gatve pro suoliuką, pro ginčijančius žvirblius, su paltu, šalikėliu, anemonais rankoj. Nesiveržė atgal.
Milda išlindo iš sandėliuko.
Egle, kas čia toks buvo? bandė apsimest rimta, bet barely slėpė smalsumą.
Klientas, gūžtelėjo Eglė.
Klientas, kuris penkiolika minučių kalba?
Milda…
Ką?
Eik įvyniok chrizantemas poniai Daivai ketvirtą bus.
Milda nuėjo, akivaizdžiai patenkinta, kad pasitaikė toks reginys. Eglė vėl paniro į darbus. Rankos darė sava popierius šnarėjo, vanduo lašėjo. Kvepėjo hiacintais.
Šeštadienis. Per keturias dienas nieko ypatingo: užsakymai, siuntos, Milda savo klausimais, skambina dėl bijūnų kainų. Viskas kaip visada tame kovotojų, savaime susikurtame metuose.
Eglė specialiai negalvojo apie šeštadienį. Tiesiog dirbo. Kai būdavo tuščia, tik gėlės stovėjo kibiruose, kartais prisimindavo pokalbį ne visą, ne žodis žodin. Tiesiog: ramus balsas, anemonai rankoj, iki šeštadienio, Andriau.
Suaugę žmonės gali kalbėti tiesiai gal tikrai gali.
Nežinojo, kas bus šeštadienį. Nežinojo, ar kartu bus gera, ar bus apie ką kalbėti ne apie darbą, ne apie ligas ar praeitį. Nežinojo, ar norės susitikti dar. Nežinojo, tik viena: nuo dabar sprendžia pati. Ne uošvė, ne Vilius, ne pareiga, ne baimė likti vienai. Tik ji.
Tai visai naujas jausmas. Ne svaigus, ne galva apsvaigina, kaip romanų puslapiuose. Tiesiog tvirtas kaip žemė po kojomis, kai išeini iš po sniego ant sauso asfalto.
Penktadienio vakarą, kai dirbtuvė jau buvo uždaryta, Milda išėjo, Eglė pamerkė į vazą kelis anemonus, likusius nuo siuntos. Padėjo ant palangės prie kasos ten, kur visada kas nors būna dėl savęs, ne pardavimui taip sau.
Akis užkliuvo.
Gerai laikosi kartu, sakė tada apie penkias gėles.
Tai buvo tiesa.
Išjungė šviesą, išėjo namo. Rytoj šeštadienis.
Šeštadienis atėjo su pilku dangum ir kavos kvapu iš kavos aparato, kurį Eglė nusipirko prieš pusmetį Vilius būtų nepritaręs, brangu ir nereikalinga. Nereikalinga tie žodžiai, kurie užauga santuokoje kaip piktžolės, pripranti, kad jų šešėlyje noriu, patinka, galiu nebėra vietos.
Eglė gėrė kavą žiūrėdama pro langą: šlapias stogas, balandis ant atbrailos, automobilis aplinkinėja balą.
Telefonas ant stalo. Ten buvo žinutė prieš valandą, lyg žmogus atsikėlęs išdrįso:
Labas rytas. Spektaklis septintą. Gal norit prieš tai pavalgyt? O gal ne, kaip jums patogiau. Andrius.
Eglė perskaitė dar kartą. Užkliuvo rytas be o. Nusišypsojo.
Parašė:
Labas. Galima pavalgyt. Šeštą?
Išsiuntė. Padėjo telefoną.
Išgėrė kavą.
Už lango kovas darė savo lašėjo nuo stogų, vėjas ūžavo, žvirblis nuvijo balandį. Miestas budo, abejingas svetimoms šeštadieniams, pirmiems žingsniams, mažom sprendimų asmeninėm pradžiom.
Telefonas pyptelėjo, tik vienas žodis:
Sutarta.
Eglė atsistojo, padėjo puodelį į kriauklę. Užsimetė prijuostę dar visas dienos darbas, dirbtuvė pati neatsidarys. Pasiėmė raktus.
Prie durų atsisuko ir pažvelgė į butą šviesų, mažą, su anemonais stiklinėj ant palangės vakar keletą pasiėmė ir namo. Čia jos butas, jos aparatas, jos stiklinė su gėlėmis, jos šeštadienis.
Išėjo.
Durys užsidarė tyliai, ramiai. Kaip užsidaro tai, kas užbaigta.
Andrius jau laukė prie kavinės, kai Eglė atėjo be dvidešimt septynios. Stovėjo prie durų, žvilgčiojo į telefoną, bet nuleido, kai pamatė ją. Tamsus paltas, tas pats šalikėlis, šįkart be gėlių.
Labas vakaras, pasakė jis.
Labas, atsakė Eglė.
Pažiūrėjo viens kitam į akis. Gero pusantro karto ilgiau negu įprasta. Du suaugę žmonės, permirkusioje nuo lietaus kovo gatvelėje, kurie čia nes patys taip nusprendė. Ne todėl, kad taip reikia. Ne todėl, kad kitaip negalima. Tiesiog kad norėjo.
Tai ką, tarstelėjo Andrius, einam?
Einam, nusišypsojo Eglė.
Ir jie įėjo.
