„Atsikratyk jo nedelsiant!“ — šaltai tarė ji, kalbėdama apie mano katę, su kuria gyvenau dešimt metų.
Neseniai aš ir mano mergina, Gabija, nusprendėme kartu gyventi. Iki tol susitikdavome beveik aštuonis mėnesius — viskas ėjo puikiai, todėl pasiūliau jai persikelti pas mane. Turėjome šiltą trijų ūkį — aš, Gabija ir mano ištikimas draugas, katinas Pūkis.
Pūkis buvo šalia manęs dešimt metų. Atsinešiau jį iš tėvų namų, kai persikėliau į kitą miestą. Jis tapo mano gyvenimo dalimi. Kartu išgyvenome vienatvę, sėkmes ir net nesėkmingas meiles. Pūkis visuomet pasitikdavo mane prie durų, miegodamas šalia, murkdamas sunkiausias akimirkas. Aš ne tik mylėjau šį katiną — jis buvo mano šeima.
Iš pradžių Gabija nieko nepriekaištavo. Priešingai, kartais net paglostydavo Pūkį, sakydama, kad jis „linksmas“. Tada galvojau, kad mums tiesiog pasisekė — trys gyvensime ramiai ir laimingai. Tačiau džiaugsmas truko neilgai.
Po kelių savaičių Gabijai pasirodė keisti simptomai: nuolatinis snargimas, raudonėjančios akys, kosulys, galvos skausmai. Pasiūliau nueiti pas gydytoją. Diagnozė nukrito kaip žaibas: alergija katinų kailiui.
„Bet kaip?“ — sumišęs paklausiau. „Ji ir anksčiau buvo su katėmis, ir su Pūkiu žaisdavo…“
„Jaunuoli, alergija — klastingas dalykas. Jos poveikis gali kauptis. Kol susitikinėjote, mergina neturėjo glaudaus kontakto su alergenu. O dabar gyvena su juo. Reakcija stiprėja ir gali tapti pavojinga“, — griežtai atsakė gydytojas.
Aš buvau sutriškęs. Skaldžiausi tarp sveiko proto ir skausmo krūtinėje. Mylėjau Gabiją, bet ką daryti su Pūkiu — būtybe, kuri buvo šalia manęs, kai nieko kito nebuvo?
Grįžtant namo svarstiau, kad laikinai atveščiau katę pas tėvus. Buvau pasiruošęs paaukoti dalį savęs dėl Gabijos sveikatos. Tačiau vos peržengę slenkstį, mergina, net nenusivilkus palto, paklausė:
„Na, kada jūs jo jau atsikratysite?“
„Ką reiškia ‘atsikratysite’?“ — nustebęs pakartojau. „Ką tik atvažiavom, gal bent aptarkime…“
„Čia nėra ką diskutuoti“, — atšiaužė ji. „Man vis blogiau kiekvieną dieną. Nori, kad užspringčiau?“
Aš sustingau. Nuo jos balso, nuo aštrių žodžių. Iki šiol buvau pasiruošęs kompromisams. Bet žodis „atsikratyti“ — lyg peilis širdyje. Ji nemato mano drauge gyvos būtybės, prie kurios prisirišęs visa siela. Jai jis buvo šiukšlė, nereikalingas daiktas, diskomforto šaltinis.
„Jei kas ir turi išvykti, tai tu“, — tyliai pasakiau. „Pūkis lieka. Ir taškas.“
Gabija akimirką stovėjo tylėdama, o tada, nepasakiusi nė žodžio, pasisuko ir ėmė krautis daiktus. Po kelių valandų jos nebebuvo.
Iš pradžių jaučiau tuštumą, bet vėliau atėjo keistas palengvėjimas. Supratau, kad žmogus, reikalaujantis sunaikinti tavo gyvenimo dalį, negali tikrai mylėti. Taip, galėjau viską sutvarkyti kitaip — rasti kompromisą, įkalbėti likti. Bet kam? Kad vėliau vaikščiočiau ant pirštų galų ir bijočiau kitos jos „alergijos“?
Nesigailiu. Kartais gyvūnai būna ištikimesni už žmones. Tą naktį Pūkis gulėjo šalia manęs, kai užsipyliau stiprios arbatos ir tiesiog žiūrėjau pro langą. Jis murkė, lyg sakydamas: „Aš čia. Viskas bus gerai.“
Ir jis teisus — bus. Gyvenimas nesibaigia viena meile. Bet jei žmogus reikalauja, kad išbrauktum tą, kuris buvo šalia tavo sunkiausių akimirkų — tai ne meilė. Tai savanaudiškumas.
Dabar vėl gyvenu dviese su Pūkiu. Galbūt vieną dieną atsiras žmogus, kuris supras: mano šeima — ne tik aš. Tai ir mano senas, išmintingas, pūkuotas draugas.
