Tarp manęs ir jo praeities – vaikas, kurio jis nenorėjo mylėti.
Su Dovydu susituokėme jau toli gražu nebūdami jauni. Man trisdešimt dveji, jam trisdešimt treji. Už pečių – ne tik patirtis, o visa galerija klaidų, nusivylimų ir neišsipildžiusių vilčių. Jam – skyrybos ir duktė. Man – rami praeitis be vaikų ir audrų. Nebuvau prieš jo bendravimą su vaiku, priešingai – rėmiau, skatinau, bet Dovydas nenorėjo to ryšio. Visai.
Pirmąją žmoną jis paėmė ne iš meilės, o dėl motinos pareigos. Ji, sužinojusi, kad mergina laukiasi, pareiškė: „Tu privalai ją vesti! Neleisi jos tėvams patirti gėdos!“ Tos merginos tėvai verksmingai maldavo, spaudė, įkalbėjo – ir Dovydas pasidavė. Registracija, lagaminas – ir iškart į reisą. Jis ką tik baigė jūrų akademiją, tad išplaukė į jūrą. Jokios šventės, jokio žiedo – tik sausas parašas registratūroje.
Kol jis plaukiojo vandenynais, žmona pagimdė mergaitę. Grįžęs jis paėmė ją į rankas – ir… nieko nejautė. Ne džiaugsmo, ne šilumos, ne prisirišimo. Tik nuovargį ir tuštumą. Bet kadangi jau apsiemė vyro ir tėvo vaidmens – tęsė vaidinimą. Plaukiojo, grįždavo, atveždavo pinigų, užsiiminėjo prekyba, išlaikė šeimą. Gyveno bute, kurį dovanojo uošvis už „jų dukters garbės išgelbėjimą“. Tačiau to name nebuvo meilės. Net intymumas – retenybė. Kaip Dovydas pasakodavo, per visą laiką galima suskaičiuoti pirštais, kada jie buvo tikras vyras ir žmona.
Kažkada viskas turėjo suirti. Ir suiro: grįžęs iš reiso jis sužinojo, kad žmona jį apgavusi. Ji neneigė. Verkė, prašė atleidimo, sakė, kad tai atsitiktinumas. Bet Dovydas suprato: tai išeitis. Susirinko daiktus ir išėjo. Be skandalų, be ašarų. Tiesiog uždarė duris. Tos moters tėvai net nebesivargino jį įkalbėti – visi viską suprato.
Jis dar du kartus išplaukė, o tada nusprendė: gana. Įkūrė verslą. Po trejų metų verslas klestėjo, buvusi žmona ir vaikas gaudavo deramus išlaikymus, ir visi, atrodė, susitvarkė. O tada atsiradau aš.
Susipažinome darbe. Jis atvyko įsigyti statybinių medžiagų, ir mes įsikalbinėjome. Po kelių dienų kurjeris atnešė gėlių puokštę ir kvietimą į kavinę. Viskas vystėsi greitai, gražiai, nuoširdžiai. Susituokėme. Bet jau žinojau, kad jo mama – moteris su charakteriu. Ji iš karto įtarė, kad ir mano santuoka su jos sūnumi – priverstinė. Abejojo, nepasitikėjo. Bet aš ją nuraminau: vaikų dar neplanuojame, norime geriau pažinti vienas kitą.
Tada ji atsiduso su palengvėjimu… ir pradėjo kiekvieną savaitgalį atvežinėti tą pačią mergaitę – Ugnę. Mergaitę, kurią mano vyras, atleiskite, net nesuvokia kaip dukrą. Kaip ir jos motiną. Jis atitrūkęs, šaltas, beveik abejingas. O uošvė – tarsi tyčia. Šnibžda man: „Tikiuosi, jis ją vis tiek pamilės.“ Tik kad mergaitė tai jaučia. Ji įeina į namus ir iš karto prie manęs bėga. O tėtis? Tėtis užsideda ausines, atsisėda prie kompiuterio ir nugrimzta į „tankus“.
O aš lieku su Ugnė. Kaprizuojanti, įsižeidusi, susierzinusi. Ir kad ką bebandyčiau – viskas ne taip. Ji nenori būti čia. Nenori būti su juo. Ir aš ją suprantu. Po poros valandų jau ir pati ant ribos – skambinu uošvei, kad atvažiuotų paimti. Ji atvažiuoja. Peržengusi slenkstį iškart klausia: „Na kaip jie? Pasikalbėjo? Susidraugavo?“ O ką jai atsakyti? Kad jos sūnus vėl tris valandas kovojo virtualiame mūšyje, o aš viena, kaip visada, buvau auklė, auklėtoja ir „palaidusIr kaltė, žinoma, vėl krito ant manęs.
